Buch lesen: «Das nationalsozialistische Wien»

DER „ANSCHLUSS“

Viele können es kaum erwarten. Auf dem Land, wo die Ordnungsmacht weit ist, wehen schon im Februar 1938 die Hakenkreuzfahnen von den Bauernhäusern. In den Städten hat man das blutrote Tuch mit der Swastika längst in der Schublade. Hinter den Kulissen werden in Nazi-Kreisen schon die Posten von morgen vergeben, „kommissarische Leiter“ werden verhandelt, die Stiefel blank geputzt, die Armbinden bereitgelegt. Es soll ja ein Festtag sein und man will dabei sein, wenn es um die Verteilung der Beute geht.

Die illegale Nazi-Szene ist gut vorbereitet: Wie aus dem Nichts tauchen Uniformen und Hakenkreuz-Binden auf.

Das Warten auf die Ankunft des „Führers“ wird mit sakraler Inbrunst begangen. „Immer aber wenn eine Stimme von jenseits der Grenzen kam“, so erzählt Karl Hans Strobl (1877 – 1946), erfolgreicher Autor und Mitglied des Naziliteraten-Zirkels um Bruno Brehm, Mirko Jelusich und Josef Weinheber, in seinen Erinnerungen, „saßen alle um den Tisch und es war wie in der Kirche. Wir hatten eine blaue Schulvereinskerze angezündet und hatten alle das Parteiabzeichen angesteckt und waren durch das innigste, andächtigste Gemeingefühl verbunden. Und zum Schluß erhoben wir uns und erhoben die Hände und sangen – wir kleines Häufchen Leute – stehend das Deutschland- und dann das Horst-Wessellied und so mag den ersten Christen zumut gewesen sein, als sie in den Katakomben noch Staatsfeinde und schwer illegal waren.“ Die „Weihestunden“ in seinem Haus in Perchtoldsdorf sind Strobl und seinen Freunden ein „Kraftquell“, niemand geht von dannen, „ohne Erbauung und Erhebung“ mitzunehmen. Was er verschweigt: Die Nazi-Runde hat für ihn ein ehrenwertes Amt vorgesehen: Strobl, der später stolz darauf ist, die erste Hakenkreuzfahne in Wien und Umgebung gehisst zu haben, soll Landesleiter der Reichsschrifttumskammer „beim Landeskulturwalter Gau Wien“ werden – eine repräsentative Funktion, die ihm Ende 1938 tatsächlich zugesprochen wird. Der neue Arbeitsplatz: ein Büro am Schwarzenbergplatz 7. Als „Kenner der hiesigen Verhältnisse“, so hat er schon am 13. März 1938 in einem Brief an Hanns Johst, den Präsidenten der Reichsschrifttumskammer, deponiert, sei er für die „Erfassung und Auswahl der Kameraden“ besonders qualifiziert.

Auch für seinen Freund Mirko Jelusich (1886 – 1969), der Ambitionen als Dramatiker hat und eine von „artfremden Einflüssen freie Bühne“ schaffen will, findet sich eine prestigeträchtige Aufgabe: Jelusich, in den Kriegsjahren mit einem jährlichen Einkommen zwischen 150.000 und 170.000 Reichsmark der Topverdiener unter den österreichischen Autoren, soll „kommissarischer Leiter“ des Burgtheaters werden. So hat denn der „uralte Wunschtraum von der Einheit und Freiheit des Reiches“, von der Strobl und Kollegen schwärmen, dann doch auch den etwas schalen Beigeschmack von materieller Besserstellung, die mit dem Erscheinen des „Führers“ zu gewärtigen ist.

Jene aber, die wie Stefan Zweig mit politischem Instinkt und Gespür für den Puls der Zeit die Entwicklung beobachten, „zersorgen“ sich das Herz. Sie ahnen, ja wissen, dass die Katastrophe des „Anschlusses“ unvermeidlich ist, hilflos müssen sie zusehen, wie ihre Welt zugrunde geht. Finis Austriae ist nur mehr eine Frage der Zeit und so nimmt Stefan Zweig im Herbst 1937 für immer Abschied von Wien und Österreich: „Ich habe in jenen zwei Tagen jede einzelne der vertrauten Straßen, jede Kirche, jeden Garten, jeden alten Winkel in der Stadt, in der ich geboren war, mit einem verzweifelten ‚Nie mehr‘ angeblickt.“ (Zitiert nach Stefan Zweig, Die Welt von Gestern.) Wien bleibt zurück als „zu bitterem Salz erstarrte Vergangenheit“, Zweig, der tatsächlich seine Heimatstadt nie mehr wieder sehen wird, begeht viereinhalb Jahre später im brasilianischen Exil Selbstmord.

„So viel strahlendes Glück auf dieser bisher so dreckigen Welt“ (Karl Hans Strobl): Freudentaumel und Rausch im ganzen Land bei all jenen, die sich Erlösung von ihrem tristen Alltag und wirtschaftliche Verbesserung erwarten.

Ein erster Gruß aus dem „Reich“ an die neuen „Volksgenossen“ und die Regierung Seyß-Inquart: Noch existiert das Wort „Österreich“.

