Buch lesen: «Крыльями истоптанное небо», Seite 8

Моё сердце не стоит молитв…

Моё сердце не стоит молитв,

Не достойна и жизнь эпитафии.

Не выигрывал с нечистью битв,

Не всегда поступал так, как правильно.

Не любил никогда никого,

Не сжигал сердце в праведном пламени.

Так скажите, с чего б

Мне остаться в истории, в памяти?

И всё чаще и чаще душа

Засыпает, желая покоя.

Разум бьётся, подумать спеша:

Может, песни чего-нибудь стоят?..

01.08.2019 г.

Баллада о воине и пиратке

А я любовь свою в таверне повстречал.

Дерзкий взгляд, насмешливый сердце вдруг пронзил.

Перевязь со шпагой, на бедре кинжал,

Пистолет за поясом. «Кто это?» – спросил

Я пьянчуг нечаянных, с кем горе заливал,

Потеряв товарищей в битве у границ.

«Разве ты не знаешь? Это – капитан

Кора Синеглазая. Ты, парень, берегись!

Спору нет, красавица, но дикая, как бес!

Ты совет послушай – выпей и забудь».

Так бы и закончилось, если б не полез

К ней дворянчик пьяненький с целой кучей слуг.

Сам не помню толком я, как пробился к ней,

Подхватил за талию, в сторону толкнул

И от души дворянчику врезал по скуле.

Завязалась драка. Подхватил я стул.

Что мне меч на поясе – не помощник он

В тесноте таверны, в мешанине тел.

Вдруг услышал голос я с лёгкой хрипотцой:

«Уходи-ка, парень, да покуда цел!»

Я пробился к выходу сквозь кабацкий сброд.

Вдалеке послышались крики патрулей.

Я рванулся в лабиринт городских трущоб,

А к утру очнулся у своих дверей.

И полдня я должное воздавал вину.

К вечеру спустился вниз – кончилось оно.

Мне хозяин толстенький весело кивнул.

И вдруг неожиданно заказал я ром.

Взял бутыль пузатую, оглянулся в зал

И приметил женщину в платье из терно.

Стройная фигура, синие глаза,

Дерзкий взгляд, насмешливый, словно в сердце нож.

Подмигнула весело, подняла бокал.

И я неосознанно к ней присел за стол.

«Про меня сказали всё? – справилась она.

– А теперь рассказывай, кто же ты такой?»

Опустил я голову, невесело вздохнул.

«Был когда-то офицером, но беглец теперь.

Проиграли битву мы, пропустив в страну

Орды диких варваров с северных земель».

Снова память вбросила в тот кровавый бой,

Снова я товарищей мёртвых увидал.

Прошептал невольно: «Они все со мной –

Все две сотни всадников, что я потерял…»

«Не печалься, командир, мёртвых не тревожь.

Если хочешь, помогу в жизнь тебя вернуть.

Запишу тебя в команду – может, обретёшь

У меня на корабле новую судьбу?»

С той поры уж минуло двенадцать долгих лет –

Мы грозой для варваров стали на морях.

Лишь завидев вдалеке чёрный наш корвет,

Их сердца заковывал в холод липкий страх.

Мы топили корабли северных флотов,

Те, что всё пытались нас тщетно изловить.

И смеялись, слушая байки моряков

В кабаках портовых, в трактирах городских.

Прослыли вскоре духами бессмертными морей,

А Кору звали ведьмою – хозяйкою ветров;

Корвет считали проклятым, пугали им детей;

Меня честили демоном из призрачных миров.

Теперь же мы на берегу, теперь мы чтим закон.

Простые обыватели вдали от берегов.

Конечно, снится иногда клинков знакомый звон,

Орудий грохот бортовых, неистовство штормов.

Тогда мы просыпаемся с улыбкой, но затем

Заботы каждодневные стирают этот хмель.

Ведь Кора подарила мне двух дивных сыновей

И маленькую дочь – они теперь важней.

Вы спросите, что стало с командой забияк,

Что стало с кораблём, с моей родной страной?

Я всё это придумал, когда предсмертный мрак

Окутал в том бою тяжёлой пеленой…

03.08.2019 г.

Не герои

«Но наши отряды, ох, отборные,

И те, что нас любят, всё смотрят нам вслед.

