Buch lesen: «Agente Cero », Seite 18
Rais volvió a ver al hombre la semana siguiente y la semana después de esa. Cada vez que se encontraban, este hombre que se hacía llamar Amón hablaba un poco más. Le dio a Rais libros para leer. Le pidió opiniones sobre las potencias mundiales, la política y la tan llamada “guerra contra el terror”. Luego, finalmente, después de dos meses de visitas intermitentes, le pidió a Rais que viniera con él. Lo llevó a un complejo en el desierto. Lo presentó ante los otros.
Rais se dio cuenta inmediatamente de que todos tenían una cicatriz en el cuello — una especie de símbolo extraño. Un glifo.
Después de hablar largo y tendido con varios altos cargos de la organización, Rais fue invitado a vivir en el recinto. Se sometió a severas pruebas para probarse a sí mismo. Lo entrenaron, lo adoctrinaron, le enseñaron… pero nunca le ordenaron. Siempre tuvo una opción. Al menos eso es lo que le dijeron, que podía irse cuando quisiera. Hasta el día de hoy dudaba de que eso fuera cierto, pero no importaba. No quería irse.
Para entonces ya había denunciado mentalmente a su antigua patria, al menos mentalmente, pero cuando llegó el momento de hacerlo oficialmente y ser bienvenido en el santuario de Amón, eligió un nuevo nombre para sí mismo — Rais, como el infame Murat Rais. El nombre tenía una larga historia compartida por varios hombres, aunque el más prominente para él era el escocés del siglo XVIII Peter Lisle, que se convirtió al Islam y se convirtió en un corsario otomano, adoptando el nombre Murat Rais de otro. Lisle finalmente obtuvo el puesto de Gran Almirante de la Armada de Trípoli.
Rais se ganó su marca, aunque su posición dentro de Amón requería que se ocultara siempre que fuera posible. Sus años de robar en las calles de Egipto y el entrenamiento de tiro del ejército de los Estados Unidos le sirvieron igualmente bien como asesino, y rápidamente ganó prominencia entre sus hermanos, ya que los pocos que conocían su nombre sabían que cumplía sus deberes con la máxima solemnidad — sus deberes de eliminar, de limpiar para el nuevo mundo de Amón.
Y ahora, parecía, que era su turno de ser limpiado.
*
Rais esperó en el dormitorio de la suite a que terminara la reunión y se decidiera su destino. No intentó escuchar a escondidas, pero aún así pudo escuchar fragmentos de la conversación silenciosa que se estaba produciendo entre el doctor Alemán, el Jeque y Amón.
“Las serpientes ya han comenzado a llegar”, escuchó a Amón decir. Las serpientes, sabía Rais, que eran un nombre en clave para los jefes de estado y otros indeseables para su causa.
El jeque dijo algo inaudible y el doctor Alemán respondió.
“Casi todo está en su lugar. Sólo falta la pieza final”. Se pasó al Alemán, probablemente por el bien de su ayudante, y dijo: “Vete ahora. Conoces tu deber”.
“No esperamos. No vacilamos”, dijo Mustafar. “Como Amón, perduramos”.
Reid no conocía todo el plan por completo; sólo sabía piezas, aunque, sin duda, era más de lo que lo sabía la mayoría de miembros de Amón. Sabía que el plan implicaba atacar una vez en un lugar centralizado donde no sólo estarían presentes docenas de jefes de estado, sino personas de casi todas las naciones desarrolladas del planeta. Sabía que la segunda fase implicaba sembrar la disensión en las filas de organizaciones gubernamentales prominentes, a través de agentes bien situados de Amón.
La CIA Estadounidense era una de esas entidades.
Había otras fases, era consciente, pero no conocía sus detalles. El plan había sido meticulosamente elaborado a lo largo de los años. Finalmente se promulgaría — aunque Rais no estaría vivo para verlo.
Por fin se levantó la sesión. A través de la puerta, Rais oyó a Amón despedirse de sus invitados con la frase de despedida: “Como Amón, perduramos”.
Mientras esperaba, se arrodilló y murmuró una oración, una que había aprendido en su primer día en el recinto del Desierto Occidental de Egipto.
