Buch lesen: "5 женщин"

© Марина Хохлова, 2026

ISBN 978-5-0070-8943-2

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

ПЯТЬ ЖИЗНЕЙ

Пролог

В сорок лет женщина впервые остается одна.

Не совсем одна.

За стеной работает стиральная машина.

В спальне спит муж.

Из комнаты сына доносится приглушенная

стрельба компьютерной игры.

На холодильнике висит список покупок.

На телефоне мигает напоминание о записи к стоматологу.

На столе остывает чай.

Обычный вечер.

Таких вечеров были тысячи.

Она подходит к окну.

Во дворе горит одинокий фонарь.

Под ним кто-то выгуливает собаку.

Кто-то возвращается домой с работы.

Кто-то курит на балконе.

Жизнь идет своим чередом.

Она смотрит на свое отражение в стекле.

Сначала просто смотрит.

Потом внимательнее.

И вдруг замечает женщину.

Уставшую.

Красивую по-своему.

Немного грустную.

Совсем незнакомую.

Она хмурится.

Подходит ближе.

Проводит пальцами по волосам.

По щеке.

По морщинке возле глаза.

И неожиданно понимает, что не может

вспомнить, когда в последний раз смотрела на себя просто так.

Не чтобы поправить макияж.

Не чтобы оценить, как выглядит.

Не чтобы убедиться, что все в порядке.

А просто посмотреть.

Познакомиться.

Вспомнить.

За спиной звякает телефон.

Сообщение.

Потом еще одно.

Потом третье.

Кто-то что-то просит.

Кому-то что-то нужно.

Как всегда.

Она не берет телефон.

Впервые за долгое время.

Просто стоит.

Смотрит на женщину в отражении.

И чувствует странную боль.

Не резкую.

Не острую.

Старую.

Будто много лет назад она оставила что-то очень важное.

А теперь не может вспомнить где.

Она закрывает глаза.

И вдруг видит девочку.

Лет десяти.

Та сидит на полу.

Рисует.

Поет.

Пишет.

Мечтает.

Смеется.

Живет так, словно впереди бесконечность.

Женщина открывает глаза.

В груди становится тесно.

Потому что она знает эту девочку.

Когда-то она была ею.

А потом произошло что-то странное.

Годы шли.

Жизнь случалась.

Любовь.

Работа.

Свадьба.

Дети.

Проблемы.

Ответственность.

Заботы.

И однажды девочка исчезла.

Не умерла.

Не ушла.

Не потерялась.

Ее просто отложили на потом.

На год.

На пять лет.

На десять.

На двадцать.

Телефон снова вибрирует.

Женщина берет его в руки.

Смотрит на экран.

Потом выключает звук.

И впервые за много лет задает себе вопрос:

— А если еще не поздно?

За окном продолжает идти обычная жизнь.

Но именно в этот момент начинается другая.

Та, которую она когда-то обещала себе прожить.

ГЛАВА 1
КАТЯ

 
В детстве Катя рисовала везде.
Мама говорила, что это болезнь.
Папа — что баловство.
А бабушка только смеялась и называла
ее маленьким художником.
Рисунки были повсюду.
На обратной стороне квитанций.
На старых газетах.
На обложках школьных дневников.
На салфетках в кафе.
Однажды она нарисовала огромного
синего кита прямо на обоях в спальне.
Мама плакала.
Папа ругался.
А Катя не могла понять, в чем проблема.
Комната ведь стала красивее.
Ей было восемь.
Она еще не знала, что взрослые часто
перестают видеть то, что видят дети.
 
 
Больше всего Катя любила лето.
Не потому, что каникулы.
Потому что можно было уходить на реку.
Там, за гаражами и зарослями иван-чая,
начинался ее собственный мир.
Она брала старый альбом.
Коробку карандашей.
Садилась на теплый песок.
И рисовала.
Деревья.
Облака.
Лодки.
Людей.
Иногда ей казалось, что рисунки уже существуют
где-то внутри мира.
А она просто помогает им появиться.
В такие моменты она была абсолютно счастлива.
По-настоящему.
Так счастливы бывают только дети и очень
влюбленные люди.
 
