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Capítulo 4: Carga
Interestatal 90, al norte de Buffalo, Wyoming
18 de septiembre de 1976, mediodía
Patrick
En la intersección de Main y Airport Road, Patrick detuvo el camión, aunque no había tráfico en ningún sentido. El motor del Ford ronroneaba como un gatito después de su puesta a punto a principios de esa semana.
Respiró el aire a través de las ventanas abiertas. Libertad. Cuatro días enteros con sus hijos, sin estar de guardia, sin teléfonos. Nada de caballos que patean, excursionistas drogados, perros que muerden o, lo que es peor, agentes de la ley asesinados. Porque el ayudante del sheriff que había sido trasladado a urgencias esa misma mañana había muerto. Una muerte violenta, sin sentido. La gente podía ser muy cruel. Como médico, odiaba que a veces el bien no lograba vencer el mal. Como padre, quería proteger a sus hijos de toda esa maldad. Esto había ocurrido aquí. No en una gran ciudad. No en un país extranjero. Sino aquí mismo, en el norte de Wyoming, demasiado cerca de su casa, y debido a su trabajo, se vio envuelto en el meollo de la cuestión. Le gustaba ejercer la medicina, pero no iba a echar de menos el hospital mientras estuviera fuera. Necesitaba un descanso.
Lo único que echaría de menos mientras estuviera de viaje sería a su mujer. Sintió una punzada al pensarlo, en lo más profundo de su pecho, melancolía mezclada con molestia. Tal vez había sido demasiado duro con Susanne, pero ella no debería haberse comportado así. Ella debería haber querido viajar con él. Sin embargo, lo último que quería era ser severo con todos los que le rodeaban, como lo había sido su propio padre. Susanne y él tenían una gran relación, y no debería importar que a ella no le gustaran algunas de las cosas que él hacía. Ella era divertida y aventurera. Y sentía que si él no la sacaba a pasear para que conociera las maravillas naturales de Wyoming, ella nunca se enamoraría del lugar. Y en cuestión de tiempo él estaría conduciendo un camión de mudanzas de vuelta a Texas.
Trish levantó la vista de su libro. Sabía que estaba leyendo Forever, de Judy Blume, otra vez, aunque estaba ocultando la portada. Él y Susanne habían decidido dejarlo pasar, aunque la novela trataba de la sexualidad de los adolescentes. Todos los adolescentes abordaban estos temas. Diablos, por eso él y Susanne se habían casado tan jóvenes, el impulso sexual adolescente no se podía negar. Sonrió.
"Eh, ¿por qué nos detenemos? Y estás hablando solo. Otra vez".
Patrick ni siquiera se había dado cuenta de que sus labios se movían. Le dio su mejor expresión de tipo genial e imitó su forma de hablar. "Eh, porque estoy decidiendo qué camino tomar, ya sabes". Pero de repente se decidió y giró a la izquierda.
Trish gimió. "No puedes ser más friki".
Pero no dijo "eh" o "ya sabes". Había silenciado su jerga adolescente. Misión cumplida.
Ella frunció el ceño. "Papá, Hunter Corral está a la derecha".
"Sólo los llevaba allí porque a tu madre le gustan los campamentos con baño".
"A mí también".
"Estará demasiado lleno el fin de semana. Vamos a ir a Walker Prairie en su lugar". Patrick estaba emocionado. Había más alces allí. Menos gente. Y nuevos lugares para explorar.
Desde el asiento trasero, Perry roncaba. Patrick miró a su hijo por el espejo retrovisor. Se veía muy guapo, con su cabello rubio, su cara pecosa y las babas chorreando en su barbilla. A los cinco minutos de viaje, su hijo estaba dormido. Sonrió. Eso era lo normal.
Trish cerró de golpe su libro y se volvió hacia él, con una voz repentinamente fuerte y estridente. "Pero dijiste Hunter Corral".
Perry se incorporó. "¿Ah? ¿Qué?"
Patrick puso la luz intermitente. A la izquierda. Hacia los Bighorns del norte. "¿Cuál es el problema?".
Trish volvió a abrir su libro, murmurando algo sobre que él había estropeado sus planes con sus amigos. Él sabía por experiencia que la discreción era la mejor parte del valor y no le pidió que lo repitiera. En su lugar, encendió la radio. Sonaba "Joy to the World" de Three Dog Night. Subió el volumen al máximo sin que se produjera estática. Golpeó el volante y cantó. Perry se unió.
"¿Podrían callarse? Alguien podría verlos", dijo Trish.
