ныть и жалеть, жалеть…
Топить всё сопливой жалостью
к себе, к нашей жизненной малости,
к жалкой своей судьбе.
Ну, или восемь, то бишь, бесконечность.
Например, пустить в потолок
мысли с дымом.
Выкурить пачку и ещё одну
сигарету. Смириться
и смотреть в одну точку.
Стать равнодушным.
А так ведь проще –
послать всё к чёрту,
послать всех к чёрту,
и утром проснуться
пустым. И мёртвым.
Но есть ещё девять. Влюбиться.
Неважно, зачем и в кого,
главное, чтоб башню снесло…
Знаешь, как это бывает –
старую новая убивает.
Значит, в ней с рождения
ген самоубийства?
Всё-таки проще – тупо напиться…
Отсюда десять. Нарисовать
на лице улыбку
и кинуться истово
в работу или иное занятие,
которое будет также бессмысленно.
В общем, надеть маску,
лгать всем, и забыть всё как страшную сказку.
Одиннадцать. Каяться.
Нет, не просто Богу кланяться
в церкви, как богомолец.
Нет, не так. А просить:
«Прости меня, Господи!»
Просить, потому что, как же иначе? «Прости!»
Просить, потому что грешен. Просить,
потому что на жизни помешан…
Эпилог
Пора бросить кости. И снова двенадцать…
Что значит?
А это – писать, над собою стебаться,
отдать всё бумаге. Пусть терпит, стерва.
Пусть будет она – и последней, и первой.
Пусть в ней остывают кипящие нервы.
Пусть холоден разум.
И всего чуть за двадцать.
Пусть будут стихи и хоть кто-то поймёт.
2007, 2011, 2022