Buch lesen: "Два бойца одного ринга"

Дисклеймер

Данная книга предназначена исключительно для взрослой аудитории (18+) и содержит сцены физического и психологического насилия, включая домашнее насилие, похищения, пытки и убийства. В произведении присутствуют описания самоповреждения и последствий травм (шрамы, раны), а также откровенные и жёсткие сексуальные сцены. Затрагиваются темы психического здоровья: депрессия, тревожность, ПТСР, созависимость. Показаны элементы криминального мира: оружие, смерть, месть, контроль и манипуляция.

Все персонажи, события и организации являются вымышленными, любые совпадения с реальными людьми случайны. Автор не оправдывает и не романтизирует насилие или абьюзивные отношения; книга исследует тему силы духа, исцеления и личного выбора.

Читая эту книгу, вы принимаете на себя ответственность за своё эмоциональное состояние. Пожалуйста, делайте паузы, если материал становится слишком тяжёлым, и заботьтесь о себе.

Глава 1

Она просыпается за две минуты до будильника. Всегда за две минуты.

Ванесса Блэквуд лежит неподвижно, глядя в белый потолок. Стеклянная люстра отражает серый утренний свет, комната похожа на операционную. Белые стены, белые шторы, белый гардероб. Отец заплатил за этот стерильный ад, даже не спросив, хочет ли она в нём жить.

Она садится, проводит рукой по волосам — чёрный шелк до поясницы, густой, с природным объёмом у корней. Природа расщедрилась на эту роскошь, и Ванесса знает: это первое, что замечают люди. Второе — губы. Полные, яркие, слишком чувственные для её ледяного лица. Она смотрит на себя в зеркало на стене: острые скулы, тонкий нос, глаза — светло-голубые, как кусочки льда, — и этот рот, который никогда не улыбается по-настоящему.

Здесь никто не видит меня. Никто не видит синяков.

Она поднимает левую руку, смотрит на запястье. Под тонкой кожей — едва заметные белые линии. Старые шрамы. Мать оставила их, когда Ванессе было двенадцать. Ногти, впивающиеся в кожу, и шёпот: «Ты моя, ты никуда не уйдёшь». Она носила длинные рукава тогда. Теперь носит бинты.

Ванесса встаёт, идёт в гардеробную — холодную, идеально организованную, пахнущую деревом и чужими деньгами. Она выбирает чёрные капроновые колготки — плотные, матовые, без блеска. Они скрывают синяки на ногах. Затем платье — чёрное, в тон волосам, облегающее, с коротким рукавом до локтя. Оно открывает запястья, и она чувствует себя голой. Поэтому достаёт чёрные бинты.

Два метра ткани. Чёрной, хлопковой, плотной. Ванесса садится на пуфик и начинает наматывать их на кисти — медленно, ритуально, с закрытыми глазами. Каждый виток — слой защиты. Каждый узел — напоминание о том, что она не та девочка, которая молчала, когда мать впивалась в её руки.

Ты не будешь слабой. Ты не будешь жертвой. Никогда.

Она затягивает последний узел, проводит пальцами по бинтам — гладким, прохладным. Потом консилер — на шею, на ключицы, под глаза. Всё. Никакой помады — губы яркие сами. Ресницы нарощены, брови выщипаны — единственное, что она делает для себя.

Десять минут. И она готова быть чужой.

↼⇁

В офисе отца пахнет дорогим деревом и чужими деньгами. Судья Блэквуд сидит за столом с панорамными окнами, и его руки лежат на столе, как два бледных орудия правосудия. Он слышит тяжёлое цоканье её каблуков — она носит их каждый божий день — и не поднимает головы.

Опоздала. Какая разница. Я должен держать её в тонусе, иначе она начнёт думать, что может выбирать. А выбирать ей не позволено.

— Ванесса, — голос сухой, как корочка хлеба. — Ты опоздала.

Она не спорит. Садится напротив, скрещивает ноги. Чёрные колготки блестят под лампой. Судья поднимает взгляд и видит платье, волосы, губы — и внутри закипает глухой страх, который он носит уже шестнадцать лет.

