А женщины укрылись от мороза
В метро. И все несут домой мимозы.
И каждая с улыбкою открытой.
Толпа цветами жёлтыми увита.
У каждой на лице рефлекс мимозы,
А на глазах сияющие слёзы.
– О! Как к лицу вам жёлтенький букетик!
Мне душу бередят мимозы эти.
Мимозы, вы, конечно, не нарциссы,
И женщина не каждая актриса.
Но если у тебя глаза открыты,
Оглянешься, ведь это Маргарита!
Пусть разлетятся вдребезги напасти,
И может для неё ты тоже Мастер.
А станция метро, какая проза,
В поляну превратилась из мимозы.
Приедет поезд, распахнутся двери,
Глядит народ, глазам своим не верит!
Мимозами покрылся весь перрон,
Сад ботанический напоминает он.
Неважно где, в провинции, в столице,
Среди цветов счастливых женщин лица.
Небо заката подслеповато. Сыплется с неба белая вата.
Что-то сидит на тебе мешковато куртка, ты так похудел.
Птицы шумят над дорожками сада. После дождей снег такая награда!
Как хорошо, что с тобою мы рядом! Листья теперь не у дел.
Носом собака за птицами водит. Смотрит, как грач на посадку заходит.
Что-то одеты мы не по погоде, шарф посильней завяжи.
За горизонт уже солнце заходит. Сумерки в ветках деревьев восходят.
Может домой? Ты скажи!
Сколько деталей! Ветки и птицы, белые мухи решили кружиться.
С чёрными лужами им не ужиться. К горлу подкатится грусть.
Кажутся тонкими бледные лица. В мокрой траве так легко оступиться.
Только-бы снова не простудиться, я за тебя так боюсь.
Попробуй выбросить из головы холодный ветер и мокрый асфальт.
Попробуй выбросить из головы, что подоконник не даст поспать,
Став барабаном вдвоём с дождём на нём сыгравшим сто рок-баллад.
Глаза закроем и подождём, пока из чашечки аромат
Кофейно вдруг коснётся ноздрей. А ты зажмурься ещё сильней,
От кофе станешь чуть-чуть добрей. И беспокойство пройдёт скорей.
Ты слушай старой пластинки скрип, и тёплой комнаты простоту,
Холодных капель у дома всхлип, и грей тихонько свою мечту.
Не убирай ладони от щёк, лучами солнца задетых днём.
Не отпускай ресницы на взлёт, пока с пластинкой не допоём.
Пока проигрыватель иглу к концу дорожки не доведёт,
И пока чайник не закипит. Неслышно мама к тебе войдёт.
Обнимет нежно, к себе прижмёт, коснётся губами твоих волос.
И если это произойдёт, давай, потом вспоминай без слёз.
«Я знаю точно, что какой бы состоявшейся жизнь не была, существует огромная разница между тем, о чём мечталось в юности и тем, что получилось… Каждый из нас проживает свою жизнь, как может – насколько у него хватает сил и стремлений, желаний и возможностей… Нужно быть благодарным и ответственным, и в любых ситуациях оставаться человеком.»
Как я мечтала пожить хоть денёчек без цели,
Без напряженья ума для всё новых идей…
Жизнь пролетела мгновенно. Теперь только мели
В плен захватили "эскадры моих кораблей".
Жизнь всё по полкам расставить, конечно, умеет.
Раньше задора хватало и в сердце огня…
Нынче лишь солнышко яркое ласково греет,
В лес на прогулку уставшее тело маня.
Сколько желаний и мыслей безумных роилось
В дéвичьей умной красивой моей голове!
Время прошло и в душе что-то вдруг надломилось, —
Кланяюсь в храмах иконам я при алтаре.
Ночью бессонница в прятки со мною играет, —
Спрячет вдруг в памяти тех, кто был очень любим,
То чехарду из забытых имён затевает,
Тех, что давно от себя навсегда отпустил.
