Buch lesen: «Der da Vinci Killer»
Wolf Heichele
Der da Vinci Killer
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Inhaltsverzeichnis
Titel
Über dieses Buch
Prolog
Padre Emilio
Bar La Ronda
Ein schrecklicher Fund
Versteckspiel in Venedig
Befragungen
Der Busbahnhof
Der Orden der Roten Gemini
Im Dezernat
Die Sonne hinter den Bergen
Zorus
Wer stirbt zuerst?
Vorfinale
Stille Tage in Venedig
Schlussakt
Ebenfalls erhältlich
Über den Autor
Impressum neobooks
Über dieses Buch
Venedig. Ein ermordeter Priester wird in einer Kirche aufgefunden. Was anfangs nach einem Terrorakt aussieht, nimmt mehr und mehr kultische Züge an. Doch auch ein Auftragsmord scheint nicht gänzlich ausgeschlossen.
Commissario Montebello schlittert in seinem dritten Fall in die Welt der Verschwörungstheoretiker, Bruderschaften und Profikiller.
Prolog
Venedig, 1499 (anno domini)
Das Abendrot hatte die Farbe von frischem Blut und der Campanile an der Piazza San Marco ragte wie ein drohendes Schwert in den Nachthimmel. Der Meister lächelte zufrieden. Eine solche Szenerie hatte er herbeigesehnt.
Nun, endlich, konnte er mit seinem liebsten Schüler hinausrudern aufs offene Meer, um mit ihm zusammen Venedig aus der Ferne zu betrachten. Der Wellengang war ruhig und die Paddel glitten sanft durchs Wasser. Als das Boot die richtige Entfernung zum Ufer – etwa eintausend Ellen – erreicht hatte, hob der Meister seine linke Hand.
»Leg die Paddel nun beiseite, Tomaso. Sieh dir die Stadt an!« Er legte seine Hand bedeutungsschwanger auf die seines Schülers und deutete mit der anderen auf die Silhouette der Stadt. Der junge Tomaso spürte die Unruhe, die von seinem Lehrmeister an diesem Tage ausging.
»Was siehst du dort, Tomaso?«, wurde er gefragt und Tomaso wurde augenblicklich nervös. Die Angewohnheit des Meisters, seinen Studenten komplexe Fragen zu stellen, um ihnen dann weitere Unterrichtsstunden zu verweigern, falls sie unzureichende Antworten gaben, war legendär. Deshalb überlegte Tomaso lange. Und erst als er sich sicher zu sein glaubte, worauf der Meister hinaus wollte, wagte er eine Antwort:
»Ich sehe Schönheit auf der einen Seite, Signore da Vinci, und Feuer auf der anderen. Das Feuer der Hässlichkeit!«
Er spürte einen festen, innigen Druck Leonardo da Vinci’s auf seinem Handrücken.
»Schönheit und Hässlichkeit! Das Gute und das Böse. Eine vortreffliche Antwort, mein lieber Tomaso. Ich wusste, warum ich dich mit auf diese Bootsfahrt nahm. Und nur dich! Keiner meiner anderen Schüler hätte mir eine ebenbürtige Antwort gegeben. In dir strahlt das Licht der Weisheit.«
Der Junge lächelte beschämt und da Vinci’s Augen funkelten im roten Schein der untergehenden Sonne. Er fuhr fort:
»Allerdings solltest du deine Weisheit öfter einsetzen, mein Junge! Wenn ich mir deine neuesten Porträts junger Frauen ansehe, scheint mir, als hättest du sie im Rausche der Lust gemalt, anstatt ihre Schönheit nüchtern zu ergründen – wie ich es dich lehrte.«
»Ich weiß, Meister. Ich bitte um Verzeihung.«
Da Vinci tätschelte ihm väterlich die Wange.
“Schon gut. Du bist jung, Tomaso, und ich will dich heute nicht tadeln. Deswegen sind wir nicht hier. Ich will dir stattdessen etwas Großes zeigen.«
Und wieder deutete er auf die Silhouette der Stadt, die von Minute zu Minute dunkler und geheimnisvoller wurde. Der Campanile war fast nicht mehr zu sehen und die Glut der Sonne glich dem Maul eines feuerspeienden Drachens.