No había nada ni nadie más que ellos en la interestatal 90, a ocho kilómetros al norte de Buffalo y a treinta al sur de Sheridan. Perry se inclinó hacia su oído y cantó más fuerte. Ella le dio un manotazo y él se agachó. En los viejos tiempos ella habría cantado con él, rebotando de alegría en el asiento. ¿A dónde se ha ido mi niña, y cuándo la ha sustituido esta criatura malhumorada? La actitud de ella desinflaba su entusiasmo, pero no se lo demostró. De ninguna manera iba a dejar que ella le arruinara el viaje ni a Perry ni a él.
Pasaron por el lago Desmet. "Miren, chicos". Señaló una manada de antílopes. Había muchos, porque era la temporada de celo. Cincuenta o más de ellos, disfrutando de las últimas cosechas de algún pobre agricultor. Era una escena cotidiana en esta época del año. Lo que más deseaba ver, y aún no lo había hecho, era una manada de borregos cimarrones en libertad en los Bighorns. Los había visto en Yellowstone, por supuesto. Cualquiera podía verlas en Yellowstone. Allí estaban prácticamente domesticadas. Lo que él ansiaba era ver a estas criaturas que desaparecen rápidamente en estado salvaje en sus montañas "de origen", donde una vez fueron tan numerosas que los indios les dieron el nombre del río Bighorn y más tarde Lewis y Clark adoptaron el nombre para toda la cordillera. "Ese macho debe ser todo un semental para tener un grupo de damas tan grande. ¿Sabías que los berrendos se comunican el peligro entre ellos levantando los pelos blancos de su grupa?"
"¿En serio?" Dijo Perry.
"Eso es un poco asqueroso", dijo Trish.
"Tienen una visión excepcionalmente buena, y son..."
"El segundo animal terrestre más rápido del mundo", recitaron los chicos juntos.
"Lo sabemos, papá", dijo Trish.
Patrick sonrió y miró hacia la manada y más allá. Los colores de la pradera a principios del otoño parecían monótonos para algunas personas, pero él veía toda una paleta de tonos tostados, marrones, grises y negros. El ciclo vital de la pradera no dejaba de sorprenderle. Mientras contemplaba la naturaleza, el camión se desvió hacia el arcén.
"Pa-pá". La voz de Trish convirtió la palabra en dos sílabas. "Mira por dónde vas. No quiero morir hoy".
"Ups". Corrigió el rumbo.
"Bad, Bad Leroy Brown" comenzó a sonar. Jim Croce era el favorito de Patrick. Él y Perry gritaron la letra sobre la música. El pie de Trish empezó a dar golpecitos. Para el último estribillo, sus labios también se movían.
"Águila calva", le gritó Perry al oído. Su hijo señaló una línea eléctrica.
Una de las majestuosas aves estaba posada allí, girando la cabeza en busca de una presa. "Buenos ojos, chico". Echó una mirada furtiva a Trish. "¿Quién quiere parar en Sheridan para ir al McDonald's?", preguntó.
Trish tiró su libro al suelo, con entusiasmo. "La última comida de verdad en días -¿bromeas? Gordo Freds, sí".
Patrick salió de la interestatal y aparcó el camión y el remolque en una calle lateral, sintiéndose como un traidor por comprar el cariño de sus hijos con comida rápida. Cuando Trish y Perry eran pequeños, él y Susanne no podían decir "patatas fritas" en el auto sin que se produjera un motín. Habían empezado a discutir las posibles paradas de McDonald's en clave, llamando a las patatas fritas "Gordo Freds". Se creían muy listos, pero Trish, de cuatro años, los había descubierto desde el primer momento y se lo había contado todo a su hermano pequeño. Y las patatas fritas se convirtieron en Gordo Freds a partir de entonces y para siempre en su tradición familiar.
Cuando estacionaron y salieron, se oyó un fuerte golpe en el remolque.
Trish dijo: "Ahí va otra vez".
Era Cindy, el caballo de Susanne. Tenía la terrible costumbre de patear el interior del remolque. Podía hacerlo durante horas. Los lados de su remolque tenían abolladuras en forma de pezuñas como evidencia. Esperaba que algún día no se quedara atascada. Aunque eso podría evitar que siguiera lanzando patadas sin control.
Entraron en el restaurante. Su amigo Henry Sibley estaba depositando los envoltorios de una bandeja en la basura.
Patrick se acercó por detrás del larguirucho ranchero y le dio una palmada en el hombro. El polvo salió de su camisa. "Hola, Sib".
