Buch lesen: «Любя и радуясь», Seite 4

«Пусть совсем ненадолго но на эн дней или лет…»

 
пусть совсем ненадолго но на эн дней или лет
от любви отказаться забыться
родная но снова с этих губ замирая с тревогой ловить слова
и оттенки столь напряжных нектаров к тебе
уходя от бессонниц и эсэмэсок под утро
всё безумно и глупо всё просто так просто
всего лишь любовь
и всего лишь слова как ты повторяла
настаивать глупо
мы взорвёмся сломаемся болью при встрече
но предатель-надежда толкает ещё раз
мотыльком полоумным на пламя твоих отторжений
и нету лекарства от прошлого раз не срослось
 

«Иногда меня посещают фантазии…»

 
Иногда меня посещают фантазии,
что я – «негр» самого Квизатца Хедераха,
императора Вселенной,
управляю за проценты
разных благ (не только денег!)…
Заодно приходится разрабатывать
экономическое soft-удобрение
для растущих грибами фирм, бизнесов
и других объектов,
наблюдать и анализировать
переливчатый танец узоров
в больших городах
управляемого человеческого
(и другого)
биоматериала,
непостижимый смысл
перестановок и
плетения карм
гигантского биокомпьютера,
иногда что-то меняя и
подправляя,
улавливая счастье
для всех и каждого
(вон, вон оно побежало!),
грустить и улыбаться,
оптимизируя личные
биоэнергетические капсулы
всех индивидуумов,
сражаться с тёмными силами,
вызвавшими дефицит социального обеспечения
в пределах гигантского региона…
Другими словами, я просто пишу тексты
(иногда – программного кода),
а всё остальное – возможно, преувеличил,
спросонок играя Бога совсем ненарочно.
 
 
P. S. Впрочем, никогда не знаешь наверняка
И “возможно” – здесь ключевое слово
 

«Переключая сюжеты личного театра…»

I

 
переключая сюжеты личного театра
чаще всего неосознанно
театра одного для всех
прямо в социуме
влияешь влияешь
вольно или невольно
как крутой воротила
даже без денег
но я не волхв Фаулза
а такой же как все
из текущего поколения
 

II

 
в конце концов
понимаешь что
жизнь играет нашими
психологическими состояниями
трансформирует
или как правило стремится ухудшить
превратить в плохих злых или скомканных
поймать в нежелательной социальной роли
но
надо
сопротивляться
не давать себя сыграть
на тактическом и
стратегическом
уровнях
 

«Летом ночью туман…»

«Что за бес в полукружиях окон закатом тиснён —

опершись головой о метель, с чешуёй в кулаке,

опершись, как о барскую шубу в передней – лакей,

это Моцарт пирует хамсой,

это все называется снег…»

Олег Золотов

 
летом ночью туман
за окном
притворяется сном,
претворяется сном,
забавляется с небом:
это Золотов пьёт под луной,
это Моцарт пирует хамсой,
это Лакшми танцует судьбой,
это всё называется Свет
и исчёрканных строчек победа —
побег в тишину
полугрёз,
полусна,
полубреда:
писать и любить!
строк финтом
ангелизировать время,
расставив
в контрольных местах
сетевые кунштюки —
настройки
и фильтры
мечты
и штурвалы
«реала»…
и навзрез
тишина
полуслышно
гудит,
и мгновенья
крутые
словами
ласкаются
 
 
в душу моюиз астрала.
 

«Когда-то я жил…»

 
когда-то я жил
в той части города²,
над которой заходит солнце
(если глядеть с центральной
набережной),
а сейчас
параллелепипед пирамиды
академической библиотеки
красного кирпича
на фоне
пасмурного неба
так част по пути,
так част,
и я замечаю:
на улице Стуриша
после дождя
на асфальт
выползают черви,
и я – Ихтиандр, уплывший
в здоровья норму.
 

«Затаптывать снегом мои откровенья…»

 
затаптывать снегом мои откровенья
и сполохи разломанного эмоциями мира,
баюкать Рождество, словно ребёнка,
со всеми его огнями, застольями и нарядами —
ты знаешь, всё – круговерть, суета сует
и улыбки медитативного вслушивания
в тишину промёрзшего белого парка,
когда губы ещё хранят твой поцелуй,
память играет его теплом и полуоттенками,
рот ещё не забыл
дремлющую в уютной спальне
в нескольких сотнях метров от этого
нанесения следов в стиле «каприччио»,
и воздух столь свеж, что ждёшь
как минимум просветления,
и когда прищуришь глаза,
понимаешь, как чуть слышно звучит бытие
сквозь гул притаившегося рядом города,
сквозь мастерство вымышленных имён,
и фраз, опоясывающих смысл, не более,
угасающих в твоей голове,
когда зима начинает шептать
и напрашивается в любовницы
снежинками, тающими на щеках,
глядя, как ты, наконец, уходишь.
 

«В полутиши дней, практически, – «дней сурка» с приятным сюжетом…»

 
в полутиши дней, практически, – «дней сурка» с приятным сюжетом,
посреди февраля и современных замков, овеваемых снегом,
мечтать как всегда о чём-то приятно-взрослом (например, принцессе рядом)
или вспоминать, считая, если нельзя назад в физическом времени,
то можно в психическом и алхимическом (в смысле внутренних процессов)…
в приятной полудрёме в кресле у монитора в голову лезут всякие
ласкающие душу банальности – типа, «богатства любви» или
«левитация на велосипеде над Даугавой»,
и ты ощущаешь, как зима за окном начинает нежить и нежиться с тобой на пару…
знаешь, иной раз тянет поиграть в эдакого нео-Шико – с самим собой и окружающими
(не хватает камина в рабочем кабинете и придворных музыкантов),
впрочем, если превращать жизнь в сказку, надо начинать с собственной реальности,
посылая запрос Богу, оперируя гармонизирующими вибрациями,
слушая снег, наблюдая луну, целуя любимые губы – так просто, что сложно забыть,
повторяя: сгорать от любви не надо, лучше – цвести от любви, как, впрочем, и жизни,
я бы добавил ещё немного книг, вина, кино, музыки и всего остального (скромно),
чтобы жить в гармонии со зверем своего тела и не будить библейского,
а впрочем надо просто быть мастером своей судьбы, что весьма сложно,
но тем не менее…
и тогда, наверное, будет легко творить ангелов слов – посреди февраля и неопринцесс,
вот только б освоить секреты, вот только б зачерпнуть ещё одну пригоршню счастья,
слегка рассыпая вокруг половину,
и вздохнуть полной грудью, наблюдая, как музы слетелись.