“Amón, que escucha la oración, que responde al grito de los pobres y angustiados… Repítale a su hijo y a su hija, a lo grande y lo pequeño”.
Rais cerró los ojos. “Relaciónalo con generaciones de generaciones que aún no han nacido; relaciónalo con el que no lo conoce y con el que lo conoce”.
Escuchó abrir la puerta de la habitación, pero aún así mantuvo los ojos cerrados mientras murmuraba: “Aunque puede ser que el siervo sea justificado por hacer el mal, sin embargo, Amón es justificado por ser misericordioso. En cuanto a su enojo — en el cumplimiento de un momento no hay remanente. Como Amón, perduramos”.
El silencio reinó. La puerta se había abierto, pero Rais no sabía si estaba solo o no. Esperaba que la bala se le clavara en la frente en cualquier momento. Se preguntaba si lo escucharía, o si el mundo simplemente se desvanecería.
“Levántate”, dijo Amón amablemente.
Rais abrió los ojos. El Egipcio estaba de pie ante él, con los brazos estacionados a los costados — y sorprendentemente, ninguna de las dos manos tenía una pistola.
“He fallado”, dijo Rais. Levantó la vista y se encontró con la mirada de Amón. “Conozco mejor que nadie la pena por el fracaso. Estoy preparado”.
Amón suspiró. Alargó la mano y limpió la sangre de la comisura de la boca de Rais con la almohadilla de su pulgar. “Tu vida no es mía para tomarla”, dijo. “Pertenece a Amón”.
Rais frunció el ceño, confundido.
“Sí, has fallado”, dijo Amón. “El Agente Cero aún respira — pero tú también. Amón ha elegido tu destino. Lo que hoy se considera un fracaso puede convertirse en poco más que un impedimento en un camino más largo. Sólo tienes una tarea, Rais, y es eliminar a Cero de este mundo”. Amón se acercó, lo suficientemente cerca como para que Rais oliese el té en su aliento. “Sólo entonces se te permite morir”.
Rais asintió lentamente. Se había preparado mentalmente para la oscuridad que seguramente seguiría al final de su vida, pero ahora sólo veía luz y posibilidad.
“El mundo cambiará en dos días”, continuó Amón. “No se puede permitir que Cero interfiera. Un grupo de la CIA ha sido enviado para recogerlo y traerlo aquí, a Suiza”.
“¿Cómo lo...?” Rais se detuvo. Quería desesperadamente saber cómo podía Amón tener esa información, pero ya sabía que no se le permitiría saberlo. Sin embargo, se dio cuenta de que sólo había una respuesta posible: El Agente Uno no había sido el único topo dentro de la CIA Estadounidense.
“Lo encontraré”, prometió Rais mientras se levantaba. “Lo mataré”.
Amón abrió un cajón en el escritorio, sacó un teléfono desechable y se lo dio a Rais. “Te mantendremos informado a medida que obtengamos información. Ahora vete”.
Rais tomó el teléfono y se fue del dormitorio sin decir nada más. Salió de la suite, tomó el ascensor hasta la planta baja y salió corriendo del Hotel Palais. Le habían dado una segunda oportunidad, una nueva vida — y esta vez nada le impediría matar a Kent Steele.
CAPÍTULO VEINTISÉIS
“Maria”.
Ella estaba a sólo unos pocos brazos de él en la oscura calle de Maribor mientras las sirenas se hacían más fuertes a unas pocas cuadras de distancia, rugiendo hacia el almacén en llamas. Sus rasgos se hicieron evidentes cuando sus ojos se ajustaron a la oscuridad — al cabello rubio, la piel de porcelana, su olor en la ligera brisa.
Kent mantuvo el revólver apuntado a ella.
Quería preguntar como lo había encontrado, pero el ya lo sabía.
“Sabías la dirección”, dijo. “La había memorizado. Sólo me diste tu teléfono para que pudieras rastrearme”.
“No”, dijo ella. “Te di el teléfono en caso de que necesitara rastrearte”.
“Me deshice de él”.