Опять она вырядилась, как её мать. Та же чёрная грива, тот же вызывающий рот. Тогда, в двенадцать, она сидела за этим же столом в кофте с длинными рукавами, и он заметил кровь на манжете. Он спросил: «Что это?» Она посмотрела на него, и в её глазах была такая тишина, что он испугался. Он не повторил вопроса. С тех пор он боится смотреть на её руки. И говорит про платья.

— Ты выглядишь неподобающе. Слишком вызывающе. У тебя встреча с советником, а ты выглядишь как...

Он не договаривает. Ванесса опускает глаза. В этом движении — смирение, за которым он не видит стальных пружин. Но он знает, что они там. Он всегда знал.

Если я скажу «как шлюха» — она встанет и уйдёт. И я останусь один. Как в тот день, когда ушла её мать.

— Я переоденусь, — говорит она тихо.

— Уже поздно. Иди на встречу. И улыбайся, Ванесса, улыбайся! Ты должна быть милой. Это твоя ра-бо-та.

Она выходит, и он смотрит ей в спину. Её волосы качаются при ходьбе — чёрные, тяжёлые. Он помнит такие же волосы, разметавшиеся по подушке, когда жена лежала в больнице и шептала: «Я не хочу, чтобы она была такой, как я». Он не ответил тогда. Он ничего не ответил.

↼⇁

Встреча с советником длится час. Мистер Хейл — толстый мужчина с седой щетиной — сидит напротив и говорит о контрактах, но его мысли заняты другим.

Он смотрит на её рот, пока она говорит, и думает: сколько стоит разморозить такую ледяную королеву? Блэквуд вырастил дочь как трофей, но она слишком далека, чтобы её коснуться. Хотя такие, как она, падают громче всех — стоит только найти правильный рычаг.

Ванесса видит его взгляд. Чувствует, как он ползёт по её губам, и внутри поднимается холодная волна отвращения.

Старый козёл. Если бы не отец, я бы разбила ему нос об этот стол. А потом бинтовала бы руки с новым чувством — чистым и честным.

Но она улыбается, когда нужно. Смеётся над его плоскими шутками. Кивает. Её пальцы под столом сжимаются в кулаки — ногти впиваются в ладони, оставляя полумесяцы боли.

— У вас красивые губы, мисс Блэквуд, — говорит он, облизывая свои. — Как у актрисы из старого кино.

— Спасибо, мистер Хейл, — отвечает она с ледяной улыбкой.

Если он скажет ещё хоть слово о моих губах, я встану и уйду. Плевать на отца. Плевать на всё.

Но он замолкает, встреча заканчивается. Когда он уходит, она сидит в конференц-зале одна, глядя на город.

Он прав. Мои губы слишком яркие. Но я не буду их прятать. Это моё единственное оружие, которое я не прячу под бинтами. Моя мать тоже была яркой, но она была на этом зациклена. И это её погубило. Но я не она. Я сильнее.

↼⇁

Обед. Ресторан в центре, столики на улице, пахнет кофе и осенними листьями. Её подруга Лейла — дочь чиновника, с идеальным маникюром и пустым взглядом — уже ждёт её.

Она смотрит, как Ванесса садится, как поправляет платье, как скрещивает ноги, и внутри просыпается привычная смесь зависти и презрения.

Опять она в этом чёрном. Вечно как на похороны. И эти волосы... ну почему у неё такие волосы? А у меня — жёсткие, ломкие, хоть я и трачу на них целое состояние. И губы эти. Природа, блин, любит одних больше, чем других. Хотя она даже помаду не носит, а они у неё — как у порнозвезды. Но она слишком холодная, чтобы их использовать. Дура.

Вслух она говорит:

— Ты выглядишь уставшей, Ванесса.

— Я сплю нормально.

— Ты всегда так говоришь. У тебя под глазами тени.

