Buch lesen: «Por Todos los Medios Necesarios», Seite 18

Capítulo 48

8:56 a.m. (Hora de Moscú)

Comando estratégico y Centro de Control – Moscú, Federación Rusa

Yuri Grachev, veintinueve, ayudante del ministro de Defensa, caminaba rápidamente por los pasillos del centro de control camino al gran salón de estrategia. Sus pasos resonaban a lo largo del pasillo vacío mientras consideraba la situación. El peor de los casos había llegado. Era un desastre a punto de ocurrir.

Por razones que nadie había explicado, en los últimos cuarenta y cinco minutos, la maleta nuclear negra del Ministro, su Cheget, había sido esposada a la muñeca derecha de Yuri. La maleta era vieja, era pesada y lo obligaba a Yuri a inclinarse hacia su lado izquierdo mientras caminaba. Contenía los códigos y mecanismos para lanzar ataques con misiles contra Occidente.

Yuri no quería esta cosa horrible unida a él. Quería ir a casa con su esposa y su hijo pequeño. Por encima de todo, tenía ganas de llorar. Sentía temblar a todo su cuerpo. Su rostro impasible amenazaba con derrumbarse y romperse.

Hacía cuatro horas, el gobierno estadounidense había sido derrocado en un golpe. Hacía una hora, un nuevo Presidente había aparecido en la radio y la televisión y declarado la guerra a Irán. En los círculos del gobierno ruso, el nuevo Presidente era ampliamente considerado como un loco y un frente para las élites belicistas que se ocultaban en las sombras. Su posible ascenso al poder había sido considerado desde hace mucho tiempo como el peor de los casos.

El golpe de estado y la declaración de guerra habían desencadenado una serie de protocolos inactivos hace mucho tiempo aquí en Rusia. Los protocolos se conocían con varios nombres pero la mayoría de la gente los llamaban "Mano Muerta".

Mano Muerta puso a los sistemas de defensa rusos en un estado de alerta máxima y le entregó a las estaciones remotas de misiles, aviones y submarinos autorización de toma de decisiones semiindependientes. Descentralizaba el mando.

La idea era que Mano Muerta le daba a las defensas rusas la posibilidad de contraatacar en caso de que haya un primer ataque sorpresa americano que borrara de la tierra a los líderes en Moscú. Si las comunicaciones se cortaran y se detectaran lecturas sísmicas o de radar inusuales, entonces los comandantes regionales e incluso los bunkers aislados podrían decidir por sí mismos si había sucedido un ataque y si había que lanzar un ataque nuclear de represalia.

Pero el sistema no funcionaba. Se había ido deteriorando desde hacía más de dos décadas, casi toda la vida de Yuri. Ocho de los doce satélites de vigilancia originales habían caído en el océano durante ese tiempo. Ninguno había sido sustituido.

Las comunicaciones se cortaban constantemente para las estaciones periféricas. Siempre había lecturas sísmicas inusuales: en cualquier momento dado había pequeños e incluso grandes terremotos en todo el mundo. Lo peor de todo, el radar rutinariamente identificaba erróneamente  el lanzamiento de misiles. Nadie en el poder admitiría esto pero era verdad.

El mismo Yuri había estado aquí cerca en el centro de control hace tres años cuando los suecos pusieron un cohete científico en órbita. El sistema de alerta temprana lo confundió con un misil lanzado desde un submarino estadounidense detenido en el Atlántico Norte.

En la maleta nuclear (en ese momento, por suerte no unida a la muñeca de Yuri) comenzó a sonar una alarma. Envió mensajes de alarma a las estaciones de combate, sí, pero también estaba haciendo un sonido audible, un horrible chillido de clarín.

Depósitos de misiles en todo el interior de Rusia informaron estar preparados para el combate. Si el cohete era un primer ataque estadounidense, tendría impacto en tal vez nueve minutos. ¿Era un arma de pulso electromagnético que imposibilitaría la capacidad de respuesta de Rusia? ¿Estaría seguido de un ataque más grande?

Nadie sabía. En su favor, el Estado Mayor contuvo la respiración y esperó. Pasaron largos minutos. A los ocho minutos, una estación de radar informó que el cohete había dejado la atmósfera de la Tierra. Se escuchó un vitoreo tentativo. A los once minutos, la estación de radar informó que el cohete había asumido un patrón orbital normal.

Nadie vitoreó después de eso. La gente simplemente volvió a trabajar.

