Папа понял вдруг, ей за двадцать…
Посмотрел на свои морщины
И обнял дочь. Куда деваться?
К алтарю вел он дочь невесту
В ослепительном платье белом…
Папа думал, растит принцессу,
Дочка выросла – королева....
Старый папа в уютном кресле
Фотографий альбом листает.
"Внучка, – думает он, – принцессой
Обязательно точно станет"
«Портрет»
На белизне шершавого холста
Уверенной рукою, мягкой кистью
Седой художник девушку писал
Прекраснее, чем сотни тысяч в жизни.
Прямые ноги, гибкая спина,
Все линии нежны и грациозны,
И кожа королевская бледна,
И чёрной тьмой легли на платье косы.
Свой взгляд усталый в небо устремив,
Та девушка мечтательно молчала,
И слышно было, будто этот мир
В её портрете брал своё начало.
И звёзды карих глаз как из окна
Внимали внешней жизни безучастно,
И девушка одна, совсем одна
Художнику казалась так несчастна…
И звёзды он просил, ложась в кровать,
О помощи, подсказке и совете.
Холодным краскам как сумеет дать
Простой художник жизнь на этом свете?
И сон сомкнул завес усталых век.
И звёзды с неба с ним заговорили
О том, что не способен человек
Услышать средь мирские тучи пыли.
"Добавь на плечи след знакомых рук,
На губы тайну первого касанья,
Добавь в глаза восхода светлый круг -
Восход её счастливого свиданья.
Добавь в ладонь цветы, что миг назад
Она в забытой вазе разместила…
Добавь тот образ в карие глаза,
Что думать заставляет: "Я любима". "
И до зари седой художник встал,
Ни завтрака, ни ванны он не принял,
Он день и ночь без устали писал,
Всё новый вид внося своей картине.
И силуэт в глазах, и след цветов,
И даже тень святого поцелуя,
Но сути звёздных не внимая слов,
Он рисовал печалясь и тоскуя.
Тогда картину выставил он прочь,
Бесстрастный взгляд, на небо устремлённый,
Не в силах больше кистью превозмочь,
Назвав себя угрюмо "побеждённый".
Взошла луна и наливался парк
Фонарным тёплым желтоватым светом.
Под ним, уничтожая чёрный мрак,
Лежал портрет с прекрасным силуэтом.
Прямые ноги, гибкая спина,
Все линии нежны и грациозны,
И кожа королевская бледна,