“Pensé que lo harías”. Ella sonrió y señaló hacia la MP-412 REX que tenía en su mano. “Es un arma muy grande. ¿Puedes bajarla, por favor?”
“No lo creo”. Mantuvo su mira en ella. “Tomaste mi arma…”
“Se supone que estabas muerto. No estaba segura de que podía confiar en ti…”
“Yo todavía no estoy seguro de que pueda confiar en ti”, replicó. “Me mentiste. Estás con ellos”.
“Es más complicado que eso”, dijo ella.
“Entonces explícame”.
Ella suspiró. “Te dije la verdad — la mayor parte de ella. Realmente estaba tras la pista de Amón, y se enteraron de ello. Me hicieron su blanco. Tres veces lidié con sus asesinos. Siempre parecían saber dónde estaba, o dónde iba a estar. Pero… nunca fui repudiada. Sospechaba que había topos en la agencia. Así que fui me oculté y me escondí en la casa segura. Cartwright lo organizó. Difundió la información de que yo era repudiada. No sabía que habían dejado de buscarme. Todos los días esperaba que viniera alguien — uno de los suyos”. Se detuvo durante un largo momento. “Pero no lo hicieron. Tú viniste”.
“Fue Morris”, dijo Reid. “Estaba trabajando con ellos”.
“Cartwright dijo lo mismo”. Maria agitó la cabeza. “No quiero creer eso”.
“Es verdad. En Roma, después de que escapé, había un asesino. Se conocían, Morris y él”.
“Este asesino, ¿lo hizo…? ¿O es que tú…?”
“Él lo hizo”, confirmó Reid. “El mató a Morris. No yo”.
Ella bajó su mirada a la calle. “¿Y que hay de Alan?”
Reid suspiró suavemente. Por supuesto que ella lo sabría. No le pareció bien que se lo hubiera ocultado. “Ese no fui yo. Lo encontré muerto en Zúrich. Creo que Amón lo torturó y lo mató para llegar a mí”.
“¿Por qué?”
“Porque él…” Reid se calló. Estaba bastante seguro de que Reidigger le había ayudado a poner el implante en su cabeza, pero no iba a volver a darle la mano; no hasta que estuviera seguro de que podía confiar en ella. Bajó la pistola a la altura de la cadera, pero no quitó el dedo del gatillo. Esa sensación distinta, los pelos de la nuca, no habían desaparecido. “No viniste sola”.
“Hay otros dos conmigo”, dijo claramente. “Watson y Carver. Tú los conoces. O lo hiciste”.
“¿Y ellos están aquí para qué? ¿Esperando en las sombras por una oportunidad de atacarme?”
“No”, dijo Maria. “Tomé sus armas”. Muy lentamente, sacó dos pistolas — cada una de ellas una Glock 27 estándar. Las sostuvo para que Reid las viera, y luego las dejó en el pavimento con cautela. “Están vigilando para asegurarse de que no me hagas daño”. Entonces, dijo más fuerte: “Y serían muy estúpidos si intentaran algo. Ellos te conocen. Ellos saben de lo que eres capaz”.
Reid notó que las sombras se desplazaban en su perímetro. Se volteó un poco para ver a un hombre alto Afroamericano con un abrigo largo revelarse desde la boca de un callejón. Watson, él lo sabía. Al otro lado de la calle, en la oscura puerta de un edificio de apartamentos, había un segundo hombre con una gorra de béisbol — Carver, presumiblemente. Ambos se mostraron, pero ninguno de los dos se movió más allá.
“La pista”, dijo Maria. “¿Qué encontraste?”
“Nada”, mintió Reid. “Un callejón sin salida”.
Ella levantó una ceja con recelo. “¿Así que lo volaste?”
“Ellos lo hicieron. Había una bomba. Apenas pude salir a tiempo”.
“Hmm”. Claramente no le creyó, pero no quiso insistir más.
“¿Es eso realmente lo que estás haciendo aquí, Maria? Siguiendo una pista”, preguntó. “¿O has venido aquí por mí?”
“Vine aquí a ayudarte”, dijo vagamente.