Mano Muerta no estaba vigente ese día. Las estaciones de combate esperaban las órdenes del mando central. Pero hoy, Mano Muerta estaba en efecto. Un error, un sistema de comunicaciones que no funcione, una rata mascando cables podría poner decisiones nucleares en manos de personas lejos de aquí que estaban ebrias o cansadas o aburridas o dementes.

Los norteamericanos habían hecho algo que nadie esperaba. Una peligrosa camarilla se había apoderado del gobierno de Washington y sus próximos movimientos eran impredecibles. En respuesta, Rusia había activado procedimientos poco fiables e inseguros que ponían a todo el mundo en situación de riesgo.

Mano Muerta era una fuerza disuasiva "fail-deadly"–ataque inmediato y devastador en caso de ataque. Aseguraba la destrucción mutua. Podría haber sido una buena idea una vez durante los años de gloria de la gran Unión Soviética cuando las comunicaciones y los sistemas de alerta eran robustos y modernos y bien mantenidos.

Pero ahora, era una idea terrible. Y se había convertido en una realidad.

Capítulo 49

1:03 a.m.

Bowie, Maryland – Suburbios del Este de Washington, DC

Luke estacionó a trescientos metros de distancia. La casa era un rancho elevado posado sobre un garaje para dos coches. Casi todas las luces de la casa estaban encendidas. Uno de los compartimientos del garaje estaba abierto e iluminado. El lugar se parecía a la Navidad.

No había nada en el compartimiento abierto del garaje; sólo algunas herramientas colgadas a lo largo de la pared, un cubo de basura, un par de rastrillos y palas en la esquina. Luke supuso que Brenna había quitado su propio coche de allí para que Chuck pudiera estacionar directamente adentro cuando llegaran. Estos tipos no tenían idea con quién estaban lidiando.

Luke echó un vistazo al cielo. Era una noche nublada. Con todo lo que estaba en juego, no se sorprendería si en cualquier momento un ataque de drone borraba la casa. Lo harían y dirían que había sido un rayo. Sólo que probablemente esperarían a que Susan Hopkins llegara aquí antes de hacerlo.

Era un juego a todo o nada.

Sonó el teléfono de Luke. Lo miró y respondió.

"Ed".

"Luke, me alegro de que todavía estés vivo".

"Yo también. Gracias por el aviso. Me salvó".

"Trudy me dijo que llamara. Me dijo que tu familia está desaparecida. ¿Es cierto?".

"Sí", dijo Luke. "Es cierto".

"¿Vas a bajarte de todo esto?".

"Me temo que es demasiado tarde para eso. Mi mayor esperanza es seguir adelante".

"Quiero decirte algo en confianza", dijo Ed. "Una vez mantuve vivo a un hombre durante una semana mientras que lo mataba. Fue un asunto privado, no relacionado con el trabajo. Lo haría de nuevo. Si alguien le hace daño a tu familia, lo haré por ti. Es una promesa".

Luke tragó saliva. Podría llegar un día en el que tomara esa oferta de Ed.

"Gracias".

"¿Qué puedo hacer por ti ahora?".

"Tengo un amigo", dijo Luke. "Es un médico iraquí y trabaja en el Departamento Médico Forense en la calle E. Su nombre es Ashwal Nadoori. Revelé mi identidad por él en su país hace mucho tiempo. Le salvé el trasero. Me debe una. Cuando colguemos, quiero que lo llames. ¿Sí?".

"Entendido".

"Dile que estoy llamando para cobrarme mi favor. Sin dar rodeos. No tiene otra opción. Me dijo que caminaría de rodillas a través del desierto por mí. Algo así. Recuérdaselo. Esta es su oportunidad de compensarme. Luego, ve a encontrarte… ¿Puedes caminar?".

"No. No del todo. Pero puedo renguear".

"Entonces renguea hasta su oficina. Al llegar allí, llámame de nuevo pero no utilices el teléfono que estás utilizando ahora. Róbale el teléfono a alguien. Estoy respondiendo a todas mis llamadas esta noche. Si veo una llamada de un número que no reconozco, sabré que eres tú. Para entonces, yo tendré otro teléfono. Haremos una llamada entre los dos teléfonos robados. Voy a darle a Ashwal sus instrucciones en ese momento. Puede que tengas que ayudarle a hacer lo que necesito que haga. Es posible que tengas que… persuadirlo un poco".

