Selma Lagerlöf - Gesammelte Werke

Das fünfte Gebot

Während die Leute auf die Fortsetzung der Rede warteten, ertönte plötzlich eine Stimme nicht vom Grabe, sondern vom äußersten Rande der Volksmenge her. Es war die Stimme einer Frau, die dünn und schrill klang, aber doch merkwürdig deutlich und vernehmlich war.

Die Versammelten drängten nach der Sprechenden hin und sahen da eine junge Frauensperson, die aus den Knieen lag, beide Arme ausgestreckt, den Kopf zurückgeworfen und die Augen geschlossen. Sie schien nichts von sich zu wissen, sondern redete in der Verzückung.

»Ich sehe die Toten,« sagte sie. »Ich sehe sie, die wir soeben begraben haben. Ich sehe sie nach dem Reich des Todes und in dieses hineinwandern. Und jetzt, nachdem sie eine Strecke gegangen sind, sehe ich sie an ein Gebäude kommen, das einem Schulhaus gleicht, und dort begehren sie Einlaß.

›Wir sind Seelen, die die Schule der Erdenwelt durchgemacht haben,‹ sagen sie zu dem Torhüter, ›und wir sind hierhergekommen, um zu zeigen, was wir gelernt haben.‹

Ich sehe, wie der Torhüter den Kopf schüttelt. Er sagt zu ihnen, sie hätten ihre Schulzeit zu rasch beendet. Aber er öffnet doch das Tor und läßt sie hineingehen.

Und ich sehe sie in einen großen Saal eintreten. Ich sehe ihre Angst. Sie fürchten sich und zittern, wie alle, die ins Verhör genommen werden.

Da tritt ihnen ein Mann entgegen. Er ist in seidene Kleider gehüllt, und das Haar schmiegt sich in weichen Locken um sein Haupt.

›Ihr Seelen, die ihr die Schule der Erdenwelt durchgemacht habt,‹ sagt er zu ihnen, ›könnt ihr mir meine zehn Gebote hersagen, wie sie in der gegenwärtigen Zeit auf Erden lauten?‹

Ich sehe, wie froh die Seelen der Toten sind, als sie merken, daß keine schwerere Frage an sie gerichtet wird. Sie antworten alle auf einmal:

›Du sollst keine anderen Götter neben mir haben!

Du sollst den Namen deines Gottes nicht mißbrauchen!

Du sollst den Feiertag heiligen!

Du sollst Vater und Mutter ehren!‹

Ich höre sie das sagen, aber widerwillig, mit großer Schwierigkeit. Und sie verwundern sich im stillen darüber, wie schwer es ihnen fällt, die Worte herauszubringen. Sie wissen nicht, warum sie so stotternd und so leise sprechen.

›Das habt ihr also gelernt, wenn auch nur mit Mühe und Not,‹ sagt der Lehrer. ›Laßt mich jetzt die Fortsetzung hören!‹

Nun beginnen die Seelen der Toten deutlich und ohne jede Schwierigkeit herzusagen:

›Du sollst töten!

Du sollst ehebrechen!

Du sollst stehlen!

Du sollst falsch Zeugnis reden!

Du sollst dich lassen gelüsten deines Nächsten Haus!

Du sollst deines Nächsten Eigentum, sein Weib, sein Gesinde, sein Haus und alles, was sein ist, zerstören!‹

Und nachdem dies alles hergesagt ist, sehe ich, wie froh die Toten sind, daß sie die Prüfung so gut bestanden haben.

Aber der Lehrer fragt sie:

›Wer hat euch befohlen, meine Gebote, die ich als Schutzmauer für die Heiligkeit des menschlichen Lebens aufgestellt habe, so zu verdrehen?‹

Und sie antworten ihm:

›Wir sind Krieger. Wir sind Untertanen und Diener des Todes.‹

Da ruft ihnen der Lehrer zu:

›Wachet auf, ihr Toten, und sehet, wer ihr seid und wer euer Herr ist!‹

Und ich sehe sie aus den Verirrungen der Erdenwelt wie aus einem langen Traum erwachen. Sie erkennen mit Entsetzen, daß sie unsterbliche Seelen sind, die dem Himmel angehören, und sie werden traurig über das, was sie auf Erden getan haben, sie fürchten sich vor der Strafe, die ihnen zugemessen werden wird.

