Dossier Zero

CAPITOLO QUATTRO

Guidando nel primo pomeriggio verso la banca di Arlington, Zero trovò poco traffico. Per due volte ignorò i segnali di stop e, trovando il giallo al semaforo, premette al massimo sull'acceleratore per passare, continuando a ripetersi che sarebbe stata una buona idea evitare i controlli e che una violazione del traffico sarebbe senza dubbio stata segnalata al sistema della CIA, mettendo al corrente i cospiratori sul posto in cui si trovasse.

Ma la sua mente riusciva a malapena a concentrarsi sulle regole della strada. Aveva preso delle misure precauzionali per proteggere le ragazze, almeno per ora; dopodiché avrebbe recuperato i suoi dossier dalla cassetta di sicurezza. Quello sarebbe stato facile. Ma poi sarebbe giunta la parte più difficile. A chi li porto? Alla stampa? No, pensò, creerei solo confusione. Nonostante ciò che possedeva potesse buttare fango su molti nomi, il processo di rimozione di qualsiasi cospiratore dai suoi incarichi sarebbe stato lungo e avrebbe comportato numerosi processi.

Alle Nazioni Unite? Alla NATO? Ancora una volta l’iter politico e giudiziario avrebbe ostacolato i progressi reali. Aveva bisogno di qualcosa di rapido; portare ciò che sapeva a qualcuno con il potere di fare qualcosa di immediato e irreversibile.

Aveva già la risposta. Pierson. Se il presidente fosse davvero inconsapevole della cospirazione, Zero avrebbe potuto appellarsi a lui. Avrebbe dovuto incontrare il presidente da solo in qualche modo, portargli tutto ciò che aveva e sapeva. Il presidente avrebbe potuto fermare tutto e respingere i responsabili. Pierson sembrava tenere in grande considerazione l'Agente Zero; si fidava di lui e lo trattava come un amico. Anche se quell'atteggiamento aveva spinto Zero ad avere dei dubbi su di lui in passato, ora, grazie al ritorno della sua memoria, la sua vera memoria, si accorgeva che il presidente non era altro che una pedina in questo gioco. Quelli al potere volevano altro tempo in modo da poter manipolare le cose a loro piacimento, e questo avrebbe garantito loro longevità indipendentemente da chi era in carica.

Parcheggiò a lato di una strada a due isolati dalla banca, trovando difficoltà a fare qualsiasi cosa con una sola mano. Prima di uscire dall'auto, allungò la mano, aprì il vano portaoggetti e vi rovistò finché non trovò il piccolo coltello pieghevole nero che aveva sistemato lì.

Quindi si affrettò a raggiungere la banca.

Zero cercò di sembrare paziente mentre aspettava che i tre clienti davanti a lui finissero i loro affari, quindi presentò il suo documento d'identità con foto al cassiere, una donna di mezza età con un sorriso gentile e troppo rossetto.

“Mi faccia chiamare il direttore di filiale”, gli disse educatamente.

Due minuti dopo un uomo in giacca e cravatta lo condusse attraverso una porta del caveau verso le cassette di sicurezza. Aprì la stretta porta rettangolare al 726, fece scivolare la scatola e la posò su un tavolo d'acciaio altrimenti vuoto, imbullonato al pavimento al centro della stanza.

“Si prenda il suo tempo, signore”. Il direttore annuì e gli diede un po' di privacy.

Non appena l'uomo se ne fu andato, Zero sollevò il coperchio della scatola.

“No”, mormorò. Fece un passo indietro e si guardò istintivamente alle spalle, come se ci fosse qualcuno.

La scatola era vuota.

“No, no”. Batté un pugno sul tavolo con un tonfo sordo. “No!” Tutti i suoi documenti, tutto ciò che aveva scoperto su quelli che sapeva essere coinvolti nella trama, erano spariti. Ogni prova ottenuta illegalmente che poteva potenzialmente forzare il licenziamento dei capi di stato era sparito. Foto, trascrizioni, e-mail... tutto sparito.

Zero si mise le mani nei capelli e camminò avanti e indietro rapidamente nella stanza. Il suo primo pensiero fu la soluzione più probabile: qualcun altro era a conoscenza dei documenti e li aveva presi. Chi altro sapeva di questa scatola? Nessuno. Ne era sicuro. Non avrai dato le informazioni a qualcuno? No. Non l'avrebbe mai fatto. Rise quasi di sé stesso, di quanto fosse folle l'idea che potesse aver dimenticato qualcosa che non sapeva di conoscere solo poche ore fa.

Ma poi Zero ricordò qualcos'altro, non un ricordo sbloccato, ma uno che gli era passato per la testa solo alcuni giorni prima, nell'ufficio di un neurochirurgo svizzero.