Да только глядь на образа, а лики-то чёрные,

И обратной дороги нет…»

Алиса. «Сумерки».

Не герои – отбросы мы общества,

По подвалам и кухням вербованы.

Наши жизни – особое творчество.

Только в песнях лишь брань подзаборная.

И идём мы отрядами странными,

Отдаваясь на милость предателям.

Бунтари, дураки вечно пьяные.

Посылаем мир к чёртовой матери!

Те, что любят, вслед смотрят так пристально,

Как мы к пропасти медленно движемся.

Нет девизов, нет флагов, нет истины,

Нет обратной дороги. Боишься ли,

Ты так жить – нараспашку и настежь?

В перекошенных судьбах запутавшись,

Счастье мы променяли на блажь и

Нам иного удела не нужно.

Образа в наших храмах потёртые,

Гарью, копотью, пеплом покрытые.

По подвалам и кухням вербованы,

Верой в светлое подло убиты…

04.08.2019 г.

Быть демиургом

Быть демиургом. Это сложно или просто?

Творить миры безумные вокруг,

Уничтожать их по приказу мозга

Или души. На то и демиург,

Что непонятен собственным созданьям –

Пусть примитивны, но они твои!

И безнаказанно творишь многообразье

Миров, комет, галактик и светил.

Но как же скучно оставаться просто богом…

Ты смертным стал, пришёл в какой-то мир.

И вдруг ты понял, что могущество – оковы,

Что твоё место здесь, среди живых…

И был сожжён за ересь Инквизицией –

Теперь мы ждём, когда он возродится

И вспомнит, как убили, вспомнит всё…

Страшимся мести демиурга за костёр.

04.08.2019 г.

Сплин

Тихим движением

сердце моё растревожь,

нет мне прощения,

а все обещания – ложь.

Бледное старое пугало

да с неизменной косой,

выйди отсюда,

ведь я покуда не твой!

Нищенкой сирою

молча надежда придёт,

чувства вампирами

сделает, плюнет в лицо.

Смерть не даруя,

жизнь отбирая, любовь,

словно пирует,

сердце жуёт вновь и вновь.

Вечность, как раньше,

псом одряхлевшим у ног…

Но верю в удачу,

в то, что не кончен мой срок.

05.08.2019 г.

Про православную веру

Кто к нам с «истиной» придёт

Проповедовать смиренье,

Тот с собою унесёт

Ересь наших откровений.

Да, мы веруем в Христа,

Но не так уж, чтобы очень.

Жить без рабского креста

Нам, поверьте, много проще.

Пусть безбожными зовут,

Проклинают, ставят метки.

Кротость нам не по нутру –

Душно жить в религий клетках.

Воля вольная всегда

Отличала православных.

Да, мы веруем в Христа,

Но, увы вам, по-славянски.

И архангел Михаил,

И Илья Пророк, Георгий.

И Андрей-апостол к ним.

Здесь же Николай-Угодник.

Всех святых не помянуть.

Только, где же в них смиренность?

Те, кто с «истиной» придут,

Обратятся в НАШУ ересь!

05.08.2019 г.

Окраинное

Попивая пивко из баночки,

Я похож на пьянчужку дворового.

И одет я не так, чтоб уж модно, но,

Что поделать? Живу на окраине.

Выделяться здеся не принято,

Шибко умным быть тоже негоже –

Вот и пью. И с небритою рожей

В магазин за добавкою двигаю.

Жизнь – копейка, судьба – злодейка.

Говорили так предки нам мудрые.

В прошлом радость осталась (вот глупая!),

А в грядущем не зги. Так, налей-ка

Мне, барменша, ещё полторашку!

Ром и кола, увы, не по средствам.

Пуст карман, пусто в медленном сердце,

А в башке – тараканы-букашки.

Сяду в кухне с гитарою старенькой,

Вспомню песни свои и чужие.

Не до жиру теперь – быть бы живым.

Остаюсь догнивать на окраине…

05.08.2019 г.

Декаданс на крови

Декаданс на крови. Это, что ли, такое искусство? –

Взять и пенис прибить к мостовой Красной площади.

Маргиналы поют дифирамбы художника чувствам –

Дескать, не оценён гений тот доморощенный!

