Buch lesen: «Осень в фиолетовых чернилах. Стихи и рассказы»

© Сергей Яременко, 2021

ISBN 978-5-0053-0770-5

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

СТИХИ

Осень в фиолетовых чернилах

Как давно за чередою дел,

Осени не пел я дифирамбов,

Ни хореев не было, ни ямбов,

И запас словарный опустел.

В парке заскрипел аттракцион,

Звякая цепями, завертелись

Памяти рифмованной, качели,

И спугнули заспанных ворон.

Нагнетая атмосферный фронт.

Осень не жалеет ярких красок

И советский, допотопный зонт,

Весь в кленовых красно-жёлтых

кляксах.

Образы кругом – бери в запас,

Только надо лучше приглядеться,

Сразу в брызги разорвётся сердце,

И стихи с листа, как первый раз.

Ни блокнот не нужен, ни перо,

Осень в фиолетовых чернилах,

Ароматом ветра заманила,

И взлетели в небо пара строф.

От рассвета

Казалась вечностью заря когда то,

А день пронесся птицей меж туч.

И сколько мне осталось до заката?

За горизонт лишь пару раз шагнуть…!

Кого мне ждать за призрачным порогом,

Чего увижу, не запомнив навсегда…

Что наизусть я прочитаю Богу?

Листая в памяти прожитые года.

Где красок взять для нового рассвета

И на холсте запечатлеть всю суть,

В освобожденье веря беззаветно,

Нарисовать к закату новый путь.

Река вселенной вечное движение,

Мне умысел святой не осознать…

Жизнь мимолетна, как стихотворение,

Умрет закат и вновь начнет светать.

Месяц в луже

Месяц в луже качнул нежно удочкой,

И поймал молодую звезду,

По уснувшей серебряной улочке,

Я с гулянки шатаясь иду.

Пусть все контуры города старые

И в лицо узнаю каждый дом,

Я иду с онемевшей гитарою,

А в душе пустоты только звон.

Песни пел для кого этим вечером,

За столом заказных именин?

И портвейном потом искалеченный,

Я домой возвращаюсь один.

Одиночеством наспех стреноженный,

Связок порванных чувствуя боль,

Я иду по судьбе, как положено,

Отыграв в сотый раз ту же роль.

Вивасван и Чандра (Закат)

 
Вивасван – одно из имен Бога Солнца
в ведической культуре.
Чандра – одно из имен Богини Луны
в ведической культуре.
 

Вивасван промчится в колеснице,

Ослепив улыбкой горизонт,

И на самой огненной границе,

Лишь на миг застынет меж времён

И направит лошадей в пучину,

Заиграет красками волна,

А на смену Солнцу – беспричинно,

Заскользит красавица Луна.

Дева – Чандра грустная царица,

Воду тронет золотым веслом

И смущённо опустив ресницы,

Омовенье примет нагишом.

И качаясь на волнах скучая,

Вглядываясь в призрачную даль,

Будет ждать, как острыми лучами,

Тьму пронзит её желанный царь.

Но нашептывать ей станет ветер,

Что закон небесный нерушим,

Не судьба им быть на небе вместе —

Не достичь любви святых вершин.

Взглядом горизонт на миг окинув,

Медленно луна пойдет на дно,

Оставаться больше нет причины.

Если быть любимой не дано.

Декабрь

Декабрь весь в свинцовой дымке.

Ген радости в душе иссяк почти,

Рябины замороженной картинки,

Прекрасный профиль еле различим.

А снега нет, зима теперь южнее,

Европу накрывают холода,

И я на лыжах больше не сумею,

Оставить на сугробах два следа.

Земля оси своей сменила градус.,

Зачем менять ей было полюса?

Но повернуть сверх на голову надо,

Кому-то было нужно в небесах.

А снега нет, декабрь на исходе

И мягкий лёд похож на мармелад,

– Зимы не будет! – говорят в народе!

Но почему-то я совсем не рад.

Душа моя обречена

Бетона слеплена стена,

Из дней вчерашних,

небезгрешных.

В ней замурованы надежды…

Душа моя обречена…

Моей печали семена,

Упали в чернозём небрежно.

С карниза млечного пути.

Я зря разбрасывая звезды,

Цеплял серебряную нить,

Играл на сердце виртуозно,

И думал спеть всегда не поздно.

Что бесконечно стану жить.

И бредилось, что я люблю,

Укрывшись образом печальным,

И все грехи враз замолю,

Крест положа на грудь сакральный,

И тайно мир благословлю,

Своей молитвою банальной.

Моей печали семена,

Упали в чернозём небрежно.

Бетона слеплена стена,

Из дней вчерашних,

небезгрешных.

В ней похоронены надежды…

Душа моя обречена…

Природа её Божественна…

Она не покорная времени,

И не подвластна старению,

Природа её божественна,

И знание – это естественно.

Меняя тела и облики,

То в каплях дождя то в облаке,

Ни в славе и ни бесчестии,

И знание – это естественно.

Богатств ни к чему ей, ни роскоши,

Ни доброе, ни хорошее,

Ни гения, ни сумасшествия,

И знание – это естественно.

Душа словно пламя сверкающая,

Смиренная и всезнающая,

И знание – это естественно —

Природа её Божественна!

Души забыты прежние напевы…

Души забыты прежние напевы,

И в ножнах затупился рифмы меч,

Я понапрасну разбазарив нервы,

Сутулых не расправлю больше плеч.