Dovrei avvisarti, gli aveva detto il dottor Guyer prima di eseguire la procedura per riportare indietro i ricordi di Zero. “Se funziona, alcune delle cose che ricordi potrebbero essere inconsce: fantasie, desideri, sospetti della tua vita passata. Tutti quegli aspetti non legati alla memoria sono stati rimossi insieme ai tuoi ricordi reali”.

Zero aggrottò le sopracciglia. “Quindi stai dicendo che se ricordo le cose, alcune delle cose che ricordo potrebbero non essere vere?”

La risposta del dottore era stata semplice, ma drammatica “Ti sembreranno vere”.

Se così fosse, pensò, potrebbe aver fatto qualcos'altro con quei documenti? Avrebbe potuto solo immaginare che fossero qui, in questa cassetta di sicurezza, quando in realtà erano altrove?

Sto perdendo la testa.

Concentrati, Zero.

Estrasse il coltello dalla tasca, lo aprì e fece leva con cura con la punta affilata come un rasoio sul bordo inferiore della scatola. Lo mosse avanti e indietro delicatamente, facendo attenzione a non graffiarlo, fino a quando il pannello inferiore si staccò.

Emise un piccolo sospiro di sollievo. Chiunque avesse preso i suoi documenti non sapeva del fondo falso che aveva installato nella scatola, a meno di un pollice dal fondo vero. Sotto c'era un solo oggetto: una chiavetta USB.

Almeno non hanno trovato le registrazioni. Ma sarebbe stato abbastanza? Non ne era sicuro, ma era tutto ciò che aveva. La afferrò, mise in tasca il coltello e la chiavetta USB, quindi rimise con cura il fondo falso. Poi fece scivolare la scatola nella stretta cassetta e chiuse il portoncino.

Quando ebbe finito, Zero tornò dall'impiegata con il rossetto.

“Mi scusi”, le disse, “può dirmi se qualcun altro ha avuto accesso alla mia cassetta di sicurezza negli ultimi due anni?”

La donna batté le palpebre. “Due anni?”

“Sì. Per favore. Tenete un registro, giusto?”

“Uhm... certamente. Un momento”. Le unghie tintinnarono contro la tastiera per un lungo minuto. “Eccoci”. C'è stato un solo accesso alla sua cassetta di sicurezza negli ultimi due anni, ed è stato solo un paio di mesi fa, a febbraio”.

“Non sono stato io”, disse Zero impaziente. “Dunque, chi è stato?”

Sbatté di nuovo le palpebre, questa volta confuso. “Beh, signore, era l'unica altra persona autorizzata ad accedere al box. É stata sua moglie. Katherine Lawson”.

Zero fissò la cassiera talmente a lungo da metterla a disagio.

“No”, disse lentamente. “È impossibile. Mia moglie è morta due anni fa”.

Si accigliò profondamente, gli angoli rossastri della bocca si abbassarono come se fossero stati tirati. “Mi dispiace molto, signore. Questo è molto strano. Ma... richiediamo sempre un documento di identità con foto e ovviamente la persona che ha effettuato l'accesso alla scatola lo aveva. Il nome di sua moglie non è stato rimosso dalle disposizioni della banca quando è venuta a mancare”.

Zero ricordò di aver messo il suo nome sul contratto. Kate non lo sapeva in quel momento; aveva messo la sua firma come contratto di locazione in comune in modo che qualcuno potesse averla se lui fosse morto.

E solo due mesi prima, qualcuno aveva fatto finta di essere lei, era persino arrivato al punto di creare un documento d'identità che potesse passare come valido a una banca e aveva preso il contenuto della sua scatola.

“Le assicuro”, gli disse l'impiegata, “che approfondiremo la questione. Il direttore di filiale è appena partito, ma posso farla contattare domani. Vuole segnalare un furto?”

“No, no”. Zero agitò una mano con disprezzo. Non voleva coinvolgere alcuna autorità legale e avere la cassetta di sicurezza contrassegnata in qualsiasi sistema che la CIA potesse vedere. “Non è stato preso nulla”, mentì. “Dimentichiamolo, e basta. Grazie”.

“Signore?” lo chiamò, ma lui era già alla porta.

Qualcuno era venuto lì fingendosi Kate. Ora sapeva che c'era poco da fare al riguardo; la banca potrebbe avere ancora i filmati di sicurezza di quel giorno, ma non gli avrebbero permesso l'accesso se non ci fosse stata un'indagine e un mandato.

Ma chi? L'agenzia era il colpevole più ovvio. Con le vaste risorse della CIA, avrebbero potuto creare un documento d'identità passabile e inviare un'agente sotto le spoglie di Kate. Ma Zero non accedeva alla scatola da anni. Se sapevano della cassetta allora, perché aspettare fino a due mesi prima per entrarci?

Perché sono tornato. Pensavano che fossi morto e, siccome non lo ero, avevano bisogno di sapere cosa sapessi.