“Ayudarme”. Se burló. “¿Ayudarme cómo? ¿Vamos a ser un equipo de nuevo? ¿Tú y yo y estos dos?”
“No, Kent. Quiero ayudarte… y tan extraño como pueda sonar, creo que la mejor forma para hacerlo es que vengas conmigo. Que salgas del exilio”.
Casi se ríe. “¿Crees que la mejor manera de estar lejos de las manos de la gente en la que no confío es entrar en la guarida de la gente en la que no puedo confiar?”.
“Sí, lo creo”. Ella dio un pequeño paso hacia él. “Porque ahora mismo te conozco mejor de lo que te conoces a ti mismo. Sé que tal vez no vuelvas a confiar en ellos, no del todo”. Ella dio otro paso más cerca. Su agarre se estrechó alrededor del revólver. “Pero tenemos recursos. Puedes ser reincorporado. Podemos ayudarte”. Dio un paso más, hasta que se acercó lo suficiente como para que él pudiera alcanzarla y tocarla.
Desde este punto de vista, pudo ver la intensidad de sus ojos gris pizarra. Ella parecía sincera; él tuvo que recordarse a sí mismo que ella estaba muy bien entrenada. El engaño era su segunda naturaleza.
Pero tenía que ser capaz de llegar al jeque si iba a seguir la pista potencial que el miembro de Amón le había dado. Era posible, quizás incluso probable, que fuera un callejón sin salida, pero no tenía nada más que seguir, ningún otro lugar a donde ir desde ahí. Y como Mustafar estaba retenido en un sitio negro de la CIA, no se acercaría ni a media milla del jeque antes de ser abatido a tiros.
Pero no le dijo nada de eso. En vez de eso, dijo: “Necesito más que eso. Tienes razón en que no puedo confiar en ellos. Necesito que me des una buena razón para confiar en ti”.
Ella pensó por un largo momento. “No me recuerdas. Pero yo me acuerdo de ti. Me preocupo por ti, Kent… más de lo que piensas. No quiero verte herido”.
Él negó con la cabeza. “Sin los recuerdos, sólo son palabras para mí”.
“Está bien entonces”. Habló en voz baja para que Watson, que estaba a unos tres metros a la derecha de Reid, no pudiera oír. “Que tal esto: tienes dos chicas en casa. Sé que eres lo suficientemente inteligente como para haberlas enviado a alguna parte, pero eso no puede durar para siempre. La agencia sabe de ellas, lo que significa que Amón también podría saberlo. Podemos ponerles un equipo de seguridad. No sé quién pueda ser malo, pero conozco algunos que son definitivamente buenos. Gente en la que sé que podemos confiar”.
Reid frunció el ceño. “¿Qué significa eso, no sabes quién podría ser malo?”
En casi un susurro ella le dijo: “No creo que Morris fuera el único. Nunca tuve razones para sospechar de él; tampoco Cartwright. Y Morris no habría sabido dónde estaba antes de la casa segura. No tenía acceso a esa información. Pero de alguna manera, Amón lo hizo. Hay alguien más — tal vez más de uno, y de más arriba. Ven y ayúdame a encontrarlos. No podemos hacer eso desde fuera”.
“Si tienes razón y es alguien de más arriba en la agencia, puede que fueran ellos los que intentaron matarme antes”, razonó Reid. “¿Qué les impide intentarlo de nuevo?”
“Lo haremos oficial”, dijo ella. “Podemos pasar sobre la cabeza Cartwright. Tengo un contacto, alguien a quien puedo llamar. Cuentas tu historia — el intento de asesinato, el implante de memoria, París, Bélgica, Roma… y nosotros la enviamos a la cadena, incluso más allá del Director Mullen. Asegúrate de que todos sepan que Kent Steele no sólo está vivo, sino que ha vuelto de entre los muertos. Involucra al Consejo de Seguridad Nacional. Al diablo, si intentan algo estúpido, se lo enviamos a la prensa. Lo hacemos público. Protegemos a tus hijas. Acabaremos con Amón. Encontramos a los topos”.