Я, быть может, ханжа, и в высоком ни капли не смыслю,

Но подобных вещей, хоть убейте, понять не могу.

В чём прикол дурака? И где тут хоть какая-то истина?

Психиатра клиенты дурачат большую страну.

Всё идеи свободы несут, с*ки, «варварам» русским!

Забывая о том, что не мылись веками их рыцари.

И трансгендеров рать на просторах сети вновь безумствует.

Так отрежьте им мозг – всё равно только зря он присутствует!

Современность идей поражает безумием собственным.

Ну, а где же стихи, где романы о светлом, о воле?

Декаданс на крови – культ придумали, чтобы использовать

Тех, кто слаб. А искусство – лишь способ контроля.

05.08.2019 г.

Продан

Стих написан про природу

И я продан, да, я продан!

Испражняюсь принародно,

Но я продан, да, я продан!

Строчки я писать умею,

Пусть и нет в них ни идеи,

Ничего нет, но зато я

Продаюсь, и, да, я продан!

Притворяюсь, дескать, скован

Жизнью всею – снова продан!

За красивые бумажки

Продавался, но однажды

Спросят свыше: «Написался?

Ну, ты всё, допродавался…»

08.08.2019 г.

Беспричинная злость

Беспричинная злость отравляет сознание нежное.

Губы в кровь искусав, сигарету за сигаретою

Я на кухне курю, взгляд вперяя в окно всё с надеждою,

Что уйдёт эта злость. Сочиняю стихи беспросветные.

Что мне новая жизнь? Мне бы старую выбросить в мусорку…

Уходя, уходить – мне советует Юля Чичерина.

Только вот не хочу! Злостью чёрною сердце искусано,

В рваных ранах оно, бесполезной надеждой изъедено.

Не веду дневников, сохраняя все мысли под кожей.

Бьётся тонкая нить на виске, как церковный набат.

Беспричинная злость заползает змеёй осторожной

В глубину моих глаз. Не смотри в них, малыш, никогда…

05.08-17.08.2019 г.

Я останусь один на краю одинокого времени…

Я останусь один на краю одинокого времени.

Моя вечность костром запылала, сгорела совсем.

Крыльев лёгких разлёт только память о собственном бремени –

Быть хранителем тех, кто сгорел, уходя от проблем.

Льётся с неба вода – небо крыльями напрочь истоптано.

Понаделали дыр, притворяясь созданьями сфер.

И уходит мечта, на краю рассыпается воплями,

Что никто никогда не ушёл от проблем, догорев.

Вот и радуйся, кровь, разгоняя потоки сознания,

В сердце бей то горячей волной, то гвоздём.

Крыльев лёгких разлёт оборву, отправляясь в изгнание.

Уходя от проблем, мы сгорим. Только вот не уйдём…

06.08-17.08.2019 г.

Моя мистика строк, моя истина в каждом движении…

Моя мистика строк, моя истина в каждом движении.

То шаман, то паяц, то хранитель палитры цветов.

Как же больно не жить, получив седину от рождения,

Раскурочив судьбу, на кусочки её расколов.

И вот так по кускам всё жую и давлюсь просвещением,

Но чужое оно – своего нам не дали вожди.

Остаётся одно: самому создавать своё мнение –

Да, неверное пусть, но своё от извечной сохи.

Тянет лемех душа, не крестясь, не молясь и не веруя.

Справа – вечная жизнь, слева – мёртвой науки огни.

Та шаман, то паяц, то изгнанник без роду и племени

По осколкам судьбы я ползу в чью-то новую жизнь.

И под мистикой строк, и под истиной нет уж движения.

Испоганено сердце и изгажена чем-то судьба.

Губы в кровь, руки в кровь, в кровь душа от рождения.

Это счастье – не жить. Пусть такая не-жизнь навсегда…

17.08.2019 г.

Ад в небесах

Жизнь смотрит мне прямо в глаза –

Не отвести от зрачков её взгляд.

Тянет она меня на небеса,

Ведь там, в небесах, начинается ад.

Кто вам сказал: под землёю оно,

То наказанье за то, что грешно?

Вот небеса. Подними ты свой взгляд,

Ведь там, в небесах, начинается ад.