Aber da sagt der Lehrer zu ihnen:

›Ich bin der Herr über Leben und Tod.

Und ich habe den Tod als einen Diener des Lebens auf die Erde hinabgeschickt.

Ich lasse die welken Blätter zur Erde fallen, damit neue und frische im nächsten Jahre hervorsprießen.

Ich lasse die Sterne im Weltenraum verbrennen und erlöschen, damit an ihrer Stelle neue aufleuchten.

Ich lasse die Körper der entschlafenen Menschen ins Grab betten, damit es auf Erden neues Erblühen und neues Leben gebe.

Da sich indes der Tod zum Herrn anstatt zum Diener gemacht hat, will ich ihn verfolgen.

Denn es ist mir nicht lieb, wenn die Saat geerntet wird, ehe sie reif ist, oder wenn der junge Vogel vom Jäger totgeschossen wird, ehe er sich ein Nest bauen und für Nachkommenschaft hat sorgen können.

Und ich will eine Grenze und eine Scheidewand setzen zwischen der Zeit, die jetzt ist, und der, die kommen soll, – in wenigen Jahren will ich sie aufrichten. Und diese Zeit wird »die dunkle« genannt werden.

Ihr aber, ihr Seelen, kehrt zur Erde zurück, und lehrt die Menschen mein fünftes Gebot halten! Denn es ist das Gebot der Nächstenliebe und der Schlüssel zu allen anderen.

Saget ihnen, mein tausendjähriges Reich zeige sich schon im Osten wie eine Morgenröte! Aber wie kann es am Himmel aufsteigen und die Welt erleuchten, solange ihr dem Tod erlaubt, das große wilde Tier in seinen Dienst zu nehmen?

Denn das große wilde Tier, das ist der Krieg‹.« –

Lotta Hedman erwachte. Sie sah um sich her einen dichten Kreis von aufhorchenden Menschen. Viele Gesichter strahlten vor freudiger Rührung.

»Wo bin ich gewesen?« fragte sie. »Was hab' ich gesagt? Hat Gott endlich durch meinen Mund gesprochen?«

Tränen des Glücks und der Dankbarkeit stürzten ihr aus den Augen.

Schluß

Als nach diesen Ereignissen ungefähr ein Jahr vergangen war, fuhr eines Tages eine Frau in Trauerkleidern an dem Pfarrhaus von Algeröd vor.

Ihre Ankunft erregte kein besonderes Erstaunen; denn obwohl man in weiten Kreisen nie erfahren hatte, daß Sigrun noch lebte, war sie doch von dem einen und anderen, der Hånger besucht hatte, gesehen und wiedererkannt worden, und dieses Gerücht hatte sich langsam verbreitet.

Sie war auch niemals von ihrem Mann durch irgendein gerichtliches Verfahren geschieden worden. Sven Elversson war krank, für ihn war ein ruhiges Leben, ohne jegliche Aufregung Bedingung, und die anderen hatten sich dieser Forderung gefügt.

Als Sigrun nun angekommen war, ging sie ganz ruhig in eines der Dachstübchen hinauf und richtete sich dort häuslich ein.

Sie verdrängte die Mutter des Pfarrers nicht, aber jetzt konnte ihrer Art und Weise niemand mehr widerstehen. Mit der Macht der Liebe regierte sie die alte Frau und die Dienstboten und gab dem Haus seine Gemütlichkeit und seinen Frieden wieder.

Ihr Mann ließ sie schalten und walten, wie es ihr gefiel, und ihr Leben für sich leben, wie auch er das seinige für sich lebte.

Als aber wieder einige Monate vergangen waren, trat sie eines Tages in sein Zimmer und hielt einen Brief in der Hand.

