Buch lesen: «Память как награда. Стихи и проза»

Schriftart:

ISBN 978-5-4474-7844-5

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Книгу посвящаю памяти родителей и всему их героическому поколению пережившему страшную войну, и искренне верившему в скорое – светлое будущее, и преданно любившему свою большую страну. Они подарили мне и моим друзьям незабываемое детство, и все чем я могу гордиться или вспоминать с грустью. И, конечно пишу о любви: воспоминания о жизни без любви – скупы. Есть спорные темы – это моя точка зрения, вы можете, не соглашаться. Но вспоминайте вместе со мной, ведь память – пусть и тяжелая, но награда.

Нам память как тяжелая награда,
О тех, кого уже нет с нами рядом,
О тех, кого уже давно нет с нами,
Они приходят к нам лишь только снами,
И плакать мы о них давно устали,
Они остались – в камне или стали.

Война, война…

«Война, война…»

Война, война…
Слезы, боль и тишина.
Тишина у тех высот,
Где давно бой не идет.
Нет крестов – лишь обелиск,
Он ухожен, бел и чист,
Как чиста душа бойцов —
Дедов наших и отцов,
Жизнь отдавших за покой,
И за мир для нас с тобой.
Ощущая тишину —
Вспомни их, и ту войну.
Война, война…
Слезы, боль и тишина…

«Я пишу, про войну ночами…»

Я пишу, про войну ночами,
Словно исповедь от погибших,
Мне диктуют они устами,
Всех свидетелей не доживших.
Чтобы радость великой Победы
Со слезами мы отмечали,
И войны – кошмары и беды,
Чаще совесть в нас пробуждали.
А победных салютов звуки,
Не пугали нас словно взрывы,
Чтоб все знали – какие муки,
Прошли те, кто остались живы.
И о каждом погибшем геройски,
Песни пели и вспоминали,
Их кресты на могилах и звезды,
Нам забыть о войне не давали.
Наши внуки и поколенья,
Возродиться не дали фашизму,
И мечтали они не о мщенье —
А о мирной, счастливой жизни,
Поле хлебном и чистом небе,
Городах, возрожденных из пепла,
Чтобы память о нашей Победе,
Благодарной была и светлой!

Минута молчания

Минута памяти… Молчанье…
Пусть память нам не изменяет!
И голод, страх и то отчаянье
Волной из прошлого нас накрывает.
Любимые… Родные… Поименно.
В минуту эту – ваша перекличка!
Погибшие. Убитые. Сожжённые.
Мы вспоминаем вас, не по привычке.
Мы преклоняем голову в прощенье,
И в благодарности, за то, что живы —
Молчанье наше это искупленье
Вины, за ваши безымянные могилы.
За вас не найденных еще, не погребенных,
С той почестью, которой вы – достойны.
Пусть наша память нам не изменяет…
Чтоб на Земле не повторялись войны.

«Бал выпускной, а утром началась война…»

Бал выпускной, а утром началась война
И первый вальс остался в мирной жизни,
Вас от нее – отбросила волна,
От взрывов и пожаров по Отчизне.
Колонны, эшелоны – все на фронт,
Не быть стране врагом порабощенной.
Бинтов – несметных белый холст…
И кровь детей, и стариков в траве зеленой.
А первый вальс еще звучит в ушах,
Ложится музыкой на эти краски…
И слезы провожающих в глазах,
И длинный путь до исторической развязки.

Всевидящий

Этот бой для меня был последним,
Но Победа уже близка.
Стерты ноги, истерзаны нервы
И саднит от винтовки рука.
Я, пехота, я в бой иду первым,
Даже после того, как – убит.
Берегите патроны и нервы,
Знаю я, будет враг разбит.
Знаю я, будет флаг над Рейхстагом,
И огнем Вечным память гореть.
Чтоб всевидящим стать, надо
Было мне, в том бою умереть!

«Нам бы жертвы оплакать и войну позабыть…»

Нам бы жертвы оплакать и войну позабыть.
И зачем это надо страшной памятью жить?
И зачем в мае снова вспоминать о боях,
О разрушенных судьбах и печах в лагерях?
Чем была та Победа и войны прошлой суть?!
Мне бы встретится с дедом и в глаза заглянуть.
Кадры встреч на вокзале – слезы счастья живым —
Светлой памятью стали и ее мы храним.

«Что – то снова война мне снится…»

Что – то снова война мне снится
Вязким грохотом, свистом пуль.
Я пытаюсь к земле пригнуться.
Я ж не знал войны, что за дурь!

Не бросался под танк с гранатой,
И не шел в атаку в бою —
Видно кем-то отмечен знаком,
За погибших идти в строю.

За Отчизну, мою родную,
И Победу, на той войне,
Под разрывы снарядов и пули,
До Берлина дойти надо мне!