Лейла жуёт салат и думает: Может, она принимает что-то? Или наркотики? Было бы забавно — идеальная дочка судьи с иглой в вене. Может, у неё там, под этой маской, — ад.

Ванесса касается лица, понимая, что консилер стёрся. Но ей всё равно.

— Я много работаю, — отвечает она.

— Твоя «работа» — это подписывать бумажки, которые подписал бы твой отец, — фыркает Лейла. — Ты могла бы заняться чем-то другим. Открыть бутик. Или выйти замуж.

— Замуж? — бровь Ванессы поднимается.

— Ну да. Ты красивая. У тебя губы, волосы, фигура. Почему ты до сих пор одна?

Ванесса смотрит на подругу и видит насквозь. Она хочет, чтобы я была такой же несчастной, как она. Чтобы я вышла замуж за какого-нибудь скучного богача и превратилась в зомби. Чтобы я перестала быть угрозой. Чтобы я перестала быть свободной.

— Ещё не встретила подходящего, — говорит она.

Лейла пожимает плечами. Ну и чёрт с тобой. Скоро скиснешь, как все.

↼⇁

Четыре часа дня. Ванесса возвращается домой, закрывает шторы во всех комнатах — сначала темнота, потом она. Это главное правило.

Она снимает платье, колготки, бинты. Открывает ящик, который всегда держит под замком, — внутри свежие бинты, перчатки, старое полотенце. Включает запись боя — 80-е, хриплый голос комментатора, шум толпы.

В эти моменты я настоящая. Такая, какой хочу себя видеть сама, а не построенная по лекалам отца.

Через пять минут в дверь звонят. Тренер — старый, седой, хромой, с глазами, которые видели больше, чем он говорит, — проходит в квартиру, не глядя на роскошь — хотя с другой стороны, для Лейлы её квартира кажется «бедной» из-за отсутствия излишнего пафоса. Он садится на кухне, наблюдая, как она бинтует кисти.

Опять она напряжена. Вчера я оставил ей синяк на боку — она даже не поморщилась. Сколько можно терпеть? Её отец скоро сломает её, если она не уйдёт. Но она не уйдёт. Она боится. Она всегда боялась, что станет как мать. А я не знаю, как ей сказать, что она уже не станет. Она сильнее.

— Ты вчера была напряжена, — говорит он. — Расслаблялась?

— Я расслабляюсь только здесь.

— Я знаю. Потому и пришёл.

В гостиной раньше стоял обеденный стол посередине комнаты но чуть ближе к стене, но теперь тут висит боксёрская груша, у окна к стене придвинут белый диван, на котором разместился как обычно тренер, а напротив висит огромный плазменный телевизор. Так как комната большая, всему хватило место и достаточно пространства чтобы можно было боксировать.

Груша тяжёлая, кожаная, со следами бесчисленных ударов. Ванесса подходит к ней, касается пальцами шершавой поверхности и начинает бить. Первый удар — лёгкий, разминочный. Второй — сильнее. Третий — в полную силу. Она не считает удары, она слушает своё тело: как растягиваются мышцы, как сжимаются кулаки, как воздух со свистом вырывается из груди.

Мама. Если бы ты видела меня сейчас. Ты хотела, чтобы я была твоей. Но я стала собой. Я стала той, кто не позволит себя сломать.

Тренер смотрит на её спину, на то, как двигаются мышцы под кожей, и думает: Она бьёт не в ярости. Она бьёт в боли. Каждый удар — это крик о помощи, который она никогда не произнесёт вслух. Когда-нибудь она сломает себе руки, если не научится прощать.

— Хватит, — говорит он через час.

Она останавливается. Пот стекает по лицу, смешиваясь с остатками консилера. Волосы собраны в хвост, у корней они мокрые; глаза горят, зрачки расширены, как у зверя, губы приоткрыты. Она выглядит как воительница — и как раненый зверь одновременно.

— Что с тобой?

— Ничего.

— Ванесса, ты думаешь, я не вижу тебя насквозь?