»Satan bedroht die Welt, Tomaso!«
Da Vincis Züge verdüsterten sich. »Kannst du ihn sehen? Die Menschen reden oft von ihm, aber sie kennen ihn nicht. Ich fuhr mit dir heute hinaus, um mich zu vergewissern, dass DU ihn kennst – und erkennst. Du hast bewiesen, dass du seine Präsenz spürst. Die Antwort, die du mir gabst, war präzise: Schönheit und Hässlichkeit! Unendliche Schönheit auf der einen, und drohendes satanisches Feuer auf der anderen Seite. Hölle und Himmel kommen sich oft verdächtig nahe, mein Junge. Jeden Tag – wenn man es genau nimmt. Das tägliche Himmelsschauspiel legt Zeugnis davon ab. Der immerwährende Kampf zwischen Tag und Nacht ist das Sinnbild der Komplementarität. Kennst du denn das Gesetz der Komplementarität?”
“Ja, Meister. Das Eine kann nicht ohne das Andere existieren, und mag es noch so verschieden sein.«
“Korrekt.”
Da Vinci packte seinen Schüler jetzt mit beiden Händen an den Oberarmen und Tomaso lief ein eisiger Schauer über den Rücken. Der Meister bemerkte dessen Furcht, tat aber nichts, um sie zu mildern, da sie die Sinne der Schüler zu schärfen pflegte.
»Beantworte mir nun die entscheidende Frage”, fuhr er stattdessen fort und seine Lippen vibrierten. “Es schweben Wesen über der Stadt. Siehst du sie?”
Tomaso nickte.
“Sag mir, wer sie sind!«
Der Schüler kniff die Augen fest zusammen und starrte zum Himmel.
»Es … es könnten Möwen sein, Meister«, stotterte er hilflos, worauf er einen entsetzten Blick des Meisters erntete. Und so fügte er schnell hinzu:
»Entschuldigen Sie, Meister. Was ich wirklich sehe, sind Boten. Ich sehe Vorboten des Guten. Sie tragen weiße Flügel, also müssen sie die Guten sein.«
Und jetzt – endlich – lehnte sich da Vinci zufrieden zurück, atmete tief aus und Tomaso fühlte seine Erleichterung. Offenbar war es ihm gelungen, dem Meister genau die Antwort zu geben, die dieser hatte hören wollen. Das Ruderboot lag ruhig im Wasser und das Meer war dunkelrot wie Wein.
Da Vinci lächelte.
»Perfetto! Du hast die Vorboten des Göttlichen erkannt. Die Vorboten des Guten, symbolisiert durch die Möwen mit weißen Flügeln, die über der Glut der Hölle schweben und das Satanische bekämpfen. Die Boten des Guten!«
Und dann zog Leonardo da Vinci ein kleines Notizbuch hervor. Er schlug die vorletzte Seite auf und deutete auf einen Satz, der dort in Spiegelschrift geschrieben stand.
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»Lies mir den Satz laut vor, Tomaso!”, bat er.
Und Tomaso las den Text vor. Und er las langsam. Es fiel ihm nicht schwer, die Spiegelschrift des Meisters zu entziffern, denn er war mit dieser bestens vertraut. Da Vinci pflegte stets in Spiegelschrift zu schreiben. Niemand wusste, warum. Vielleicht, weil er seine Ideen auf diese Weise verschlüsseln wollte.
Tomaso spürte, dass er etwas Bedeutungsvolles vorlesen durfte:
»Menschendrachen werden das Böse vernichten!«
Der Meister nickte bedächtig – und schwieg. Er schwieg lange. Und der Himmel wurde purpur, dann violett.
»Der Moment ist gekommen, dir die bedeutsamste Zeichnung zu zeigen, die ich je angefertigt habe, Tomaso.«
Der Meister schlug die letzte Seite seines Notizbüchleins auf und presste seinen Zeigefinger wie einen Stempel auf eine Skizze, die er mit Silberstift gemalt hatte — denn Bleistifte gab es anno 1499 noch nicht. Tomaso starrte wie gebannt auf die Zeichnung.
