Меня зовут Валентина. Нет у меня ни регалий, ни званий, ни достижений каких то особенных. Скажу даже больше – и образования какого особенного нет, только школа миллион лет назад. Я просто обычная русская женщина. Просто рабочая. Просто мама троих замечательных детей. И я просто пишу стихи. Как могу. Как чувствую. А что из этого получается (или не получается),судить только Вам.

Легким взмахом пера обнажаю я сердце и душу. И взмывают слова в поднебесье как сорванный крик. Пусть своим написанием я все традиции рушу, может в чьей то душе я останусь как солнечный блик. И выходит коряво порой, ну и пусть, зато честно. В каждом слове и букве живет отраженье меня. И под солнцем и звездами я отыщу своё место. И кого то, быть может согрею не хуже огня. Прочитайте, поймите, почувствуйте каждое слово. И совсем не боюсь, если кто надо мною смеется. Но однажды мой стих разорвет ледяные оковы, словно 1000 вольт над уровнем сердца взовьется.

С любовью. Ваша Валюша.

Глава 1 Про Любовь… и не только…

Про любовь.. и не только…

Белая костлявая рука…
Карты осторожно разложила…
– Может быть, сыграем в дурака?
Смерть, шутя, сидящим предложила…
За огромным каменным столом…
То ли среди склепа, толь средь зала…
Распивая, словно кровь, вино…
Странная пятерка заседала…
Смерть – высокая, худая, словно тень…
Существо без возраста и пола…
В сером капюшоне набекрень…
Источала всем привычный холод…
Справа от неё сидела Боль,
В черном платье с кружевом пурпурным…
А на поясе в мешочке – соль…
И иголки в ящичке ажурном…
Далее, с лицом как полотно…
С взглядом ледяным сидит Измена…
Отчужденно пьет своё вино…
Видно как оно бежит по венам…
Ненависть сказала:
– Всем привет…
И лицо усмешкой исказилось…
– Я одна, в ком лжи и фальши нет…
К вам сегодня в гости напросилась…
Пятой из компании была…
Женщина изысканно пьянящая…
Я – Любовь – она произнесла…
– Верите иль нет, я настоящая…
Смех холодный к потолку взлетел…
– Ты бы уж молчала – Смерть промолвила…
Знаешь сколько в этом склепе тел?
Это ты им место приготовила…
Смерть опять всем карты раздала…
Брови изогнулись удивленные:
– Ты же всем подряд всегда врала!
– Глянь на свои карты – все краплёные…
– Нет! Неправда! – плакала Любовь…
Я всегда и всем добра хотела…
В Ненависти вдруг взыграла кровь:
– Ты людьми как куклами вертела!
– Нет! Я им всегда давала свет!
И тепло, что эти души грело!
А Измена крикнула в ответ:
– То то же во мне всё погорело!
– Из себя святую тут не строй..
Все мы здесь – твоё лишь порожденье…
Мы же ходим тенью за тобой…
Мы твои и дети и творенье…
– Как же так? – Любовь сползла на пол..
– Меня люди в песнях воспевают…
Смерть метнула карты через стол:
– Люди о тебе так мало знают!
Верят маске, той, что носишь ты,
Верят, глупые, любым твоим признаниям!
Ты же бестелесные мечты,
Им кидаешь словно подаяние!
– Нет! Не верю! Всё совсем не так!
Помните Ромео и Джульету?!
Боль сказала:
– Парень был дурак.
Лучше быть живым, чем кануть в лету…
Билась на полу в слезах Любовь…
Смерть сгребла в охапку свои карты:
– Люди будут верить вновь и вновь,
И, признай, ты в этом виновата!
Брошенная вверх колода карт…
Тихо осыпалась белым пеплом…
Смерть ушла, свой приговор сказав,
И забрав с собой остаток света…
А Измена, Ненависть и Боль…
Вслед за ней из склепа поспешили…
Умирала на полу Любовь…
Как всегда – всё за неё решили…
А мораль… Какая ж тут мораль…
Просто всё. И всё без слов понятно..
Коль уж пригубил любви грааль…
Ничего не повернешь обратно…
Человек мечтает о любви..
Как Икар мечтал коснуться солнца…
Но уж раз сказал – люблю. Люби.
И за счастье будь готов бороться.

