Buch lesen: «Agente Cero », Seite 17
Reid lo liberó primero de su revólver — un MP-412 REX de ruptura, modelo Ruso, Magnum.357. El arma se sentía pesada y poco manejable en su mano, pero estaba en apuros. Tendría que servir. Abrió la cámara. Estaba completamente cargada.
Reid se inclinó de nuevo para revisar el cuello del matón cuando este gimió y se agitó. Sus ojos se abrieron y se giró sobre sus antebrazos, intentando levantarse. Reid rápidamente puso el brazo alrededor del cuello del Ruso y lo apretó en un agarre para dormir. El matón luchaba. Estaba recobrando sus fuerzas — y era fuerte.
Reid movió su brazo ligeramente, lo suficiente para ver el cuello del hombre. No había ninguna marca allí. Pero mientras su mirada se desviaba, el matón sacó un cuchillo de bloqueo de su bolsillo y lo abrió.
Reid torció ambos brazos en direcciones opuestas y le rompió el cuello al matón. El hombre alto cayó al suelo, con los ojos muy abiertos y su boca congelada en una amplia mueca.
Sólo se necesitan 7 libras de presión para romper el hueso hioides.
Reid respiró con calma.
Cueste lo que cueste, se recordó a sí mismo.
Subió las escaleras.
En el rellano frente a su puerta, abrió el bolso lo más silenciosamente posible y sacó una de sus flash-bangs improvisadas, el lubricante en aerosol con una bengala pegada a un costado. Puso su oído en la puerta; podía oír las voces que había dentro, charlando entre sí tanto en Ruso como en Esloveno (no lo reconoció). Hubo el grito ocasional de risas y maldiciones cuando alguien ganaba o perdía una mano de póquer.
Estaban tranquilos. No oyeron nada. No sospechaban nada.
Se aseguró de que la navaja Swiss Army estuviera en el bolsillo de su chaqueta, con la hoja abierta y lista.
Entonces pateó la puerta.
Al mismo tiempo que astillaba la jamba, hizo estallar la bengala. Los cuatro hombres de la mesa saltaron, gritando en Esloveno y en Ruso, superponiéndose entre sí. Reid lanzó su pequeña bomba a través de la puerta. Se arqueó en el aire. Los hombres entrecerraron los ojos ante la repentina y explosiva luz de la punta de fósforo de la bengala mientras se encendía en un blanco puro y cegador. Reid se agachó a la vuelta de la esquina, con las manos sobre ambos oídos y los ojos cerrados.
La lata de aerosol rebotó una vez en la mesa y explotó.
CAPÍTULO VEINTICUATRO
La explosión fue instantánea e impresionante, más fuerte que el ruido de una escopeta. La bola de fuego naranja duró sólo medio segundo, pero envió una ola de calor abrasador por todo el espacio de la oficina convertida en sala de estar. Los cuatro hombres saltaron al suelo o se vieron obligados a hacerlo, arrastrados por la improvisada granada.
Reid dobló la esquina y entró en el apartamento improvisado. Una neblina de humo llenó la habitación. La explosión había partido la delgada mesa de cartas por la mitad. Había varias fogatas pequeñas ardiendo y cartas de juego dispersas que ardían en cenizas. Uno de los hombres se puso de pie, balanceándose sobre sus piernas — el hombre calvo que había visto a través de la ventana. Un delgado rastro de sangre caía de cada oreja. Apenas se dio cuenta de que alguien había entrado en el apartamento antes de que Reid le clavara un codo en el plexo solar, doblándolo. Un rápido rodillazo en la frente lo dejó inconsciente.
Reid giró con el revólver levantado y escaneó la habitación. El Árabe estaba en el suelo, inmóvil. Un tercer hombre estaba haciendo un débil intento de sacar un arma de una funda de hombro, pero estaba desorientado. Sus ojos estaban inyectados de sangre. Su cara era de un rojo brillante y sus cejas habían desaparecido. La bola de fuego rápida debe haberle dado en la cara.