Каждый мертвец рассказать вам готов,

Что там, под землёю, нет ничего,

И каждый из них подтвердить будет рад,

Что лишь в небесах начинается ад.

19.08.2019 г.

На пределе

На пределе дыханья и силы

До порога дожить налегке.

Руки вскинув движеньем красивым,

Пробежать по следам на песке.

Нет ни рая, ни ада, ни края –

Только жизнь. Заряжай и стреляй!

Я свинец в свою грудь принимаю,

Оставаясь живым средь зеркал,

Средь полотен слепых живописцев,

Средь бескрылых созданий земных.

Небо пахнет небеленым ситцем,

Небо заживо жрёт молодых.

Я не молод. И в этом спасенье –

Всё равно небо не для меня.

Быть живым – вот моё преступленье –

И дышать, на пределе хрипя.

Дерзко в небо взглянуть ясным взором

И с усмешкою наглой спросить:

«Если смерть не предел, за порогом

Тоже муки, страданья мне пить?»

И предел разнести на осколки,

Заглянуть за реальности дверь…

…Небо ждёт, затаившись на полке

Сувениром от бывших друзей…

21.08.2019 г.

Контракт

«Променять бы талант на признание

Да на туеву хучу банкнот!» –

Вот такое однажды желание

Посетило под вечер его.

Тут явился к нему некто в розовом

(Видно, чёрное в стирку сдавал),

Поболтали, по соточке дёрнули

И контракт подмахнули с утра.

Он гламурный поэт! Типа, песенник.

Пусть рифмует всё «кровь» и «любовь»,

Но признание, деньги, прелестницы –

Что хотел, получил. Так живёт,

Что коллеги по цеху завидуют

И желают изведать секрет.

Он молчит, улыбаясь таинственно –

Дескать, гений я! Вот вам ответ.

По ночам ему в петлю так хочется…

Но нельзя по контракту, и он

Просто воет в тисках одиночества,

Бесталанный теперь пустозвон.

21.08.2019 г.

Не прощённый

Раскладывать пасьянс своей судьбы,

В колоде карт быть принцем без короны.

Так страшно жить, став призраком беды,

Что значит – быть вовеки не прощённым.

Сорвать себя, как высохший цветок,

Что на могиле гения взращён был,

И бросить в прах последний лепесток,

В прах времени, где был я не прощённым.

Да, не прощу себя – прощу других,

Тех, кто меня простил, зла не запомнив.

Смотрю в себя – во мне сквозняк и пыль,

И непрощённости извечные оковы.

Последний шаг навстречу чудесам,

Что на дорогах междумирия скрещённых

Таятся хищно, поджидая по углам

Таких, как я, собою не прощённых.

И путь непрост к подмосткам высших сил,

Где масок нет на лицах развращённых.

Смотри на них – всё это тоже ты!

Скажи, ты хочешь оставаться не прощённым?

Безликий бог устало снимет нимб

Смешав небрежно карты судеб в кучу.

Вздохнёт и скажет: «Этот еретик

Упрямо убивает свою душу…»

21.08.2019 г.

Мой чёрный цвет

И был лишь свет, мой чёрный цвет

Души, которой больше нет.

Я бросил сердце на алтарь

Своих стихов – паяц, бунтарь…

В траве могильной чёрный цвет,

В глазах поблёкших чёрный цвет.

И окровавлена ладонь,

Которой жизнь швырнул в огонь.

Дойти до точки, до конца,

Поставить знак ценой рубца

И в шрамах прошлого гореть –

Нет сил и дальше тихо тлеть.

Взорвать свой крик – и горлом кровь,

А с ней стихи, а с ними злость.

И есть лишь свет, мой чёрный цвет

Души, которой больше нет…

22.08.2019 г.

Обезличен бездушием глаз…

Обезличен бездушием глаз,

Что ты видишь в кривых зеркалах?

Коридоры, узоры, экстаз –

Бред полночный извечный в глазах.

Ты тропою желаний идёшь

По осколкам вражды и любви,

Попирая и правду, и ложь,

Наплевав на друзей и родных.

Холод сердца, экстаз ледяной –

Вот и всё, что осталось теперь.

Может, демон, а, может, святой –

Сам не ведаешь этих потерь.

23.08.2019 г.

Беспечность убивает красоту…

Беспечность убивает красоту,

Бездумность мне калечит разум.