Насильно возвращаю музу

В душе моей опять какой то сбой…
И мечется, дурная, в непонятках…
И снова сердце спорит с головой…
То в горле бьется, то ныряет в пятки.
Причина? Честно, ну не знаю я…
Хочу любви и снова быть любимой…
А разум шепчет – дурочка моя…
Дыши свободно гордой и счастливой.
А я хочу… Верните два крыла!!!!
Пусть снова облака меня ласкают…
Страдала я, но счастлива была…
Я ползаю сейчас. Я не летаю.

Утренний экспромт

Кружится снег… И падает бесшумно на листья желтые и вялую траву…
А я в любви своей по прежнему безумна, во сне и наяву её зову.
Пытаюсь разбудить её в душе, в остывшем сердце, стихи читаю словно календарь.
И верится. Пока еще мне верится. Вновь крылья вырастут и полечу я вдаль.
За горизонт. Навстречу новым чувствам. Заполню пустоту внутри себя.
Пусть будет дико больно. Но не ПУСТО. Я не могу жить больше не любя.

«То ли всхип, то ли стон, но клокочет в груди…»

То ли всхип, то ли стон, но клокочет в груди,
речка слез вперемешку со злостью.
Мне бы крикнуть – прощай! Закричать – уходи!
Но слова застревают костью.
Нет. Не так. Ты ушел. И довольно давно.
Ну а я в твоем прошлом осталась.
Память сука, как кадры немого кино,
надо мною во сне смеялась.
Твоё имя сверлом раскаленным в мозг.
Каждой буквой стучит набатом.
Ты ушел и сердце моё унес.
Ну верни мне его обратно!!!
А соленая речка клокочет в груди.
Ручейком сквозь глазницы рвется.
В лабиринте из памяти долго бродить
мне теперь без тебя придется.

Поскриптум

холодными бессонными ночами
стихи писала, а могла бы спать…
и вот всё то, что было между нами,
я стала понемногу забывать…
ловлю себя на мысли – стерлись даты,
и запах твой растаял сам собой…
и что не жду тебя уже обратно,
на смех сменился в горле волчий вой..
к чему пишу сейчас я эти строки?
я стала, наконец то, понимать —
ты лучшим был, а стал одним из многих…
всего то нужно было подождать.
переболеть как корью иль ветрянкой…
перетерпеть болезни этой зуд,
на раны – йод, а в душу – валерьянку..
и мои крылья снова отрастут.

На сон грядущий

Я ночи жду, чтобы уснуть,
чтоб в сон нырнуть, как будто в омут,
где привкус лжи давно знакомый,
по сердцу может полоснуть.
Мне будет больно, дико, страшно,
холодный пот и слезы градом,
но пережить все вновь мне надо,
вернувшись в этот день вчерашний.
Зачем? Затем, что жизнь проходит,
любовь ушла и не вернется,
а там, во сне сердечко бьется.
и чувства кружат в хороводе.
Я ночи жду, как ворон крови,
пустая жизнь, коль в ней нет места
теплу и нежности. Нечестно!
Жить, брошенной своей любовью.

Ах, как же хочется влюбиться!
Хотя бы в кузнеца – не принца.

Берегите Любовь

Берегите любовь, ибо это даровано свыше…
Каждой тваре по паре, и чувство одно на двоих…
Уважайте любовь, научитесь и видеть и слышать…
И любите любовь, что с рожденья живет в нас самих…
Уважайте любовь, что вам дарят, не слыша ответа…
И не стоит смеяться, когда о любви говорят…
Ведь в влюбленном душа, как под солнцем палящим раздета…
И любая насмешка ложится на душу как яд…
Берегите любовь каждой клеточкой бренного тела…
Сохранив в чистоте непорочность и искренность чувств…
Не ищите подтекст, не ищите черное в белом…
Человек без любви и жесток и расчетлив и
пуст…
Я любила всегда..я любила душою и сердцем…
Ни минуты, ни дня не смогла я прожить не любя…
И дарила любовь и пыталась любовью согреться…
И любовью своей я не раз воскрешала себя…
И я знаю теперь, что ненужной любви не бывает…
Не бывает напрасных признаний и ласковых слов…
Иногда просто кто то не всё, не всегда понимает…
Или просто бывает к взаимной любви не готов…
Берегите любовь даже в самом смешном проявлении…
Даже если не верили в искренность сказанных слов…
Даже если вообще никогда, ни во что вы не верили…
Шепчет сердце упрямое – Люди, храните Любовь.