Sacó la pistola, pero se estremeció contra el suelo con su temblorosa mano. Se tambaleó. Reid le dio una patada en la cadera y el hombre se cayó, girando hacia el suelo. Revisó el cuello del hombre. No había marca. Inspeccionó a los dos hombres inconscientes. Tampoco había marcas allí.
Ellos eran cuatro. Definitivamente había visto a cuatro hombres a través de la ventana. Se apresuró hacia la parte trasera del apartamento, guiado con la pistola mientras entraba en un espacio sucio con paredes de yeso desnudo. Había dos colchones en el suelo y una lámpara sin sombra, pero no había ninguna persona. Escuchó un ruido detrás de una puerta cerrada a su izquierda. La abrió de una patada. Era un baño, sucio y con un fuerte olor a moho y a pelo quemado.
El cuarto hombre había forzado la apertura de una ventana y estaba tratando de escabullirse a través de ella, pero la abertura era de apenas un pie de ancho. Estaba a un tercio de la salida, con la cabeza y los brazos abiertos, pero el estómago colgando sobre la bañera y con las piernas pateando el aire.
Reid lo agarró por la parte de atrás de su cinturón y lo llevó de vuelta al baño. El hombre cayó en la bañera de anillos amarillos. Tenía una quemadura impresionante en el lado izquierdo de su cara, y la mayor parte de su barba estaba quemada.
El hombre miró a Reid con una máscara de odio. En ese momento, pudo ver claramente la marca, el glifo de Amón, de pie con un agudo relieve sobre la piel roja y brillante del cuello del hombre.
“Amón”, dijo Reid.
Por un momento, un rayo de miedo apareció en los ojos del hombre. Este extraño sabía quién era. “Cero”, murmuró el hombre.
Entonces Reid volteó la pistola en su mano y golpeó bruscamente al hombre en la sien. Este se desplomó en la bañera, inconsciente.
Reid salió corriendo a la sala de estar. El solitario hombre, todavía consciente, se arrastraba con las manos y las rodillas hacia la puerta. Reid lo agarró de un tobillo y lo arrastró de vuelta mientras gritaba y protestaba en Ruso. Sacó la cinta adhesiva de la bolsa y ató al hombre por las muñecas y los tobillos, y luego le arrancó una tira corta y le cubrió la boca.
Rápidamente hizo lo mismo con los dos hombres inconscientes. Probablemente se despertarían pronto y no estarían desorientados para siempre.
De vuelta en el baño, retorció una larga tira de cinta adhesiva alrededor de las muñecas del hombre de Amón. Lo arrastró erguido y le abofeteó en la mejilla varias veces. El hombre gruñó y gimió cuando se despertó.
“¿Inglés?” preguntó Reid. “¿Hmm?”
“Al diablo contigo”, murmuró el hombre. Su acento era difícil de distinguir; Rumano, al parecer, o posiblemente Búlgaro. “No te diré nada. Es mejor que me dispares”. Su voz era débil y sus palabras se difuminaban un poco.
Reid negó con la cabeza y dejó el revólver REX en la parte trasera del inodoro. “No voy a dispararte”, dijo. Sacó la navaja de su bolsillo. “¿Ves esto? ¿Sabes lo que es esto? Es una herramienta muy útil. Yo era un Boy Scout, hace décadas — tenía uno igual a este. Veamos… tiene un destornillador. Un abrelatas. Un cuchillo, por supuesto”. Abrió cada implemento, los mostró y luego los volvió a cerrar. “Pinzas. Una pequeña hoja de sierra aquí… en realidad, creo que es para pelar peces”. Reid abrió el sacacorchos y se burló ligeramente. “Sacacorchos. ¿No es gracioso? Como si alguien estuviera usando una navaja Swiss Army para abrir una botella de cabernet”.
Estas fueron las palabras de Kent Steele. Las tácticas de Kent. La mentalidad de Kent de “por todos los medios necesarios”.
Las fosas nasales del terrorista resplandecían mientras sus labios se enroscaban en un gruñido. “Haz lo peor que puedas”, se mofó. “Yo soy Amón. Estamos entrenados. Preparados para cualquier cosa”.
