Cacería Cero

CAPÍTULO DOS

Reid Lawson subió rápidamente las escaleras de su casa en Alejandría, Virginia. Sus movimientos parecían como de palo, sus piernas todavía entumecidas por la conmoción que había experimentado unos minutos antes, pero su mirada se fijó en una expresión de sombría determinación. Dio dos pasos a la vez para llegar al segundo piso, aunque temía lo que habría allí arriba — o más bien, lo que no.

En las escaleras y en el exterior hubo una ráfaga de actividad. En la calle frente a su casa había no menos de cuatro coches de policía, dos ambulancias y un camión de bomberos, todo un protocolo para una situación como ésta. Policías uniformados colocaron una cinta de precaución en una X sobre su puerta principal. Los forenses recogieron muestras de sangre de Thompson en el vestíbulo y folículos pilosos de las almohadas de sus hijas.

Reid apenas recordaba haber llamado a las autoridades. Apenas recordó haberle dado una declaración a la policía, un tartamudeante mosaico de frases fragmentadas interrumpidas por breves y jadeantes respiraciones mientras su mente nadaba con horribles posibilidades.

Se había ido el fin de semana con una amiga. Un vecino estaba vigilando a sus chicas.

El vecino estaba muerto. Sus chicas se habían ido.

Reid hizo una llamada cuando llegó a la cima de las escaleras y se alejó de las orejas entrometidas.

“Debiste habernos llamado primero”, dijo Cartwright como saludo. El subdirector Shawn Cartwright era el jefe de la División de Actividades Especiales y, extraoficialmente, el jefe de Reid en la CIA.

Ya se han enterado. “¿Cómo lo supiste?”

“Estás marcado”, dijo Cartwright. “Todos lo estamos. Cada vez que nuestra información aparece en un sistema — nombre, dirección, redes sociales, etc. — se envía automáticamente a la NSA con prioridad. Diablos, si te multan por exceso de velocidad, la agencia lo sabrá antes de que el policía te deje ir”.

“Tengo que encontrarlas”. Cada segundo que pasaba era un estruendoso coro que le recordaba que podría no volver a ver a sus hijas si no se iba ahora, en este instante. “Vi el cuerpo de Thompson. Lleva muerto al menos 24 horas, lo que es una pista importante para nosotros. Necesito equipo, y tengo que irme ahora”.

Dos años antes, cuando su esposa, Kate, murió repentinamente de un derrame cerebral isquémico, se había sentido completamente adormecido. Un sentimiento de aturdimiento y desapego le había alcanzado. Nada parecía real, como si en cualquier momento se despertara de la pesadilla para descubrir que todo había estado en su cabeza.

Él no había estado ahí para ella. Había estado en una conferencia sobre la historia de la antigua Europa; no, esa no era la verdad. Esa fue su historia encubierta mientras estaba en una operación de la CIA en Bangladesh, persiguiendo una pista sobre una facción terrorista.

No estuvo ahí para Kate en ese entonces. No estuvo ahí para sus chicas cuando se las llevaron.

Pero, estaba seguro como el demonio de que iba a estar ahí para ellas ahora.

“Vamos a ayudarte, Cero”, le aseguró Cartwright. “Eres uno de nosotros, y cuidamos de los nuestros. Estamos enviando técnicos a tu casa para que asistan a la policía en su investigación, haciéndose pasar por personal de Seguridad Nacional. Nuestros forenses son más rápidos; deberíamos tener una idea de quién hizo esto dentro de…”

“Sé quién hizo esto”, interrumpió Reid. “Fue él”. No había duda en la mente de Reid de quién era el responsable de esto, de quién había venido a llevarse a sus hijas. “Rais”. Sólo decir el nombre en voz alta renovó la ira de Reid, comenzando en su pecho e irradiando a través de cada miembro. Cerró los puños para evitar que le temblaran las manos. “El asesino de Amón que escapó de Suiza. Fue él”.

Cartwright suspiró. “Cero, hasta que no haya pruebas, no lo sabemos con seguridad”.

