моей. метался в полубреду.
пришёл ничей и уйду ничейный.
хочется пить и петь. говорит,
у каждого гимн свой. а мой – стенанье,
всхлип одиноких могильных плит.
люблю – говорит,
говорит – до свиданья.
берег кровати. в омут к чертям бы,
в омут бы глаз бы опять – не пойду.
нам полуголость – хореи и ямбы,
нам любовь ваша – сплошной недуг.
вместо простыни – стынь. если хочешь – стань
иконой, лучом на стене застынь.
нам до цветов ваших – кольта сталь,
нам любовь ваша – сплошная пыль.
дрогнет тюль. очнется стыд кружева
резкий,
утро с похмелья дыхнет морозом;
я видел: с тебя рисовали фрески,
я слышал: тебе посвящали прозу.
а я – анекдоты. не без трухи
ажурной и пафосной – ведь на деле
я счастлив писать про тебя стихи
и спать с тобой рядом
в одной постели.
1 ноября 2021
***
я уверен: мы все из пыли.
из космической
нежной пыли,
нам глаза
земными орбитами
и по лучику солнца каждому.
вы не помните, вы забыли,
"так не может быть"
вы мне скажете,
постараетесь всеми силами
отказаться от моих слов,
а потом вечерами синими
вы стоите задравши голову
и в бескрайности неба ищите
среди звёзд
блеск отцовских глаз.
не находите.
и летите вы
на ракете в пучину чёрную,
космонавтами на орбите
ждёте рук,
приютивших нас.
вы не верите,
а я видел,
я бывал на Луне
и знаю,
что нас любит,
что ждёт нас космос,
герметичен его состав,
из любви состоит и нежности,
изо льда, из камней и газов он
и баюкает Землю нашу,
что Вселенная родила.
и проснувшись
холодным утром,
он, над бездною руки
выпростав,
улыбнётся мне
звёздной россыпью:
"ну здравствуй, малыш,
как дела?"
6 февраля 2022
***
это ты,
и мир начинается с твоего имени;
я просыпаюсь утром
и точно знаю,
что солнце не встанет,
если не будет внутри меня
нежности юной алое-алое знамя;
ведь мир – это ты.
в честь тебя возводили Питер,
чтобы он разводил в июне свои мосты;
и я им кричу: эй, мосты, вам не стыдно?
видеть
как вы разбегаетесь – больно смешно!
– прости!
спасите меня!
я Невой лучше выйду с гранита,
возмущусь и обуглюсь ребром
ледяной волны,
выплюнусь, выкачусь на неживые плиты,
попрошу тебя
и прощения у луны;
пусть знают:
мне без тебя,
как без сердца,
житья не будет,
я, задыхаясь, шепчу из последних сил:
все языки в этом мире придумали люди,
чтоб я на них
твое имя
произносил.
15 мая 2022
***
я возвращаюсь. переболел.
встречай меня, милый, забытый дом.
я говорю языками тел —
тел, с которыми не знаком.
я буду писать. напишу взахлёб
несколько стылых, дрощащих строк.
лирика – бог, но у ног её
я зверем только когда одинок.
я не пишу, когда счастлив, ведь
каждый мой звук – это нервный тик,
молитва, конвульсия, страсть и плеть,
боль, от которой нельзя уйти.
счастье не знает ни рифмы, ни ритма,
в радость стихов никогда не пишут,
но первым быть – значит взойти к олимпу
вместо того, чтобы прыгнуть с крыши.
7 июля 2022