Henry se giró y luego sonrió. "Doc. Niños. ¿Qué hacen por aquí?"
"Vamos a cazar alces", dijo Perry, entusiasmado.
"Oh vaya, qué afortunados. Ojalá pudiera ir a cazar este fin de semana".
"¿Qué tienes en marcha?", preguntó Patrick.
"Entrega de heno".
"Qué lástima. Te invitaremos a ti y a Vangie a comer un filete de alce en otra ocasión, entonces. Voy a probar mi nueva ballesta".
"¿Qué compraste?"
"Una Darton"
"Bonita. ¿Cuál?"
"La Trailmaster cuarenta y cinco K."
"Luego me cuentas cómo se desempeña en el campo". Henry frunció el ceño. "Oye, ¿puedo hablar contigo un segundo?".
Patrick sacó un billete de veinte de su cartera y se lo dio a Trish. "Tráeme un Big Mac, papas fritas pequeñas y una Coca-Cola".
"Sí, señor". Ella y Perry corrieron hacia la fila, lanzando algunos codazos para ver quien llegaba primero. De repente a su hija no le preocupaba lo que la gente pudiera pensar de su comportamiento.
En cuanto los chicos estuvieron lejos, Patrick dijo: "¿Qué pasa?".
"Estuve hablando con Harry Bethel".
Patrick tuvo que pensar un segundo hasta que recordó quién era Bethel. "Es un ayudante del condado de Sheridan, ¿no?"
"Sí. Me ha dicho que un preso mató a un ayudante del sheriff y se escapó anoche durante el traslado de las instalaciones del condado a las del estado. Billy Kemecke, el que mató al guardabosque Gill Hendrickson".
"Sí. Estaba de guardia. Trajeron al ayudante de sheriff a Urgencias. Un joven llamado Robert Hayes. Ya estaba muerto. No pudimos hacer nada. Dejó una esposa y un bebé. Muy triste".
"¿Cómo lo mató Kemecke?".
"Lo estranguló con un cable, y luego le rompió el cuello por si acaso."
"Eso es malo. Realmente malo". Henry se pasó la mano por la frente hasta la barbilla, mostrando una expresión de cansancio. "¿Oíste algo más cuando lo trajeron?"
"Dijeron que ocurrió en el lado oeste de las montañas, cerca de Ten Sleep, cuando lo llevaban a la penitenciaría estatal. Pero eso es todo lo que sé".
"No querrás encontrarte con Kemecke. No es un buen tipo".
Patrick asintió.
"¿Dónde planeabas cazar?"
"Walker Prairie". Patrick no había pensado en ello, pero Walker Prairie estaba al otro lado de Cloud Peak Wilderness desde Ten Sleep. Eso era una ventaja.
Henry dijo: "Bien". Luego le dio a Patrick las indicaciones para llegar a su lugar favorito para acampar, cerca de lo que él consideraba una de las mejores zonas de caza. Había crecido cazando en la zona, así que sabía de lo que hablaba.
Perry se acercó trotando, con una bolsa de papel de McDonald's colgando de su mano y sonriendo. "Papá, tenemos tu comida".
Patrick le acarició el cabello ralo al chico. El chico aún no había dado el estirón. Era más bien un enano con una voz aguda y suave. ¿Patrick había sido así de niño? Parecía recordar que su crecimiento fue lento. Finalmente alcanzó una estatura normal, y Perry también lo haría, al menos eso esperaba. Pero maldita sea el chico era todo corazón. Su sonrisa borró un poco el desasosiego que le quedaba de la dura noche anterior y de su discusión con Susanne.
No pudo evitar devolverle la sonrisa. "Ya voy, hijo". Entonces se dio cuenta de que Trish no estaba con él. "¿Dónde está tu hermana?"
"En el teléfono público". Perry le dirigió una mirada conspiradora y suspiró.
"Mmm". ¿Con quién demonios tendría que hablar otra vez? Hace una hora estaba hablando por teléfono. Oh, bueno. Tendría que aceptar que, cuando se trataba de chicas adolescentes, tal vez siempre estuviese un poco perdido.
Henry asintió con la cabeza. "Cuídate la espalda".
Patrick se despidió con dos dedos en la frente. "Siempre".
Capítulo 5: Pausa
Búfalo, Wyoming
18 de septiembre de 1976, 12:30 p.m.