Unter jenen hellsichtigen österreichischen Intellektuellen, die erkannt haben, dass Hitler durch den Austrofaschismus nicht aufgehalten werden kann, ist auch Sigmund Freud. Schon 1936 meint er: „Österreichs Weg zum National-Sozialismus scheint unaufhaltbar. Alle Schicksale haben sich mit dem Gesindel verschworen. Mit immer weniger Bedauern warte ich darauf, daß für mich der Vorhang fällt.“ Jahre zuvor hat er in seinen Schriften bereits Erklärungen für die Faszination des Faschismus gefunden – so beruft sich später Klaus Theweleit auf ihn, wenn er die „ungeheure Attraktion des faschistischen Festes“ mit der „öffentlichen Inszenierung des Verbotenen“ erklärt. In den Ritualen der Paraden und Aufmärsche würde „der Anbruch der Freiheit inszeniert, einer Freiheit, in der sich der Faschist nicht auflöst“, im Ritual selbst würden die faschistischen Männer „Teil des transzendenten Phallus“ werden, der „allen Sinn stiftet“, „Teilchen einer riesigen, gebändigten Flut“. „Im Ritual“, so das Resümee Theweleits, werde „der Faschist so zum Darsteller seiner befreiten Triebe und zum Darsteller des Prinzips, das sie unterdrückt“. (Zitiert nach Klaus Theweleit, Männerphantasien, Bd. 1.)

Als das Erhoffte Wirklichkeit wird, sind jene, die das Parteiabzeichen bisher versteckt halten mussten, vom „Glück“ wie betäubt, Karl Hans Strobl bezeugt es offen: „War es möglich, daß es so viel Glück, so viel strahlendes Glück auf dieser bisher so dreckigen Welt gab? Wir umarmten und küssten unsere Nachbarn in den Viererreihen. Wir sangen und brüllten abwechselnd.“

Sein Freund Bruno Brehm, einer der aktivsten Autoren der Wiener illegalen NS-Literaturszene, schreibt im Mai 1938 einen Brief aus Wien an die Volksgenossen im „Altreich“ und bittet diese, sich mit ihm zu freuen: „Wärmt eure Herzen an unserer Freude, denn es ist das Leben selbst, das hier aufschreit vor Freude.“ Was Brehm als Sieg des Lebens dünkt, entpuppt sich nur allzu rasch als Triumph des Todes. „Wien ist tot“, konstatiert denn auch der Publizist Willi Schlamm in seinem Aufsatz Das war Wien, der am 30. April 1938 im Pariser Neuen Tage-Buch erscheint. Zwar sei die Stadt „so lebhaft, eilig und laut“ wie eh und je, und „viel Gigantisches“, das die Nazis so lauthals versprächen, würde auch tatsächlich verwirklicht werden. Doch das werde nicht mehr Wien sein, denn: „Wien war nicht eine Stadt, sondern eine Art zu leben. Eine einmalige, unverwechselbare, etwas müde, überaus menschliche Lebensart“ und genau diese „sehr differenzierte“ Kultur sei nun verschwunden: Die „Person Wien, die atmende fühlende, denkende Person Wien ist tot.“ Jetzt ist dagegen die Stunde jener gekommen, die ihren Hass auf die „Saujuden“ und Tschechen, ihre Ressentiments ausleben wollen, „ungestrafte Unmenschlichkeit“ (Günter Anders) ist an der Tagesordnung, die Menschenwürde gilt nichts mehr. Der englische Journalist George Eric Rowe Gedye (1890 – 1970), der für den Daily Telegraph aus Wien berichtet, wird Augenzeuge der ersten Demütigungsrituale:

„Die erste Reibpartie sah ich auf dem Praterstern. Sie musste das Bild Schuschniggs entfernen, das mit einer Schablone auf den Sockel eines Monuments gemalt worden war. SA-Leute schleppten einen bejahrten jüdischen Arbeiter und seine Frau durch die beifallklatschende Menge. Tränen rollten der alten Frau über die Wangen, und während sie starr vor sich hinsah und förmlich durch ihre Peiniger hindurchblickte, konnte ich sehen, wie der alte Mann, dessen Arm sie hielt, versuchte, ihre Hand zu streicheln.

Wien im Zeichen des Hakenkreuzes: Fahnenschmuck in den Märztagen 1938.

‚Arbeit für die Juden, endlich Arbeit für die Juden!‘, heulte die Menge.

‚Wir danken unserem Führer, er hat Arbeit für die Juden geschafft!‘“

Opfer von Demütigungen in den Tagen des „Anschlusses“ wird auch der Journalist Robert Breuer (1909 – 1996), dem es später gelingt, Wien zu verlassen und sich in New York eine neue Existenz als Musikkritiker aufzubauen. In seinem Erlebnisbericht Nacht über Wien erzählt er, wie er von SA-Leuten zum Mistkehren in ihrem verdreckten Quartier gezwungen wird: „Ich kehrte nochmals. Und nochmals. Dann wurde ich in ein anderes Zimmer geführt, wo einige hohe Pritschen standen, auf denen halbwüchsige SA-Burschen herumlungerten. Schallendes Gelächter empfing mich. Hier war der Schmutz unbeschreiblich. ‚Kannst auch deine Finger zu Hilf ’ nehmen!‘, rief mir einer zu. ‚Jetzt kannst einmal dasselbe arbeiten, was du zu Hause dein arisches Dienstmadel arbeiten lässt!‘, höhnte einer auf den Betten. Und ein dritter rief: ‚Was hältst du den Besen so verkehrt? Glaubst vielleicht, dös is a Mosesstab?‘ Ein vierter orgelte: ‚Wann’st net anständig kehrst, wer’n ma dir a paar aufwichsen, Saujud! Verstanden?‘“