Быть не-героем мне невмоготу,

Но и героем стать – то спорная награда.

Так и живу, как между двух огней.

В душе приют для ангелов и бесов,

Что пуст давно – в нём вечная метель

И склад сомнительных вопросов и ответов.

Усталый шут, колпак швырну в угли

Костра сердец и загляну на дно,

Увидев на обочине в пыли

Судьбы своей разбитое стекло.

Но всё лишь ложь… Мир подошёл к черте –

Нет чести в нём. И каркнет оголтело

Тень ворона того, что на моём плече

Раскинул крылья тёмные несмело…

24.08.2019 г.

Джокер

Джокер – не карта в колоде,

Джокер – не туз в рукаве,

Джокер вам выход находит

При безнадёжной игре.

Только его б не обидеть,

Не оскорбить его чувств –

Подлости он ненавидит,

Будь ты король или туз.

Шулеру он не поможет

И, правила перевернув,

Карту пустую подложит

В выигрышную игру.

Джокер смешлив и дурачлив,

Джокер нахален и зол.

Нет, он не служит Удаче!

Мир его – карточный стол.

24.08.2019 г.

Бродяга

Худой бродяга с сумкою заплечной,

Пустым карманом, но улыбкой вечной –

Не унывает, пусть бывает туго,

Пускай от голода порой подводит брюхо.

Он так живёт и жалости не просит.

Ему Фортуна путь под ноги бросит

И посмеётся всласть над неудачей,

Но встанет он, не жалуясь, не плача –

Лишь подмигнёт Фортуне иронично,

Грязь отряхнув движением привычным.

И вьётся путь, как шёлковая лента,

Как пёстрая заплата на колене.

В суме заплечной полкраюхи хлеба,

Немного соли – хватит до обеда.

Что на обед? Да вот же – солнца лучик,

Кусочек неба и что даст попутчик.

Ну, а не даст никто – унынье не пристало –

Униженно выпрашивать не станет.

Дорогой этой не дано пройти нам –

К уюту мы привязаны канатом…

24.08.2019 г.

…А мой герой опять двулик…

…А мой герой опять двулик.

На куртке поднят воротник,

В карманах руки холодны,

В глазах – презрения ледник.

И ночь – его приют в тиши,

Луна – любовница души.

Он неизменно ищет роль,

Но ей отдаться не спешит.

И часто пьян, нередко груб –

Смеётся он над всем вокруг.

И неподвластен мне порой,

Но всё же мой, пусть мне не друг…

26.08.2019 г.

Струна

Стану струной, прозвучав в унисон

Песне неслышной Вселенной.

Полночь придёт и ущербной луной

Вскроет безжалостно вены.

Страх не допеть бьётся пульсом в виске,

В нервах спинных отдаётся.

Пешкой б не стать на вселенской доске –

Всё, что желать остаётся.

Рвусь я струной, разливаю свой смех

Над разухабистым миром.

Песня моя – несмываемый грех –

Впаяна в сердце пунктиром

Точек-тире в море радиоволн,

В песне неслышной Вселенной.

Вечность приходит, вскрывая луной

Мне истончённые вены.

27.08.2019 г.

Мир, ушедший на дно…

Мир, ушедший на дно –

Наш приют, наша вечная сцена.

Мир так глуп. У него

Шансов нет нас вплести в свои схемы.

И охотится мир,

Непохожесть считая угрозой –

Он, как старый вампир,

Жаждет крови творцов, дышит злобой…

Встанем против него

Кто с пером, кто с резцом, а кто с кистью –

Мир, ушедший на дно,

Не пугает фальшивостью истин.

Безнадёжен наш бой,

Но не выйти на битву не можем.

Мир с гримасою злой

Души нам и сердца искорежил…

27-28.08.2019 г.

О постижении мира

Обожаю этот мир! Не исследован поныне.

В нём так много чёрных дыр, белых пятен, мёртвых точек.

Мир так сложно постигать. Что таится там, в эфире?

С виду просто всё. Копнёшь – что-то новое найдёшь.

Думать нам не запретишь. Постигать законов тайны –

Вот удел мужей учёных и искателей упрямых.

