Buch lesen: «Жизнь продолжается»

Schriftart:

Свирепствуют повсюду террористы.
И вирус разгулялся почём зря.
Но солнце также ярко и лучисто,
Жизнь продолжается на беды несмотря…

ISBN 978-5-0064-2711-2

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

«Что такое любовь? – ты спросила меня…»

Что такое любовь? – ты спросила меня.
Я в смущеньи молчал. Я не знал как ответить.
Ведь на этот вопрос твой, нетрудно понять.
Не ждала ты цитат из статейки в газете.

Как тебе рассказать о бессонных ночах,
О мучительных думах моих на рассвете,
И что руки твои ощутив на плечах.
Понимаешь: ты самый счастливый на свете.

Объяснить, как и выразить фразой какой,
Отчего так внезапно без всякой причины
Вдруг становится так хорошо и легко,
Словно вынырнул к свету их тёмной пучины.

Предо мною, как будто захлопнулась дверь.
Я ведь понял, что раз ты об этом спросила.
Раз не знаешь сама. То не любишь теперь.
Да и раньше, видать. Никогда не любила…

1954

«Ласкает мысль, что набранный курсивом…»

Ласкает мысль, что набранный курсивом
Твой стих тебя в поэта превратит.
Быть знаменитым хоть и некрасиво,
Но, ведь, приятно… И не повредит.

2019 г.

«Давно пора романтики ушла …»

Давно пора романтики ушла —
Костры. В кострах картошка запечённая,
И грань, что разделяет сталь и шлак,
И песни про блатных и заключённых.

Уже привыкли дома не скучать.
И сериалы мыльные нам нравятся.
Но, вдруг, «ударит в голову моча»,
И хочется куда-нибудь отправиться.

Всю Антарктиду поперёк пройти,
И не считать, что это блажь и глупости.
Там Полюс Недоступности найти
И сделать его полюсом доступности…

Сентябрь 2003 г.

«Проходит всё, пройдёт и это…»

Проходит всё, пройдёт и это,
Сказал когда-то Соломон.
Пустив слова эти по Свету
Их начертал на перстне он.

Проходит боль, проходит радость,
Проходит горечь от обид,
Проходит поцелуев сладость,
Проходит то, что нам вредит.

Проходит то, что было в моде…
Больнее же всего когда
Поймёшь, как быстро жизнь проходит.
И то, что это навсегда.

14 мая 2020 г

«Сколько семечек лущено…»

Сколько семечек лущено,
Ты поди – сосчитай.
Сколько в жизни упущено —
Просто бьёт через край:

Деньги, женщины, радости,
Власть, карьера, успех,
Славы ложные сладости,
Лести приторной грех.

Но осталась незыблемой,
Как незыблема кровь,
Из всего, что так вздыблено,
Сохранившись, любовь.

И я рад, что не сдвинулась
Надо мной её власть,
И меня не покинула…
Значит жизнь удалась.

Апрель 2021 г.

«На свидание с мамой я сегодня иду…»

На свидание с мамой я сегодня иду.
А свидания эти – раза два лишь в году.
И короткий, уж очень, у нас разговор.
Я всплакну, прочитаю по книжке «Изкор».

На скамейке в тенёчке чуток посижу.
И на мрамор безмолвно цветы положу.
Молча я говорю, мне молчанье в ответ.
Ухожу. И глядит мама молча мне вслед.

2002 г

«Коптилки из гильзы мигающий свет…»

Коптилки из гильзы мигающий свет.
На завтра готовлю уроки,
А мне и восьми не исполнилось лет,
А в комнате холод жестокий.

Сегодня бумаги убрав со стола,
Включаю домашний компьютер
Мой верный товарищ, решая дела,
В часы превращает минуты.

И это не то, чтобы мне повезло.
Владеют им малые дети
Всего-то чуть больше полвека прошло,
И надо ж, чему я свидетель!

От жалкой коптилки до самых вершин,
До клонов, до скорости света.
Я всё это видел. И даже вершил
По мере способности это…

Май 2000 г.

«Кто знает, что такое счастье …»

Кто знает, что такое счастье —
Любовь, богатство, красота?
Иль полнота над кем-то власти,
Иль бытом ставшая мечта?

Про счастье пишутся трактаты.
Я суть трактатов не усёк.
Пришедший в этот мир когда-то
Я просто счастлив, вот и всё…

Март 2018 г.

«Город юности…»

Город юности
Я брожу по улицам пустынным,
Фонари разлили свет лимонный.
Где-то за углом ворчит машина.
Тень за мной ползёт в унынье сонном.

Город спит в молчание погружен.
Отражаем мокрыми камнями,
Свет реклам рассыпался по лужам
Красными дрожащими огнями.

Мелкий дождик в крыши бьёт упрямо,
Сверху тучи глыбами базальта,
Золотым узором в чёрный мрамор
Листья клёна липнут на асфальте.

Далеко в порту сирены воют,
Тщетно к чьей-то памяти взывая.
Ветер над трамвайною дугою
Звёзды-искры с провода срывает.

Город этот, где я рос и дрался,
Где играл в туземцев и пиратов,
Первый раз влюбился и расстался
В поезд сев со школьным аттестатом,

Где в приморский парк по воскресеньям
Я мальчишкой бегал на свиданья.
Где от грусти я искал спасенья
Пережив любовные страданья.

Где нашёл любовь свою большую,
Где мои потом родились дети.
И недаром про него пишу я:
С городом я прочно связан этим.

2020 г.

«Я круглый сирота. Смешно. В мои-то годы!..»

Я круглый сирота. Смешно. В мои-то годы!
Об этом говорить и вновь переживать
Ту боль потерь. С законами природы
Не спорят. И не нам законы закрывать.

И всё-таки, в груди, порой, заноет что-то.
И детство из глубин далёкое всплывёт.
И снова вся семья, отбросив прочь заботы,
Собравшись за столом, как будто, оживёт.

Вот мама режет торт, такая молодая,
Отец, надевший френч с медалью на груди.
Вот бабушка моя, усохшая, седая
Молитвенник раскрыв тихонечко сидит.

А вот моя сестра. Она всегда читает.
Её не оторвать от чтения никак.
Я так её люблю, и я всегда мечтаю
О том, что мы опять бумажный склеим танк.

И здесь же рядом я, мальчишка конопатый.
И для меня давно сосед—моряк кумир.
Я вижу мир вокруг прекрасным и богатым,
Не ведая того, как зыбок этот мир…

2007 г.