Susanne
A través de los escaparates, Susanne pudo ver a los lugareños y a algunos turistas de la temporada tardía abarrotando el Busy Bee Café. El lugar era una atracción local. Situado entre Clear Creek y el Hotel Occidental, compartía parte del encanto del Viejo Oeste de este último. Revestimiento de madera. Una vieja estufa de leña en el comedor. Una encimera ornamentada y una barra. Los turistas eran fácilmente identificables por sus pesadas cámaras y su comportamiento relajado. El Día del Trabajo ponía fin a la temporada de verano, pero la zona recibía algunos visitantes a principios de otoño que deseaban admirar las hojas otoñales y disfrutar del clima fresco en relativa soledad. Los cazadores también empezaban a aparecer -con mucha ropa de camuflaje y necesitando un buen baño-, pero ella no vio a ninguno en el restaurante.
Cuando se dirigía a la puerta, Susanne oyó su nombre detrás de ella. Se giró para ver a Hal Greybull, el forense del condado. Estaba cruzando la calle y saludando con la mano, su figura se recortaba contra las fachadas de ladrillo rojo de los edificios del centro. Maldita sea. No le había dicho a Patrick que el forense había llamado. Decirle a Trish que le transmitiera el mensaje a su padre había sido una petulancia por su parte, y lo lamentaba. Era el trabajo de Patrick, su medio de vida. Ella sonrió y le devolvió el saludo.
"Sra. Flint. Me alegro de encontrarla tan pronto luego de haber charlado con usted por teléfono". Las mejillas rubicundas y la barba blanca de Greybull le recordaron a Papá Noel, pero a éste le hacían falta unas buenas comidas. Su cinturón estaba librando una batalla perdida contra la gravedad, sin caderas ni trasero para sostener sus pantalones.
Después de darse un apretón de manos, se protegió los ojos del sol del mediodía con una mano. "A mí también".
"¿Pudiste hacer llegar mi mensaje al doctor Flint? La familia nos está presionando mucho para que cerremos el caso Jones".
"¿No te llamó?" No era una mentira, pero aun así casi se tocó la nariz para ver si estaba creciendo. "Lo siento mucho. Fue una mañana agitada. Se fue a cazar alces con los niños por unos días, pero volverá el miércoles".
Hal se tiró de la barba, con el rostro sombrío, pero luego sonrió. "Es la temporada".
"Sí, lo es. Están acampando en Hunter Corral, si es una emergencia".
"Voy a descolgar mi teléfono y entonces no lo será".
Ella se rió. "¿Está todo bien en el caso?"
"No estoy en libertad de decir mucho, aparte de que el doctor Flint hizo todo lo que pudo. De todos modos, no me sorprendería que la familia presentara una demanda". Bajó la voz y miró por encima de ambos hombros antes de acercarse a ella. "No te has enterado por mí, pero no sería la primera vez que demandan a alguien cuando las cosas no salen como ellos quieren".
"Oh, no".
"Así que tenemos que asegurarnos de poner todos los puntos sobre las íes. Pero de nuevo, no te preocupes. Tu marido no tuvo la culpa".
"Me aseguraré de que te llame en cuanto llegue".
"Esperemos que hayan atrapado a ese fugitivo antes de eso".
"¿Cuál fugitivo?".
"¿No te has enterado? Está sonando en la radio. Un preso mató a un alguacil de Big Horn y escapó en su vehículo cerca de Ten Sleep. Es el mismo tipo que asesinó al guardabosque".
"¡Oh, Dios mío!" Ten Sleep estaba al otro lado de las montañas, pero ella pasaría la noche sola, y vivía en el campo. Así que tendría que mantener la escopeta de Patrick junto a la cama.
"Tienen a todos los agentes de la ley estatales, federales y locales en la mitad norte del estado buscándolo. Este tipo es de aquí, creció en Buffalo. La radio prometió actualizar la información cada hora".
"Me aseguraré de sintonizarla".
"Cuídese, Sra. Flint".
"Usted también, Sr. Greybull".
Él inclinó un sombrero imaginario hacia ella, y luego volvió a cruzar la calle, con los pantalones colgando peligrosamente, silbando "Blueberry Hill".
Susanne entró a toda prisa en el restaurante y se quedó en la puerta buscando a Vangie. Un grupo sentado bajo la enorme cabeza de bisonte le resultaba familiar, pero no podía recordar sus nombres. Siguió escudriñando. Además de las mesas repletas, todos los taburetes redondos de la barra estaban llenos. Algunos de los camareros se agrupaban cerca de la estación de café, manteniéndose al margen mientras los clientes hacían fila para usar el único baño.