Она вздыхает, садится на пол, прислоняется к стене. Смотрит на свои руки — сбитые костяшки, мозоли и шрамы на предплечьях.

— Отец. Он опять сказал, что я выгляжу неподобающе. Что я должна быть милой. Что я должна... — она замолкает.

Тренер смотрит на неё. Она не скажет. Она никогда не скажет, что он боится её. Что он всегда боялся. Но я знаю. Я видел их, когда ей было двенадцать. Он смотрел на её руки и молчал. А она смотрела на него и ждала, что он спросит. Он не спросил. И она перестала ждать.

— Ты не должна быть ничем, — говорит он тихо. — Ты должна быть собой. И если ты не можешь быть здесь — уходи.

Она смеётся. Но смех выходит сухим, ломаным, похожим на всхлип. Она зажимает рот ладонью, но смех всё равно прорывается сквозь пальцы. Тренер молчит. Он даёт ей время. Наконец она опускает руки, смотрит на свои кулаки и говорит тихо, хрипло:

— Куда я уйду? У меня нет денег, нет профессии, есть только фамилия, которую я ненавижу.

— У тебя есть руки. И это оружие.

Она смотрит на свои кулаки. Он прав. У меня есть руки. И я умею ими пользоваться. Если я когда-нибудь вырвусь — я сломаю нос тому, кто попытается меня остановить. Даже если это буду я сама.

↼⇁

Вечер. Ванна. Горячая вода обжигает кожу, и она смотрит на свои руки. Бинты сняты, шрамы видны — тонкие белые линии от локтя до запястья. Она касается их пальцами.

Двенадцать лет. Тот же вечер, та же ванна. Она прячет руки под воду, чтобы не видеть кровь. Мать стоит в дверях, смотрит на неё пустыми глазами и шепчет: «Ты моя, ты никуда не уйдёшь». А Ванесса молчит. Она всегда молчит.

Но теперь она не молчит. Она шепчет в пустоту:

— Мама, ты хотела, чтобы я была твоей. Но я стала собой. И я не стану тобой. Я не буду слабой. Я не буду ломаться. Я буду бить.

Она закрывает глаза. Капли падают с крана — тихо, ровно. Единственный честный звук в её жизни.

Завтра будет новый день. И снова я проснусь за две минуты до будильника. И снова надену чёрные колготки. И снова буду улыбаться тем, кого ненавижу. И ничего не изменится.

Но она ошибается.

Потому что завтра в её дверь позвонят. И всё, что она знала о себе, о своей силе, о своей клетке, будет поставлено под сомнение. Одним ударом. Её ударом.

А пока она засыпает, думая о том, как падают капли, и о том, что в этом звуке есть что-то настоящее.

Единственное настоящее в её жизни.

Глава 2

Он не спит уже третий час.

Тьма вокруг — густая, тягучая, как старая кровь. Дрейк Роудс лежит на спине, глядя в потолок — чёрный, матовый, без единой трещины. Вокруг — стеклянные стены, панорамные окна, за которыми ночной город мерцает огнями, как рассыпанные угли.

Он сам выбрал этот этаж. Сам заказал эту комнату, эту мебель, эту жизнь. Последний, восемьдесят восьмой этаж — здесь спальня, гостиная, кухня, ванная с отдельным душем. Этаж ниже — бассейн. А ещё ниже — личный зал для тренировок. Весь небоскрёб принадлежит ему, но три верхних этажа — только его, никто не ступает туда, кроме его «правой руки».

Он садится, трогает шрам поперёк носа — тонкую белую линию, проходящую прямо между глаз. Десять лет прошло. Брат оставил его в ту ночь, когда всё началось и закончилось.

Дрейк встаёт и идёт в кухонную зону. Босые ноги ступают по холодному чёрному камню. В пентхаусе нет дверей — только открытые пространства, разделённые видами света и покрытием пола. Кухня встречает его идеальным порядком: чёрный гранит, матовая сталь, ни одной лишней вещи. Он сам обустроил этот этаж, выбирал каждый шкаф, каждую ручку. Потому что может. Потому что у него есть деньги, власть и право решать.