In dem Zimmer sah sie überall Bilder von sich, und alles, was sie während ihrer Ehe gestickt und genäht hatte, war da beisammen.

Ihre Bücher standen auf dem Bücherbrett, und ihr Gebetbuch lag auf dem Tisch neben dem Bett. Es war, als sei sie in einen von heißer Liebe erfüllten Raum hineingetreten.

»Du weißt vielleicht nicht, daß Sven Elversson ein sehr großes Vermögen hinterlassen hat,« sagte Sigrun zu ihrem Mann. »Als sein Pflegevater in England von seiner Unschuld hörte, hielt er sein Versprechen und setzte ihn zu seinem Erben ein. Er starb Anfang dieses Jahres, und jetzt ist das Erbteil ausbezahlt worden. Alles fällt an Sven Elverssons alte Eltern.«

»Dieser Mann hat viel Glück hinter sich gelassen,« sagte der Pfarrer.

»Nun schreiben Joel und Thala an mich und fragen, ob wir beide, du und ich, nicht den Hof Hånger als Geschenk von ihnen annehmen wollten. Sie meinen, wir sollten dort Sven Elverssons Liebestätigkeit wieder aufnehmen. Die Mittel würden uns zur Verfügung gestellt – –«

Sie stockte, denn sie sah, daß das Gesicht ihres Mannes sich verfinsterte.

»Es wäre ein viel größeres Arbeitsfeld für dich,« fügte sie nach einer kurzen Pause hinzu.

Der Pfarrer stand auf und wanderte einmal im Zimmer hin und her.

»Wenn du nach Hånger übersiedeln willst, so werde ich mich dem nicht widersetzen,« sagte er.

Sie antwortete rasch: »Nein, ich will dein Haus nicht mehr verlassen.«

»Aber,« warf er ein, »du verstehst wohl, Sigrun, was ich meine. Ich bin glücklich darüber, dich in meinen vier Wänden zu sehen, aber das genügt mir nicht.«

»Du bist meine erste Liebe, Eduard,« sagte sie hastig.

Dann brach sie ab, nahm seine Hand und führte ihn an ein Fenster.

»Sieh dort auf den Rasenplatz hinaus!« begann sie. »Dort ist eine Ecke, die war, als wir hierherzogen, mit Stiefmütterchen bewachsen. Sie waren wohl hier heimisch und kamen jedes Jahr von selbst wieder. Später ließ ich dort eine Rabatte anlegen, die ich mit anderen Blumen bepflanzte, und auch sie wuchsen und gediehen. Aber siehe, jetzt ist das Beet mit den fremden Blumen verschwunden, und die Stiefmütterchen wachsen schon wieder aus der Erde hervor und nehmen ihren alten Platz wieder ein.«

Ende

Das Mädchen vom Moorhof

1

Es ist in einem Thingsaal, weit draußen auf dem Lande. Am Richtertisch, hoch oben im Saal, sitzt der Richter, ein großer, stark gebauter Mann mit breitem, grobgeschnittenem Gesicht. Schon mehrere Stunden lang hat er einen Fall nach dem andern entschieden, und schließlich ist etwas wie Überdruß und Düsterkeit über ihn gekommen. Es ist schwer zu sagen, ob es die Hitze und Schwüle im Gerichtssaal ist, die ihn bedrückt, oder die Schuld an dieser schlechten Laune die Beschäftigung mit allen diesen kleinlichen Zwistigkeiten trägt, die aus keinem andern Grunde entstanden zu sein scheinen, als um die Händelsucht und Unbarmherzigkeit und Geldgier der Menschen an den Tag zu bringen.

Er hat gerade mit einer der letzten Verhandlungen begonnen, die heute durchgeführt werden sollen. Es handelt sich um die Forderung eines Erziehungsbeitrages.

Dieser Fall ist schon am vorigen Gerichtstag verhandelt worden, und das Protokoll des früheren Prozesses wird eben verlesen. Daraus erfährt man fürs erste, daß die Klägerin eine arme Dienstmagd ist und der Beklagte ein verheirateter Mann.