“Cualquier cosa”, repitió Reid suavemente. “No. No para mí”. Agarró las muñecas atadas del hombre y las enderezó, forzando sus antebrazos alrededor del borde de la bañera. Presionó la punta del sacacorchos contra el antebrazo izquierdo del hombre. El hombre trató de retroceder, pero se debilitó y Reid lo sujetó con fuerza. “¿Qué es lo que estás haciendo aquí?”
“Al diablo contigo”, escupió el hombre de nuevo.
Reid suspiró decepcionado. Giró el sacacorchos mientras presionaba. La punta del mismo perforó la piel. La sangre se acumuló a su alrededor y corrió por el lado de la bañera amarilla. El hombre siseó entre los dientes, rociando saliva sobre el agrietado suelo de baldosas.
“Amón te prepara para las cosas. Para gente como yo. Los otros agentes. Nuestros sitios negros”. Kent se había hecho cargo, y esta vez el lado de Reid Lawson no protestó. Era necesario, Reid lo sabía. Por mucho que la idea de atormentar a otro ser humano pudiera hacer que se le revuelva el estómago, esta era su única pista. Era esto, o personas podrían morir. “Pero verás, todos esos preparativos sólo me obligan a ser más creativo”.
Lo retorció de nuevo, aplicando presión hacia abajo mientras el sacacorchos penetraba en el músculo. El hombre volvió a apretar los dientes, siseando rápidamente, con los ojos cerrados.
“Por favor, sólo dime lo que quiero saber”. Lo retorció de nuevo. El hombre gritó. “No tengo nada más que tiempo. No hay otro lugar a donde ir desde aquí”.
“Entonces…”, jadeó el hombre. “Entonces eso te hace… mi prisionero”. Las comisuras de su ampollada boca se convirtieron en una sonrisa, sus labios temblaban por el dolor.
Reid negó con la cabeza. “Ahí es donde te equivocas, amigo. Porque voy a llegar pronto al hueso”. Lo retorció de nuevo. El hombre hizo un sonido de asfixia, tratando desesperadamente de no gritar. “Se necesita mucha presión para penetrar el hueso — confía en mí, lo sé. Los huesos son fuertes; una de las sustancias más fuertes que se encuentran en la naturaleza”.
Retorció el sacacorchos otra vez. Esta vez el hombre gritó.
“Pero es sólo una cuestión de física. Presión y apalancamiento. Esto penetrará el hueso. Eso va a doler mucho más. Cuando llegue a la médula, este dolor va a ser diez veces peor. Si llega hasta el final, romperá el hueso en el centro. Incluso si de alguna manera recuperas el uso de este brazo, nunca volverá a ser el mismo”.
La punta del sacacorchos raspó contra el radio de su antebrazo. El hombre aulló en agonía.
Reid estaba blofeando; un sacacorchos y la presión hacia abajo no era lo suficientemente fuerte como para penetrar el hueso, pero sabía que la combinación del dolor y el miedo con la amenaza correcta podía ser más poderoso que la fuerza.
“Al diablo…” gruñó el hombre. Reid lo retorció un poco más y las palabras se le atascaron en la garganta, escapando como un gemido de dolor.
“Tienes dos brazos”, dijo Reid. “Dos piernas. Y un montón de vértebras… ¿conoces esa palabra, ‘vértebras’? Tu columna vertebral. Hay treinta y un pares de nervios espinales. ¿Crees que esto es malo? Se pone mucho peor”.
“He oído… historias”, dijo el hombre jadeando. “Pero yo no… creí que fueran ciertas”.
“¿Historias? ¿De qué?”
“De ti”. Los ojos del hombre se encontraron con los de Reid. Sus pupilas estaban casi completamente dilatadas. Tenía miedo. “Tú eres el diablo”.
“No”, dijo Reid tranquilamente. “No soy el diablo. Sólo soy un hombre en un rincón. Y tu gente me puso ahí. Ahora… comencemos”. Se puso de pie y puso un pie contra la bañera, como si se preparara para ejercer la presión necesaria para empujar el sacacorchos hacia el hueso. Aspiró profundamente…
“¡Camiones!” gruñó el hombre. “¡Camiones!”