Дрейк достаёт виски, откручивает пробку и запрокидывает голову. Жидкость льётся в горло — тёплая, терпкая, обжигающая.

Она входит не так, как вода. Вода скользит по пищеводу легко, за несколько секунд достигает желудка и через пять минут всасывается в кровь, разносится по клеткам, питает, восстанавливает. Виски — другое. Он обжигает глотку, как наждак. Надгортанник захлопывается, но несколько капель уже рвутся в дыхательные пути — он кашляет, глухо, привычно. Жидкость проваливается в пустой желудок, задерживается на мгновение и устремляется дальше, в кишечник, где почти сразу впитывается в капилляры. Через минуту алкоголь уже в его венах, разносится по телу, дотягивается до каждой клетки. Он чувствует, как кровь густеет, как сердце бьётся тяжелее, как алкоголь добирается до мозга, притупляя углы, сглаживая боль.

Виски не даёт жизнь. Он даёт забвение.

Дрейк опускает бутылку, вытирает губы тыльной стороной ладони. Жжение внутри уже привычное — он почти не замечает его. Только пустоту. И тишину.

↼⇁

Шесть утра. Небоскрёб просыпается вместе с ним. Дрейк спускается на лифте на этаж кабинета — восемьдесят пятый. Он тоже спроектировал его сам: стены — рейки из чёрного дерева, мебель — чёрная кожа, на полу — грубый серый, почти чёрный матовый камень. Но огромный круглый стол — единственное яркое пятно: он цвета пролитого вина или подсыхающей крови. Панорамные окна открывают вид на город внизу — серый, холодный, покорный. Город, который он держит в кулаке.

В дверь стучат. Его помощник входит с папкой в руках.

— Дрейк, у нас проблема. Поставка в порту зависла.

Дрейк не оборачивается.

— Реши.

Дрейк медленно поворачивает голову к помощнику. Его глаза — тёмные, почти чёрные — смотрят сквозь него, как сквозь пустое место.

— Я сказал, реши.

— Но там люди судьи Блэквуда. Они не пропускают...

— Я слышал. Позвони в порт, — говорит Дрейк, не оборачиваясь. — Скажи, что я приеду через час. И чтобы те, кто перекрыл канал, ждали меня у входа.

Помощник открывает рот, чтобы что-то сказать, но Дрейк поворачивается, и слова застревают у того в горле.

— Я сказал — сделай.

Помощник исчезает.

Час спустя Дрейк стоит в порту. Серый бетон, запах соли и мазута. Трое мужчин в форме охраны — люди судьи Блэквуда — смотрят на него с наглой уверенностью. Они не знают, кто он. Они думают, что он просто очередной бизнесмен, который пришёл жаловаться.

— Мистер Роудс, — говорит один из них, выступая вперёд. — У нас приказ. Никто не проходит. Вы можете обжаловать это через суд.

Дрейк смотрит на него. Молча. Секунду. Две. Потом делает шаг вперёд.

— Ты знаешь, кто я?

— Я знаю, что ты никто, — ухмыляется охранник.

Дрейк не улыбается. Он просто бьёт — резко, коротко, в горло. Охранник падает на колени, хватаясь за шею, пытаясь вдохнуть, но воздух не идёт. Двое других замирают, глядя на него, но не двигаются.

Дрейк подходит к упавшему, наклоняется, берёт его за волосы, заставляя поднять голову. Голос тихий, почти шёпотом:

— Ты ошибся. Я — тот, кто решает, кто здесь никто. Если ты хочешь жить, ты передашь судье, что его люди больше не работают в этом порту. Если нет, то первой испытательной крыской будешь ты. — Он отпускает волосы, и охранник падает лицом в бетон. Дрейк вытирает руку о штаны, поворачивается к остальным.

— Вы поняли?

Они кивают. Слишком быстро. Слишком испуганно.

Дрейк идёт к машине, не оглядываясь. Он не смотрит на упавшего. Ему всё равно.