«Переправа, снова переправа…»

Переправа, снова переправа,
Хорошо, что над рекой туман.
Левый берег их, наш значит правый —
Разъяснил нам четко капитан.

Мы за этот берег будем драться,
Камыши нам будут, как броня.
До последнего патрона нам сражаться,
Есть еще граната у меня.

А за камышом низги не видно,
Всплеск воды, то рыба или враг…
А еще досадно и обидно,
Что вчера, в бою погиб мой брат.

Молодой, веселый, да красивый,
Девушке жениться обещал.
Жизнь отдал за родину, Россию —
Командир так маме написал.

«Мне война надоела и смерти…»

Мне война надоела и смерти
Самых честных и смелых ребят.
Где вы прячетесь снайперы – черти?
Вам, за нас и в аду отомстят.
Словно лучик блеснуло прицелом,
Зайчик солнечный, как во дворе,
Когда я вызывал тебя смело,
По весенней влюбленной поре.
За тебя, не рожденного сына,
И за слезы детей, матерей
Становлюсь я жестоким и сильным.
Мне б успеть отомстить за друзей!

«Задыхаясь от бега, на холодном ветру…»

Задыхаясь от бега, на холодном ветру,
Рвусь вперед, как к Победе, добежать не могу —
Этот сон часто снится и как – будто не сон,
Ты уходишь поспешно, с тобой под руку он.

Друг, надежный и верный был в беде и бою,
С ним делил я патроны и землянку свою,
На гитаре аккорды выводили с душой,
О наградах мечтали, по одной не большой.

Пуля снайпера – дура, угодила в висок,
Оставался до леса не большой нам бросок…
Лучше б ты изменила, с ним под руку пройдясь,
Чем холодной могилой дружба оборвалась.

Я письмо твое спрячу и не стану читать,
Как живете вы с другом, не хочу даже знать —
В эшелоне сгоревшем был и твой медсанбат…
Слишком поздно находят письма наших солдат.

Задыхаясь от бега, на холодном ветру,
Рвусь, вперед, я к Победе – вас догнать не могу.
Вы счастливые с другом и всегда впереди…
Я ж дошел до Берлина – ордена на груди!

Неизвестный солдат

До Победы дошел бы героем —
Дважды ранен, но вот – убит.
И проходят почетным строем,
В память тех, кто как я не забыт.

В списках павших фамилий много,
Ну, а я, безымянный герой —
Был бы матери в жизни подмогой,
Но погиб – в бою под Москвой.

Мне огонь вечный греет душу,
Что покинула тело в бою,
И букеты салюта глушат,
Боль, что я не с вами в строю.

День Победы, как памятник павшим,
Пусть история свято хранит.
Много нас неизвестных, пропавших —
Всем нам эта могила – гранит.

«По пыльной, военной дороге…»

По пыльной, военной дороге
Идем сапогами гремя.
Не в ногу, немного, не в ногу,
Шагаем усталость кляня.
Из боя мы вышли с потерей,
Комбата и наших ребят.
Креститься боюсь, в Бога веря,
Что мирно они теперь спят.
Могила их – холмик приметный,
Кто выживет, сразу найдет,
Поставит звезду или крестик
И молча к земле припадет.

«Горит и полыхает шар земной…»

Горит и полыхает шар земной
И кажется, что смерти нет конца.
Страна родная за моей спиной,
И плачь любимой, и дом отца.

Я рвусь вперед, бегу, ползу,
Руками землю обнимая —
Победу миру принесу,
От ужаса войны спасая.

Я твой солдат, страна моя,
И не последний, в списке павших.
Ты, память вечную храня,
Зажги свечу за без вести пропавших.

«Нам от снайперов спасения нет…»

Нам от снайперов спасения нет,
И прижались к матушке земле,
И мне, кажется, так мало лет,
И опять я в родном селе.
Запах поля, паханого отцом,
Из зерна колосья встают,
Мамка, ласково зовет молодцом,
Ну, а в горнице тепло, да уют.
За родную землю и мать,
За отца, что погиб в бою,
Все готов я сейчас отдать,
Даже грешную жизнь свою.

«Слезы, стоны, пожары и кровь…»

Слезы, стоны, пожары и кровь,
И надежда на нашу Победу —
Эту давнюю общую боль —
Пережившие могут поведать.
Знаю, хочется все позабыть,
Но сказать надо правду мальчишкам,
Чтоб не смели они говорить,
Что Победа красивая в книжках-
Между строчками пепел и кровь,
Лагеря и родные могилы…
И вернуть не мечталось бы вновь,
Эти черные, страшные силы.
И стране, спасшей мир от «чумы»,
Не забыть этих памятных дат —
День начала жестокой войны.
И Рейхстаг покоривших солдат!

«Что-то неймется с утра…»

Что-то неймется с утра,
Дворники чистят асфальт,
Шумная детвора —
Вышла в футбол играть.
Старенький дворик ожил,
Шумом машин и людей,
Я здесь когда-то жил,
Было так много друзей.