Un altro pensiero balenò nella sua mente: Maria. Sei sicuro di non averglielo mai detto? Nemmeno in caso di emergenza? Era uno dei migliori agenti segreti che avesse mai conosciuto; avrebbe potuto trovare un modo. Ma tornò ancora alla domanda sul perché l'avrebbe fatto adesso, perché aspettare se fosse stata a conoscenza della cassetta di sicurezza.

All'improvviso si sentì stanco e sopraffatto. Aveva perso così tanto materiale, ciò che era rimasto delle potenziali prove era su una chiavetta USB nella sua tasca. Non aveva idea di quanto tempo gli sarebbe servito per incontrare Pierson da solo, cercare di convincerlo di ciò che stava succedendo e in qualche modo indurlo ad indagare sui responsabili senza tutto quel materiale.

Si sentì sopraffatto. Si rese conto cupamente che se fosse stato ancora Reid Lawson, intrappolato nell'inferno dei suoi parziali ricordi di Agente Zero, avrebbe potuto lasciar perdere. Avrebbe potuto prendere le sue figlie e tutto ciò che potevano portare con sé e fuggire da qualche parte. Nel Midwest, forse. Avrebbe potuto nascondere la testa sotto la sabbia e lasciare che le cose semplicemente accadessero. La massima priorità di Reid Lawson erano le sue ragazze.

Ma l'agente Zero aveva una responsabilità. Questo non era solo il suo lavoro. Era la sua vita. Era quello che era veramente, e non poteva sedersi pigramente a guardare una guerra che si svolgeva, guardare morire persone innocenti, guardare militari americani e civili mediorientali costretti a un conflitto che era stato prodotto per il beneficio di una manciata di uomini megalomani che volevano mantenere il loro potere.

Udì dei passi come un'eco e resistette all'impulso di voltarsi. Mentre si avvicinava alla sua auto, parcheggiata a due isolati dalla banca, i passi pesanti degli stivali tenevano fermamente il suo passo.

Circa dieci piedi dietro di te. Mantenere le distanze. Stanno camminando pesantemente; sicuramente un uomo, probabilmente vicino ai sei piedi.

Zero non si fermò alla sua macchina. Oltrepassò la strada fino all'angolo successivo e svoltò a destra in una strada laterale. Mentre attraversava un negozio di fiori, lo stesso in cui una volta aveva comprato dei mazzi di fiori per le sue ragazze prima di andarle a prendere in una casa sicura a sei isolati a ovest, controllò intorno a sé con la coda dell'occhio. Era una qualcosa che, come Reid Lawson, faceva istintivamente, ma ora che i suoi ricordi erano tornati sapeva di poterlo fare volontariamente. Era facile come guardare in uno specchio; senza distogliere lo sguardo dal marciapiede, si concentrò sui confini più esterni del suo campo visivo.

Un uomo con una maglietta nera stava attraversando la strada verso di lui. Era robusto, con un collo grosso come la testa e le braccia muscolose che sforzavano i bordi delle maniche della sua camicia.

Quindi sarà così. I peli sulle braccia di Zero si rizzarono, ma il battito del suo cuore rimase costante. Il suo respiro rimase normale. Non gli colò sudore sulla fronte.

Non era paranoico. Lo stavano seguendo. Lo sapevano. Ed era più che mai pronto ad affrontare la sfida.

CAPITOLO CINQUE

Senza interrompere il passo, Zero svoltò di nuovo a destra, scivolando lungo una stretta arteria tra due edifici. Era larga appena un metro e ottanta, non abbastanza da poter essere definita un vicolo. Circa a metà della sua lunghezza si fermò e si voltò.

Alla uscita del passaggio c'era uno dei suoi due inseguitori. L'uomo aveva circa la sua età, era di qualche centimetro più alto, e portava una barba incolta. Indossava stivali e jeans neri e una giacca di pelle anch’essa nera.

“Baker”, disse istintivamente Zero. Quell'uomo era un membro della divisione, un gruppo di sicurezza privata che la CIA aveva occasionalmente contratto per assistere gli affari internazionali. Erano veri e propri mercenari, lo stesso gruppo che aveva tentato di togliergli la vita poco prima nel complesso della Fratellanza fuori da Al-Baghdadi. Lo stesso gruppo che aveva tentato di aggredire l'agente Watson e rapire le sue figlie in Svizzera.

Ma quest'uomo in particolare gli era familiare. Appena Zero vide la sua faccia, ricordò: nel 2013, la Divisione era stata chiamata per dare una mano in una situazione di ostaggio tra una fazione di Al Qaeda e una dozzina di soldati statunitensi. Baker era tra questi.

Il mercenario inarcò un sopracciglio. “Mi conosci?”

