Buch lesen: «Борись, мечтай!», Seite 4
Ты скоро станешь папой!
Ступаешь, чуть дыша,
У детской колыбели.
Целуешь малыша,
Чтоб щеки розовели.
Тяну я за рукав:
«Пойдем домой, родная…»
Глаза ты расплескав
Любовью наполняешь.
Пришли, повесил плащ.
Все тускло и уныло.
Там где-то детский плач,
Его ты не забыла.
И падают с груди
Снежинки, словно листья:
«Одни же вы, одни,
Пусть вам дитя приснится…»
Боишься: буду скуп
На ласки и вниманье,
С детьми я буду груб
И строг за балованье?
Неужто не созрел
Для радости отцовства?
Гитару взял, запел.
Слеза по грифу вьется.
Прилягу у жены:
– Скажи, ты хочешь чуда?
– Хочу я, да, пойми!
Волшебником будь, другом…
Глаза полны мольбы,
Тела сплелись украдкой…
Душа душе: «Люби,
Ты скоро станешь папой!»
Красота
Все реже смотрим в небеса,
Все реже стали улыбаться.
Лишь только мира красота
Нам не устанет удивляться…
Она плывет над головой,
По ней мы каждый день шагаем,
Она растет густой травой,
Ребенком в куколки играет.
Она вся в нас – в глазах, в сердцах
Растет, корнями в нас вплетаясь,
Она былинкой на цветах
В саду тайком вчера смеялась.
Но мы, дав пламя дураку,
Из злых иль добрых побуждений,
Зажгли по миру красоту
Без чести и без сожалений.
Теперь горит большой войной,
Цветами вянет под ногами,
Бьет перетянутой струной
И плачет детскими слезами.
Волна насилия пошла
По странам, городам и селам,
Сметая праздник со стола
И руша мир наш непутевый!
Но не везде. Где мир и свет,
Где каждый в помощь руку тянет,
Там красота дает обет,
Что даст всем жизнь и не увянет!
Она плывет над головой,
По ней мы каждый день шагаем,
Она растет густой травой,
Ребенком в куколки играет.
Она вся в нас – в глазах, в сердцах
Растет, корнями в нас вплетаясь,
Она былинкой на цветах
В саду тайком вчера смеялась…
Художник
Как я хотел бы быть художником от бога,
чтоб волос каждый твой и линию лица
штрих за штрихом вносить на лист бумаги,
изобразить на полотне изгибы рук и плеч, и живота –
всё до деталей.
Вдохнуть иссохшими губами кусочек
жизни – Картина оживет,
завьются волосы темней волшебной ночи,
прикроют твои губы,
в улыбке сложенные ласковой и нежной,
заманчиво закроют взор,
где карие восточные глаза
сияют радугой, полярным светом,
как после долгой ночи длиною в месяц или в год!
Прожгут меня они. Сгорю я без остатка.
И пепел мой слетит с твоей руки (он послан Богом),
упадет на сотворенный холст…
и вновь я буду рисовать
твои глаза и волосы, улыбку,
и талию, зовущую обнять
и защитить от жара, снежной бури.
Завыла вьюга, разлетелися листы,
скатился неумелый карандаш.
Ах, не художник я! Забылся, замечтался!
Да, молод, глуп и не способен к волшебству…
Ты далеко, но рядом и со мною.
На месте том, что называют сердцем,
горят глаза, одни твои глаза,
лишь видя красоту, показывая путь,
а образ твой мне согревает душу!
Я берегу его и свято берегу!..