Чего осталось на горе признанья,

Летящий пепел солнечных стихов,

Еле заметно крыльев трепыханье,

Под тяжестью неписанных грехов.

Друзья ушли в другие измеренья,

Гитара сиротеет на стене,

Но может от печали – обостренья,

Писать стихи захочется вдруг мне.

Перо зудит в руках от напряженья,

И жадно ждёт чернила – фиолет,

Прошу у Бога каплю вдохновенья,

Но подходящих слов в запасе нет.

Звезда без имени

Поглядел на звезду я и понял,

Что её никогда не любили,

До неё миллиардные мили,

Где одна она в вакууме тонет.

Так мала по сравненью с другими,

Что почти её света не видно,

Бесконечно за это обидно,

Что никто не придумал ей имя.

В голове разрываются мысли,

Вариантов придумано куча,

Как наречь безымянную лучше,

Имена все не раз перечислив.

Быстро ночь на глазах почернела,

И тихонько звезда догорела,

Как краснела она и желтела,

Никому уже не было дела.

Поглядел я на небо и понял,

Красота не имеет названья,

Буду я любоваться мерцаньем,

И звезду эту первым открою.

Изморось

Изгнана мраком из царствия снов,

В неведении чахнет пустынном.

И не напиться молитвенных слов,

И Бога не вспомнить имя.

И не нашлось ни копейки добра,

Ни крошки сухой сожаления,

На вздохе коротком она замерла,

У самого края забвения.

И в коме глубокой ни ест, ни пьет,

На вентиляции лёгких,

В упор никого не узнает,

И все тяжелее вздохи.

И в очертаниях нет краёв,

В сердце холодном пусто…

А в нацарапанном слове – любовь,

Только значение чувства.

Бродит одна среди трех миров,

По коридорам пустынным,

Не помня молитвы, живительных слов,

И Бога заветное имя.

О войне

О войне не расскажешь словами,

Разговор будет скучен и пресен.

И её не украсишь стихами,

И не сложишь счастливую песню.

И укутавшись западным ветром,

Весь пропитанный порохом едким,

Не сразишь её подвигом смертным,

Не порадуешь выстрелом метким.

И не вырвешь из адского круга,

Из шального бессмертия мая,

Закадычного, верного друга,

Что тебя, как никто понимает.

И кому это только все надо?

Позабыты и смерти, и беды.

Но брусчатка гудит от парада,

Грезя новой войной и Победой.

О войне эту правду кто знает,

Тот глазами, застывшими плачет.

И военные дни вспоминая,

Ордена свои бережно прячет.

Калина

Январского хлебнув вина,

Калина первый раз хмельна.

В снегу рубиновые грозди,

Дрожат на утреннем морозе.

В её желаньях молчаливых,

Я слышу дерзкие мотивы.

Цвета надежды – акварели,

До этого мерцали еле,

И повинуясь сердца стуку,

Беру я гроздь калины в руку,

Пейзажа в линиях невинных,

Всплывают новые картины.

Срываю ягоды губами,

Гонимый жаждой и мечтами,

Дыханьем ветра опален,

И кажется, что я влюблен,

Созревший совершать грехи

И новые писать стихи.

От ягод ледяных простужен,

Я вновь реальностью разбужен,

Всё получил чего хотел,

И сердце снова не удел,

А вкус любви поблекнет вскоре,

Оставив на губах лишь горечь.

Когда хоронили отца

Когда хоронили отца,

Мне девять лет, ему сорок,

Весною под знаком тельца,

Свежий земли пригорок…

Колышется ленты канва

На красном черные рюши.

Прощальные скорби слова,

И вздохи, рвущие душу…

И мелочи медная горсть,

Падает в чёрную яму,

И эхом за несколько верст,

Летят причитания мамы…

Мне кажется, что никогда

Не отпущу её руку…

И в детское сердце беда

Зашла на пару с разлукой.

Отца моего больше нет,

Надгробное покрывало

И желтых тюльпанов цвет

В памяти только осталось.

И брат, как-то горько, сказал:

– Давай принимай эстафету,

Стихи наш отец сочинял

И ты может станешь поэтом!

Я не заплакал тогда едва,

Себя ощутив одиноким

И вышли из сердца слова —

Стиха неровные строки.

«Сижу на заборе

ноги свеся,

У меня большое горе,

я потерял отца.

Он умер в электричке,

ехав, домой…

Сижу я по привычке

мотая ногой…»

Да и чем тут не зашивай,

На сердце детскую рану,

Мне не нравится месяц май,

И запах желтых тюльпанов.

Куролесица…

Куролесица, куролесица,

Нескончаемых дел череда,

По спиральной карабкаюсь

лестнице,

На заброшенный, пыльный

чердак.

Сколько хлама тут и забытого,

И ненужных, потёртых вещей,

Сколько мелкого, габаритного,

От замков поржавевших ключей.

И амбиций бетоном залитые,

И замоленных наспех грехов.

Обещаний за годы забытые,

Белых крыльев не знавших

ветров…

Сколько мыслей благих и

измученных,

И шафрана пожухлой листвы,

Монотонного и певучего

И хореев из туч грозовых.

И мелодий огромное множество,

И аккордов гитарных страстей,

И пацанских историй – художества,

И портретов ушедших друзей.

Куролесица, куролесица,

Нескончаемых дел череда,

Я все чаще взбираюсь по лестнице,

На загруженный хламом чердак…