Рвёмся ввысь, а может, вдаль, чтоб разъять всё мирозданье

На молекулы, собрать чтобы что-нибудь своё…

05.08-28.08.2019 г.

Внесите меня в список смертных…

Внесите меня в список смертных…

Я ранен двуличьем ответа,

Что нет палачам там расплаты,

Что нет там отмщения жертвам.

Уже не приму отговорок:

«Нам так приказали», – всё тщета.

Не дрогнул, палач? Жди визита.

Приду за тобой с того света!

Молитва прервётся внезапно –

Не страшны мне эти заветы.

Дрожишь? А судья выл и плакал.

Теперь уже вы – мои жертвы.

Не стоит бубнить всех заклятий,

Не стоит креститься с надеждой.

Из прошлого я, призрак мести,

За вами пришёл с того света.

14.12.2018-28.08.2019 гг.

Не посвящу служенью Муз…

Не посвящу служенью Муз

Свой яркий грим и смех, и грусть.

Не подарю своих стихов

Слепым прислужникам богов.

И не сыграю эту роль,

Что мне отведена судьбой.

Останусь на подмостках здесь,

Как реквизит забытых пьес.

27-28.08.2019 г.

На наших картах нет проторенных путей…

На наших картах нет проторенных путей –

Лишь приблизительно стоят ориентиры.

Наш путь протянут милями морей

И километрами земель иного мира.

На рубеже межмирья только шаг

Остался нам во тьму и неизвестность.

Так, улыбнись, мой друг, ведь старый флаг

Над головой, как встарь, полощет с ветром.

Не унывай, не плачь о тех, кто здесь,

В земной обыденности, ждать нас остаётся –

Мы повстречаем, друг, когда-нибудь их всех

На пыльных перекрёстках иль на звёздах.

Тем, кто остался, ведома лишь скорбь

И неизвестно им ещё о междумирье.

Они поймут, когда придёт черёд

Самим пройти дорогой этой длинной.

Миров так много – хватит их на всех.

Достало б смелости идти тропой божеств и

Не смалодушничать, когда грозится смерть,

Не отступить, когда потеряна надежда…

01.09.2019 г.

Так странно жить, себя закручивая в узел…

Так странно жить, себя закручивая в узел,

На рубежах сознания стоять.

Творить безумства, зная, что не будет

Уже в душе сердечного огня.

И пить себя по капле, по глоточку,

Не отдавая разум никому.

Дойти до края, не поставив точку,

А многоточия швырнув в лицо тому,

Кто управляет сумасшедшим миром,

Кто пишет судьбы, расплетая нить.

И крикнуть в небо: «Я – не ваш отныне!»

С пером вступить в последнюю из битв.

02.09.2019 г.

Понедельники

У нас по понедельникам с утра одни заботы,

Будильники, начальники и кофе в аппарате.

Всё снова на бегу, всё на разрыв. До рвоты

Доставшая нас, жизнь течёт на автомате.

А вечером домой – до пятницы дожить бы…

А там лишь алкоголь, и до утра бухаем.

И в понедельник снова мы тянем свои жилы

С больною головой опять в успех играем…

Живём, как белки, в колесе проклятого прогресса.

И селфи постим в соцсетях: «Смотрите! Мы крутые!»

Вот только жизнь вокруг уже неинтересна –

Замкнулись мы в себе, как будто неживые.

А все мечты у нас настолько приземлёны,

Что глупо и смешно о них вам говорить –

Квартиру в ипотеку, в кредит авто с «айфоном»…

А где былая жажда узнать, постичь, открыть?!

02-03.09.2019 г.

Полк обречённых

Дыры на наших знамёнах,

Дыры от пуль и шрапнели –

В бой идёт полк обречённых

Ради единственной цели.

Цель: задержать, пусть погибнув,

Превосходящие рати,

Чтобы дать время невинным –

Простолюдинам и знати –

Шанс подарить на спасенье.

Мы – добровольцы, а значит,

Враг не дождётся прощенья.

Гвардия не отступает!

Им не помогут молитвы,

Им не помогут солдаты.

Полк обречённых на битву

Молча уходит с закатом…

Пусть дыры зияют в знамёнах,

Пусть дыры на наших мундирах,

Но ярость в глазах обречённых

И праведный гнев кипит в жилах…

05.09.2019 г.