Только бывают порою такие мгновения —
Хочется снова туда, где идеи стеной,
Хочется звёзды руками ловить при падении,
Верить в любовь и не знать, что такое покой.
Чем тише становится бег, и мудрая мысль посещает, —
О жизни своей человек всё думает и размышляет…
Но годы уже не вернуть – былого азарта и рвения.
Кончается жизненный путь, а в сердце живёт вдохновение!
Оно помогает мечтать, про годы свои забывая,
Порывы души отдавать, любовь-оберег возрождая…
Ведь мудрость и истина – Бог, нам жизнью доказано это!
А сколько осталось дорог, они все важны для поэта.
И пусть у последней черты те думы, что сердце пленили,
Букетом земной красоты другим радость жизни б дарили!
«Что будет потом? Почему я такая? Мне хочется жить, потому что НЕ ЗНАЮ. Не знаю себя, каждый день открываю. Какая? Какая ещё я, какая?»
Тяжёлое время. Любовь по талонам.
Проснусь на рассвете. Поправлю корону.
На улице минус. Кофе на завтрак.
Я здесь и сейчас. Не вчера и не завтра.
Уже не нуждаюсь в далёких кометах.
Я здесь и сейчас. В этих моментах.
Из них собираю счастливые бусы.
И мне безразлично, что вам не по вкусу.
Давно уже вскрыты печали нарывы,
Не плачу ночами в подушку надрывно.
Ушедших страстей я не знаю похмелья,
Обидных камней не храню ожерелья.
Я каждое утро снова рождаюсь,
И каждой минутой теперь наслаждаюсь.
Вдыхаю свободу – запахи марта.
Я здесь и сейчас. Не вчера и не завтра.
Летят года, проходят дни,
Стихов становится порядком…
А я всё больше о любви,
Как в спину нож – её нехватка.
Пусть кто-то скажет: «Вот, бездарность!»
И сгоряча мне плюнет вслед.
Плевали. Только не сломалась,
Во мне для злости места нет.
Чем буду сердце измерять?
В словах любви его растрачу.
Отдать, не значит потерять.
А взять, не значит стать богаче.
Зачем я о любви пишу?
Кому? Вокруг чужие люди.
Но к ним навстречу я спешу…
А вдруг и их никто не любит?
Для естества причин не нужно веских,
Не отрицаю: сильной быть устала.
Пора неидеальной быть и дерзкой,
Со мнимого спуститься пьедестала.
По правой, и по левой – бьют наотмашь,
Будь сильной – псевдоистину глаголят.
Быть слабою – непозволительная роскошь,
Но я с тобой себе её позволю.
Как много не написано стихов,
И много как не сделано открытий.
Я заземляюсь вновь под тяжестью грехов;
И нет былой, как в молодости, прыти.
За мною следом день за днём бредёт,
Прозрачным призраком невысказанность мыслей.
Однажды утром истина придёт,
Мне в дымке кофе капелькой повиснув…
К ногам тумана сброшу одеяло,
И вдруг пойму, что истина лишь в том,
Что мне всегда, всегда чего-то мало,
А жизнь я отложила на "пото́м".
Я спохвачусь: "Пото́м же будет поздно!"
Присяду, взяв знакомый карандаш,
И запоёт душа многоголосно…
И этот стих не мой уже, а ваш.
Давит прошлое.
Устроится кошкою
У ног грусть.
Тоски пророчицу
Гнать не хочется.
Останется пусть.
Вместе с росами
Стала взрослою
Очень рано я.
Небезгрешная.
Счастье – брешью.
Говорят – странная.
Слово за слово,
В огонь – масло – я.
Где б таких?
И вне очереди
Давлюсь горечью
За других.
За других…
День догорит, остынет солнце.
Сниму с себя тяжёлый панцирь
Из слов, событий и эмоций,
И приложу к гитаре пальцы.
Услышу звук под тонкой кожей,
Мне только музыка – родник.