"Muy bien, Luke. Soy bastante bueno persuadiendo".

"Sé que lo eres".

Luke colgó y salió del coche. De su cajuela tomó una caja metálica y un bolso verde. Caminó por el oscuro barrio hasta la puerta principal de la casa. Tenía el presentimiento que el vecindario no estaba durmiendo en realidad. ¿Quién podría dormir en una noche como esta? Se imaginó a decenas de personas a su alrededor despiertas en la cama, tal vez hablando en voz baja con sus seres queridos, tal vez llorando, tal vez orando.

Si había un francotirador posicionado por ahí, podrían derribarlo ahora. Se preparó para el tiro pero no llegó nada.

Subió la escalera y llamó al timbre. Se escuchó una campanilla musical en toda la casa. Pasaron unos momentos. Luke puso sus bolsos en el suelo. Se dio la vuelta y contempló la noche. Casa sobre casa calle sobre calle extendiéndose por varias cuadras hasta la pequeña zona de la calle principal. Para muchas personas, esta era probablemente la peor noche de sus vidas. Él era una de esas personas.

Se abrió la puerta detrás de él. Se dio la vuelta y un hombre estaba parado allí. Era un hombre alto con el pelo canoso y la cara escarpada. Parecía el tipo de hombre de sesenta y cinco años que nunca había fumado y aún hacía cinco sesiones a la semana en el gimnasio. Estaba parado en posición de tiro. Sus manos sostenían una gran pistola. La punta de la pistola estaba en la cara de Luke.

"¿Puedo ayudarle?", dijo el hombre.

Luke levantó las manos. Sin movimientos bruscos, sin recibir un disparo sin sentido. Habló despacio y con calma. "Walter Brenna, mi nombre es Luke Stone. Estoy con el Equipo de Respuesta Especial del FBI. Soy uno de los buenos".

"¿Como sabes mi nombre?".

"Walter, todos, y me refiero a todos, saben tu nombre. Todos saben quién eres y lo que estás tratando de hacer. Estoy aquí para decirte que no va a funcionar. Los malos escucharon tu pequeña charla con Chuck Berg y están convergiendo en este lugar mientras hablamos si no están ya aquí. No vas a poder frenarlos".

Brenna sonrió. "¿Y tú lo harás?".

"Fui un operador Delta Force en el campo de batalla en Afganistán, Irak, Yemen y la República Democrática del Congo, entre otros lugares. Nadie ni siquiera sabe que estuvimos en el Congo, ¿entiendes?".

Brenna asintió. "Yo sí sé. Pero eso no quiere decir que me importe o incluso que te crea".

Luke hizo un gesto con la cabeza. "¿Ves esa caja y el bolso detrás de mí? Están llenos de armas. Sé cómo usarlas. Dejé de contar mis muertes confirmadas a las cien. Si quieres sobrevivir esta noche y si quieres ver sobrevivir a la Vicepresidente esta noche, debes dejarme entrar".

Brenna quería jugar a las veinte preguntas. "¿Y si no lo hago?".

Luke se encogió de hombros. "Voy a esperar aquí. Cuando Chuck aparezca, le diré que la Vicepresidente viene conmigo. Si no está de acuerdo, lo voy a matar. Luego me la llevaré conmigo de todos modos. Tiene que ser mantenida con vida a toda costa. Chuck no importa y tú tampoco".

"¿A dónde crees que la vas a llevar?".

"A ver a algunos amigos. Tengo un médico esperando junto con otro ex operador Delta. Es mi compañero. No en vano ha matado a seis hombres en las últimas doce horas. Tres de ellos eran asesinos del gobierno. ¿Cuándo fue la última vez que mataste a alguien, Walter?".

Brenna se quedó mirándolo.

"¿Crees que vas a lograr esto sin matar a nadie? Si es así, es posible que desees volver a pensarlo".

El arma vaciló.

"Toqué el timbre, Walter. Ellos no van a hacer eso".

Brenna bajó el arma. "Entra".

Luke agarró sus bolsos y entró en la casa. Siguió a Brenna por un pasillo estrecho. Pasaron a través de una cocina vieja y pequeña. Luke se hizo cargo al instante y Brenna aceptó el mando de Luke.

"¿Hay mujeres aquí?", dijo Luke. "¿Niños?".

Brenna negó con la cabeza. "Estoy divorciado. Mi esposa se fue a México. Mi hija vive en California".