“Yo sí. Lo sé. Me envió una foto de ellas”. Él había recibido una foto, enviada al teléfono de Sara desde el de Maya. La foto era de sus hijas, todavía en pijamas, acurrucadas en la parte trasera de la camioneta robada de Thompson.

“Kent”, dijo cuidadosamente el subdirector, “te has hecho muchos enemigos. Esto no confirma…”

“Era él. Sé que fue él. Esa foto es una prueba de vida. Se está burlando de mí. Cualquier otro podría haber…” No se atrevía a decirlo en voz alta, pero cualquiera de los otros miles de enemigos que Kent Steele había acumulado a lo largo de su carrera podría haber matado a sus hijas como venganza. Rais estaba haciendo esto porque era un fanático que creía que estaba destinado a matar a Kent Steele. Eso significaba que, con el tiempo, el asesino querría que Reid lo encontrara y, con suerte, también a las chicas.

Aunque, ya sea que estén vivas o no, cuando yo lo haga… Se agarró la frente con ambas manos como si de alguna manera pudiera sacarse el pensamiento de la cabeza. Mantén la mente despejada. No puedes pensar así.

“¿Cero?” dijo Cartwright. “¿Sigues conmigo?”

Reid respiró tranquilamente. “Estoy aquí. Escucha, tenemos que rastrear la camioneta de Thompson. Es un modelo más nuevo; tiene una unidad GPS. Él también tiene el teléfono de Maya. Estoy seguro de que la agencia tiene el número en el archivo”. Tanto la camioneta como el teléfono podrían ser rastreados; si las ubicaciones se sincronizaran y Rais no se hubiera deshecho de ninguno de ellos todavía, esto les daría una dirección sólida a seguir.

“Kent, escucha…” Cartwright trató de explicarle, pero Reid le cortó inmediatamente.

“Sabemos que hay miembros de Amón en los Estados Unidos”, dijo con nerviosismo. Dos terroristas habían perseguido una vez antes a sus chicas en un muelle en Nueva Jersey. “Así que es posible que haya una casa segura de Amón en algún lugar dentro de las fronteras de los Estados Unidos. Deberíamos contactar a I-6 y ver si podemos obtener información de los detenidos”. I-6 es un lugar negro de la CIA en Marruecos, donde actualmente se encuentran detenidos miembros de la organización terrorista.

“Cero…”, Cartwright intentó de nuevo entrar en la conversación unilateral.

“Estoy empacando una maleta y saliendo por la puerta en dos minutos”, le dijo Reid mientras se apresuraba a entrar a su habitación. Cada momento que pasaba era otro momento en el que sus chicas estaban más lejos de él. “La TSA debería estar alerta, en caso de que intente sacarlas del país. Lo mismo ocurre con los puertos y las estaciones de tren. Y las cámaras de la autopista, podemos acceder a ellas. En cuanto tengamos una pista, que alguien se reúna conmigo. Necesitaré un coche, algo rápido. Y un teléfono de la agencia, un rastreador GPS, armas…”

“¡Kent!” Cartwright ladró al teléfono. “Sólo detente un segundo, ¿de acuerdo?”

“¿Detenerme? Estas son mis niñas, Cartwright. Necesito información. Necesito ayuda…”

El subdirector suspiró pesadamente, e inmediatamente Reid supo que algo andaba muy mal. “No vas a ir a esta operación, agente”, le dijo Cartwright. “Estás demasiado involucrado”.

El pecho de Reid se agitó, la ira volvió a subir. “¿De qué estás hablando?”, preguntó en voz baja. “¿De qué demonios estás hablando? Voy tras mis chicas…”

“No lo harás”.

“Son mis hijas…”

“Escúchate a ti mismo”, dijo Cartwright. “Estás desvariando. Estás sensible. Esto es un conflicto de intereses. No podemos permitirlo”.

“Sabes que soy la mejor persona para esto”, dijo Reid con fuerza. Nadie más iría por sus hijas. Sería él. Tenía que ser él.

