Игра ангела

Действительно, каждой книге – свое место и время. «Игра ангела» Карлоса Руиса Сафона – в достаточной степени добротный приключенческий роман, написанный живым, приятным языком. Есть интрига, есть динамическое развитие сюжета и интересные образы и описания (особенно готических дворцов и особняков старой Барселоны). И скоротать несколько часов за чтением будет приятно, пожалуй, любому. Но уже на середине повествования, а то и раньше, становиться понятно, что книге КАТАСТРОФИЧЕСКИ не хватает психологической составляющей. Характеры героев – шаблонны. Ни любовные линии, ни в целом межличностные отношения героев не заставляют по настоящему сопереживать.

В персонажах романа личностная глубина практически отсутствует. Давид Мартин – молодой не лишенный таланта писатель со сложной судьбой, но кто всерьез поверит, что его душа может быть интересна самому Падшему ангелу? Ни его рассуждения, ни его действия не вовлекают читателя в активный анализ персонажа. И этому герою предлагается заложить фундамент новой религии, с чем, по мнению автора, тот даже справляется, предвосхитив грядущие трагические события человеческой истории. Женские персонажи романа практически безлики. Кристина не представляет интереса ввиду того, что автор просто не потрудился раскрыть ее персонаж, дать читателю хоть какие-то основания сопереживать ей. Даже в момент потери рассудка она остается пресной и словно схематичной. Учитывая, что любовной линии в романе отведена большая часть, это серьезное упущение автора. Да и Исабелла, вроде бы столь живая и энергичная, автором не проработана. При ее роли в романе остается абсолютно непонятным, для чего читателю неоднократно описали многочисленные шрамы на ее теле, нанесенные ею же самой. В чем личная трагедия этого персонажа автор также не раскрывает. А таинственный Д.М. и его Lux Aeterna? Этот сюжет растворяется в ходе повествования темной бесформенной лужицей, он вроде завершен, а настоящего смысла и ценности не имеет. В целом и остальные действующие лица романа не обладают характеристиками, способными выделить их в плеяде разномастных литературных героев. Боюсь, что через неделю после прочтения я не смогу вспомнить ни одного из перечисленных имен.

В чем не откажешь автору, так это в динамичности и умении удерживать внимание читателя. События сливаются в круговерть, второстепенные герои мрут пачками, кровь, мрак, леденящий смех, манекены и зловещие куклы. (Что-то вот куклы, манекены и дети для нагнетания саспенса уже набили оскомину за последние 10 лет…). В отсутствие глубокой проработки психологической составляющей все это вызывает хоть и живой, но весьма поверхностный интерес. А вот пища для размышлений в романе по его прочтении, к сожалению, отсутствует.

Но это все личные впечатления, а резюме для книги у меня короткое. Основной адресат таких романов по возрасту явно тяготеет к молоденькой Исабелле. Роман интересен для однократного прочтения и действительно достаточно увлекателен, но после него я вряд ли возьмусь читать другие книги автора. Поскольку и в жанре детектива, и в жанре мистики есть более достойные экземпляры. А вот с таким потрясающим и тонким жанром, как мистический реализм, этот роман отождествлять совершенно некорректно, на мой взгляд. На моем личном «кладбище забытых книг» «Игра ангелов» места не займет. Но скоротать свободный выходной денек было весьма приятно.

Игра ангела – это моя самая любимая книга К. Сафона. И хотя часть сюжета переплетена с другими книгами автора, читать её можно первой: вы ничего не потеряете! Как всегда Сафон оказался верен себе: тайны, мистика, реальность, грустный и в то же время оптимистичный конец. Не знаю, как ему удаётся до самого конца держать читателя в напряжении? Прочитала книгу за 3 суток, буквально растягивая удовольствие. Несомненно эта та книга, в которой так хочется узнать поскорее концовку, но с другой стороны, так жалко, что уже конец!

Божественный слог у автора – оторваться невозможно. Только слегка затянуто. Устала, но получила нескончаемое удовольствие.

Флэшмоб 2012 (10/24)

Дайте мне сюжет, который я еще не встречал, а если встречал, то пусть он будет изложен настолько блестяще и так лихо закручен, чтобы я забыл об этом.

С юных лет питаю слабость к краснобаям. Правда краснобайство это должно быть особого рода и высокого качества. Такие черти языкастые на дороге не валяются и встречаются в живой природе крайне редко. Вот, к примеру, сеньор Сафон как раз из такой породы. Ему не составило большого труда заморочить мне голову, и через 10 страниц я уже была готова предоставить свои уши для лапши любой длины. Да чего уж уши, не будем мелочиться! Вот тебе мое сердце, Сафон. Владей.

Редко на меня нападает такой азарт. Я читала до полного отупения, когда текст проходит уже почти по касательной относительно мозга, и все равно не могла остановиться. Ругала себя за такое читательское обжорство, но свою жадность обуздать не было сил. Еще страничку, еще, еще, ещ.. е… (вырубилась) Он составил мне прелестную компанию в унылой очереди в паспортном столе. В метро я перемещалась какими-то гигантскими скачками из одного конца города в другой, не замечая расстояния и досадуя, что я уже приехала в пункт назначения.