Reid pausó. “¿Qué pasa con los camiones?”
“Los camiones vienen”. Su voz temblaba, sus respiraciones eran rápidas y desiguales. La sangre corría libremente por el borde de la bañera. “Vienen. Descargamos la carga. La ponemos en otro camión”.
“¿Eso es todo? ¿Descargas un camión y llenas otro?” Reid sacudió su cabeza. “¿Qué hay en los camiones?”
“No lo sé”, siseó el hombre.
Reid negó con la cabeza. Levantó su pie de nuevo, preparándose para presionar.
“¡No lo sé!” gritó el hombre. “¡No lo sé! ¡No lo sé!”
Reid le creyó. Sabía muy bien que el modus operandi de Amón era mantener a la gente en la oscuridad tanto tiempo como fuese posible. “Algunos de esos hombres hablaban Ruso. ¿Has oído el nombre de Otets antes?”
El hombre asintió débilmente. “Sí”.
“Los conductores de estos camiones, ¿de dónde son?”
El hombre agitó la cabeza. Su barbilla se inclinó. “No lo sé… del Medio Oriente…”
Las bombas, pensó Reid al juntar las piezas en su mente. Otets hizo bombas. Se las dio a los Iraníes. Las trajeron hasta aquí. Cambiando camiones. ¿Por qué? ¿Para evitar ser seguidos o rastreados? No… eso sería demasiado simple. Maria le había dicho que el rastro de Amón era minucioso, y que trabajaban duro para evitar que sus miembros supieran demasiado. Cambian de camión para que nadie sepa de dónde vienen ni adónde van. No le habría sorprendido saber que había múltiples depósitos como éste en cualquier ruta que tomaran.
“Eso es todo lo que sé”, dijo sin aliento. “Lo juro”.
“No”, replicó Reid. “Eres Amón. Debes saber algo más. ¿Dónde están los demás de tu organización? ¿Dónde tienen su cuartel general?
El hombre no dijo nada. Miró al suelo y agitó débilmente la cabeza.
Reid sabía que no podía llegar tan lejos con las amenazas. Giró ligeramente el brazo del hombre y volvió a girar el sacacorchos. Se adentró un poco más en el músculo cuando se deslizó entre el radio y el cúbito de su antebrazo.
El hombre echó la cabeza hacia atrás y aulló de dolor.
“¿Dónde?”
“No hay… no hay… un solo lugar…”, dijo irregularmente. “Estamos… en todas partes…”
“Dame algo”, amenazó Reid. “Tenemos horas para hacer esto”. Eso tampoco era cierto; los tres hombres de la otra habitación sólo estaban atados con cinta adhesiva. Eventualmente, se las arreglarán para salir de ella.
Se retorció de nuevo. El hombre intentó gritar, pero salió como un ronco silbido de aire.
“Debes saber algo”, dijo Reid.
“El… el… el…” tartamudeó el hombre.
“¿El qué?”
“El… jeque…”
“¿Jeque?” Reid frunció el ceño. “¿Mustafar? ¿Qué hay de él?”
“Él sabe… él sabe…” El hombre estaba jadeando de nuevo. La mitad de su cara estaba enrojecida por la explosión; la otra mitad estaba completamente descolorida. “Él sabe”.
Sabes, Jeque… una bala suena igual en cada idioma.
“No, tenemos al jeque. Ya lo hemos interrogado”, dijo Reid. “Él no sabe nada. Era un pasivo. Un chivo expiatorio”.
“El jeque”, dijo el hombre otra vez. Su voz apenas superaba un susurro. “No es… no es…” Sus ojos se pusieron en blanco y se inclinó hacia adelante. Su frente rebotó ligeramente contra el borde de la bañera antes de que Reid pudiera atraparla. Inconsciente por un shock o pérdida de sangre, asumió Reid.