“Lo siento. Pero tienes el hábito de atraer el tipo equivocado de atención”, dijo Cartwright, como si esa fuera una explicación. “Los de arriba, están tratando de evitar una… repetición de conducta, si se quiere”.

Reid se opuso. Sabía exactamente de lo que hablaba Cartwright, aunque en realidad no lo recordaba. Hace dos años murió su esposa, Kate, y Kent Steele enterró su dolor en su trabajo. Se fue de cacería durante semanas, cortando la comunicación con su equipo mientras perseguía a los miembros y a las pistas de Amón por toda Europa. Se negó a regresar cuando la CIA lo llamó. No escuchó a nadie — ni a Maria Johansson, ni a su mejor amigo, Alan Reidigger. Por lo que Reid dedujo, dejó a su paso una serie de cuerpos que la mayoría describió como nada menos que un alboroto. De hecho, fue la razón principal por la que el nombre de “Agente Cero” fue susurrado en partes iguales de terror y desdén entre los insurgentes de todo el mundo.

Y cuando la CIA se hartó, enviaron a alguien a matarlo. Enviaron a Reidigger tras él. Pero Alan no mató a Kent Steele; había encontrado otra manera, el supresor de memoria experimental que le permitiría olvidar su vida en la CIA.

“Lo entiendo. Tienes miedo de lo que pueda hacer”.

“Sí”, estuvo de acuerdo Cartwright. “Tienes toda la maldita razón”.

“Deberías tenerlo”.

“Cero”, advirtió el subdirector, “no lo hagas. Nos dejas hacer esto a nuestra manera, para que se pueda hacer de forma rápida, silenciosa y limpia. No te lo voy a repetir”.

Reid terminó la llamada. Iba tras sus chicas, con o sin la ayuda de la CIA.

CAPÍTULO TRES

Después de colgarle al subdirector, Reid se paró en la puerta de la habitación de Sara con la mano en la perilla. No quería entrar ahí. Pero necesitaba hacerlo.

En vez de eso, se distrajo con los detalles que conocía, repasándolos en su mente: Rais había entrado en la casa por una puerta sin llave. No había signos de entrada forzada, ni ventanas ni puertas con cerraduras rotas. Thompson había tratado de luchar contra él; había evidencia de una lucha. Al final, el viejo había sucumbido a las heridas de cuchillo en el pecho. No se habían hecho disparos, pero la Glock que Reid guardaba en la puerta principal había desaparecido. También la Smith & Wesson que Thompson mantenía siempre en la cintura, lo que significaba que Rais estaba armado.

Pero, ¿adónde las llevaría? Ninguna de las pruebas de la escena del crimen que era su casa conducía a un destino.

En la habitación de Sara, la ventana seguía abierta y la escalera de incendios aún desplegada desde el alféizar. Parecía que sus hijas habían intentado, o al menos pensado, intentar bajar por ella. Pero no lo habían logrado.

Reid cerró los ojos y respiró en sus manos, queriendo apartar la amenaza de nuevas lágrimas, de nuevos terrores. Y en vez de eso, recuperó el cargador del teléfono celular, que aún estaba conectado a la pared junto a su mesita de noche.

Había encontrado el teléfono de ella en el sótano, pero no se lo había dicho a la policía. Tampoco les mostró la foto que le había sido enviada con la intención de que la viera. No pudo entregar el teléfono, a pesar de que claramente era una prueba.

Podría necesitarlo.

En su propio dormitorio, Reid conectó el teléfono celular de Sara a la toma de corriente de la pared detrás de su cama. Puso el dispositivo en silencio, y luego activó la transmisión de llamadas y mensajes a su número. Por último, escondió el teléfono entre el colchón y el somier. No quería que se lo llevara la policía. Lo necesitaba para mantenerse activo, por si venían más provocaciones. Las provocaciones podrían convertirse en pistas.

Rápidamente llenó una bolsa con un par de mudas de ropa. No sabía cuánto tiempo iba a estar fuera, hasta dónde tendría que llegar. Hasta los confines de la tierra, si es necesario.

