Vladimir Nabokov

убивающий всегда ниже уровнем, чем его жертва

Он был из тех впечатлительных людей, которые краснеют до слез от чужой неловкости.

Лишь то, что писано с трудом — читать легко.

Россию надо любить. Без нашей эмигрантской любви России – крышка. Там ее никто не любит.

Когда вернулся, дом был еще безлолитен.

Отчета не давать, себе лишь самому Служить и угождать; для власти, для ливреи Не гнуть ни совести, ни помыслов, ни шеи; По прихоти своей скитаться здесь и там, Дивясь божественным природы красотам И пред созданьями искусств и вдохновенья Трепеща радостно в восторгах умиленья, Вот счастье! вот права…

Чтобы выкрасть сибирского узника, политэмигрант нелегально вернулся в Россию и, выдавая себя за члена Географического общества (занятный штрих), добрался до далекой Якутии; замысел его потерпел неудачу только потому, что на этом тернистом пути его чем дальше, тем чаще принимали за ревизора, путешествующего инкогнито, – совершенно как в пьесе Гоголя. Такое вульгарное подражание художественному вымыслу со стороны жизни почему‐то радует больше, чем обратный процесс.