Gruñó frustrado. ¿El jeque no es qué? ¿No decía la verdad? El jeque no sabía nada; ya lo había aprendido de una memoria desencadenada. Era una pista falsa, un rastro que se había enfriado. Este hombre era miembro de Amón — tenía sentido que intentara despistar a Reid, darle mala información.
Pero, ¿y si eso no es lo que era? pensó. ¿Y si intentaba decirme algo sobre Mustafar? El hombre había estado bajo una gran presión. Aún así, el jeque estaba retenido en un sitio negro de la CIA en Marruecos. No había ninguna posibilidad de que Reid pudiera llegar a él, no sin ser descubierto.
Se levantó lentamente y se lavó la sangre de sus manos en el lavabo sucio. Dejó el sacacorchos en el brazo del hombre mientras revisaba sus bolsillos. Había un teléfono celular, y al igual que el de Otets anteriormente, no había información guardada, ni historial de llamadas, ni contactos.
Reid marcó el 112 en el teléfono — el número de los servicios de emergencia, el 911 de la Unión Europea. Una mujer respondió rotundamente en Esloveno.
“¿Inglés?” preguntó Reid.
“Sí, ¿cuál es su emergencia?” dijo ella.
“Hay un incendio”. Le dio la dirección del almacén. Luego terminó la llamada abruptamente y tiró el teléfono a la bañera. Sacó el revólver de encima del inodoro y colgó el bolso sobre su hombro.
En la sala de estar, uno de los hombres se había librado de los lazos alrededor de sus muñecas y estaba tirando frenéticamente de la cinta adhesiva alrededor de sus tobillos. Cuando vio emerger a Reid, se dio la vuelta y buscó su arma. Reid ya tenía la suya en mano. Disparó una vez. El golpe de la .357 fue significativo, casi estimulante. El disparo le dio al hombre en la frente y dejó un impresionante agujero.
Se metió el revólver en la parte de atrás de sus pantalones. Luego, con un gruñido de esfuerzo, sacó la estufa de la pared, la alcanzó por detrás y tiró de la tubería de gas.
Los otros dos hombres estaban conscientes en el suelo, con la cinta adhesiva sobre sus bocas, mirándole con los ojos muy abiertos.
Sabía que no podía dejarlos vivir — especialmente al miembro de Amón. Lo reportarían inmediatamente. Ellos sabrían el rastro que el Agente Cero estaba siguiendo.
Reid se paró en la puerta mientras tomaba la segunda lata de aerosol, con la bengala de la carretera pegada a ella, fuera de su bolso. Hizo estallar la bengala, la lanzó al suelo y luego saltó por las escaleras.
Tres segundos después, la primera explosión, la explosión de la lata de aerosol, llegó apenas un instante antes que la segunda, esta última mucho más grande. Todo el apartamento se incineró en un abrir y cerrar de ojos. Las ventanas explotaron hacia afuera; las paredes se derrumbaron. Una bola de fuego salió por la puerta abierta y llenó el hueco de la escalera, pero para entonces Reid ya estaba en planta baja, atravesando la puerta de seguridad de acero y corriendo hacia la fría noche.
Caminó enérgicamente por la manzana, manteniéndose alerta sobre su perímetro por si alguien le veía salir del edificio. No parecía haber nadie alrededor. Cuando llegó al basurero no se sorprendió en absoluto al ver que la motocicleta había desaparecido. Se burló. Probablemente algún par de ojos invisibles de un edificio circundante le habían visto esconderla, y se la habían robado en el momento en que entró en el almacén.
Reid retrocedió y se deslizó por el estrecho callejón mientras el apartamento ardía. Una carta en llamas voló y aterrizó cerca. Las sirenas gritaban a lo lejos mientras los vehículos de emergencia corrían hacia el fuego antes de que se extendiera a los destartalados edificios vecinos.
En la boca del callejón, Reid giró a la izquierda. Redujo su paso y metió las manos en los bolsillos de su chaqueta de aviador para que pareciera casual. Sólo salí a dar un paseo nocturno — no, Oficiales, no oí ningún disparo ni explosión.