Weiter geht aus dem Protokoll hervor, daß der Beklagte erklärt hat, die Klägerin habe ihn zu Unrecht und nur aus Gewinnsucht hierher laden lassen. Er gibt zu, daß die Klägerin eine Zeit lang auf seinem Hof in Dienst gestanden hat; er aber habe sich während dieser Zeit in keinerlei Liebeshändel mit ihr eingelassen, und sie habe kein Recht, irgendwelche Unterstützung von ihm zu begehren. Die Klägerin jedoch hat an ihrer Behauptung festgehalten; und nachdem einige Zeugen vernommen waren, ist dem Beklagten auferlegt worden, einen Eid zu leisten, wenn er nicht verurteilt werden wolle, der Klägerin die verlangte Unterstützung zu zahlen.

Beide Parteien haben sich eingefunden und stehen nebeneinander vor dem Gerichtstisch. Die Klägerin ist sehr jung und sieht ganz verschüchtert aus. Sie weint vor Scham und trocknet mühsam ihre Tränen mit einem zusammengeknüllten Taschentuch; es scheint, als könne sie es nicht auseinanderfalten. Sie trägt schwarze Kleider, die ziemlich neu und ungetragen aussehen, aber sie sitzen so schlecht, daß man versucht ist, zu glauben, sie habe sie sich ausgeliehen, um anständig vor Gericht erscheinen zu können.

Was den Beklagten anlangt, so sieht man ihm gleich an, daß er ein wohlgestellter Mann ist. Er mag etwa vierzig Jahre alt sein und hat ein zuversichtliches und frisches Aussehen. Wie er da vor dem Richterstuhl steht, zeigt er eine sehr gute Haltung. Es sieht ja nicht aus, als fände er ein besonderes Vergnügen daran, dazustehen, aber er macht auch durchaus keinen befangnen Eindruck.

Als das Protokoll verlesen ist, wendet sich der Richter an den Beklagten und fragt ihn, ob er an seinem Leugnen festhalte, und ob er bereit sei, den Eid zu schwören.

Auf diese Frage antwortet der Beklagte sogleich mit einem raschen Ja. Er fängt an, in seiner Westentasche zu suchen, und holt ein Zeugnis des Pfarrers darüber hervor, daß er die Wichtigkeit und Bedeutung des Eides kenne und kein Hinderungsgrund für ihn vorliege, ihn zu schwören.

Während dieser ganzen Zeit hat die Klägerin nicht aufgehört zu weinen. Sie scheint unüberwindlich scheu zu sein und hält die Augen hartnäckig zu Boden geschlagen. Sie hat den Blick noch nicht so weit erhoben, daß sie dem Beklagten ins Gesicht sehen könnte.

Als er nun sein Ja gesagt hat, zuckt sie zusammen. Sie tritt ein paar Schritte näher an den Richterstuhl heran, als hätte sie etwas einzuwenden; aber dann bleibt sie stehen. Es sei wohl nicht möglich, scheint sie zu sich selbst zu sagen, er könne nicht ja gesagt haben. – Ich habe nicht recht gehört ...

Indessen nimmt der Richter das Zeugnis in die Hand und gibt zugleich dem Gerichtsdiener einen Wink. Der Gerichtsdiener tritt an den Tisch heran, um die Bibel zu nehmen und sie vor den Beklagten hinzulegen.

Die Klägerin hört, daß jemand an ihr vorbeigeht, und wird unruhig. Sie zwingt sich, den Blick so weit zu heben, daß sie über den Tisch hinsehen kann, und da bemerkt sie, daß der Gerichtsdiener die Bibel zurechtlegt.

Noch einmal sieht es aus, als wollte sie Einspruch erheben. Aber sie hält sich wieder zurück. – Es ist ja nicht möglich, daß er den Eid ablegt. Der Richter muß ihn doch daran hindern.