Cambió sus zapatillas por botas. Dejó su billetera en el cajón de su cómoda. En su armario, metido en el pie de un par de zapatos de vestir negros, había un fajo de dinero de emergencia, casi quinientos dólares. Se lo llevó todo.

Sobre su tocador había una foto enmarcada de las chicas. Su pecho se volvió apretado con sólo mirarlo.

Maya tenía su brazo sobre los hombros de Sara. Ambas chicas sonreían ampliamente, sentadas frente a él en un restaurante de mariscos mientras él les tomaba una foto. Era de un viaje familiar a Florida el verano anterior. Lo recordaba bien; había tomado la foto unos momentos antes de que llegara la comida. Maya tenía un daiquiri virgen delante de ella. Sara tenía un batido de vainilla.

Estaban felices. Sonriendo. Contentas. A salvo. Antes de que él les hiciera caer algo de este terror sobre ellas, estaban a salvo. En el momento en que se tomó esta foto, la noción misma de ser perseguidas por radicales con la intención de hacerles daño y ser secuestradas por asesinos, era cosa de fantasía.

Esto es tu culpa.

Volteó el marco y abrió la parte de atrás. Al hacerlo, se hizo una promesa. Cuando él las encontrara — y las voy a encontrar — él habría terminado. Terminado con la CIA. Terminado con las operaciones encubiertas. Terminado con salvar el mundo.

Al diablo con el mundo. Sólo quiero que mi familia esté a salvo y mantenerlas seguras.

Se irían, se mudarían lejos, cambiarían sus nombres si lo necesitaran. Todo lo que importaría por el resto de su vida sería la seguridad de ellas, su felicidad. Su supervivencia.

Tomó la foto del marco, la dobló por la mitad y la metió en el bolsillo de su chaqueta.

Necesitaría un arma. Probablemente podría encontrar una en la casa de Thompson, justo al lado, si se las arreglara para entrar sin que la policía o el personal de emergencia lo vieran…

Alguien se aclaró la garganta en voz alta en el pasillo, una obvia señal de advertencia que significaba para él en caso de que necesitara un momento para calmarse.

“Sr. Lawson”. El hombre entró por la puerta del dormitorio. Era bajo, algo gordo en el medio, pero tenía líneas duras grabadas en su cara. Le recordó a Reid un poco a Thompson, aunque eso podría haber sido sólo culpa. “Soy el detective Noles, del Departamento de Policía de Alejandría. Entiendo que este es un momento muy difícil para usted. Sé que ya ha dado una declaración a los oficiales que respondieron primero, pero tengo algunas preguntas de seguimiento para usted que me gustaría que constaran en acta, por favor, venga conmigo a la comisaría”.

“No”. Reid cogió su bolso. “Voy a encontrar a mis chicas”. Salió de la habitación y pasó al detective.

Noles le siguió rápidamente. “Sr. Lawson, desanimamos a los ciudadanos a tomar medidas en un caso como éste. Déjenos hacer nuestro trabajo. Lo mejor que puede hacer es quedarse en un lugar seguro, con amigos o familia, pero cerca…”

Reid se detuvo al final de las escaleras. “¿Soy sospechoso del secuestro de mis propias hijas, detective?”, preguntó, con voz baja y hostil.

Noles lo miró fijamente. Sus fosas nasales se abrieron brevemente. Reid sabía que su entrenamiento dictaba que este tipo de situación se manejara con delicadeza, para no traumatizar aún más a las familias de las víctimas.

Pero Reid no estaba traumatizado. Estaba furioso.

“Como dije, sólo tengo algunas preguntas de seguimiento”, dijo Noles cuidadosamente. “Me gustaría que me acompañara a la comisaría”.

“No me importan sus preguntas”. Reid le devolvió la mirada. “Voy a entrar en mi auto ahora. La única forma de que me lleven a algún lado es esposado”. Quería que ese detective robusto se fuera de su vista. Por un breve momento incluso consideró mencionar sus credenciales de la CIA, pero no tenía nada que lo respaldara.