 
В четырнадцать лет Катя выиграла городской конкурс.
Небольшой.
Но для нее это было как Олимпиада.
Она бежала домой через весь город.
С дипломом под мышкой.
Со сбитыми коленями.
С растрепанными волосами.
С сияющими глазами.
Дверь открыла мама.
Катя протянула диплом.
Мама улыбнулась.
Поцеловала ее в лоб.
Сказала:
— Молодец.
Потом вернулась к кастрюле на плите.
Катя еще несколько секунд стояла в прихожей.
Ждала чего-то.
Сама не знала чего.
Наверное, чуда.
Наверное, восторга.
Наверное, ощущения, что произошло что-то большое.
Но ничего не произошло.
На ужин были макароны.
По телевизору шли новости.
Завтра снова была школа.
Мир остался прежним.
И почему-то именно тогда она впервые
почувствовала разочарование.
 
 
Вечером пришел отец.
Усталый.
Пахнущий металлом и сигаретами.
Он долго рассматривал диплом.
Потом кивнул.
— Молодец.
Катя просияла.
— Правда красиво получилось?
Отец улыбнулся.
Добро.
По-настоящему добро.
Но сказал совсем не то, что ей хотелось услышать.
— Красиво.
Только профессию все равно надо нормальную выбирать.
Художники сейчас никому не нужны.
Он сказал это без злобы.
Без желания обидеть.
Просто как факт.
Как совет.
Как заботу.
И именно поэтому слова запомнились навсегда.
Потому что самые глубокие раны часто наносят люди,
которые любят нас.
 
 
В тот вечер Катя долго лежала без сна.
Смотрела в потолок.
Слушала шум машин за окном.
И впервые задумалась:
А вдруг папа прав?
А вдруг рисование — это не жизнь?
А вдруг это просто детство?
Глупость?
Мечта?
Что-то временное?
Эта мысль поселилась где-то внутри.
Маленькая.
Почти незаметная.
Но именно из таких мыслей однажды вырастают
большие сомнения.
 
 
В шестнадцать лет она уже рисовала меньше.
Не потому что разлюбила.
Потому что начала взрослеть.
Подготовка к экзаменам.
Разговоры о будущем.
О деньгах.
О профессии.
О стабильности.
О серьезной жизни.
Словно где-то существовал невидимый мост.
И все взрослые подталкивали ее на другую сторону.
Туда, где мечты считаются детством.
А ответственность — зрелостью.
 
 
В восемнадцать лет она встретила Сергея.
Он был совсем не похож на мальчишек, которые
ей нравились раньше.
Те были шумными.
Громкими.
Яркими.
Непредсказуемыми.
Сергей был спокойным.
Надежным.
Добрым.
С ним было тихо.
После бурных подростковых лет эта тишина
казалась счастьем.
Катя любила смотреть, как он смеется.
Как поправляет очки.
Как держит ее за руку.
Рядом с ним будущее выглядело безопасным.
А безопасность в этом возрасте легко
перепутать с любовью.
 
 
Когда он сделал предложение, ей был двадцать один.
Она согласилась сразу.
Почти не думая.
Потому что казалось:
все складывается правильно.
Как у людей.
Как должно быть.
Учеба.
Свадьба.
Работа.
Дети.
Квартира.
Жизнь.
Она еще не знала, что иногда жизнь уводит
нас от себя не через трагедии.
А через правильные решения.
Через хорошие выборы.
Через любовь.
Через заботу.
Через слово:
«Потом.»
Потом порисую.
Потом займусь собой.
Потом вернусь к мечте.
Потом.
Катя еще не знала, что это слово умеет съедать годы.
Тихо.
Почти незаметно.
По одному дню за раз.