Los cubiertos tintineaban con la loza, cortando el bullicio de las conversaciones. El lugar era un zoológico.
Susanne oyó "Por aquí". Vangie saludó desde una mesa con vistas a Clear Creek. Su amiga iba vestida con unos vaqueros y una camiseta amarilla, con el pelo negro recogido, como los nativos de Wyoming, pero su marcado acento de Tennessee delataba sus raíces sureñas.
Susanne sabía que su propio acento tejano también la delataba. Tal vez por eso se había sentido tan atraída por Vangie en primer lugar. Dos peces fuera de sus aguas natales. Pero Vangie nadaba, mientras que Susanne sentía que se hundía. Vangie estaba sentada de espaldas al arroyo, que Susanne seguía pronunciando con un sonido de e larga en lugar de "crick" como los lugareños. En esto ella también se diferenciaba. Se alisó el lazo del escote de su blusa de lunares.
"Te he pedido un té dulce". Vangie había puesto el vaso sobre el mantel individual de Susanne, un menú plastificado. "Lo hago sólo para fastidiarlos. Siempre lo sirven sin azúcar, con sobrecitos de azúcar y una cuchara".
Susanne se estremeció. "No es lo mismo". En realidad, ella bebía su té sin azúcar, así que se alegraba de ello, pero entendía el punto de Vangie.
"Quiero decir que hiervo mi alimento para colibríes, por el amor de Dios. El azúcar no se disuelve en agua fría. Cualquier cocinero de verdad lo sabe". Vangie arqueó una ceja hacia la cocina, como si quisiera sugerir que posiblemente no había ningún cocinero de verdad allí atrás.
Las dos mujeres pidieron ensaladas del chef y se pusieron al día hablando de sus vidas.
"¿Cómo está el bebé?" preguntó Susanne. El embarazo de Vangie era un secreto, excepto para los amigos cercanos. Había tenido varios abortos y aún no había pasado el primer trimestre con este bebé.
Vangie miró el arroyo. Era bajo. La mayor parte era roca en lugar de agua. "He tenido sangrados".
"Oh no. Pero tal vez no sea nada. ¿Qué dice tu médico?"
Vangie había empezado a ver a un obstetra en Billings, Montana. "Todavía no se lo he dicho. Tengo miedo de hablar con él".
"Tienes que llamarlo".
"Lo sé. Lo haré si empeora".
Susanne buscó la mano de Vangie y la apretó. "¿Puedo hacer algo?"
"Tus oraciones y tu amistad son todo lo que necesito". Se secó una lágrima y luego su rostro cambió. Sonrió, lo que acentuó sus altos y redondos pómulos. "Me sorprendió que me invitaras a comer. Pensé que ibas a cazar alces".
"Lo iba a hacer".
"¿Y?"
Aunque Vangie es su amiga más cercana en Wyoming, A Susanne no le gustaba hablar de Patrick a sus espaldas. Con nadie. "Patrick necesitaba un tiempo con los niños".
"Qué buen padre".
La camarera colocó sus ensaladas frente a ellas. "¿Algo más?" Su boca tenía el aspecto seco y arrugado de una fumadora de toda la vida.
Vangie le guiñó un ojo a Susanne. "Más té dulce, por favor".
La camarera suspiró y se dirigió de nuevo a la cocina.
Susanne se zambulló en su ensalada. El té dulce no tenía importancia. Lo que echaba de menos era un buen aliño ranchero. Hecho en casa con auténtico suero de leche. Todo lo que podía encontrar en la ciudad era del tipo hecho con leche normal y uno de esos nuevos paquetes de condimentos con sabor a suero de leche falso.
"¿Cómo están los niños?", preguntó Vangie.
"Perry está muy bien. Los chicos son tan dulces".
Vangie sonrió. "Y eso significa que Trish es...".
"Cada vez es menos simpática. ¿Soy una mala madre por decir eso?".
"Eres una gran madre. Y es una etapa. Ya se le pasará. Además, la vi en la ciudad la semana pasada y fue amable conmigo. Probablemente sea una cosa de chicas y madres".
En la ciudad. Susanne se preguntaba cómo había llegado hasta allí. Trish iba en autobús a la escuela. "¿Con quién estaba?"
"Un grupo de chicos".
"¿Caminando?"
"Estaban bajándose de un viejo camión".
"Uno de ellos era Brandon Lewis, ¿verdad?".
Vangie asintió. Ella enseñaba en la escuela primaria de Búfalo y por lo tanto conocía a todos los chicos del pueblo. "Creo que él era el que estaba conduciendo. ¿Por qué?".
