Buch lesen: «Обожжённые пеплом»

Schriftart:

Дизайнер обложки Катерина Кытманова

ISBN 978-5-4490-6537-7

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

«Я помню, ты не любишь, чтоб я плакала…»

Я помню, ты не любишь, чтоб я плакала.
Поэтому не плачу.
(Ну, почти).
Рисую смехом каждый день я радость
и мир весь помещаю в свою жизнь.
Ты знаешь, я ловлю тебя в дождинке,
а после в солнца лучике ловлю.
И растворяю в сердце своем льдинки.
И очень сильно я тебя люблю.
Я помню, ты не любишь, чтоб я плакала.
Поэтому с надрывом,
но смеюсь.
Ты знаешь, сшила я себя заплатами.
Отныне только верю и молюсь.

«Миллион перепутий, путей и дорог…»

Миллион перепутий, путей и дорог.
В одной точке сойдутся когда-то.
И наступит тогда
долгожданный итог,
в небеса улечу,
горе – плата.
И прервется событий запутанных нить,
Хаос чувств вдруг
заменит порядок.
И исчезнет желание дико завыть,
Растворится в пространстве упадок.
Соберутся обрывки
в одно полотно,
Провода вновь
протянутся в строчку.
Я уж буду мудрей. И на этом шагу
обойду предыдущую кочку.
Я тебя отпущу…
И сама отпущусь.
Узы больше уже
нас не свяжут. Хоть сейчас я, увы,
все ж тихонько грущу,
но поверь мне,
все это неважно.
Много судеб в пути
единятся порой
и порою пытают удачу.
Так и мы, наслаждались этой игрой,
А сейчас ухожу, но заплачу.
Понимаешь, я чувствую, нужно идти,
ведь исчерпан лимит отношений.
А в ответ мне тихонько ответишь:
– иди, не меняешь своих ты решений…

«Кружева белых снегов…»

Кружева белых снегов
растворились вдали.
Мир опоясал пояс весенней любви.
Я же одна – черный ворон средь ярких цветов.
Моя любовь заморожено в небе замрет.
Вычислит, вызнает, крылья свои распахнет.
И за собою тебя из зимы уведет.
Снова зажгутся звезды лишь для тебя,
снова померкнут краски календаря.
Встретит любимая и радостен будет итог —
В эту весну что – то новое ты привнесешь

От хорошей жизни не пишут стихи

От хорошей жизни не пишут стихи…
Не лелеют страницы
рассохшихся судеб.
Не идут на войну,
но приходят с войны. И никто их не помнит,
А впрочем… не нужно.
От хорошей жизни не пишут стихи…
Рюмка водки, табак. И с надрывом гитара.
И такой одинокий, замученный взгляд,
проникающий в недра небесного сада..
От хорошей жизни не пишут стихи…
Но в сердца пулеметы прямою наводкой.
От хорошей жизни не пишут стихи,
выпускают из клетки их в небо высоко.
От хорошей жизни не пишут стихи…
Это рупор эмоций, о помощи мольбы.
Это крик отзвучавшей, далекой беды,
сквозь года разрывающей вечность на полосы.
От хорошей жизни не пишут стихи…
Все поэты надломлены жизнью, эпохой…
И все также пишут, пишут стихи,
И сжигают их в пламени стопка за стопкой.