Reid pensó durante un largo momento. Salir del exilio parecía una idea monumentalmente tonta a primera vista, pero los argumentos de Maria eran válidos. Podría ayudar a eliminar los topos de la agencia. Sus chicas podrían estar protegidas.
Y lo más importante, podría llegar al jeque. De lo contrario, ¿qué haría? Sería una búsqueda inútil o tendría que dar a conocer su paradero para intentar sacar a Amón de su escondite. Aún así…
“Es riesgoso”, dijo él.
“Puedes manejarlo”. Maria sonrió. “Has lidiado con peores cosas que la burocracia”.
Reid miró por encima de su hombro. El Agente Watson no se había movido. Tampoco Carver. Si la agencia realmente lo quisiera muerto, les habría proporcionado a estos dos un método mejor que un par de pistolas de servicio. Estaba al aire libre en una calle oscura de los barrios bajos de Eslovenia; ya habrían intentado algo.
Las chicas estarán a salvo.
Puedes llegar al jeque.
“Bien”, dijo al fin. “Dices que te preocupas por mí. Dices que puedo confiar en ti. Esta es tu oportunidad de probarlo”. Puso el martillo del revólver en posición de seguridad y lo metió en la parte trasera de sus pantalones. “Iré contigo. Pero no voy a entregar el arma”.
“No te lo pediría”. Ella se agachó y levantó las dos Glocks de la calle. Luego hizo un gesto con la cabeza y los dos agentes, Carver y Watson, salieron de sus sombrías posiciones. Ninguno de los dos dijo una palabra mientras los cuatro se dirigían hacia un todoterreno negro estacionado en la siguiente cuadra.
“¿Adónde vamos?” preguntó Reid mientras caminaban.
“Zúrich”, replicó ella, “a los cuarteles Europeos de la CIA”. Ella se rió suavemente entre dientes.
“¿Qué es lo gracioso?”
“Oh, nada en realidad”, dijo Maria. “Estaba pensando en la mirada de Cartwright cuando te vea. No va a creer lo que ven sus ojos”.
CAPÍTULO VEINTISIETE
El Subdirector Cartwright miró a través del vidrio de dos vías hacia una sala de interrogatorios, en un estado de shock absoluto. El Agente Cero, de vuelta de la muerte.
Con Johansson sentada a su lado en una silla de plástico duro, los dos charlando en silencio el uno con el otro.
Esto era problemático. No esperaba que Johansson trajera a Cero. Había dado a Watson y a Carver instrucciones explícitas — no intenten nada a menos que Cero intente huir. Cartwright esperaba que Cero huyera completamente. Johansson tenía sus garras en él, eso era seguro.
El Subdirector Shawn Cartwright ni siquiera había estado en Zúrich durante seis horas cuando recibió la llamada de que Johansson había convencido a Kent Steele para que saliera del exilio, y sin un solo disparo (para su disgusto, ya que ella había relevado a los Agentes Watson y Carver de sus pistolas de servicio). En ese momento, Cartwright estaba durmiendo en un Hilton cerca del aeropuerto. Al recibir la llamada, se había levantado de la cama para vestirse y exigió que se le enviara un coche a buscarlo inmediatamente.
La sede de la CIA en Europa estaba en el quinto piso del consulado Estadounidense en Zúrich, en un edificio blanco y gris de diseño contemporáneo que parecía más un pequeño hotel que un edificio gubernamental. Una gran bandera Estadounidense ondeaba en el patio. Una robusta valla de acero rodeaba el perímetro, a la que sólo se podía acceder por una puerta electrónica con caseta de vigilancia y un destacamento de seguridad las veinticuatro horas del día.
Cartwright mostró su placa al guardia de seguridad y la puerta se deslizó hacia un lado para él. Eran casi las dos de la madrugada; Johansson y Steele se habían subido a un avión en Eslovenia y volaron directamente a Zúrich, donde un coche los recogió y los llevó al consulado. Habían llegado al consulado antes que él. A Cartwright no le importaba mucho esa parte —Johansson había esperado hasta que el avión estaba a punto de aterrizar antes de hacer la llamada de que iba a traer a Steele. Cartwright había estado dormido menos de una hora cuando sonó su teléfono celular, a sólo unos centímetros de su cabeza, sorprendiéndolo dos veces — primero al despertarlo, y luego de nuevo con la noticia.