Los pelos de la nuca se le erizaron.
Estaba siendo observado.
No había farolas en esta parte de la ciudad. El bulevar era oscuro; sería poco más que una silueta para un asaltante. Lentamente cogió el arma que tenía en la espalda mientras escuchaba las pisadas que se acercaban detrás de él.
Lo primero que pensó fue en el asesino de Amón del metro — que de alguna manera el hombre lo había seguido hasta aquí, o asumido que vendría. Reid desenvainó el revólver mientras giraba, nivelándolo a la altura de los hombros, listo para disparar el verdadero cañón contra cualquier amenaza que se interpusiera en su camino…
“¡Kent!” Ella se congeló cuando vio el tamaño de la pistola en su mano.
“Maria”. Parpadeó sorprendido — no sorprendido de que ella estuviera ahí, sino por su propia reacción al verla viva. Era una sensación de alivio, de consuelo.
Aún así, no bajó el arma. Tenía la sensación de que ella no había venido sola.
CAPÍTULO VEINTICINCO
Rais estaba furioso.
Lo tenía. Tenía a Kent Steele en el ángulo deseado de su Sig Sauer, y de nuevo se las había arreglado para escaparse de sus manos.
Maldito sea ese italiano gordo por irrumpir en el momento más inoportuno.
Maldito sea el Agente Uno — el Agente Morris, como resultó — por estorbar.
No fue un pequeño alivio que al menos esta vez no hubiera terminado Rais con el esternón abierto, pero el mero hecho de que el Agente Cero aún respirara le causó tanta furia que se manifestó como una tempestad arremolinada de una migraña tensional, lo que le dificultó pensar con claridad.
Si ese insípido agente Morris no se hubiera atravesado en el camino… si la policía no hubiera aparecido… si ese tren no hubiera estado allí en ese preciso momento… si tan solo.
Lo peor de todo — peor que Steele se escapara, peor que Amón perdiera su activo de la CIA — era el hecho de que Steele ni siquiera parecía reconocerlo. A pesar de teñirse el pelo de rubio y usar lentes de contacto azules, Rais estaba cerca, cara a cara. Dada su historia, no había razón para que Steele no se diera cuenta de quién era. Pero simplemente no lo hizo.
No fue una actuación. Rais se dio cuenta de que no había ni un atisbo de reconocimiento detrás de los ojos de Steele.
Nunca se había sentido tan insignificante.
Después de eludir a la policía en la estación de metro, Rais se había metido en una tienda por departamentos y rápidamente compró una chaqueta verde y una gorra de béisbol para esconder su cabello rubio. Se quitó los lentes de contacto azules y los tiró a la basura, junto con su abrigo marrón. Luego recorrió la ciudad en busca de Kent Steele, revisando cada estación de metro que pudo encontrar en la ruta. Sabía que era inútil; Steele era un profesional. Se había ido hace tiempo, posiblemente ya fuera de Roma para entonces.
Rais sabía que no tenía otro recurso. No tenía forma de rastrear al agente hasta que Steele actuara de nuevo. Mientras tanto, tendría que informar a Amón y decirles que habían perdido al Agente Uno. Ser Amón significaba que había hecho un juramento de no mentir ni engañar nunca a sus hermanos. Tendría que decirles que fue por su propia mano, y tendría que aceptar las consecuencias.
Sacó un teléfono y llamó a un contacto de Amón que podía organizar rápidamente los planes de vuelo. El hombre sin nombre en el otro extremo — era sólo un número para Rais — lo dirigió a una pista de aterrizaje privada justo al norte de Roma. Menos de una hora después, era el único pasajero en un Cessna 210 de cuatro asientos, que volaba de Roma a Berna, la capital de Suiza.
Al llegar, Rais tomó un taxi al Hotel Palais. Se llamaba así porque era un palacio literal, con vistas a jardines meticulosamente decorados y un bosque más allá. Palais era una institución Suiza, una sede para diplomáticos y políticos, la autoproclamada “casa de huéspedes” del gobierno Suizo.
