Buch lesen: «Женская истина», Seite 4
Женщины и мимозы
А женщины укрылись от мороза
В метро. И все несут домой мимозы.
И каждая с улыбкою открытой.
Толпа цветами жёлтыми увита.
У каждой на лице рефлекс мимозы,
А на глазах сияющие слёзы.
– О! Как к лицу вам жёлтенький букетик!
Мне душу бередят мимозы эти.
Мимозы, вы, конечно, не нарциссы,
И женщина не каждая актриса.
Но если у тебя глаза открыты,
Оглянешься, ведь это Маргарита!
Пусть разлетятся вдребезги напасти,
И может для неё ты тоже Мастер.
А станция метро, какая проза,
В поляну превратилась из мимозы.
Приедет поезд, распахнутся двери,
Глядит народ, глазам своим не верит!
Мимозами покрылся весь перрон,
Сад ботанический напоминает он.
Неважно где, в провинции, в столице,
Среди цветов счастливых женщин лица.
Я за тебя так боюсь
Небо заката подслеповато. Сыплется с неба белая вата.
Что-то сидит на тебе мешковато куртка, ты так похудел.
Птицы шумят над дорожками сада. После дождей снег такая награда!
Как хорошо, что с тобою мы рядом! Листья теперь не у дел.
Носом собака за птицами водит. Смотрит, как грач на посадку заходит.
Что-то одеты мы не по погоде, шарф посильней завяжи.
За горизонт уже солнце заходит. Сумерки в ветках деревьев восходят.
Может домой? Ты скажи!
Сколько деталей! Ветки и птицы, белые мухи решили кружиться.
С чёрными лужами им не ужиться. К горлу подкатится грусть.
Кажутся тонкими бледные лица. В мокрой траве так легко оступиться.
Только-бы снова не простудиться, я за тебя так боюсь.
Дома.
Попробуй выбросить из головы холодный ветер и мокрый асфальт.
Попробуй выбросить из головы, что подоконник не даст поспать,
Став барабаном вдвоём с дождём на нём сыгравшим сто рок-баллад.
Глаза закроем и подождём, пока из чашечки аромат
Кофейно вдруг коснётся ноздрей. А ты зажмурься ещё сильней,
От кофе станешь чуть-чуть добрей. И беспокойство пройдёт скорей.
Ты слушай старой пластинки скрип, и тёплой комнаты простоту,
Холодных капель у дома всхлип, и грей тихонько свою мечту.
Не убирай ладони от щёк, лучами солнца задетых днём.
Не отпускай ресницы на взлёт, пока с пластинкой не допоём.
Пока проигрыватель иглу к концу дорожки не доведёт,
И пока чайник не закипит. Неслышно мама к тебе войдёт.
Обнимет нежно, к себе прижмёт, коснётся губами твоих волос.
И если это произойдёт, давай, потом вспоминай без слёз.
Татьяна Гассан-Филиппович
«Я знаю точно, что какой бы состоявшейся жизнь не была, существует огромная разница между тем, о чём мечталось в юности и тем, что получилось… Каждый из нас проживает свою жизнь, как может – насколько у него хватает сил и стремлений, желаний и возможностей… Нужно быть благодарным и ответственным, и в любых ситуациях оставаться человеком.»
Мгновения…
Как я мечтала пожить хоть денёчек без цели,
Без напряженья ума для всё новых идей…
Жизнь пролетела мгновенно. Теперь только мели
В плен захватили "эскадры моих кораблей".
Жизнь всё по полкам расставить, конечно, умеет.
Раньше задора хватало и в сердце огня…
Нынче лишь солнышко яркое ласково греет,
В лес на прогулку уставшее тело маня.
Сколько желаний и мыслей безумных роилось
В дéвичьей умной красивой моей голове!
Время прошло и в душе что-то вдруг надломилось, —
Кланяюсь в храмах иконам я при алтаре.
Ночью бессонница в прятки со мною играет, —
Спрячет вдруг в памяти тех, кто был очень любим,
То чехарду из забытых имён затевает,
Тех, что давно от себя навсегда отпустил.