Mostró su identificación tres veces más antes de que se le concediera la admisión al quinto piso — una vez en la entrada del edificio, otra vez en los ascensores, y una tercera vez al guardia sentado que lo saludó cuando se abrieron las puertas.
Ellos conocían su cara, pero era protocolo. También era irritante.
Un asistente ejecutivo lo llevó a la sala de interrogatorios, donde vio a Johansson y Steele a través del cristal de dos vías. Le dijo al asistente que encendiera la cámara y grabara todo.
Luego se tomó un respiro, puso su mejor sonrisa y entró en la habitación. Los dos agentes dejaron de hablar abruptamente y le miraron. Al principio, Cero no pareció reconocerlo, pero al cabo de unos momentos entrecerró los ojos y asintió una vez.
“Subdirector”, dijo.
La sonrisa de Cartwright se amplió. La cara de Cero estaba magullada e hinchada. Tenía vendas en el cuello y la frente. Se veía horrible. “Me alegro de verte, Cero”.
Kent negó con la cabeza. “No me llames así”.
“Bien”. Cartwright se sentó en una silla frente a Kent y dobló las manos sobre la mesa. “Hola, Kent”. Se volteó hacia Johansson. “Déjanos, por favor”.
Ella miró a Kent como si estuviera esperando su aprobación — ¿Acaso ella ha olvidado quién es el jefe aquí? — pero él volvió a asentir con la cabeza y ella salió de la habitación.
Una vez que la puerta se cerró, Cartwright aclaró su garganta y comenzó. “Normalmente sabrías cómo funciona este tipo de cosas — nos lo cuentas todo, de principio a fin, y lo corroboramos con cualquier prueba que tengamos disponible. Pero tengo preguntas primero, así que empecemos con esas”. Señaló a una cámara en la esquina superior opuesta a su asiento. “Todo lo que se dice aquí será grabado. No vamos a conectarte al polígrafo porque, francamente, sabemos que puedes superar eso. Le pedimos que sea completamente honesto. Trata esta habitación como si fuera un tribunal de justicia. La pena por perjurio es la prisión — y sabes muy bien adónde enviamos a los agentes que nos dan la espalda”.
Kent asintió de nuevo, sin decir nada. Cartwright tenía problemas para leerlo. ¿Sabía Steele que había sido él quien envió a Reidigger y a Morris tras él? Si lo hizo, no lo estaba mostrando.
“Muy bien”, dijo Cartwright, un poco demasiado alto. “Creo que está bien establecido que, contrario a lo que creíamos, no estás muerto. ¿Dónde has estado estos últimos diecinueve meses?”
“Riverdale, en el Bronx”, dijo Kent simplemente. “He estado enseñando historia Europea”.
Cartwright miró sin comprender. “¿Es una broma?”
“No”.
“¿Bajo qué alias?”
“Reid Lawson”.
“En serio”. Cartwright casi se burla. En el informe de seguimiento después de que Cero fuera anunciado como muerto en acción, se realizaron comprobaciones en cada uno de sus alias — pero no se habían molestado en comprobar su nombre de nacimiento. Incluso el mismo Cartwright nunca hubiera pensado que sería tan obvio. Pero allí había estado, escondido a plena vista todo el tiempo. “¿Y tus chicas? ¿Cómo están?”
Los ojos de Kent se entrecerraron. “No en Nueva York, si eso es lo que estás preguntando”.
“Bien”, dijo Cartwright con suavidad. “Odiaría que les pasara algo”. Él nunca había conocido a las chicas de Steele, pero estaba consciente de ellas. Era difícil para él imaginar al frío y aparentemente indiferente Agente Cero como un padre amoroso.
“Yo también quiero respuestas”. Kent se inclinó hacia delante, con una mirada de acero sin pestañear. “¿Enviaste al Agente Morris tras de mí?”