Уже…

уже не хочется любить,
уже на подвиги не тянет,
я постаралась все забыть,
и затянулись мои раны.
уже спокойно на душе,
уже плевать, что не любима,
за тридцать далеко уже,
но я по прежнему красива.
ах да, забыла, всё равно,
что без тебя сюжет не полный,
ты был актер в моем кино,
а я и имени не помню.
чуть с опозданьем поняла,
что можно жить вот так – спокойно,
любовь, спасибо, что ушла,
без грязи, громких фраз, достойно.

Пере…

перелюбила… перегорела… перенасытилась недолюбовью…
все позабыла.. переболела.. сердце остыло и больше не больно..
больше не верю.. и не желаю биться о стены…
запреты двери. но я же живая… но мертвые вены..

Это всё дождь…

Грущу? Грущу. Не так, чтоб очень сильно,
слегка, чуть – чуть, и даже не до слез.
Согласна, да – ты умный и красивый,
но ты же айсберг, от тебя мороз.
И нежного тепла ждать бесполезно,
а может просто все не для меня.
Ну и зачем мне этот бред болезненный?
О чем грустить? Мне нечего терять.
И унижаться в глупом ожидании,
увы и ах, но больше не хочу.
И да, я забираю все признания.
Ведь ты молчишь. Теперь и я молчу.
И глупости про сердце, душу, шрамы
писать тебе уже не буду. Нет.
Пусть занавес у этой мелодрамы
закроет навсегда софитов свет.
И мне не больно. И уже не страшно.
Есть плюсы в одиночестве моем.
Жила в бреду, глядела в день вчерашний,
теперь хочу дышать я новым днем.
Грущу? Да нет. То летний теплый дождик
бежит, роняя капли, по щекам.
И то не дрожь, а ветерок по коже.
Я в будущем, где места нет мечтам.

Одному любителю поиграть…

Он врал… зачем и сам не знал,
играл, придумывая чувства,
хотя прекрасно понимал,
что где пройдет он – будет пусто.

Оставив пепел от сердец.
от душ лишь дым и шлейф сомнений,
предвесник боли, лжи гонец,
посол тревоги и волнений.

Он жил игрой и повторял,
вся жизнь – театр, и я здесь главный.
Он тенью в души заползал
и в море чувств, эмоций плавал.

И наслаждался болью тех,
кто доверял мечты и тайны.
А эхом через злобный смех,
вся жизнь – театр, и я здесь главный.

Он слез людских не замечал,
какая мелочь – кто то плачет.
Играл с улыбкой палача,
и жизнь не представлял иначе.

Играл и не подозревал,
что чаша слез полна до края.
Встречай, игрок, девятый вал.
А я… а я тебя прощаю.

Птицы

Подскажите птицы, я жива иль нет?
Почему летать совсем не хочется?
В сумрачном тоннеле вижу яркий свет,
А душа как в судорогах корчится.

Дайте крылья, птицы. Дайте хоть на миг.
Я себя почувствую свободною.
Но из горла рвется лишь звериный рык,
И вокруг меня земля холодная.

Что ж вы, птицы, вьетесь в небе надо мной?
Словно вас притягивает падалью.
В синем поднебесье птичий гомон злой.
Я жива еще! И я стою, не падаю.

Что вам сверху видно? Я жива иль нет?
Вместо крыльев лапы. Я чудовище.
Там за облакам от меня привет
Передайте ангельскому сборищу!

Эх вы, дуры – птицы… Вам и не понять,
Каково вот так, об землю мордой.
Вмиг. В одно мгновенье. Крылья потерять.
Кровь стереть и улыбаться гордо.