Tontos, pensó Rais cuando entró en el hotel y cruzó el vestíbulo de mármol. No tienen ni idea de quién está entre ustedes. En la parte superior, el techo abovedado era totalmente de cristal, lo que permitía ver el cielo azul claro. Todo esto enfermó a Rais. La opulencia de la misma. La altivez. Pero ese era el camino de Amón — esconderse a plena vista, mezclarse con la élite y los libertinos y los marginados por igual.
Tomó el ascensor hasta el tercer piso y siguió la rica alfombra escarlata hasta una suite en la esquina, donde sabía que varios de los miembros de Amón se hacían pasar por una rama de un grupo sin fines de lucro de pediatras viajeros. Golpeó bruscamente a la puerta dos veces, esperó tres segundos completos y luego golpeó tres veces más en rápida sucesión. Ese era su código personal, su identificador para sus hermanos. Un momento después, la puerta se abrió un poco, y un hombre Alemán de rasgos afilados que se parecía un poco a una rata contestó.
Dejó entrar a Rais sin palabras. La suite de hotel se abrió en un amplio salón con grandes ventanas y muebles blancos. Llamativo, dijo Reid con desagrado. Ostentoso.
Había tres hombres sentados sobre los muebles blancos, dos en un sofá y uno en un sillón, de modo que formaron un triángulo alrededor de una mesa de café de cristal cargada con un té de olor dulce. Llevaban trajes, cada uno con un cuello alto para esconder la marca de Amón en sus cuellos. La suite, los trajes, incluso el té eran una treta, por supuesto, en caso de que fueran interrumpidos por el servicio de limpieza o la administración del hotel o la policía. Cada uno de los tres podría proporcionar documentación completa de sus credenciales médicas. Podrían proporcionar números de teléfono con referencias que pudieran corroborar sus afirmaciones. Incluso podrían responder a preguntas médicas complejas, si fuera necesario.
Uno de los tres era, de hecho, un cirujano y había sido uno de los miembros del equipo que había salvado la vida de Rais después de que Steele le abriera la barriga. Rais no sabía su nombre; sólo que era Alemán, por lo que en su mente se refería a él simplemente como el doctor Alemán. El adulador con cara de rata que había abierto la puerta era su ayudante. El segundo hombre en la sala era el superior inmediato de Rais, el hombre al que llamaba Amón. Rais sabía que no era el Amón, pero no sabía su verdadero nombre.
El tercer hombre en la habitación fue inmediatamente reconocible, a pesar del traje y la corbata occidentales. Rais sólo había visto antes al jeque vestido con ropas Musulmanas; era un tanto extraño verlo con solapas y anteojos, pero era necesario mantener las apariencias.
Rais asintió a cada uno. “Doctor. Amón. Jeque Mustafar”.
Ninguno de ellos le dijo nada. El único que miró a su alrededor fue Amón, que se levantó lentamente del sillón. Era Egipcio; su piel era de color marrón claro y su barba negra pero delgada. No podría ser más que uno o dos años mayor que Rais.
“¿Cero?” preguntó simplemente.
La mirada de Rais cayó sobre la alfombra exuberante. Negó un poco con la cabeza.
Amón lo golpeó con el revés rápidamente. El granate en su anillo meñique cortó profundamente en el labio de Rais mientras su cabeza se movía hacia un lado.
Rais no hizo nada a cambio.
“¿Tienes idea de lo que nos costó volver a juntarte?” La voz de Amón era apenas un susurro. “Recuérdame por qué desperdiciamos nuestros esfuerzos”.
Rais no tenía ninguna respuesta válida. En cambio dijo, “El Agente Uno está muerto”.
“¡Decepcionante!” siseó Amón. “Fracaso. Estadounidense”. Escupió la última palabra como si fuera una horrible maldición. “Ve. Espera por mí. Decidiré que hacer contigo”.
Rais tragó sangre mientras se retiraba al dormitorio trasero de la suite y cerró la puerta tras él. Se sintió profundamente avergonzado. Había fracasado — dos veces ahora. Y conocía muy bien el camino de Amón, habiéndolo cargado él mismo muchas veces. Estaba seguro de que esta reunión terminaría con una bala en su cráneo.