До исступления, до дрожи –
Водой живою в кровь проник.
И не пугают дня итоги,
Душе бросаю новый вызов.
И гибнут демоны тревоги,
Иллюзий будущих эскизы.
Ведь я – есть я, пока играю,
Пока мелодия – по венам.
А завтра я вернусь из рая,
И снова панцирь свой надену.
«Женщина – это непредсказуемый человек. Женская красота схожа с весенними днями, а женский разум не подвластен никому! Благодарю за возможность опубликовать мои стихи в этом сборнике!»
Отдала б за молодость любовь,
Только без любви не вижу жизни…
Лишь игра банальная – без слов…
Мир пустой и всё вокруг зависнет…
Отдала б за молодость я жизнь,
Не найти любовь в той мрачной сфере…
Там хоть плачем плачь, а хоть молись…
Бог потусторонний не поверит…
Отдала б за молодость весну,
Без тепла и счастья не бывает.
Попрошу весеннюю луну,
Пусть она меня не забывает…
Мысли сбиваются кучею…
Там, виснет… огромный НОЛЬ.
Зря только голову мучаю…
В мыслях живёт только – боль…
Прошлое оловом плавится…
Стресс размягчает мне мозг.
Надобно в церковь, покаяться…
Душу вдруг вылечит воск…
Может святою молитвою,
"Выжжет" душевный надрыв…
Встречу рассвет не "убитая",
Ветра услышав порыв…
Вновь улыбнётся мне ласково,
Вышедшее из-за тучь,
Солнце весеннее, ясное…
В сердце скользнёт тёплый луч…
И запоёт мне малиновка
Наперебой с соловьём…
Сладкой вдруг станет судьбинушка,
Где я с любимым вдвоём…
… Мысли сбиваются кучею…
Там, виснет… огромный НОЛЬ!
Зря сейчас голову мучаю…
Комом… лежит в душе боль.
Я не стану птицей в небе, нет не стану.
Но любить скупую жизнь не перестану.
От чего она скупа, никто не знает,
От чего так быстро время пролетает?
Вот девчонка я смешная, ситец платье…
Вот за дочкой… я пришла, лежу в палате…
Вот уж бабушкой зовут родные внуки…
То печаль, то радость дней, то боль разлуки…
Но я жизнь свою люблю… не променяю…
Мне нужна она такой… и пусть скупая!
Я не стану птицей в небе, нет не стану.
Только мудрость для себя с небес достану.
Она жила, как все…
Семья, дела, работа…
Мечтала о весне…
Мечтала о полётах…
Она жила душой
И верила, что сказка
Не вымысел пустой…
На зло – светила лаской…
Творила лишь добро
И бед не замечала,
От кротости своей
Она святою стала.
А злые языки
Твердили понапрасну:
"Ей всё сойдёт с руки…
Она ж больная, ясно…"
Но женщина в ответ
Улыбку всем дарила.
Немного Бог дал лет…
Взяла к себе могила…
…Стеной встают века…
Храм вопрошает небо,
Течёт к нему "река…"
Там в мольбах просят "небыль"…
Сыграй, маэстро, мне мелодию в тиши…
Я так устала от своей судьбины.
Да, я грешна, но кто скажи мне не грешил,
Когда в душе ухабы да руины…
Сыграй, маэстро! Пусть поёт, звенит струна!
Да так, чтобы мурашки шли по коже…
Я заплачу́ тебе копеечку сполна.
Твоя мелодия в сто крат душе дороже!..
Когда-то пели по ночам мне соловьи…
Проста, открыта… к людям нараспашку.
Купалась в счастье от рассвета, до зари…
И жизнь казалась доброй-доброй сказкой.
Сыграй, маэстро! Притупи мне злую боль…
Уйду, как в омут, твоей Музой опоёна!
Канвой из мыслей, как из шерсти нечисть-моль
Исчезнет в миг твоей игрою… опалённый.