Не хочу

Извини, но я уже не кукла.
Я живая. Я хочу тепла.
Искра, что была у нас – потухла.
Слишком долго я тебя ждала.
Слишком долго я жила надеждой,
Что вот вот растает этот лед,
Что в тебе проснется нежность.
И тепло как прежде оживет.
Надоело. Не хочу. Устала.
Быть резиновою барби не хочу.
Одного желания мне мало!!!!!
Чтоб рвалось из сердца «я лечуууу!!!!!»
И не называть любовью похоть,
Жизнь без чувств банальна, тускла.
Пусть сегодня без тебя мне плохо
Ухожу. Прости. Ведь я не кукла.

Подарите

Подарите мне новое тело,
ну а душу я в стирку заброшу,
я меняться никак не хотела,
и остаться как прежде тоже.
Что нибудь помогите исправить,
например, подарите глупость,
нее, мозги можно тоже оставить,
и я каждый день разная буду.
Подарите мне смеха чашу,
я в нее свои слезы добавлю,
я конечно не стану краше,
но уродство своё разбавлю.
Подарите мечты и грезы,
я смешаю с реальностью это,
принимать буду маленькой дозой,
и настанет в душе моей лето.
Подарите мне новое тело.
Нет. Не надо. Оно оболочка.
Я меняться сама не хотела.
И другим не суметь – это точно.

Хочешь правду?

А хочешь правду? Я всегда врала.
И только одного всегда любила.
Разрыва я как воздуха ждала.
И мне тебя безумно жалко было.
Не веришь? Ну и ладно. Всё равно.
Мне наплевать о чем сейчас подумал.
Всё по сценарию, как классика кино.
Расписано и сыграно. Ты клюнул ведь.
А хочешь правду? Ты не лучше всех.
Ты тень того, кого всегда любила.
Играла я. И в этом есть мой грех.
Я слабая, но в этом моя сила.
Я знала всё на сто шагов вперед.
С подружкой постоянно обсуждала,
Когда и что и как произойдет.
Лишь иногда сценарий поправляла.
Блестяще была сыграна любовь.
И был момент: сама себе поверила.
Я в жизни никогда не вижу снов.
И всё по нотам. Или карты веером.
Ну нужно же куда нибудь девать
Запас эмоций, слов красивых, нежность.
Нашла тебя. И начала играть.
Ты оказался ученик прилежный.
А хочешь правду? Многое в тебе
Не нравилось, но фильм был не окончен.
Я с ролью справилась. А ты теперь
Живи как можешь. Да и с кем захочешь.
А хочешь правду? Больше нет любви.
Она была одна. И не с тобою.
Душа мертва. Её не оживить.
Она осталась в прошлом. С той любовью.

Гастролер

От ночи бессонной круги под глазами.
Подушка промокла от слез.
Как просто порою обидеть словами,
заведомо зная, что ложь.
Играть, симулировать нежные чувства,
актерам великим под стать.
И надо признать, то что ложь – искусство.
Не каждый так может сыграть.
А ты виртуоз. Аплодирую стоя.
Ведь знала – всё это театр.
Но оказалась плененной тобою,
с афиши влюбилась в твой взгляд.
Гастроли закончились полным успехом,
и деятель мой от культуры,
на поиски зрителей новых уехал,
черкнув на афише «Дура!»

Где мой принц?

Где мой принц, с цветами на коне?
Где слова о нежности и счастье?
Может быть не суждено уж мне
быть любимой и растаять в страсти?
Может принц дорогу позабыл?
Может вовсе где то заблудился?
А быть может вовсе не любил?
Или не было его? Приснился?
Может принц забрел на огонек,
к молодой, красивой, нежной леди?
А быть может час мой недалек
и вот вот глядишь мой принц приедет?
А быть может… К черту это всё?
Нафиг принц? И конь его не нужен.
Всё обман. Кругом одно вранье.
Ложь как ветер над планетой кружит.
А быть может рядом бродит тот,
на кого подумать даже сложно.
А он просто терпеливо ждет,
что его замечу я. Возможно.
Я ведь по сторонам и не гляжу,
только под себе – чтоб не споткнуться.
И по свету как во сне брожу,
даже не попробовав проснуться.