"Bien".

Brenna llevó a Luke a una habitación casi vacía sin ventanas. Había una mesa de madera en el medio. El equipo médico estaba dispuesto: escalpelos, tijeras, antisépticos, vendas, torniquetes. "Esta habitación está reforzada con acero doble. Está en una ubicación ficticia, a casi un metro de distancia de las paredes de la casa. Desde el exterior no se ve su ubicación".

Luke sacudió la cabeza. "No. Van a usar buscadores de calor infrarrojo. Tuvimos gafas como esas en Afganistán. Se pueden ver señales de calor a través de las paredes. Van a empezar una tormenta de fuego aquí y vamos a quedar atrapados".

Luke levantó una mano. "Escucha, Walter. No vamos a ganar esto siendo suaves. Van a obviar toda pretensión. No hay estado de derecho. No hay negociaciones. Hay demasiado en juego. Cuando golpeen, van a golpear con fuerza. Tenemos que estar preparados para eso. Ellos no dudarán en prender fuego este lugar y luego decirles a todos que explotó un colector de gas. En lo personal, prefiero morir en un tiroteo en la calle".

Luke puso los bolsos sobre la mesa. El hombre era obviamente un aficionado, uno de estos llamados "preppers" construyendo dispositivos ridículos como esta habitación del pánico y almacenando alimentos en conserva para sobrevivir al apocalipsis. No eran del agrado de Luke pero era mejor que alguien que no estaba preparado en absoluto.

"¿Qué más tienes?", dijo Luke. "Dame algo bueno".

"Tengo un rifle M1 Garand y unos veinte tambores cargados de rondas incendiarias perforantes .30-06".

Luke asintió. "Mejor. ¿Qué más?".

Brenna respiró profundo.

"Vamos, Walter. Dime. No tenemos mucho tiempo".

"Está bien", dijo Brenna. "Tengo una Suburban GMC completamente remodelada con un blindaje del mercado de repuestos. Está en el garaje. No parece mucho pero las puertas, el cuerpo, interior, suspensión, motor, todo está envuelto en placas de acero, nylon balístico o Kevlar. Los neumáticos están modificados; puedes seguir conduciendo por otros cien kilómetros antes de que se terminen de desinflar. El vidrio es de policarbonato transparente de dos pulgadas de espesor y plomo. El peso es inmenso, casi mil kilos más que una Suburban regular. El motor es un V8 mejorado y el parachoques delantero y la parrilla están reforzados con acero;  podrías conducir esta cosa a través de una pared de ladrillos".

Luke sonrió. "Hermoso. Y no me querías decir".

Brenna negó con la cabeza. "Puse cien mil dólares en ese coche".

"No hay mejor momento para usarlo que ahora", dijo Luke. "Muéstrame".

Se movieron a través de la casa de Brenna hacia el garaje. Luke detuvo a Brenna antes de entrar. Se encontraban cerca de la puerta de la cocina, consciente de los posibles ángulos de francotirador que venían a través del compartimiento abierto del garaje. Al otro lado de ellos estaba el Suburban negro. Brenna estaba en lo cierto. Se veía como un utilitario típico último modelo. Tal vez las ventanas estaban un poco más oscuras de lo normal. Tal vez brillaba un poco más de lo debido. O tal vez todo eso estaba en la imaginación de Luke.

"¿Tiene combustible?", dijo Luke.

"Por supuesto".

"Tengo que pedírtelo prestado".

Brenna asintió. "Lo supuse. Tal vez voy a ir contigo".

"Es una buena idea. ¿Tienes algunos viejos compañeros del Servicio Secreto que todavía estén

en buena condición física y en los que sepas que puedes confiar?".

"Tengo unos pocos que se me ocurren. Sí".

"Los necesitamos", dijo Luke. "Diablos, el país todavía les está pagando una pensión, ¿verdad? Bien podrían poner sus cuerpos en la línea una última vez".

En ese momento, el ruido de una motocicleta grande vino hacia ellos desde la calle. Se aproximaba rápidamente. Apareció de la nada, hizo una alocada curva baja en la corta entrada de Brenna y avanzó descontrolada cuesta arriba hacia el compartimiento del garaje. Se detuvo en seco, el neumático delantero chocando contra la pared del fondo. El piloto logró mantenerla en posición vertical.

Luke sacó la pistola pensando que era el comienzo del ataque.