Der Richter war ein so kluger Mann, und er wußte gar wohl, was die Leute in seiner Heimat dachten und fühlten. Er müßte doch wissen, wie streng alle diese Menschen sind, sobald es sich um etwas handelt, was die Ehe betrifft. Sie kannten keine ärgere Sünde als die, die sie begangen hatte. Würde sie je so etwas aus sich selbst eingestanden haben, wenn es nicht wahr gewesen wäre? Der Richter könnte wohl wissen, welche furchtbare Verachtung sie sich zugezogen hatte. Und nicht nur Verachtung allein, sondern auch alles mögliche Elend. Niemand wollte sie in Dienst nehmen. Niemand wollte ihre Arbeit haben. Ihre eignen Eltern duldeten sie kaum in ihrer Hütte, sondern sprachen jeden Tag davon, sie hinauszuwerfen. Nein, der Richter müßte wohl begreifen, daß sie keine Unterstützung von einem verheirateten Mann verlangt hätte, wenn ihr kein Recht darauf zustünde.

Der Richter könnte doch nicht glauben, daß sie in einer solchen Sache lüge, daß sie so furchtbares Unglück auf sich heraufbeschworen hätte, wenn sie einen andern hätte anklagen können als einen verheirateten Mann. Und wenn er dies wüßte, müßte er den Eid doch verhindern.

Sie sieht, daß der Richter dasitzt und das Zeugnis des Pfarrers ein paarmal durchliest. Darum fängt sie zu glauben an, daß er eingreifen werde.

Es ist auch richtig, daß der Richter nachdenklich aussieht. Er heftet seine Blicke ein paarmal auf die Klägerin, aber dabei wird der Ausdruck des Ekels und des Überdrusses, der auf seinem Gesicht ruht, immer deutlicher. Es sieht aus, als wäre er ungünstig gegen sie gestimmt. Selbst wenn die Klägerin die Wahrheit spricht – sie ist ja doch eine schlechte Person, und der Richter kann keine Teilnahme für sie empfinden.

Es kommt manchmal vor, daß der Richter in einen Prozeß eingreift als ein guter und kluger Ratgeber, der die Parteien davor behütet, sich ganz und gar zugrunde zu richten. Aber diesmal ist er müde und unlustig, und er denkt an nichts andres, als dem gesetzlichen Verfahren seinen Lauf zu lassen.

Er legt das Zeugnis hin und sagt dem Beklagten mit ein paar Worten, er hoffe, daß dieser die verhängnisvollen Folgen eines falschen Schwurs genau bedacht habe. Der Beklagte hört ihn mit derselben Ruhe an, die er die ganze Zeit über an den Tag gelegt hat, und antwortet ehrerbietig und nicht ohne Würde.

Die Klägerin hört dies mit dem äußersten Schrecken. Sie macht ein paar heftige Bewegungen und preßt die Hände zusammen. Nun will sie vor dem Richterstuhl sprechen. Sie kämpft einen furchtbaren Kampf mit ihrer Scheu und mit dem Schluchzen, das ihr die Kehle zusammenschnürt. Das Ende ist doch, daß sie kein hörbares Wort hervorbringen kann.

Der Eid soll also geleistet werden. Er wird ihn ablegen. Niemand wird ihn hindern, seine Seele zu verschwören.

Bis dahin hat sie nicht glauben können, daß es geschehen würde. Aber jetzt packt sie die Gewißheit, daß es unmittelbar bevorsteht, daß es im nächsten Augenblick geschehen wird. Ein Schrecken, der viel überwältigender ist als alles, was sie bisher gekannt hat, bemächtigt sich ihrer. Sie steht wie versteinert, sie weint nicht einmal mehr. Die Augen erstarren ihr im Kopfe.

Es ist also seine Absicht, sich um seines Weibes willen freizuschwören. Aber wenn er auch einen schweren Stand mit ihr haben sollte – deshalb darf er doch nicht seiner Seele Seligkeit preisgeben.

Es gibt nichts Furchtbareres als einen Meineid. Es ist etwas Geheimnisvolles und Gräßliches um diese Sünde. Es gibt keine Gnade, keine Vergebung für sie. Die Tore des Abgrundes öffnen sich von selbst, wenn der Name des Meineidigen genannt wird.