Noles no dijo nada cuando Reid se volvió hacia su talón y salió de la casa hacia el camino de entrada.

Aun así, el detective lo siguió, saliendo por la puerta y cruzando el césped. “Sr. Lawson, sólo se lo preguntaré una vez más. Considere por un segundo cómo se ve esto, usted empacando una maleta y huyendo mientras estamos investigando activamente su casa”.

Una fuerte sacudida de ira atravesó a Reid, desde la base de su columna vertebral hasta la parte superior de su cabeza. Casi se le cae el bolso ahí mismo, tanto era su deseo de girarse y golpear al detective Noles en la mandíbula por haber insinuado que podría haber tenido algo que ver con esto.

Noles era un veterano; debe haber sido capaz de leer el lenguaje corporal, pero sin embargo siguió adelante. “Tus chicas están desaparecidas y tu vecino está muerto. Todo esto pasó mientras no estabas en casa, pero no tienes una coartada sólida. No puedes decirnos con quién estabas ni dónde estabas. Ahora te vas corriendo como si supieras algo que nosotros no sabemos. Tengo preguntas, Sr. Lawson. Y conseguiré respuestas”.

Mi coartada. La coartada real de Reid, la verdad, era que había pasado las últimas cuarenta y ocho horas persiguiendo a un enloquecido líder religioso que estaba en posesión de un lote del tamaño de un apocalipsis de viruela mutada. Su coartada era que acababa de llegar a casa después de salvar millones de vidas, tal vez miles de millones, sólo para descubrir que las dos personas que más le importaban en todo el mundo no estaban en ninguna parte.

Pero, no podía decir nada de eso, sin importar cuánto lo deseara. En vez de eso, Reid obligó a bajar su ira y reprimió tanto su puño como su lengua. Se detuvo junto a su coche y se volvió hacia el detective. Al hacerlo, la mano del pequeño hombre se fue moviendo lentamente hacia su cinturón — y hacia sus esposas.

Dos oficiales uniformados que andaban rondando afuera notaron el posible altercado y dieron unos pasos cautelosos hacia él, con las manos también moviéndose hacia sus cinturones.

Desde que el supresor de memoria fue cortado de su cabeza, sentía que Reid tenía dos mentes. Un lado, el lógico, el lado del profesor Lawson, le decía: Retrocede. Haz lo que te pide. Si no, te encontrarás en la cárcel y nunca llegarás a las chicas.

Pero el otro lado, su lado de Kent Steele — el agente secreto, el renegado, el que buscaba emociones — era mucho más ruidoso, gritaba, sabiendo por experiencia que cada segundo contaba desesperadamente.

Ese lado ganó. Reid se puso tenso, listo para una pelea.

CAPÍTULO CUATRO

Durante lo que pareció un largo momento, nadie se movió; ni Reid, ni Noles, ni los dos policías que estaban detrás del detective. Reid se aferró a su bolso de manera amenazante. Si intentaba subirse al auto y marcharse, no tenía ninguna duda de que los oficiales avanzarían sobre él. Y sabía que él reaccionaría en consecuencia.

De repente se oyó el chirrido de los neumáticos y todos los ojos se volvieron hacia un todoterreno negro que se detuvo abruptamente al final de la entrada, perpendicular al propio vehículo de Reid, bloqueándole el paso. Una figura salió y se acercó rápidamente para calmar la situación.

¿Watson? Reid lo dijo casi de golpe.

John Watson era un compañero agente de campo, un hombre alto afroamericano cuyos rasgos eran perpetuamente pasivos. Su brazo derecho estaba suspendido en un cabestrillo azul oscuro; el día anterior había recibido una bala perdida en el hombro, ayudando en la operación a impedir que los radicales islámicos liberaran su virus.

“Detective”. Watson asintió a Noles. “Mi nombre es el Agente Hopkins, Departamento de Seguridad Nacional”. Con su buena mano mostró una placa convincente. “Este hombre necesita venir conmigo”.