С молитвой о тебе

Ну вот и стала для тебя совсем чужой,
совсем ненужной и совсем забытой.
Но всё равно шепчу – любимый мой,
дай Господи тебе не быть избитым.
Дай Господи тебе любимым быть,
и чтобы жизнь не создавала стены,
чтоб безответно не пришлось любить,
и не узнать противный вкус измены.
Дай Бог тебе здоровья и тепла,
согласия дай Бог души и сердца,
и чтоб счастливая звезда тебя вела,
через распахнутые настежь дверцы.
Дай Бог тебе материальных благ,
чтоб было всё и чтобы безвозмездно,
пусть будет очень крепким твой кулак,
и стороной пусть обойдут болезни.
Я буду за тебя и день и ночь
молиться, чтоб хранил от всех напастей,
моей любви ничем уж не помочь,
но ты за нас обоих будешь счастлив.

Там…

Там где чувства брошены под ноги.
Там где память на костер ведут.
Там где наши разошлись дороги.
Стены отчуждения растут.
По верху колючей острой проволкой,
Вся обида твоих горьких слов,
И кружит холодным черным облаком,
Призрак под названием Любовь.
Бьется, бедная, то воет, то закатится
Смехом истеричным в звоне слез,
Как бродяжка в рваном грязном платьице,
С вышивкой уродливой из роз.
Ей шипы всю душу исцарапали,
Льется кровь, но боли вовсе нет.
Грязными руками столько лапали,
Оставляя грязно – черный след.
Молит о дожде, чтобы очиститься,
Смыть всю грязь, обиду и печаль.
Боль моя! Когда же ты насытишься???
Неужель тебе меня не жаль?
Сколько можно стены отчуждения
На пути по жизни возводить?
У любви своей прошу прощения,
Без тебя мне проще будет жить.

Грабли

Улыбаюсь с привкусом соли,
От гримасы немеют губы,
Но уже не чувствую боли,
Хоть и правда мне сердце рубит.
В пустоте проплывают строки…
Ты моя. Я люблю. Родная.
Вот и вышло, что жизни уроки,
Не сдала. Не зачет. Не знаю.
Жизнь несется, а грабли те же.
Вижу их, но встаю упрямо.
Словно грустный клоун манежа,
Или глупый зверь в волчьей яме.
Этот год был таким красивым,
Но финал был известен заранее,
Может помнишь, как я просила —
Не оставь меня птицей раненой.
Приручать не надо – я хрупкая.
Ведь потом грянет боль непосильная.
Отвечал ты – не бойся, глупая.
И словами кормил красивыми.
И сдалась. И опять поверила,
Каждый миг жила твоим именем.
Но легли на стол карты веером…
Ты ушел.
Ну а я…
Я сильная.
Улыбаюсь с привкусом соли.
Плачет сердце – проклятые грабли!
Ухожу, а за мной из крови
Стелят след ярко – алые капли.

Письмо Валентину

Я сегодня дядьке Валентину
Напишу открытое письмо.
Я ему скажу – ну ты, картинный,
Покажи ка мне в любовь окно.
Или дверь, что для меня незаперта,
Где она? И как её найти?
Ладно бы была дорога скатертью,
Так ведь нет, вообще же не пройти.
Эй, заморский дядька, ты сердечками,
Ходишь, посыпая всё вокруг.
А у нас в России здесь за печками,
Домовой живет – он вроде друг.
Только про него давно забыли мы,
Он за то обиделся на нас.
Оттого и чувства наши пыльные,
И порою слезы льют из глаз.
Слушай, может там, за океанами,
У людей совсем другая кровь,
Но у нас, у русских хоть и странная,
Но особенная Русская Любовь.
От души, с размахом, очень искренне,
Всё и сразу или ничего.
Взгляд любимых глаз – да так, чтоб с искрами.
Говорить – чтоб голову снесло.
И пускай порой бываем грустными,
И так больно бьет порою жизнь,
Ты чужой нам, дядька. Мы же Русские.
И по русски будем мы любить.