Вы уже поняли, что это не отзыв, а невразумительный лепет влюбленной в книгу, а посему совершенно не адекватной девицы. Полная потеря объективности. Я люблю «Игру ангела» от корки до корки, постранично, побуквенно, молекулярно. Я отказываюсь слышать о любых ее недостатках. Заткну уши и буду громко и фальшиво петь «ля-ля-ля», пока поток критики не иссякнет. В общем, все признаки любовной горячки на лицо. Спорить в таких случаях и взывать к разуму бесполезно. Влюбленный индивид будет набрасываться на оппонентов с пеной у рта, блеском в глазах и, может быть, даже с берданкой в руках.

Меня всегда вводит в ступор вопрос «о чем эта книга?» Я зависаю, как 95-ый Windows и требую перезагрузки. А потом медленно, с натужным скрипом генерирую ответ. Итак, о чем же. О книгах. Об их душах и жертвах ради них. О таинственном человеке, который по слухам являлся и Диккенсу, и Моцарту. О муках творчества и муках совести. О том, как стать хорошим писателем и по возможности остаться при этом хорошим человеком. О проклятом городе, проклятом доме, проклятом писателе, проклятом сюжете. Местами роман очень эмоциональный. На грани пафоса. Но, ёк-макарёк, это ж испанцы! Что само по себе уже как бы намекает. И уж влюбленные испанцы без пафоса вообще смотрелись бы ненатурально. Элементы мистики здесь столь элегантно дозированы, что не успевают утомить или наскучить. Не перекошмарить читателя – это особый талант. П.С. Фиг я ее кому посоветую. Да, я ревнивая эгоистка! С берданкой.

Уже настала глубокая ночь, а я, как завороженная не могла оторваться от книги. Ещё страничка, ещё и всё, обещаю, я на сегодня закончу. Колыхались жалюзи на кухни. Лёгкий ветерок сам переворачивал страницы, а я уже давно жила в городе проклятых. Моя клавиатура превратилась в печатную машинку и я готова была сама написать…Ещё страничка, ещё и ещё… Всё? Неужели уже всё прошло? А мне ведь казалось, что это будет продолжаться вечно… Кладбище забытых книг. Это завораживающее место, куда можно отнести свою книгу и взять другую. Жажда жизни, жажда книг и призвание писать. Вся жизнь в книгах, вся жизнь в историях, вся жизнь в любви. Поверьте, это нечто! Поверьте, это не отпустит, даже если вы этого захотите, нет, это не отпустит! Так в чём же суть? Так что это было? Я сходила с ума вместе с главным героем, пытаясь угадать, пытаясь разобраться, но больше всего пытаясь написать… Пытаясь открыть тайну старого дома с башней, я тонула в догадках, ища подсказку. Я знаю, что вернусь, я знаю, что что-то упустила, потому что невозможно охватить всё сразу, потому что надо сделать кучу закладок, потому что многое надо понять. Да, мне предстоит ещё много понять. Мне предстоит пережить муки творчества снова и снова, и определить грань гения и злодея. Да, эта та самая грань- гений и злодейство, и муки творчества и жажда жизни- всё на чаше весов. А что взамен? А взамен книга, где твоя душа и душа тех, кто читает книгу. Веками книги хранят в себе эти души. О, как мне это знакомо, как я это понимаю! Не оттого ли сама с трепетом листаю старые книги, которые уже помнят не прошлый век? Сколько в них душ, и одна единственная душа, писавшая эту книгу…Гений и злодейство. Все великие делали выбор – вечность в обмен на что? Главное, что я вынесла из этой истории, что мир такой, каким его видишь ты. И как ты его напишешь (нарисуешь, запечатлеешь в нотах), таким он и будет, ибо творение Мастера - оно волшебно. Достаточно крикнуть: «Свободен!», но речь сейчас совсем о другом романе. На кону жизнь, на кону любовь. Стоит ли это всё вечности? Вечность скитания, вечность молодости, вечность желания смерти, которая уже не страшна. Здесь мы угадываем разных героев разных эпох. Они смешаны и сделались одним – Давидом, писателем, кто жил большими надеждами. Это они и не они. Их случайные черты мелькают от страницы к странице, как будто сошли со страниц вечных книг, которые имеют душу. А ещё мне до жути захотелось собрать такую библиотеку- библиотеку забытых книг. Я много их нахожу. Книги, авторов которых практически никто не знает, и писали они, видимо, по заказ, но другого издателя. И продавали их «в нагрузку», если ещё кто помнит такие времена. Если отбросить мистику, то вот она перед нами действительность и практически реальность! Там нет слова «Литературный негр», но нет только слова. Там муки творчества, там поиск жизни и желание писать, писать и писать…Душу в обмен на книгу… Но стоит ли это делать, если в самой книге уже душа и книга, по сути бессмертна? Много вопросов, очень много! Но все прощается автору, потому что эти несколько дней проведённые мной в Барселоне, затмевают всё. А вопросы они ведь будут всегда. Мне первым делом интересно почему Давида оставила мать… Ну да, такая я, люблю докапываться до мелочей. И было ли это всё на самом деле или же это всё-таки страшный сон, который сочинил сам Давид, смотря на старую фотографию девочки, которая идёт по пристани… Мало что может прийти в голову автору, одержимого творчеством? Старый дом с башней давно сгорел. Барселона изменилась, и никто в городе давно уже не вспоминает, что когда-то выходила серия книг «Город проклятых». Но рукописи не горят. Пусть сгорел дом, а книги-то живы! Живы, они на кладбище забытых книг, куда никто не должен знать дорогу. Я под впечатлением. Я до сих пор не могу покинуть тот мир, как будто осталось в нём что-то несказанное, как будто я что-то не услышала… Я вернусь, Барселона, я вернусь, Давид!