Нас раскидало войной,
Каждый второй погиб,
Кто-то лежит под звездой,
Кто-то безвестно спит.
Память свою ворошу,
Бью по мячу ногой —
Юный голкипер стоит,
Значит, не зря мы шли в бой.

Последнее письмо

От лязга танков и свиста пуль
Мне страшно уже не очень,
Лишь пулемета, стальная дурь
Спать всё мешает ночью.
В окопе сыро, но тепло —
Не плачь, не волнуйся мама,
Почти до Берлина уже я дошел,
За жизнь, хватаясь упрямо.
Лежал в медсанбате. Да так, ерунда.
Задела шальная пуля —
Мне это раненье, как с гуся вода.
Как ты? – Дорогая мамуля.
Я думаю скоро вернусь, как герой,
На свадьбе моей попляшем…
Ты верь, дорогая останусь живой,
Победа совсем уже наша.
Весна, слышал, пели вчера соловьи,
Кукушка лет сто куковала…
Почти до Берлина с боями дошли!
Поверь, ждать осталось так мало.

Я был там, видел всё

С вещами вывели ко рву —
по спискам сверив – расстреляли.
Я был там, видел все, не вру,
как матери, прижав детей, кричали…
И засыпали нас землей,
землей, что хлеб для нас родила.
Холм получился небольшой —
земля стонала долго и вопила…
Лишь к ночи полицаи разошлись,
затих собачий лай, их смех, и топот;
из той могилы вылез я один —
охрип, крича, и издавал лишь шепот.
Дома горели и колхозный клуб…
Я к лесу полз в надежде на спасенье;
семь лет – я мал еще и глуп,
но отомстить меня вело решенье.
Кто подобрал, лечил, кормил —
не знаю; слыша речь родную
я тихо плакал и просил,
чтоб откопали маму, там, живую.

Теперь я стар… А сед с тех пор —
седым я вылез из могилы;
Но помню – свой сгоревший дом и двор,
и крики полицаев, смех и спор,
расстрел беспомощных людей в упор
и вкус земли, что хлеб для нас родила.

«Я вернусь к тебе рассветом майским…»

Я вернусь к тебе рассветом майским,
Первой соловьиной трелью
Из небес открывшихся мне райски,
Нежной распустившейся сиренью.

И тебе напомнит наши встречи —
Сок берез и запах липкой почки…
В этот праздник – радостный весенний
Вновь тебя увижу вместе с дочкой.

То письмо, где ты о ней писала,
Все в крови пробитое осколком.
Жаль, рожденью радовался мало,
В бой ушел, не прочитав и толком.

Нас война с тобою разлучила.
Свадьбу мы свою в любви сыграли.
Ты – седая на моей могиле…
А ведь жить лишь только начинали.

Памяти отца
Дарбинян Амбарцума Рубеновича

Я помню все, что рассказал отец,
О тех военных днях, полуголодных.
По малолетству был он не боец,
Не испытал себя в делах походных.

Но изнурительные месяцы и дни,
Мальчишками трудились на заводе,
При ФЗУ – снаряды делали они,
Кормили, как-то их за это вроде.

Картошка из печи, а иногда и хлеб
И кружка кипятка к началу смены,
Но смены им порою просто нет,
Уйти нельзя – считается изменой.

И бесконечные недели у станков,
С коротким сном в углу у печки.
Для фронта каждый был готов,
Трудиться под коптилку или свечки.

Салютом ярким майская гроза,
Поездка на парад военный —
И от обиды горькая слеза,
Их в черной форме приняли за пленных.

Сама Москва наградой им была,
За труд, приблизивший Победу.
Ах, как история страны – скупа,
Рассказ, того мальчишки не поведав.

Армянский мальчик в Грузии, в вону,
Снаряды делал для большой Победы.
Своим трудом боролся за страну,
Как и ушедшие на фронт отцы и деды.

Строку в историю стихом впишу,
Чтоб в дни цветущего и радостного мая
Мы вспомнили о них, смахнув слезу —
Мальчишек тех, что фронту помогали.

«Из боя в бой вдвоем с тобой сдружились на войне…»

Из боя в бой вдвоем с тобой сдружились на войне.
Ты весь в медалях, я герой, с тобой герой вдвойне!
Ты сибиряк, а я грузин, в Берлин дошли с тобой.
Победу нечего делить, мы вместе рвались в бой!

И пусть история про нас забудет и соврет —
Как наша дружная страна мир от беды спасет.
А украинец друг погиб… Какой он был герой!
Из Белоруссии друзей теряли мы с тобой…

Что говорить, про ту войну – вели мы честный бой.
Мир для страны вернули мы, и каждый был герой!
И дружбу нашу не разлить, ни спиртом, ни водой…
Победу стыдно нам делить… По полной! Дорогой!