Noles frunció el ceño; la tensión del momento anterior se había evaporado, reemplazada por la confusión. “¿Y ahora qué? ¿Seguridad Nacional?”

Watson asintió gravemente. “Creemos que el secuestro tiene algo que ver con una investigación abierta. Voy a necesitar que el Sr. Lawson venga conmigo, ahora mismo”.

“Espera un momento”. Noles agitó la cabeza, aún sorprendido por la repentina intrusión y la rápida explicación. “No puedes irrumpir aquí y tomar el control…”

“Este hombre es un activo del departamento”, interrumpió Watson. Mantuvo la voz baja, como si compartiera un secreto de conspiración, aunque Reid sabía que era un subterfugio de la CIA. “Es del WITSEC”.

Los ojos de Noles se abrieron de par en par hasta el punto en que parecía que se le iban a caer de la cabeza. Reid sabía que WITSEC era un acrónimo del programa de protección de testigos del Departamento de Justicia de los Estados Unidos. Pero Reid no dijo nada; simplemente se cruzó de brazos sobre su pecho y le disparó al detective con una mirada puntiaguda.

“Aun así…” Dijo Noles con vacilación: “Voy a necesitar más que una insignia llamativa…” El celular del detective de repente emitió un tono de llamada.

“Asumo que esa será la confirmación de mi departamento”, dijo Watson mientras Noles tomaba su teléfono. “Vas a querer tomar eso. Sr. Lawson, por aquí, por favor”.

Watson se alejó, dejando a un confundido Detective Noles tartamudeando en su celular. Reid cogió su bolso y continuó, pero se detuvo en el todoterreno.

“Espera”, dijo antes de que Watson pudiera subir al asiento del conductor. “¿Qué es esto? ¿Adónde vamos?”

“Podemos hablar mientras conduzco, o podemos hablar ahora y perder tiempo”.

La única razón por la que Reid podía concebir que Watson estuviera ahí era si la agencia lo envió, con la intención de recoger al Agente Cero para que pudieran vigilarlo.

Negó con la cabeza. “No voy a ir a Langley”.

“Yo tampoco”, contestó Watson. “Estoy aquí para ayudar. Métete en el auto”. Se deslizó en el asiento del conductor.

Reid dudó por un breve momento. Necesitaba estar en la carretera, pero no tenía destino. Necesitaba una pista. Y no tenía ninguna razón para creer que le estaban mintiendo; Watson era uno de los agentes más honestos y respetuosos con las normas que había conocido.

Reid se subió al asiento del pasajero a su lado. Con el brazo derecho en cabestrillo, Watson tuvo que estirar la otra mano sobre su cuerpo para hacer un cambio, y manejó con una mano. Se alejaron en segundos, superando el límite de velocidad en unos quince segundos, moviéndose rápidamente, pero evitando el escrutinio.

Miró el bolso negro en el regazo de Reid. “¿Adónde planeabas ir?”

“Tengo que encontrarlas, John”. Su visión se nublaba al pensar en ellas allá afuera, solas, en las manos de ese loco asesino.

“¿Por tu cuenta? ¿Desarmado, con un teléfono celular civil?” El agente Watson negó con la cabeza. “Deberías saberlo mejor que nadie”.

“Ya hablé con Cartwright”, dijo Reid amargamente.

Watson se burló. “¿Crees que Cartwright estaba solo en la habitación cuando habló contigo? ¿Crees que estaba en una línea segura, en una oficina en Langley?”

Reid frunció el ceño. “No estoy seguro de seguirte. Parece que estás sugiriendo que Cartwright quiere que haga lo que me dijo que no hiciera”.

Watson sacudió la cabeza, sin apartar los ojos de la carretera. “Es algo más, él sabe que vas a hacer lo que te acaba de decir que no hagas, lo quiera o no. Te conoce mejor que la mayoría. Según él, la mejor manera de evitar otro problema es asegurarse de que tienes apoyo esta vez”.