»Ist das ein Drache?«
»Ja, ein Drache! Ein Drache für Menschen. Das ist eine Flugmaschine, Tomaso. Ein Flugdrache. Und mit dieser Flugmaschine werden sich die Menschen schon bald in die Lüfte erheben und den Teufel besiegen. Denn Satan hält uns – bis jetzt zumindest – am Boden, damit wir nicht zu mächtig werden können, verstehst du? Aber das Gleichgewicht von Gut und Böse hat sich in den letzten Jahrhunderten verschoben. Das Böse wird zu mächtig. Das ist nicht gut. Die Verhältnisse müssen wieder zurecht gerückt werden, bevor es zu spät ist. Deshalb habe ich all meine Kraft und meinen ganzen Erfindergeist aufgebracht, um etwas zu ersinnen, das Menschen wie Vögel aufsteigen lässt, um das Böse von oben zu bekämpfen. Damit wird es nicht rechnen. Es mag ja die Unterwelt kontrollieren, aber den Himmel werden schon bald wir kontrollieren.
Und dadurch werden wir das Gleichgewicht von Gut und Böse wieder herstellen können.
Und in naher Zukunft werden wir das Böse an den Glocken unserer Kirchtürme baumeln sehen, sodass jedermann sehen kann, dass wir uns Satan entschlossen entgegenstellten.
Dafür muss Blut fließen. Ja, Tomaso! Aber so wird es kommen. Mein Flugdrache wird ein Drache der Befreiung des Guten sein.«
Tomaso staunte mit offenem Mund. Er war wie betäubt von da Vincis Worten. Nie zuvor hatte er Eindrucksvolleres gehört oder gesehen. Wohl kannte er die Fabel von Ikarus, der einst die Lüfte zu erobern suchte und wie ein Stein vom Himmel fiel – doch diese Zeichnung des Meisters hier war etwas anderes. Sie war echt. Der Flugdrache war kein Hirngespinst. Keine Fabel. Keine Legende. Er war von einem Genie gezeichnet worden, das genau wusste, was es tat. Und deshalb würde diese Maschine fliegen können.
»Kann die Maschine bereits fliegen?«, fragte Tomaso deshalb begeistert nach.
»Noch nicht, Tomaso. Leider noch nicht. Aber bald wird sie es tun. Ich muss noch ein paar Korrekturen vornehmen. Dann aber werden sich die menschlichen Flieger wie Greifvögel auf diejenigen stürzen, die vom Bösen besessen sind. Und die Glocken unserer Kirchen werden mit den Leibern von Satans Sklaven geschmückt sein. An den Glocken wird das Böse baumeln! Welch eine Symbolkraft!«
Tomaso schluckte.
»Das klingt grausam, Meister.«
»Ich weiß, Tomaso.”
Da Vinci sah traurig zu Boden. "Aber es muss grausam sein! Nur so werden die Menschen verstehen, dass es sich lohnt, sich gegen das Böse zu stellen. Menschen brauchen Zeichen. Zeichen und Bilder. Wer wüsste das besser als wir Maler?«
Tomaso nickte.
»Ja, die Menschen brauchen Zeichen.«
Im Anschluss ruderten die beiden zurück ans Ufer.
Welch ein Abend für den jungen Tomaso! Und noch in derselben Nacht beschloss er, dass er eines Tages alles zu Papier bringen würde, was er an diesem Abend erlebt und gefühlt hatte. Jede Stimmung, jeden Gedanken. Die Nachwelt sollte von dieser historischen Nacht erfahren, die er mit dem großen da Vinci hatte erleben dürfen. Im Rausch seiner Gefühle begann Tomaso, sich erste Notizen zu machen, und er schmückte aus, überzeichnete und färbte – ganz in der Tradition eines Malers.
Padre Emilio
Venedig, heute
Unerwartet riss die Wolkendecke auf und das gleißende Licht des Mondes fiel für einen Moment auf den Glockenturm der Madonna di Campo in Venedig. Ganz oben im Turm der Kirche ließ der abrupte Lichteinfall einen Mann mit Kapuze reaktionsschnell in Deckung gehen. Er wollte keine neugierigen Blicke auf sich ziehen. Es war erst einundzwanzig Uhr – zu früh für sein Vorhaben –, deshalb durfte er den Glockenturm jetzt noch nicht verlassen.
Vorsichtig lugte er durch die gotische Balustrade, die den Turm umschlang. Niemand hatte ihn bemerkt. Gottseidank!