Cartwright frunció el ceño profundamente. “No. No, por supuesto que no. De hecho, después de más investigación, parece que usted tenía razón — el Agente Morris estaba trabajando con la Fraternidad. Hicimos una pequeña investigación y descubrimos una cuenta bancaria en las Islas Caimán con más de dos millones de dólares. Estaba bajo el nombre de una falsa sociedad de cartera. El CEO fue nombrado como la abuela de Morris — excepto que ha estado muerta por siete años”. Cartwright se había sorprendido al descubrir la participación de Morris en la Fraternidad, pero fue fortuito para él, ya que le quitó el escrutinio del fallido intento de Morris de asesinar a Cero. “Mi turno. ¿Mataste a Clint Morris?”
“No”, dijo Kent. “Pero yo lo presencié. Lo mató un asesino de Amón…”
“¿Amón?”
“Así es como la Fraternidad se llama a sí misma”.
La frente de Cartwright se arrugó. “¿Qué significa eso?”
“Amón era un dios Egipcio antiguo”, explicó Kent. “No tengo todos los detalles todavía, pero creo que este grupo está basado en un culto fanático que se extinguió en el siglo VI”.
“¿Qué es lo que buscan?”
“No estoy completamente seguro. Alguna vaga noción de un regreso a las viejas costumbres”.
Cartwright sonrió con suficiencia. “¿Qué, como los faraones y las pirámides?”
“No seas pedante”, dijo Kent. La sonrisa de Cartwright desapareció. “No estoy seguro de lo que pretenden lograr, pero sí sé que en la cúspide de su influencia, los sacerdotes de Amón eran poderosos. Ellos controlaban los regímenes. Susurraban al oído del faraón y él escuchaba. Creo que quieren hacer algo similar de nuevo — controlar. Pero al igual que hicieron con la decimoctava dinastía de Egipto, si quieren recuperar el control, primero tendrían que destruir la jerarquía establecida”.
Cartwright nunca lo admitiría en voz alta, pero estaba un poco impresionado. Este Agente Cero sentado frente a él estaba muy lejos del seguro de sí mismo, orgulloso Kent Steele que conocía antes. “¿Cuándo planean hacer esto? ¿Tenemos un horario?”
Kent se encogió de hombros. “Eso es lo que estoy tratando de averiguar. Por eso estoy aquí — necesito ayuda para llegar a ellos”.
“Y te la daremos”, dijo Cartwright. Era una mentira absoluta. Su intención era tomar el interrogatorio de Steele, fijar los asesinatos de Reidigger y Morris sobre él, y luego arrojarlo a una celda negra por el resto de su vida — que sería bastante breve, una vez que organizaran un desafortunado accidente para que le sobreviniera. “Pero primero, unas preguntas más. ¿Mataste a Alan Reidigger?”
“No. Estaba muerto cuando lo encontré en el apartamento aquí en Zúrich”.
“Y, ¿por qué fuiste al apartamento en Zúrich?”
“Un fabricante de bombas Ruso tenía la dirección de Reidigger en su teléfono. Creo que alguien le dio la dirección al Ruso, quien a su vez se la dio a los Iraníes — los mismos hombres que me sacaron de mi casa en Nueva York hace cuatro días”.
“¿Y quién es ese alguien? Morris no habría tenido acceso a esa información”. Los ojos de Cartwright se entrecerraron al darse cuenta de la insinuación de Kent. “¿Está sugiriendo que alguien dentro de la CIA…?”
Antes de que pudiera terminar su pregunta, alguien golpeó dos veces la puerta y luego la abrió sin esperar una respuesta. Era la asistente ejecutiva, una mujer con un traje de negocios gris con el pelo recogido en un bollo apretado.
“Disculpe, señor”, dijo cortésmente. “Hay un…”
“Disculpe”, dijo Cartwright bruscamente, “esta es una reunión a puerta cerrada, y no hemos terminado aquí”.
La mujer sacó un teléfono celular. “Pero tiene una llamada, señor. Es el Director Mullen. Dijo que es urgente”.
La garganta de Cartwright se secó.