Brenna corrió hacia la puerta del garaje. Dio un salto, agarró una cuerda y tiró la puerta hacia abajo. Aseguró la puerta enganchándola en una pesada hebilla en el suelo.

El hombre de la moto se quitó el casco oscuro. Una mujer estaba en la parte de atrás sujetándolo por la cintura. Luke observó con más atención. De hecho, ella no lo sostenía en absoluto. Sus muñecas estaban esposadas alrededor de la cintura del hombre. Ella también estaba atada a él con dos grandes tiras de cuero. Brenna sacó un cuchillo e inmediatamente empezó a cortarlos.

Una vez que liberaron sus muñecas, el brazo izquierdo de la mujer se cayó hacia un lado. Usó su mano derecha para quitarse el casco. Su melena rubia corta cayó casi hasta los hombros. Tenía la cara sucia de hollín. Su mandíbula estaba apretada. El lado izquierdo de su cara, casi hasta la barbilla, estaba de un rojo violento y descamado. Sus ojos azules contradecían su agotamiento.

Susan Hopkins miró a su alrededor en el garaje. Sus ojos localizaron a Luke.

"¿Stone? ¿Qué estás haciendo aquí?".

"Lo mismo que está haciendo usted", dijo Luke. "Tratar de recuperar mi país. ¿Está bien?".

"Estoy adolorida, pero estoy bien".

El hombre bajó el pie de apoyo y se bajó de la motocicleta. Era muy alto. Su cara estaba cansada, pero su lenguaje corporal era erguido y sus ojos estaban alerta.

"¿Charles Berg?", dijo Luke.

El hombre asintió con la cabeza. "Llámame Chuck", dijo. "La Vicepresidente ha sido un soldado. Hemos tenido una noche dura pero ella aguantó. Ella es lo más fuerte que hay".

"Ella es la Presidente", dijo Luke y se dio cuenta de esa verdad por primera vez. "No es la Vicepresidente". Él la miró. Era pequeña. No podía comprender esa parte. Siempre pensó que se suponía que las supermodelos eran altas. También era hermosa, casi etérea en su belleza. La quemadura en la cara de alguna manera añadía más al efecto. Sintió como que podría mirarla durante una hora.

No tenía una hora. Puede que no tuviera cinco minutos.

"Susan, usted es la Presidente de los Estados Unidos. Vamos todos a tratar de recordar eso. Creo que va a ayudar. Ahora tenemos que salir de aquí".

El teléfono de Luke comenzó a sonar. Bajó la mirada para verlo. No reconoció el número. Ed estaba llamando.

"Walter, esta es una pregunta loca pero ¿por casualidad no tienes un teléfono celular extra que nunca hayas usado?".

Brenna asintió. "Tengo cinco o seis teléfonos prepagos. Los guardo a mano en caso de que quiera hacer llamadas rápidas que no puedan ser monitoreadas en tiempo real. Uso un teléfono prepago una vez, luego lo destruyo".

Luke se había sacado la lotería con este tipo. "Estás un poco paranoico, ¿no?", dijo Luke.

Brenna se encogió de hombros. "Realmente no me puedes culpar en este momento, ¿no?".

Luke respondió a su teléfono. "¿Ed? ¿Estás con mi amigo allí? Bien. Te vuelvo a llamar enseguida".

Capítulo 50

1:43 a.m.

Oficina del Departamento Médico Forense – Washington, DC

Ashwal Nadoori colgó el teléfono.

Se sentó pensativo frente a su escritorio por un momento. Un gran hombre negro estaba sentado frente a él en una silla de ruedas. La vista del hombre y el tipo de hombre que era trajo malos recuerdos para Ashwal.

"¿Le dijo lo que quiere?", dijo el hombre.

Ashwal asintió. "Quiere un cadáver, preferiblemente intacto. Una mujer de casi cincuenta años, pelo rubio. Alguien que pareciera sana antes de morir".

"¿Puedes hacer eso?".

Ashwal se encogió de hombros. "Este es un lugar muy grande. Tenemos muchos, muchos cuerpos. Estoy seguro de que podemos encontrar uno que se ajuste a esa descripción".

Hace mucho tiempo, en otra vida, Ashwal había sido médico. Aquí en Estados Unidos no aceptaban su educación iraquí por lo que ahora no era más que un asistente médico. Trabajaba en esta morgue gigante, procesando cuerpos, ayudando con autopsias, lo que sea que le asignaran. Podía ser un trabajo desagradable pero también era tranquilo a su manera.