Jabal – dessen Name einem biblischen Nomaden entlehnt war – atmete durch und blickte zum Himmel. Noch wenige Sekunden, dann würde der Mond wieder von Wolken bedeckt sein. Und diesmal würde die Phase jedenfalls von längerer Dauer sein, denn es zogen schwere Gewitterwolken auf, die starken Regen mit sich bringen würden.
»Gut so«, murmelte Jabal, »das macht die Sache für mich einfacher.«
Er hatte sich den ganzen Nachmittag im Turm der Madonna di Campo verborgen gehalten, um sich bei Einbruch der Dunkelheit von dort aus unbemerkt in den angrenzenden Säulengang abseilen zu können. Dort hoffte er, seinen schrecklichen Plan schnell und ohne großes Aufsehen in die Tat umsetzen zu können.
Die Minuten verrannen und schon bald brach die Nacht herein. Gegen halb zehn vernahm Jabal ein lautes metallisches Geräusch. Der Messdiener hatte die Hauptpforte des Säulenhofs abgeschlossen. Alles lief nach Plan – genau so, wie Jabal es in den Wochen zuvor beobachtet und akribisch notiert hatte. Und in genau zwanzig Minuten, also um zehn vor zehn, würde der Messdiener die Kirche verlassen und sich in seine Wohnung begeben. Padre Emilio, Jabals Opfer, würde dann allein zurückbleiben und zur vollen Stunde sein Abendgebet sprechen, bevor er sich im angrenzenden Pfarrhaus ebenfalls zur Ruhe legen würde.
Sein Gebet würde Pater Emilio – wie immer – im Säulenhof abhalten, der direkt an die Kirche anschloss. Dieses Gebäude glich in seiner Bauart einem römischen Atrium und diente den Geistlichen als Ort der inneren Einkehr und des Gebets.
Jabals Puls beschleunigte, als die Glocke über ihm zehnmal schlug. Er musste sich die Ohren zuhalten, um von dem Lärm nicht ohnmächtig zu werden.
Nachdem die letzten Glockenschläge verklungen waren, begann der Regen zu fallen – zunächst nur in dünnen Fäden, dann immer stärker werdend und kurze Zeit später prasselte er laut und wuchtig auf die Dächer des Säulenhofs nieder.
Jabal erhob sich langsam und sah an sich herab. Seine dunkelrote Mönchskutte war gut verschnürt und er trug – wie immer – keine Schuhe. Selbst in den Wintermonaten ging Jabal barfuß. Das gehörte sich für einen bußfertigen Ordensbruder, fand er. Jabal hatte das Abseilen vom Turm einige Dutzend Male an einer Kletterwand in den Schweizer Alpen geübt und fühlte sich darin sicher. Allerdings würde das Seil wegen des Regens nass und glitschig sein. Also streifte er seine schwarzen Lederhandschuhe über. Sie würden jetzt nicht nur Fingerabdrücke verhindern, sondern ihm auch einen besseren Griff am Seil ermöglichen.
Der dreißig Jahre alte Ordensbruder strich sich ein letztes Mal über seinen langen schwarzen Vollbart, um sich Mut zu machen und schlang das Seil anschließend doppelt um die Balustrade herum, sodass es zwar festhielt, sich später aber von unten wieder lösen ließ!
Vorsichtig begann er sich abzuseilen, langsam und rhythmisch, in der Art eines alpinen Bergsteigers. Er musste leise vorgehen, denn er durfte auf keinen Fall von Pater Emilio gehört werden. Dieser könnte sonst aufgeschreckt werden und fliehen, wodurch die zeitraubende Vorbereitung der letzten Wochen umsonst gewesen wäre. Dank des lauten Regens aber hörte Pater Emilio absolut nichts.
Jabal fühlte festen Boden unter seinen Zehen. Er war auf dem Ziegeldach des Säulenhofs angekommen. Vorsichtig löste er das Seil von der Balustrade, fing es mit beiden Händen auf, als es ihm entgegenfiel und rollte es zusammen. Es war wichtig, keine Beweise am Tatort zu hinterlassen. Dann legte er sich flach auf den Bauch und robbte über das nasse Dach bis zur Abrisskante. Dort angekommen, sah er sich um. Der Innenhof der Säulenhalle war schwach beleuchtet, wie immer, wenn es Nacht war. Sieben Laternen spendeten ein trübes, bernsteinfarbenes Licht, und im Regen verschwammen sie zu schwachen aquarellartigen Farbtupfern und entfalteten noch weniger Leuchtkraft als sonst.