"La escuché llamándolo hoy. Es demasiado mayor para ella".
"Oh. Sí. Es un chico grande. Todo un casanova para las adolescentes, si los rumores son ciertos".
Genial. Justo lo que quería oír.
Una voz de mujer interrumpió su conversación. "Señoras. ¿Cómo están?"
Susanne levantó la vista. La recién llegada con una corona de trenzas rubias y ojos azul claro les sonrió desde su considerable altura. Ronnie Harcourt. Si Susanne tuviera que identificar a una mujer que encarnara todos los rasgos que hacían a las mujeres de Wyoming tan diferentes de ella, Ronnie sería la elegida. Y resultaba que vivía en la propiedad vecina de los Flint. Mier-da, deletreó Susanne en su cabeza. Ronnie era una ayudante en la oficina del sheriff del condado de Johnson. Ella ataba y marcaba y sí, cazaba. También tenía la costumbre de aparecer cada vez que Susanne se exhibía como una novata sin remedio. Como cuando puso el pie equivocado en el estribo para montar un caballo. Cuando atascó el camión en un montón de nieve. O cuando apuntó accidentalmente un arma cargada en la dirección equivocada, creando pánico a su alrededor.
"Hola, Ronnie. ¿Quieres unirte a nosotras?" Preguntó Vangie.
Susanne gruñó por dentro. Sería amable, sociable, incluso, porque así la habían criado. Pero eso no significaba que le gustaba hacerlo.
Ronnie se negó. "Estoy recogiendo un pedido para llevar y luego debo regresar al trabajo. Pero voy a ir de excursión al Circle Park esta tarde cuando salga de mi turno. ¿Alguien quiere acompañarme? Las hojas deben estar fantásticas".
Vangie parecía legítimamente decepcionada. "Ojalá pudiera ir".
Circle Park estaba cerca de Hunter Corral, donde estarían los cazadores de Susanne. De la nada, la ansiedad la invadió. Los rostros de su familia fueron pasando uno a uno como diapositivas de 35 mm en el proyector de carrusel de su mente. Se sentía como una premonición, pero vaga e inespecífica. Ella no creía en las premoniciones. Patrick sí. Él la animaba a escuchar su instinto, hablando con entusiasmo de su conexión con la mente y de todo lo que podía decirle. El único mensaje que recibía de la suya era cuando llegaba la hora de comer. Era sorprendente que alguien tan científico y racional albergara este misticismo. Quizá estuviera relacionado con su obsesión por lo que consideraba la conexión sobrenatural de los indios con la naturaleza.
Susanne negó con la cabeza. "No puedo, pero muchas gracias por la invitación".
La mirada de Ronnie decía que no se había dejado engañar. "La próxima vez, entonces. Hasta luego".
Susanne dijo: "Que tengas un buen día".
"Adiós", dijo Vangie tras ella. Luego se inclinó hacia Susanne. "No es tan mala, sabes".
"Estoy segura".
"¿De verdad tienes planes? Porque si no los tienes, puedes venir conmigo a Billings a comprar". Vangie hacía frecuentes viajes a Montana para comprar cosas para el rancho de los Sibleys, Piney Bottoms. Montana no cobraba el impuesto sobre las ventas, así que se ahorraba un poco de dinero al comprar allí si se trataba de artículos de gran valor o al por mayor.
"Mi plan es meterme en una bañera con ese nuevo libro del que todo el mundo habla -¿Dónde están los niños?-, una botella de zinfandel blanco y velas. La casa está tranquila y es toda mía". A pesar de su extraña sensación de malestar, se sintió un poco culpable por lo emocionada que estaba de tener unos días para ella sola. Y por admitirlo ante Vangie, que tenía tantos problemas para formar su propia familia. Pero era un lujo, y uno raro. "¿Lo dejamos para otro día?".
"Por supuesto".
"Pero ten cuidado. Estoy preocupada por ti". Por el bebé, por supuesto, pero también le preocupaba que Vangie condujera sola por la interestatal. "No te detengas por los autoestopistas. Hay un asesino suelto. Mató a un alguacil de Big Horn".
La linda boca de Vangie se abrió de golpe. "¿En serio?".
"Eso es lo que me dijo el forense justo antes del almuerzo".
Vangie apuró un bocado de su ensalada. "Me siento mejor haciendo algo, así no me acurruco en posición fetal preocupándome por este bebé. No te preocupes. Estoy armada, soy peligrosa y no me detendré por nada".
