Оборотень. Стихотворения

Иллюстратор Елизавета Дворкина-Самарская

© Константин Корнеев, 2017

© Елизавета Дворкина-Самарская, иллюстрации, 2017

ISBN 978-5-4485-2994-8

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Города

 
Магистралями, светофорами огорожены города,
Обездвижены на картинках в глубинах толстых брошюр,
Обессиленно в лужах расклеивающихся. О да,
Я о большем Всевышнего сегодня и не прошу
 
 
И о небе не помышляю – земными хлебами сыт;
На руках сыпью высыпало пресыщение пиром, где
За киоском табачным ангел, шатаясь, на клумбу ссыт,
Раздавая по капле влаги каждому сироте.
 
 
Размалёваны остановки картинами в стиле ню,
И не то чтоб искусства ради, а исключительно просто так,
От безделья. Я научился многостранично нести херню,
Но в деле этом почётном – каждый у нас мастак.
 
 
В кого ни ткни – все умельцы, каждый собаку съел,
И потому у народа предрасположенность к чувству есть:
На остановках круглогодично не утихает рычанье тел
За право втолкнуться в ПАЗик и к печке скорей сесть.
 
 
За право выделиться из массы, свой утвердить указ,
Не видя, как утекла любовь и впала в топкую тишину,
Что накрывает город в тот предрассветный угрюмый час,
Когда поэт весь от горькой чёрненький,
Когда ещё не проснулись дворники,
А шлюхи уже отошли ко сну.
 

«Миг меж прошлым и будущим недопрожит…»

 
Миг меж прошлым и будущим недопрожит,
Но от этого не менее зряч:
Не спасёт участковый врач,
Я застрелен тобой и, может,
Не воскресну уже – хоть плачь.
 
 
Данный факт, к счастью, не всесторонен
И подсказывает из пустоты,
Что взывать бы к тебе, но ты
Недоступнее, чем абонент ронин,
Вспарывающий животы
 
 
Врагам. Прекратила бы ты швыряться
Неответами на мой ор:
Если я и ни жив, ни мёртв,
Как мне сделаться братом братства,
Состоящего из сестёр?
 

Дракула

 
Угловая скорость равна нулю.
В обнажённой комнате ветер, ветер!
Перекидывает снежинки. За ним сную
Безразмерной вещью, раскрытой в эти
Серпантины, закручивающиеся на юг.
 
 
Просто юг индевелых выводит в плюс,
Что первейший эчивмент из всех возможных.
Обнаглевшей обузой на ветер злюсь,
Без кадила поп, без сапог сапожник,
Проглотивший купчую на аншлюс.
 
 
О таком не писал уже Воннегут,
Да и прочие, запертые в каноны.
И, барахтаясь в комнатном злом снегу,
Ненавижу сверкающий лик Мадонны
Лишь за то, что увидеть его не могу.
 
 
Остаётся немногое – лечь костьми
Или взмыть перепончатой волчьей песней!
Вдруг заметят тогда мировые СМИ,
Что мои извращения поуместней
На передовицах, чем прочий смыв.
 
 
Но безумствует ветер, и замок врос
Мёртвой глыбой в звёздное тело ночи.
Игнорируя гамлетовский вопрос,
Возвращаюсь по ржавым скрижалям в очень
Кровавую бездну вампирьих грёз.