“Él te envió”, murmuró Reid. Watson ni lo confirmó ni lo negó, pero no tuvo que hacerlo. Cartwright sabía que Zero iba tras sus hijas; su conversación había sido para el beneficio de otros oídos en Langley. Aun así, conociendo la inclinación de Watson por la adherencia al protocolo, no tenía sentido para Reid el porqué de su ayuda. “¿Qué hay de ti? ¿Por qué estás haciendo esto?”

Watson solo se encogió de hombros. “Hay un par de niñas ahí afuera. Asustadas, solas, en malas manos. Eso no me agrada mucho”.

No era realmente una respuesta, y podría no haber sido la verdad, pero Reid sabía que era lo mejor que iba a sacar del agente estoico.

No pudo evitar pensar que parte de la aquiescencia de Cartwright para ayudarlo era una medida de culpa. Dos veces durante su ausencia, Reid le había pedido al subdirector que pusiera a sus hijas en una casa segura. Pero en vez de eso, el subdirector puso excusas sobre la mano de obra, sobre la falta de recursos… Y ahora ya no están.

Cartwright pudo haber evitado esto. Podría haber ayudado. De nuevo Reid sintió que su cara se calentaba cuando una oleada de ira se elevaba dentro de él, y de nuevo la sofocó. No era el momento para eso. Ahora era el momento de ir tras ellas. No importaba nada más.

Voy a encontrarlas. Voy a traerlas de vuelta. Y voy a matar a Rais.

Reid respiró profundamente, por la nariz y por la boca. “¿Qué sabemos hasta ahora?”

Watson agitó la cabeza. “No mucho. Lo descubrimos justo después de que lo hicieras, cuando llamaste a la policía. Pero la agencia está en ello. Deberíamos tener una pista en breve”.

“¿Quién está en ello? ¿Alguien que conozca?”

“El director Mullen se lo dio a Operaciones Especiales, así que Riker tomará el mando…”

Reid se encontró burlándose en voz alta de nuevo. Menos de cuarenta y ocho horas antes, un recuerdo había regresado a Reid, uno de su vida anterior como Agente Kent Steele. Todavía estaba nublado y fragmentado, pero se trataba de una conspiración, una especie de encubrimiento del gobierno. Una guerra pendiente. Hace dos años, él lo sabía — al menos había conocido parte de ella — y había estado trabajando para construir un caso. A pesar de lo poco que sabía, estaba seguro de que al menos algunos miembros de la CIA estaban involucrados.

En la cima de su lista estaba la recién nombrada subdirectora Ashleigh Riker, jefa del Grupo de Operaciones Especiales. Y a pesar de su falta de confianza en ella, él definitivamente no esperaba que ella pusiera su mejor empeño en encontrar a sus hijas.

“Asignó a un chico nuevo, joven, pero capaz”, continuó Watson. “El nombre es Strickland. Es un ex Ranger del Ejército, excelente rastreador. Si alguien puede encontrar a quien hizo esto, será él. Aparte de ti, claro está”.

“Sé quién hizo esto, John”. Reid agitó la cabeza amargamente. Inmediatamente pensó en Maria; ella era una compañera de agente, una amiga, tal vez más — y definitivamente una de las únicas personas en las que Reid podía confiar. Lo último que supo es que Maria Johansson estaba en una operación rastreando a Rais hacia Rusia. “Necesito contactar a Johansson. Ella debería saber lo que pasó”. Él sabía que hasta que pudiera probar que era Rais, la CIA no la traería de vuelta.

“No podrás hacerlo, no mientras ella esté en el campo”, contestó Watson. “Pero puedo intentar comunicarme con ella de otra manera. Le diré que te llame cuando encuentre una línea segura”.

Reid asintió. No le gustaba no poder contactar a Maria, pero tenía pocas opciones. Los teléfonos personales nunca se utilizaron en las operaciones, y la CIA probablemente estaría monitoreando su actividad.

“¿Vas a decirme adónde vamos?” preguntó Reid. Se estaba poniendo ansioso.

