Buch lesen: "Вселенная бесконечна? Сборник стихотворений"

© Валерия Пандора, 2026

ISBN 978-5-0070-5919-0

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Светиться частицей в объятьях Вселенной,

всецело бесценной,

и я в ней нетленна.

Слышу каждый шорох Вселенной,

Песни ветра, шептание сосн. Безостаточно, самозабвенно…

Я едина с ней. Я — микрокосм¹.

ДУШЕВНЫЕ
ОМУТЫ

«Сегодня море дышит через раз…»

 
Сегодня море дышит через раз,
И я едва дышу, но воздух липкий,
Как будто из него сочится грязь,
Как будто я едва вишу на нитке.
 
 
Сегодня день по-странному хорош,
Но словно не по-доброму настроен,
Как будто у него в кармане нож,
Как будто за спиною кто-то стонет.
 
 
Сегодня я какой-то не такой…
Какой-то непохожий, непривычный.
Мои стихи пропитаны тоской,
А песни волн — и вовсе прозаичны.
 
 
Сегодня день по-страшному хорош,
Но словно не для нас и не сегодня,
Как будто всё — иллюзия и ложь,
Как будто кто-то смотрит исподлобья.
 
 
Сегодня море дышит через раз,
И я едва дышу, подобно морю,
Как будто задохнёмся мы сейчас,
Как будто захлебнёмся мы волною.
 

«Лето. Холодные капли…»

 
Лето. Холодные капли
Сыпятся с хмурого неба.
Ливни бывают, не так ли?
Даже внутри порой. Мне бы
 
 
В сердце погожее лето.
Мне бы в душе много света.
Где-то покой вечный, где-то…
Улица. Дождь. Силуэты.
 

Рыбы

 
Грань меж добром и злом
Стёрта.
Я забываюсь сном
Мёртвым.
Кроют бездонной тьмы
Волны.
Боже, хоть в чём-то мы
Вольны?
Рвётся больной души
Кромка.
Я закричу в тиши
Громко.
Мне не найти нигде
Отмель.
В грязной сырой воде
Сотней
Кружат свой хоровод
Рыбы.
Ждёт их в глубинах вод
Гибель.
Песни текут из их
Жабр.
Музыки рыбьей тих
Жанр.
Слышишь? Не крик, а так…
Хрипы.
Если кричать, то как
Рыбы.
 

«Снова поутру…»

 
Снова поутру
я себя не помню —
бледный полутруп
с бодуна на съёмной
жалобно скулит.
Или это ветер
за окном? Улик
в порванном пакете
больше, чем вчера.
Снова исписался…
кончиком пера
исполняя вальсы
на углу стола,
на краю кровати,
на полу, сто раз
повторяя: «Хватит
чёртовых стихов,
пафосных метафор,
выверенных слов,
жажды вечных лавров».
Я не Пастернак.
Я не Маяковский,
Я же просто так
глупые наброски
делаю на жизнь
в строках примитивных.
Дайте мне ножи,
а потом примите
бледный полутруп
с бодуна на съёмной.
Где-то поутру
я скончаюсь в скорой.
 

«Писать сотни строк и не знать кому…»

 
Писать сотни строк и не знать кому.
Из букв создавать не стихи — тюрьму,
В которой молчание громче слов,
В которой сам автор ни жив, ни мёртв.
 
 
Немыслимы риски высокой цены.
Все смыслы безжалостно искажены.
Постичь не сумеют чужие глаза,
О чём автор в текстах пытался сказать.
 
 
Не трогает душу никак, ничуть.
Его не читают, не чтят, не чтут.
А раз не читается, значит, брак.
И каждый, шагающий мимо, — враг.
 
 
И снова, и снова бежит полоса.
Из слова его прорастает лоза,
Несущая мыслей тугую кайму,
Но только опять неизвестно кому.
 

«Сколько выпито?..»

 
Сколько выпито?
Литров шесть.
Сотый стих мне в нутро занозой.
Проникай в мою плоть ушей
метастазами,
дай мне дозу
 
 
своей лирики. Лей мне ток
своих рифм по набухшим венам.
Убивай инвазией строк,
проникай в мою плоть,
как Веном.
 
 
Дай мне смысл, поведай то,
что на рёбрах цитатой выжечь.
Я не знаю в куплетах толк —
я читаю тебя,
чтоб выжить.
 
 
Сколько выпито?
Литров шесть.
Непомерно большая доза.
Продолжай в мою душу лезть.
Метастазы,
метаморфоза…²