Kent Steele se sentó en su silla y se cruzó de brazos. “Vas a querer tomar eso”, dijo Kent.
Cartwright cogió el teléfono. “Gracias”, dijo secamente. Esperó hasta que la mujer se fue y luego puso el teléfono en su oreja. Kent levantó una ceja, pero por lo demás no mostró emoción.
“Director”, dijo Cartwright.
“Cartwright”, ladró Mullen a través del teléfono. “¿Disfrutas de tu puesto?”
“La mayor parte del tiempo, señor”. Aunque esta no era una de esas veces, pensó amargamente.
“¡Entonces será mejor que tengas una buena explicación de por qué el maldito DNI me acaba de llamar directamente!” Gritó Mullen.
El color desapareció de la cara de Cartwright. ¿El DNI? ¿Cómo?
Puede que Mullen fuera el director de la CIA, pero su jefe era el Director Nacional de Inteligencia — y la única persona a la que el DNI respondía era al propio presidente.
Cartwright se quedó sin palabras. “Señor, yo… no sé…”
“Ahórratelo”, soltó Mullen. “El director acaba de llamar a una conferencia de emergencia…” continuó Mullen, pero Cartwright apenas lo escuchó porque al mismo tiempo, Kent Steele se levantó de su asiento y se dirigió hacia la puerta.
Cartwright bajó el teléfono y siseó: “¿Adónde crees que vas? ¡No hemos terminado aquí! ¡Siéntate!”
“¿Estás seguro?” preguntó Kent. “Parece que hemos terminado aquí”.
“¿Cartwright? ¡Cartwright! ¿Me estás escuchando?” La voz de Mullen sonaba pequeña y distante.
Cartwright se puso el teléfono en la oreja cuando Steele salió de la habitación. “Señor, sí. Lo siento. Conferencia de emergencia. ¿Cuándo?”
“De inmediato”, Mullen colgó.
Cartwright tragó.
Salió apresuradamente de la habitación para ver que Steele se había ido. Pero alguien estaba esperando afuera en el pasillo — Maria Johansson se apoyaba contra la pared lisa con los brazos cruzados y una sonrisa satisfecha en su rostro. “Parece que hay una conferencia de emergencia”, dijo casualmente. “Caminaré contigo”.
Cartwright echaba humo. Hizo un gesto de enojo a sus costados, pero mantuvo una expresión serena en su rostro mientras caminaban lado a lado por el pasillo.
“¿Cómo?”, preguntó en voz baja. “¿Cómo diablos contactaste al DNI directamente?”
Johansson se encogió de hombros. “No has estado al tanto de tus citas políticas, ¿verdad, Subdirector?”
“Mi padre”, dijo Johansson, “fue nombrado miembro del Consejo de Seguridad Nacional hace seis meses. Oí que la recomendación vino del propio John Hillis”.
Cartwright estaba horrorizado. “¿Tu padre…?” Ella tenía razón; él no había estado prestando suficiente atención. Sus ojos se abrieron de par en par con una repentina comprensión. Su padre era un ex senador que había sido miembro del Consejo de Seguridad Nacional. Y en el tiempo que le había tomado a Cartwright llegar desde su hotel al consulado, ella había logrado contactar al DNI. Lo que significa que…
Lo que significaba que el informe de Steele era poco más que un intento de ganar algo de tiempo mientras se organizaba la conferencia. Habían jugado con él, simple y llanamente.
“No puedo creerlo”, murmuró.
“Deberías acostumbrarte a eso”. Johansson volvió a sonreír. “Creo que la próxima hora más o menos va a ser bastante reveladora”.
*
Las luces se atenuaron en la Sala de Conferencias C, la más pequeña de las instalaciones. Había seis personas presentes — Cartwright, Steele, Johansson, otros dos subdirectores y el Director de Operaciones de Zúrich, que supervisaban la actividad diaria de la sede central Europea. Había dos amplias pantallas LCD instaladas apresuradamente en cada extremo de la mesa de conferencias. En uno de ellos estaba el Director de la CIA, Mullen, con su cabeza calva brillando más de lo habitual a la luz de su oficina central.