От стихов повеяло прохладой…

От стихов повеяло прохладой,
И зима тут вовсе ни при чем.
Ты решил, что нам расстаться надо.
Я решенье приняла твоё.
От любви давно несет обманом,
Пыль из слов не трогает сердца.
Я была тобой безумно пьяной,
Верной оставаясь до конца.
Я тобой единственным болела,
И боготворила, черт возьми.
Но держать не стала, не хотела.
Не удержишь если нет любви.
Да и тот, кто любит – не уходит.
И прощать умеют и терпеть,
Даже если тело болью сводит,
Даже если слово будто плеть.
Только вместе разрешать проблемы,
Только рядом с милым засыпать,
И в любви ненужные пробелы,
Только лишь друг другом заполнять.
Не всегда такое удается.
И когда пробьет разлуки час,
Отпусти – твоё к тебе вернется,
Не грусти. Прости его сейчас.
Я умом всё это понимаю.
Только вот как сердцу приказать,
Не стонать, когда любовь теряешь,
И роняя слезы, замерзать.
От стихов повеяло прохладой,
То метель по памяти скользит.
Сердце, не грусти, прошу не надо.
Отпусти любовь. Пускай летит.

Красивый стих

Красивый стих – набор красивых слов? Иль мысли, что красиво в рифму сложены? Про что он должен быть? Быть может про любовь? А может быть про девушек ухоженных? Холеных и красивых как модель… А может как Сикстинская мадонна? Чьих нежных черт коснулась акварель, и через холст глядят глаза бездонные. А может стих быть должен про любовь? Про нежность рук и теплое дыхание? А может сладкий омут твоих снов? И первое несмелое признание? А может быть красивый самый стих… про эдельвейс с вершины белоснежной? Где ветер средь ущелья вдруг затих, боясь нарушить равновесье нежное. А может про котенка этот стих? Пушистого с огромными глазами. Он спит, не зная горестей мирских, прильнув всем своим телом к кошке – маме. Стих может быть любым и обо всем. Красивый или нет – решайте сами. Всё то, что в своем сердце мы несем, умейте близким передать словами.

Ну и пусть

Вот опять накрыло – в сердце гвозди,
Память молотком по ним стучит.
А зима бросает снега грозди:
– Сколько можно ныть??! в окно кричит.
– Заморожу нахрен, чтоб не ныла!
Льдом накрою – боль твою возьму.
Сердце ты зачем свое открыла?
Душу доверяла ты кому?
Что ж ты до сих пор понять не хочешь,
Ищут все богинь и королев,
А простая женщина – «не очень».
Вот такой вот дарвинский отсев.
Ты сейчас одна лежишь и плачешь,
А твой принц давно уже с другой.
Для него ты ничего не значишь!!!
Так зачем же он тебе такой?!
Встала я. Закрыла плотно шторы.
Монолог зимы как приговор.
На стекле морозные узоры,
И луна бросает грустный взор.
Наплевать, что я не королева,
И не нужен никакой король.
Короли пускай идут налево.
Бумерангом им вернется боль.
Заживут на сердце шрамы – трещины.
Кровь – всего лишь красная вода.
Пусть не королева, но я Женщина!
И такой останусь навсегда.

С меня хватит

У меня всё прекрасно – честно.
Я грущу. Но ведь я живая.
Посто в сердце теперь уже места
Для любви больше не хватает.
Нет, не так. Я закрыла сердце.
Запечатала душу, память.
Я хочу найти свое место.
И уже не позволю ранить.
И теперь уж дарить не буду
Ни себя, ни частички сердца.
Я жила ожиданьем чуда,
И открытой держала дверцы.
Но не нужной опять осталась,
И сама для себя решила —
С меня хватит. Я очень устала.
И любви своей саван сшила.

Заплакать бы

Заплакать бы… да нет того плеча..

В которое уткнуться было можно…

Нас этот мир с тобою развенчал…

Открыв глаза на ценности подложные…

Завыть бы не скрывая дикий крик…

Но нет луны – она устала слушать…

А мир вокруг к слезам твоим привык…

А ты всё шепчешь – всё равно он лучший…

Растаять бы, но разве тает лед..

Когда вокруг холодное безмолвие…

Ты веришь, что зима опять пройдет…

Но это время года – и не более…

Подняться бы, но крылья сожжены…

Из перьев путь, как иглы раскаленные…

А белый пух остался у стены…

Тобой так хладнокровно возведенная…

Очнуться бы от ледяного сна..

Открыть глаза, залепленные снегом…

Я поняла – любовь была дана…

Для испытанья воли человеку…

12 Weiter

Weitere Bücher von diesem Autor

Text

Валюша Иванова-Спирина

Легенды Варваров

1000 вольт над уровнем сердца. Стихи

Всё просто