Wenn sie jetzt die Blicke zu seinem Gesicht erhoben hätte – sie hätte gefürchtet, es schon mit irgendeinem Zeichen der Verdammnis gebrandmarkt zu sehen, ihm aufgeprägt von Gottes Zorn.

Während sie so dasteht und immer größere Angst sich ihrer bemächtigt, hat der Richter dem Beklagten gezeigt, wie er die Finger auf die Bibel zu legen hat. Dann schlägt der Richter im Gesetzbuch nach, um die Eidesformel zu finden.

Als sie ihn die Finger auf das Buch legen sieht, macht sie noch einen Schritt zum Richterstuhl hin; und es sieht aus, als wollte sie sich über den Tisch beugen und seine Hand fortziehen.

Aber noch wird sie von einer letzten Hoffnung zurückgehalten. Sie glaubt, daß er jetzt im letzten Augenblick noch vom Schwur abstehen werde.

Der Richter hat die Seite im Gesetzbuch gefunden, nach der er gesucht hat; und jetzt beginnt er, den Eid laut und deutlich vorzusagen.

Dann macht er eine Pause, damit der Beklagte seine Worte nachsprechen könne. Und der Beklagte fängt wirklich an, sie nachzusprechen; aber er macht einen kleinen Fehler, so daß der Richter von vorn anfangen muß.

Jetzt kann sie keinen Schimmer von Hoffnung mehr haben. Jetzt weiß sie, daß er falsch schwören, daß er Gottes Zorn für das zukünftige leben auf sich herabschwören will.

Sie steht da und ringt in ihrer Hilflosigkeit die Hände. Und es ist alles ihre Schuld, weil sie ihn verklagt hat.

Aber sie war ja ohne Arbeit, sie hatte gehungert und gefroren. Das Kind lag im Sterben. An wen sonst hätte sie sich um Hilfe wenden sollen?

Nie hätte sie auch geglaubt, daß er eine so schreckliche Sünde begehen könnte.

Jetzt hat der Richter den Eid noch einmal vorgesprochen. In wenigen Augenblicken wird die Tat vollbracht sein. Jene Tat, von der es keine Umkehr gibt, die niemals gutgemacht, niemals ausgelöscht werden kann.

Gerade als der Beklagte anfängt, den Eid nachzusprechen, stürzt sie vor, schleudert seine ausgestreckte Hand beiseite und reißt die Bibel an sich.

Ein furchtbares Entsetzen hat ihr endlich Mut gegeben. Er darf seine Seele nicht verschwören. Er darf nicht.

Der Gerichtsdiener eilt sogleich herbei, sie zur Ordnung zu rufen und ihr die Bibel abzunehmen. Sie hat ungeheure Angst vor allem, was mit dem Gericht zusammenhängt, und sie glaubt, daß, was sie jetzt getan hat, sie auf die Festung bringen werde. Aber sie gibt die Bibel nicht her. Was es auch kosten möge, er darf den Eid nicht ablegen. Auch er, der schwören will, läuft herbei, um das Buch zu ergreifen; aber sie leistet auch ihm Widerstand.

»Du darfst den Eid nicht schwören!« ruft sie. »Du darfst nicht!« Was jetzt vorgeht, erweckt natürlich das größte Staunen. Die Versammelten drängen zum Richtertisch, die Geschworenen erheben sich, der Protokollführer springt auf, das Tintenfaß in der Hand, damit es nicht umgestürzt werde.

Da ruft der Richter mit lauter, zorniger Stimme: »Ruhe!«, und alle die Menschen bleiben regungslos stehen.

»Was fällt dir ein? Was hast du mit der Bibel zu schaffen?« fragt der Richter die Klägerin mit harter und strenger Stimme.

Nachdem sie ihrer Angst in einer Tat der Verzweiflung Luft gemacht hat, ist ihre Beklommenheit gewichen, so daß sie antworten kann: »Er darf den Eid nicht ablegen!«

»Sei still und gib das Buch zurück!« ruft der Richter.

