3 года, 3 часа и 3000 км. Сборник рассказов

Продолжали смотреть на город. Стояли в тишине, каждый в своих мыслях. Но эта тишина не была гнетущей из-за какой-то удивительной энергии, которая витала вокруг нас. Да и ещё очень трудно было оторвать взгляд от кружащегося снега.

То, что я читаю и пишу с 3-х лет, мама конечно же знала, но мою тягу к разговорам по душам с посторонними людьми именно тогда она и открыла для себя.

Бабушка покачала головой, она выглядела расстроенной. Парня, которого задумала её внучка, они вряд ли увидят. Картина была нерадостная, никакого намёка на скорый приход эльчи.

Взгляд зацепился на мгновение. Он отвёл глаза и тут же забыл про девушку. Она отвела глаза и не смогла забыть парня.

– Неважно, кто написал эту картину. Поверь мне. Глядя на эту картину не думаешь об авторе, думаешь только о том, что на полотне… Вот это я называю искусством…