Только бывают порою такие мгновения —
Хочется снова туда, где идеи стеной,
Хочется звёзды руками ловить при падении,
Верить в любовь и не знать, что такое покой.
Ведь мудрость и истина – Бог!
Чем тише становится бег, и мудрая мысль посещает, —
О жизни своей человек всё думает и размышляет…
Но годы уже не вернуть – былого азарта и рвения.
Кончается жизненный путь, а в сердце живёт вдохновение!
Оно помогает мечтать, про годы свои забывая,
Порывы души отдавать, любовь-оберег возрождая…
Ведь мудрость и истина – Бог, нам жизнью доказано это!
А сколько осталось дорог, они все важны для поэта.
И пусть у последней черты те думы, что сердце пленили,
Букетом земной красоты другим радость жизни б дарили!
Анна Червонящая
«Что будет потом? Почему я такая? Мне хочется жить, потому что НЕ ЗНАЮ. Не знаю себя, каждый день открываю. Какая? Какая ещё я, какая?»
Я здесь и сейчас
Тяжёлое время. Любовь по талонам.
Проснусь на рассвете. Поправлю корону.
На улице минус. Кофе на завтрак.
Я здесь и сейчас. Не вчера и не завтра.
Уже не нуждаюсь в далёких кометах.
Я здесь и сейчас. В этих моментах.
Из них собираю счастливые бусы.
И мне безразлично, что вам не по вкусу.
Давно уже вскрыты печали нарывы,
Не плачу ночами в подушку надрывно.
Ушедших страстей я не знаю похмелья,
Обидных камней не храню ожерелья.
Я каждое утро снова рождаюсь,
И каждой минутой теперь наслаждаюсь.
Вдыхаю свободу – запахи марта.
Я здесь и сейчас. Не вчера и не завтра.
А я всё больше о любви…
Летят года, проходят дни,
Стихов становится порядком…
А я всё больше о любви,
Как в спину нож – её нехватка.
Пусть кто-то скажет: «Вот, бездарность!»
И сгоряча мне плюнет вслед.
Плевали. Только не сломалась,
Во мне для злости места нет.
Чем буду сердце измерять?
В словах любви его растрачу.
Отдать, не значит потерять.
А взять, не значит стать богаче.
Зачем я о любви пишу?
Кому? Вокруг чужие люди.
Но к ним навстречу я спешу…
А вдруг и их никто не любит?
Быть слабою
Для естества причин не нужно веских,
Не отрицаю: сильной быть устала.
Пора неидеальной быть и дерзкой,
Со мнимого спуститься пьедестала.
По правой, и по левой – бьют наотмашь,
Будь сильной – псевдоистину глаголят.
Быть слабою – непозволительная роскошь,
Но я с тобой себе её позволю.
Как много не написано стихов…
Как много не написано стихов,
И много как не сделано открытий.
Я заземляюсь вновь под тяжестью грехов;
И нет былой, как в молодости, прыти.
За мною следом день за днём бредёт,
Прозрачным призраком невысказанность мыслей.
Однажды утром истина придёт,
Мне в дымке кофе капелькой повиснув…
К ногам тумана сброшу одеяло,
И вдруг пойму, что истина лишь в том,
Что мне всегда, всегда чего-то мало,
А жизнь я отложила на "пото́м".
Я спохвачусь: "Пото́м же будет поздно!"
Присяду, взяв знакомый карандаш,
И запоёт душа многоголосно…
И этот стих не мой уже, а ваш.
За других…
Давит прошлое.
Устроится кошкою
У ног грусть.
Тоски пророчицу
Гнать не хочется.
Останется пусть.
Вместе с росами
Стала взрослою
Очень рано я.
Небезгрешная.
Счастье – брешью.
Говорят – странная.
Слово за слово,
В огонь – масло – я.
Где б таких?
И вне очереди
Давлюсь горечью
За других.
За других…
Панцирь
День догорит, остынет солнце.
Сниму с себя тяжёлый панцирь
Из слов, событий и эмоций,
И приложу к гитаре пальцы.
Услышу звук под тонкой кожей,
Мне только музыка – родник.