Fue Estadounidense, una vez. Pero ya no más; había matado esa parte de él. Ahora era Amón. No tenía ninguna conexión emocional con su herencia. No tenía nada que mirar hacia atrás con cariño en los primeros veinte años de su sórdida vida.
*
Rais había nacido y crecido en un suburbio a las afueras de Albany, Nueva York, de madre complaciente y tímida y padre alcohólico, apenas empleado. Su infancia no había sido agradable. Su padre era un hombre amargado, convencido de que este mundo estaba unido únicamente en su contra, especialmente en aquellos casos en que su adicción le causaba la pérdida de otro trabajo, que ocurría cada pocos meses. El círculo era vicioso: empleo; fugaz, falsa felicidad; decadencia; despido; todo en espiral hacia los atracones, la violencia y los apagones. En esas últimas semanas, su padre atacaba a su esposa y a su hijo pequeño con el cinturón, el interruptor, las manos, todo lo que tenía disponible. Una vez había sido una estola de afeitar de cuero.
A los dieciocho años, Rais se había alistado en el Ejército de los Estados Unidos. Pasó los siguientes dos años principalmente en Fort Drum, cerca de Watertown, Nueva York, a un paso de la frontera Canadiense. Irónicamente, había sido una experiencia extremadamente liberadora; mientras que la mayoría de los jóvenes tenían problemas para aclimatarse al estilo de vida estricto y reglamentario de un soldado de infantería del ejército, Rais se deleitó con ello. Comparado con su vida familiar, el ejército era pan comido. Aprendió a pelear, a disparar y a correr; como observador de avanzada, aprendió sobre la artillería y la intervención rápida y las llamadas por radio. No necesitaba aprender a seguir órdenes. Que había estado arraigado a ellas desde que nació.
Pasó breves períodos en Japón, Alemania y Corea del Sur, y luego sucedió. Dos años después de su contrato de seis años, los eventos del 11 de Septiembre de 2001 se desarrollaron a trescientas millas al sur de su base. Unos meses después, su unidad fue desplegada en Afganistán. El equipo de tres hombres de Rais exploró una sección de Kandahar considerada como el último paradero conocido de un prominente fabricante de bombas de Al Qaeda. A Rais se le ordenó lanzar un ataque a un edificio que se creía que era su cuartel general. Podía ver claramente que estaba lleno de mujeres, niños y familias que no tenían nada que ver con el conflicto.
Rais se negó.
Las bombas cayeron de todos modos.
Ciento doce personas murieron ese día. El fabricante de bombas Afgano no estaba entre ellos. Por lo que Rais sabía, ninguno de los que perecieron en la conflagración tenía vínculos con el terrorismo.
Él huyó. A los veintiún años, abandonó el ejército y se escondió en un barco petrolero que viajó a través del Golfo Pérsico hasta el Mar Rojo, atracando en Egipto. Se escondió, vivió en las calles durante meses, sobreviviendo de las sobras y de la infrecuente caridad de los demás. Después de poco más de un año se unió a un grupo de jóvenes que se autodenominaban activistas, aunque el término disidente político era más apropiado. Aprendió a robar carteras, a pasar desapercibido entre la multitud, a mezclar incendiarios caseros y a evadir a las autoridades.
Ocho meses después, en un bar de buceo de El Cairo, conoció a un hombre que se hacía llamar Amón. Fue un encuentro fortuito; el hombre buscaba a alguien dispuesto a robar dinamita de una mina de tantalita cercana. Rais estaba buscando un propósito.
Hablaron largo y tendido; más bien, Rais habló, y el hombre llamado Amón hizo preguntas y escuchó. Rais habló de sus experiencias, sus opiniones sobre los Estados Unidos, sus motivos para desertar. Se encontró siendo más honesto con el hombre de lo que había sido antes, con cualquiera. Amón habló muy poco de sus propias experiencias. Parecía fascinado con la historia de Rais.