Las personas ya estaban muertas. No había que luchar por la vida. No había dolor y no había terror de morir. Lo peor que podía suceder ya había sucedido. No había ninguna necesidad de tratar de detenerlo y no había necesidad de fingir que no era una conclusión ineludible.

Ashwal tenía una sensación de malestar en el estómago. Robar un cadáver era poner en riesgo su trabajo. Era un trabajo decente. Era frugal y el trabajo era más que suficiente para pagar sus cuentas. Vivía en una modesta casa con sus dos hijas. No les faltaba nada. Sería una pena terrible perder las cosas que tenían.

Pero, ¿qué otra opción tenía? Ashwal era Bahá'í. Era una hermosa fe, una que profesaba la paz, la unidad y el deseo de conocer a Dios. Ashwal amaba a su religión. Amaba todo sobre ella. Sin embargo, muchos musulmanes no pensaban así. Pensaban que el Bahá'í era apostasía. Pensaban que era una herejía. Muchos pensaban que debería ser castigada con la muerte.

Cuando era un niño, su familia había abandonado Irán para escapar de la persecución de los Bahá'ís en ese país. Se mudaron a Irak, que en ese momento era enemigo mortal de Irán. Irak estaba dirigido por un loco que en su mayoría dejaba en paz a los Bahá'í. Ashwal se hizo adulto, estudió mucho y se convirtió en médico y disfrutó de los frutos y privilegios que eso conllevaba. Pero entonces el loco fue derrocado y de repente no era seguro ser Bahá'í.

Una noche, los extremistas islámicos vinieron y se llevaron a su esposa. Tal vez algunos de ellos eran sus antiguos pacientes o sus vecinos. No importaba. Nunca volvió a verla. Incluso ahora, una década más tarde, no se atrevía a imaginar su cara o su nombre. Simplemente pensaba "esposa" y mantenía el resto bloqueado. No podía soportar pensar en ella.

No podía soportar la idea de que cuando fue llevada no había nadie a quién pudiera acudir en busca de ayuda. La sociedad ya no estaba funcionando. Se habían desatado las peores tendencias. La gente se reía o miraba hacia otro lado cuando pasaba por la calle.

Dos semanas más tarde otro grupo vino en la noche, una docena de hombres. Estos eran diferentes, desconocidos para él. Llevaban capuchas negras. Los llevaron a él y a sus hijas al desierto en la parte posterior de una camioneta. Los hicieron salir a los tres a la arena. Los obligaron a arrodillarse en el borde de una zanja. Sus niñas estaban llorando. Ashwal no era capaz de llorar. No era capaz de consolarlas. Estaba demasiado entumecido. En un sentido, casi agradecía esto, el alivio que traería.

De pronto se escucharon disparos. Fuego automático.

En un primer momento, Ashwal pensó que estaba muerto. Pero estaba equivocado. Uno de los hombres estaba disparando a todos los demás. Los mataba y los mataba. Llevó menos de diez segundos. El sonido era ensordecedor. Cuando se había hecho, tres de los hombres todavía estaban vivos, arrastrándose, tratando de escapar. El hombre caminó tranquilamente hasta cada uno de ellos y les disparó en la parte posterior de la cabeza con una pistola. Ashwal se sobresaltó con cada disparo.

El hombre se quitó la capucha. Era un hombre con la barba completa de los muyahidines. Su piel estaba oscura del sol del desierto. Pero su pelo era claro, casi rubio, como un occidental. Se acercó a Ashwal y le ofreció una mano.

"Ponte de pie", dijo. Su voz era firme. No había compasión en ella. Era la voz de un hombre acostumbrado a dar órdenes.

"Ven conmigo si quieres vivir".

El nombre del hombre era Luke Stone. Era el mismo hombre que acababa de darle instrucciones a Ashwal para que robe un cadáver. No había otra opción. Ashwal ni siquiera le preguntó para qué lo quería. Luke Stone le había salvado la vida y la vida de sus hijas. Sus vidas eran mucho más importantes que cualquier trabajo.

Lo último que Luke Stone dijo en el teléfono lo decidió, si no se hubiera decidido ya.

"Se han llevado a mi familia", dijo.

Ashwal miró al hombre negro en la silla de ruedas. "¿Vamos a la parte de atrás y vemos lo que podemos encontrar?".