До исступления, до дрожи –
Водой живою в кровь проник.
И не пугают дня итоги,
Душе бросаю новый вызов.
И гибнут демоны тревоги,
Иллюзий будущих эскизы.
Ведь я – есть я, пока играю,
Пока мелодия – по венам.
А завтра я вернусь из рая,
И снова панцирь свой надену.
Т.В. Таволга
«Женщина – это непредсказуемый человек. Женская красота схожа с весенними днями, а женский разум не подвластен никому! Благодарю за возможность опубликовать мои стихи в этом сборнике!»
Пусть она меня не забывает…
Отдала б за молодость любовь,
Только без любви не вижу жизни…
Лишь игра банальная – без слов…
Мир пустой и всё вокруг зависнет…
Отдала б за молодость я жизнь,
Не найти любовь в той мрачной сфере…
Там хоть плачем плачь, а хоть молись…
Бог потусторонний не поверит…
Отдала б за молодость весну,
Без тепла и счастья не бывает.
Попрошу весеннюю луну,
Пусть она меня не забывает…
Огромный ноль
Мысли сбиваются кучею…
Там, виснет… огромный НОЛЬ.
Зря только голову мучаю…
В мыслях живёт только – боль…
Прошлое оловом плавится…
Стресс размягчает мне мозг.
Надобно в церковь, покаяться…
Душу вдруг вылечит воск…
Может святою молитвою,
"Выжжет" душевный надрыв…
Встречу рассвет не "убитая",
Ветра услышав порыв…
Вновь улыбнётся мне ласково,
Вышедшее из-за тучь,
Солнце весеннее, ясное…
В сердце скользнёт тёплый луч…
И запоёт мне малиновка
Наперебой с соловьём…
Сладкой вдруг станет судьбинушка,
Где я с любимым вдвоём…
… Мысли сбиваются кучею…
Там, виснет… огромный НОЛЬ!
Зря сейчас голову мучаю…
Комом… лежит в душе боль.
Я не стану птицей в небе…
Я не стану птицей в небе, нет не стану.
Но любить скупую жизнь не перестану.
От чего она скупа, никто не знает,
От чего так быстро время пролетает?
Вот девчонка я смешная, ситец платье…
Вот за дочкой… я пришла, лежу в палате…
Вот уж бабушкой зовут родные внуки…
То печаль, то радость дней, то боль разлуки…
Но я жизнь свою люблю… не променяю…
Мне нужна она такой… и пусть скупая!
Я не стану птицей в небе, нет не стану.
Только мудрость для себя с небес достану.
Святая
Она жила, как все…
Семья, дела, работа…
Мечтала о весне…
Мечтала о полётах…
Она жила душой
И верила, что сказка
Не вымысел пустой…
На зло – светила лаской…
Творила лишь добро
И бед не замечала,
От кротости своей
Она святою стала.
А злые языки
Твердили понапрасну:
"Ей всё сойдёт с руки…
Она ж больная, ясно…"
Но женщина в ответ
Улыбку всем дарила.
Немного Бог дал лет…
Взяла к себе могила…
…Стеной встают века…
Храм вопрошает небо,
Течёт к нему "река…"
Там в мольбах просят "небыль"…
Сыграй, маэстро
Сыграй, маэстро, мне мелодию в тиши…
Я так устала от своей судьбины.
Да, я грешна, но кто скажи мне не грешил,
Когда в душе ухабы да руины…
Сыграй, маэстро! Пусть поёт, звенит струна!
Да так, чтобы мурашки шли по коже…
Я заплачу́ тебе копеечку сполна.
Твоя мелодия в сто крат душе дороже!..
Когда-то пели по ночам мне соловьи…
Проста, открыта… к людям нараспашку.
Купалась в счастье от рассвета, до зари…
И жизнь казалась доброй-доброй сказкой.
Сыграй, маэстро! Притупи мне злую боль…
Уйду, как в омут, твоей Музой опоёна!
Канвой из мыслей, как из шерсти нечисть-моль
Исчезнет в миг твоей игрою… опалённый.