“Con alguien que pueda ayudar. Aquí”. Le tiró a Reid un pequeño teléfono plateado, un teléfono desechable, uno que la CIA no podía rastrear a menos que lo conocieran y tuvieran el número. “Hay unos cuantos números programados ahí dentro. Una es una línea segura para mí. Otra es para Mitch”.

Reid parpadeó. No conocía a ningún Mitch. “¿Quién diablos es Mitch?”

En vez de contestar, Watson sacó el todoterreno de la carretera y se metió en el camino de un taller de carrocería llamado Third Street Garage. Introdujo el vehículo en una bahía abierta del garaje y lo estacionó. Tan pronto como cortó la corriente, la puerta del garaje retumbó lentamente detrás de ellos.

Ambos salieron del auto mientras los ojos de Reid se ajustaban a la oscuridad relativa. Luego las luces se encendieron, con brillantes bombillas fluorescentes que hacían que los puntos nadaran en su visión.

Al lado del todoterreno, en la segunda bahía del garaje, había un coche negro, un modelo de finales de los ochenta Trans Am. No era mucho más joven que él, pero la pintura parecía reluciente y nueva.

También en la bahía del garaje con ellos había un hombre. Llevaba un mono azul oscuro que apenas ocultaba manchas de grasa. Sus rasgos estaban oscurecidos por una enredada masa de barba marrón y una gorra de béisbol roja sobre su frente, con el borde descolorido por el sudor seco. El mecánico se limpió lentamente las manos con un trapo sucio y manchado de aceite, mirando a Reid.

“Este es Mitch”, le dijo Watson. “Mitch es un amigo”. Le lanzó un anillo de llaves a Reid y le señaló el Trans Am. “Es un modelo más antiguo, así que no hay GPS. Es confiable. Mitch lo ha estado arreglando durante los últimos años. Así que trata de no destruirlo”.

“Gracias”. Él había estado esperando algo más discreto, pero tomaría lo que pudiera. “¿Qué es este lugar?”

“¿Esto? Esto es un garaje, Kent. Arreglan autos aquí”.

Reid puso los ojos en blanco. “Ya sabes a qué me refiero”.

“La agencia ya está tratando de ponerte los ojos y oídos encima”, explicó Watson. “De cualquier manera que puedan rastrearte, lo harán. A veces en nuestra línea de trabajo se necesitan… amigos en el exterior, por así decirlo”. Señaló de nuevo hacia el fornido mecánico. “Mitch es un activo de la CIA, alguien que recluté en mis días en la División de Recursos Nacionales. Es un experto en ‘adquisición de vehículos’. Si necesitas llegar a algún lado, llámalo”.

Reid asintió. No sabía que Watson había estado en la colección de activos antes de ser un agente de campo; aunque, para ser justos, ni siquiera estaba seguro de que John Watson fuera su verdadero nombre.

“Vamos, tengo algunas cosas para ti”. Watson abrió el maletero y bajó la cremallera de un bolso de lona negro.

Reid dio un paso atrás, impresionado; dentro de la bolsa había una serie de suministros, incluyendo dispositivos de grabación, una unidad de rastreo GPS, un escáner de frecuencia, y dos pistolas — una Glock 22, y su respaldo de elección, la Ruger LC9.

Agitó la cabeza con incredulidad. “¿Cómo conseguiste todo esto?”

Watson se encogió de hombros. “Tuve un poco de ayuda de un amigo en común”.

Reid no tenía que preguntar. Bixby. El excéntrico ingeniero de la CIA que pasaba la mayor parte de su tiempo despierto en un laboratorio subterráneo de investigación y desarrollo debajo de Langley.

“Él y tú se conocen desde hace mucho tiempo, aunque no lo recuerdes todo”, dijo Watson. “Aunque se aseguró de mencionar que aún le debes algunas pruebas”.

Reid asintió. Bixby era uno de los coinventores del supresor de memoria experimental que se había instalado en su cabeza, y el ingeniero le había preguntado si podía realizar algunas pruebas en la cabeza de Reid.