Wie romantisch!, dachte Jabal und vergaß für einen Moment, weswegen er hier war. Doch er fand seinen Fokus schnell wieder!
Padre Emilio war in sein Gebet vertieft und kniete andächtig am Boden. Regenwasser lief ihm in den Nacken und sein Gebet klang gedämpft. Seine Stimme modulierte im Regen, verzerrte gespenstisch fremd.
Jabal hielt den Atem an. Als er damals zu seinem Orden gestoßen war, hätte er sich niemals träumen lassen, eines Tages einen Mord für die Bruderschaft begehen zu müssen. Dieser Gedanke lag einem gläubigen Mönch völlig fern. So fern wie Gedanken an Hexenverfolgungen, wie sie im dreizehnten Jahrhundert im Namen der Kirche stattfanden.
Nun aber – hier und heute –, im dritten Jahrtausend, sah sich Jabal gegen seinen Willen mit der Aufgabe konfrontiert, einen Menschen für seinen Orden töten zu müssen. Und zwar im Auftrag des Oberrates des Ordens. Dieser nannte sich Zorus und bekleidete das höchste Amt in der Bruderschaft. Jabal mochte ihn nicht, denn Zorus pflegte weltliche Kontakte. Er ließ sich im Kloster oft wochenlang nicht blicken und wenn er da war, war er meist nur wenige Stunden anwesend.
Die Ordensbrüder aber hatten ihn trotzdem zu ihrem Oberrat gewählt, was ihn vor fünf Jahren zum mächtigsten Mann des Ordens der Roten Gemini gemacht hatte. Und Zorus nutzte seine Macht seitdem! Die meisten Brüder fürchteten ihn wie den allmächtigen Gott selbst, obwohl sie ahnten, dass er in dubiose Machenschaften verwickelt war, die wohl nicht besonders christlich waren. Aber sie schwiegen, redeten nicht einmal darüber, da Zorus die Bruderschaft finanziell in der Hand hatte. Ohne seine beträchtlichen Zuwendungen würde der Orden der Roten Gemini und somit auch das monumentale Kloster, in dem er residierte, keinen Tag länger überleben.
Die kargen Einnahmen der Ordensbrüder könnten die Kosten für den gewaltigen gotischen Klosterbau, den man vor fünfzig Jahren für die damals neu gegründete Bruderschaft angemietet hatte, nicht tragen. Zu schlecht waren die Zeiten für Mönche in heutigen Zeiten längst geworden. Und so war es für den finanzstarken Zorus ein Leichtes gewesen, die Macht im Orden an sich zu reißen.
Jabal verwarf die quälenden Gedanken an Zorus wieder. Ihm blieb ohnehin keine Wahl. Er musste den Befehl ausführen, wenn er nicht vom Orden ausgeschlossen werden wollte.
»Herr, verzeih mir«, flüsterte er und glitt lautlos vom Ziegeldach. In geduckter Haltung pirschte er sich an Pater Emilio heran. Säule für Säule! Die Angst hämmerte wie Glockenschläge in seinem Körper. Laut – nachhallend.
Ehe Pater Emilio bemerkte, dass er nicht mehr allein war, hatte Jabal eine schallgedämpfte Automatikpistole gezogen, sie auf seinen Hinterkopf gerichtet und abgedrückt.
Bar La Ronda
Venedig, in derselben Nacht
»Das Tanzen hast du jedenfalls nicht verlernt, Liebling. Leider kommen wir viel zu selten dazu.« Micaela gab ihrem Mann einen zärtlichen Kuss auf die Wange, während sie eng umschlungen über die Tanzfläche der Bar La Ronda schwebten. Das Lokal galt als Geheimtipp unter den Einheimischen. Man traf hier selten auf Touristen und die Bar lag gut versteckt im Norden von Venedig. Sie bot eine gemütliche Lounge-Atmosphäre im lateinamerikanischen Stil und es gab hervorragenden Wein, Tapas-Gerichte in allen Variationen, und abends konnte man sogar auf einer romantisch beleuchteten Terrasse das Tanzbein schwingen und den Abend stimmungsvoll ausklingen lassen.