↼⇁

Обед. Дрейк не спускается в рестораны без необходимости — а необходимость это только рабочая встреча. Он ест в гостиной на верхнем этаже. Чёрный дуб, матовые светильники, ни одной светлой детали. На столе — три прибора. Его, матери и брата. Он всегда накрывает на троих, хотя знает, что они никогда не сядут рядом с ним.

Мать умерла, когда ему было пятнадцать. Брата он убил два года спустя.

Он смотрит на пустые стулья. Внутри — привычная тупая боль, которую он давно перестал называть виной.

Ты сделал это, чтобы выжить. Он бы убил тебя первым.

Но боль не уходит. Он встаёт и спускается на лифте на этаж тренировочного зала — восемьдесят шестой.

↼⇁

Зал — его убежище. Бетонные стены, запах пота и старого ринга. Здесь он снимает маску. Рубашка летит на пол, свет лампы падает на его спину.

Вся кожа от шеи до поясницы — это чёрная графика, похожая на трещины, которые разбегаются от позвоночника в разные стороны. Никаких образов. Только линии, пятна, углы и пустота. Густая тушь, которая растекалась по коже, оставляя нервные, рваные следы. Он выглядит так, будто его разбили молотом, и осколки застыли под кожей.

Дрейк подходит к груше, начинает бить. Удары — тяжёлые, размеренные. Он не вкладывает в них злость. Он вкладывает память.

Брат. Лицо. Кровь.

Он бьёт, пока мышцы не начинают гореть, пока дыхание не сбивается. Пот стекает по спине, и татуировки кажутся живыми. Он смотрит на свои руки — сбитые костяшки, старые шрамы, мозоли. Те же руки, что сломали брату челюсть. Те же руки, что держат город в страхе.

↼⇁

Вечер. Дрейк снова в кабинете на восемьдесят пятом этаже. Помощник приносит папку — тоньше, новее.

— Досье на судью Блэквуда и его семью. Как вы просили.

Дрейк кивает. Помощник исчезает. Он открывает папку, перелистывает сухие факты: возраст, доходы, связи. Потом натыкается на раздел «Семья».

Одна строка.

Дочь. Двадцать четыре года. Архитектор. Работает в компании отца.

И больше ничего.

Дрейк почти закрывает папку, но на последней странице замечает вложенную фотографию. Девушка. Чёрные волосы до пояса, светлые глаза, яркие губы. Она смотрит в камеру без улыбки — и в её глазах он видит знакомую пустоту. Ту же, что носит в себе.

Он задерживает взгляд на фото дольше, чем нужно.

Он смотрел на её фото и чувствовал то же, что чувствовал, глядя в зеркало каждое утро. Она была пустой. Как и он. Он должен был понять, кто она. Не дочь судьи. А та, кто смотрит в зеркало и не видит себя.

Он перечитывает строку о работе. Архитектор. Она проектирует чужие дома. Но свою жизнь ей не дали спроектировать. Как и ему когда-то — но он хотя бы выбрал цвет своих стен.

Дрейк закрывает папку и кладёт на край стола. Завтра он поедет к ней. Не для угроз. Не для давления. Просто чтобы посмотреть в её глаза. Увидеть ту же пустоту, которую он носит внутри себя.

↼⇁

Ночь. Дрейк стоит у панорамного окна в своём пентхаусе. Город внизу мерцает огнями. Он смотрит на своё отражение в стекле — на свои глаза, тёмные, почти чёрные.

Двадцать четыре. Архитектор. Работает на отца.

Он прокручивает в голове её лицо с фотографии. Чёрные волосы. Ледяные глаза. Она не знает, что он идёт. Не знает, что её жизнь изменится через несколько часов.

Он понимает, что это глупо. Он не должен ехать сам. У него есть люди, которые сделают это за него. Но он хочет увидеть её лицо, когда она поймёт, кто он.

Почему?

Он не отвечает. Просто стоит и смотрит на ночной город, пока за окнами не начинает сереть рассвет.