Aber sie gehorcht nicht, sondern umklammert das Buch mit beiden Händen.

»Er darf den Eid nicht ablegen!« ruft sie mit ungezügelter Heftigkeit.

»Ist es dir so sehr darum zu tun, den Prozeß zu gewinnen?« fragt der Richter in immer schärferem Ton.

»Ich will die Klage zurückziehen!« ruft sie mit lauter, schneidender Stimme. »Ich will ihn nicht zwingen, zu schwören!«

»Was schreist du da?« fragt der Richter. »Hast du den Verstand verloren?«

Sie ringt heftig nach Atem und versucht sich zu beruhigen. Sie hört selbst, wie sie schreit. Der Richter muß wohl glauben, daß sie toll geworden sei, weil sie, was sie will, nicht in ruhigen Worten sagen kann. Noch einmal kämpft sie mit sich selbst, um Macht über ihre Stimme zu erlangen, und diesmal gelingt es ihr. Sie sagt langsam, ernst, laut, während sie dem Richter gerade ins Gesicht sieht:

»Ich will die Klage zurückziehen. Er ist der Vater des Kindes. Aber ich hab ihn noch lieb. Ich will nicht, daß er falsch schwört!«

Sie steht aufrecht und entschlossen vor dem Richtertisch und sieht dem Richter gerade in sein strenges Gesicht. Er sitzt da, beide Hände auf den Tisch gestützt; und lange, lange wendet er den Blick nicht von ihr. Während der Richter sie betrachtet, geht eine große Veränderung mit ihm vor. Alle Schlaffheit und Mißvergnügtheit, die in seinen Zügen gelegen hat, schwindet, und das große, grobe Gesicht wird durch die Rührung geradezu schön. Sieh da, denkt der Richter, sieh da, so ist mein Volk. Ich will mich nicht darüber beklagen, wo doch bei einer der Geringsten so viel Liebe und Gottesfurcht zu finden ist.

Plötzlich aber spürt der Richter, daß seine Augen sich mit Tränen füllen, und da zuckt er beinahe beschämt zusammen und wirft einen raschen Blick um sich. Da sieht er, daß die Schreiber und die Gerichtsdiener und die ganze lange Reihe der Beisitzer sich vorgebeugt haben, um das Mädchen anzusehen, das vor dem Richtertisch steht, die Bibel an die Brust gepreßt. Und er sieht einen Schimmer auf ihren Gesichtern, als hätten sie etwas richtig Schönes gesehen, das sie bis in das tiefste Herz erfreut hat.

Hierauf sieht der Richter auch über das versammelte Volk hin, und ihm ist, als säßen alle diese Menschen stumm und atemlos da, als hätten sie gerade jetzt das gehört, wonach sie sich am meisten sehnten.

Zu allerletzt sieht der Richter den Beklagten an. Jetzt ist er es, der mit gesenktem Kopf dasteht und zu Boden blickt.

Der Richter wendet sich abermals an das arme Mädchen. »Es soll so sein, wie du es willst«, sagt er. »Die Klage wird zurückgezogen«, diktiert er dem Protokollführer.

Der Beklagte macht eine Bewegung, als wolle er einen Einwand vorbringen. »Was denn? Was denn?« schreit ihn der Richter an. »Hast du vielleicht etwas dagegen?« Der Beklagte läßt den Kopf noch tiefer sinken und sagt dann kaum hörbar: »Ach nein, es ist wohl am besten so.«

Der Richter sitzt noch einen Augenblick still, dann schiebt er den schweren Stuhl zurück, erhebt sich und geht um den Tisch herum zur Klägerin hin.

»Ich danke dir«, sagt er und reicht ihr die Hand.

Sie hat die Bibel jetzt fortgelegt und steht da und weint und trocknet die Tränen mit dem zusammengerollten Taschentuch.

»Ich danke dir«, sagt der Richter noch einmal und ergreift ihre Hand so leicht und behutsam, als wäre sie etwas gar Feines und Kostbares.