Kubanische Salsa-Rhythmen, italienische Klassiker, aber auch moderner Chillout-Jazz im Stile von »Cafe Americaine« bildeten die passende musikalische Untermalung hierfür. Im Moment lief ein Titel von Rondo Veneziano, jenem Genie, das es in perfekter Art und Weise verstand, klassische Musik mit zeitgenössischem Pop zu vereinen. Micaela genoss jede Sekunde und wünschte sich, dass der Song nie zu Ende gehen würde. Viel zu selten erlebte sie mit ihrem Mann solch schöne Momente.
Irgendwann aber klang der Song aus und Micaela legte ihre hübsche Stirn sorgenvoll in Falten. Etwas schien sie zu beunruhigen.
»Mauro?«
»Ja, Liebling, was ist denn?«
Commissario Montebello war ganz in die Harmonien Rondo Venezianos versunken.
»Denkst du, Jarno geht es gut?«
Montebello nickte und wog seine Frau weiter im Rhythmus, obwohl der nächste Song noch nicht begonnen hatte.
»Mach dir keine Sorgen, mein Engel. Er hat sich so lange darauf gefreut, endlich einmal wieder bei seinen Großeltern übernachten zu dürfen, dass er jetzt bestimmt voll in seinem Element ist. Er spielt sicher gerade Domino mit Oma.«
»Oder aber Fortnite auf dem Handy, und Oma liegt neben ihm auf der Couch und ist eingeschlafen«, mahnte Micaela. »Es gefällt mir gar nicht, dass er mit diesem Spiel angefangen hat.«
»Ja, es geht mir auch gegen den Strich. Aber alle seine Freunde spielen es. Und wenn wir es ihm komplett verbieten würden, würden wir ihn schnell zum Außenseiter machen. Das wäre nicht gut. Zudem scheint er gut damit umgehen zu können, findest du nicht?«
»Ja, das stimmt schon. Er hält sich penibel an die fünf erlaubten Stunden pro Woche. Damit kann ich leben. Und seinen schulischen Leistungen hat es bisher keinen Abbruch getan. Aber denkst du nicht, dass es langfristig einen schlechten Einfluss auf seine Entwicklung haben könnte? Es ist immerhin ein sehr kriegerisches Spiel. Man hantiert mit Waffen aller Art herum.«
»Ich weiß, Micaela. Deshalb müssen wir weiter sehr gut auf ihn achtgeben. Und das werden wir. Ich denke, wir haben bisher einen guten Mittelweg gefunden. Wir haben ihn mit dieser neuen Art der elektronischen Medien vertraut gemacht, ohne ihn denselben auszuliefern, aber auch, ohne ihn von seinen Freunden zu isolieren. Und wenn ich bedenke, wie brutal manche Italo-Western waren, die ich in meiner Jugend zu sehen bekam, finde ich, dass ein Spiel, bei dem immerhin kein Blut fließt, nicht wesentlich schädlicher für die Entwicklung der Kinder sein dürfte.«
Micaela strich ihrem Mann über die Stirn:
» Dennoch macht es mich traurig, dass wir in Zeiten leben, in denen die Kinder mit solchen grundlegenden Veränderungen zurechtkommen müssen: Facebook, Multiplayerspiele, Youtube. All das gab es doch früher auch nicht und wir waren trotzdem glücklich.«
»Ja, das waren wir, Schatz. Aber wir sollten die Zeit nicht zurückdrehen wollen. Wir sollten versuchen, mit ihr zu wachsen.«
»Oder mit ihr Schritt zu halten?”, mahnte Micaela kritisch.
»Ja, wer weiß. Ich denke, dass es einfach wichtig ist, dass die Sozialisation von Kindern gelingt, und dabei ist es vermutlich egal, ob diese im Dschungel Brasiliens, im mittelalterlichen Venedig oder zum Teil in den Sozialen Medien stattfindet. Aber hör doch, der nächste Song beginnt.«
Dann besannen sich die beiden wieder darauf, den Abend zu genießen. Bei Montebellos Job konnten romantische Momente jederzeit jäh unterbrochen werden. An diesem Abend aber blieben sie ungestört – wenn man von dem Regen absah, der kurz darauf einsetzte.
Der kostenlose Auszug ist beendet.