Merda. Zero si rimproverò per aver pronunciato il nome dell'uomo. Aveva fornito un altro indizio. Si strinse nelle spalle e cercò di scherzarci su. “Alcune cose ritornano. In frammenti”.

Baker sorrise. “Sicuro, Zero. Cosa c'era in banca?”

“Soldi. Ho fatto un prelievo”.

Il mercenario scosse la testa. “Non credo proprio. Vedi, ho fatto una chiamata. Non hai un conto lì. Ma i tecnici hanno notato una cassetta intestata a te e a tua moglie morta”.

Zero si sentì avvampare di rabbia al commento disinvolto su Kate e quasi perse la calma, ma si costrinse a rimanere tranquillo.

“Immagino che tu abbia fatto un prelievo”, disse Baker, “ma non di soldi. Cosa c'era nella cassetta, Zero?”

Immagina? O Baker stava bluffando o l'agenzia non sapeva davvero della cassetta di sicurezza prima d'ora. Il che significava che la CIA non era responsabile dei documenti mancanti. Ma avrebbe potuto mentire.

Zero sentì dei passi alle sue spalle e, dando una rapida occhiata dietro di sé, vide l'uomo spuntare all'estremità opposta della stretta strada in salita. La sua testa era rasata e calva, ma il suo mento era nascosto da una folta barba marrone, il labbro inferiore sporgeva in un cipiglio. Sembrava un difensore di football americano o un wrestler professionista.

Non lo conosco. Deve essere nuovo, pensò Zero ironicamente.

Quando si voltò di nuovo verso Baker, il mercenario robusto aveva una mano dentro la giacca. La estrasse lentamente e Zero non fu minimamente sorpreso di vederlo impugnare una Sig Sauer nera.

“A cosa serve quella? Mi sparerai in pieno giorno?” Zero alzò la mano destra fasciata. “Sono disarmato e ho una mano sola”.

“Ho visto cosa puoi fare con una mano”, disse Baker con disinvoltura mentre avvitava un soppressore sulla canna della pistola. “Questa è per autodifesa. Cosa c'era nella cassetta, Zero?”

Zero si strinse nelle spalle. “Prima dovrai spararmi”. Come faccio a uscire da questa storia? Non stava scherzando quando diceva di avere una mano sola. Era in un enorme svantaggio anche contro uno solo di loro, figuriamoci due.

“I nostri ordini sono di usare forza non letale”, rispose Baker. Guardò oltre Zero verso il suo compagno corpulento. “Che ne pensi, Stevens? Un colpo a una rotula non è letale, giusto?”

L’uomo robusto, Stevens, non rispose, almeno non a parole. Si limitò a grugnire.

Forza non letale. Questi uomini non sono stati inviati per ucciderlo; sono stati mandati a prendere qualsiasi cosa avesse recuperato dalla banca e probabilmente a decidere se dovessero o meno portarlo via con loro. È troppo tardi per uccidermi ora. I poteri volevano sapere cosa sapesse e a chi altro avesse detto ciò che sapeva. Se l'agente Zero morisse improvvisamente non sarebbe nato alcun tipo di sospetto, ma se avessero dovuto eliminarne altri, Strickland, Watson, Maria, le persone avrebbero iniziato ad indagare maggiormente.

Mi serve una distrazione. “Dimmi, come sta Fitzpatrick?” chiese con disinvoltura. Sapeva che li avrebbe solamente provocati, ma aveva bisogno di guadagnare un po' di tempo. “L'ultima volta che l'ho visto era un po'... malmesso, non so come altro dire”.

Il labbro di Baker si incurvò leggermente. Il leader della divisione, Fitzpatrick, era stato investito da un'auto in un parcheggio di New York dall'agente del Mossad Talia Mendel. Per quanto ne sapeva Zero, Fitzpatrick era ancora vivo, ma non conosceva l'entità delle sue ferite.

“È vivo”, rispose Baker con tono indifferente, “nonostante i migliori sforzi dei tuoi amici. Diciassette ossa rotte, un polmone perforato, perdita della vista dell'occhio destro”.

Zero sussultò sbigottito. “Dovrei davvero mandargli dei fiori...”

Baker fece schioccare la pistola con entrambe le mani. “Ne ho abbastanza. È stato davvero bello riaggiornarci, ma se non mi dici cosa c'era nella scatola, ti sparerò. E poi farò in modo che Stevens trascini il tuo corpo sanguinante dalla caviglia in un bel posto tranquillo dove possiamo collegarti a una batteria dell'auto finché non ci dici esattamente quanto ricordi”.

Zero arricciò il naso. “Sembra spiacevole”.

Baker sparò un colpo. La pistola sparò un colpo e un piccolo pezzo del muro di mattoni alla destra di Zero si sgretolò, mentre piccoli frammenti di pietra rimbalzarono intorno a lui.

Le sue mani si alzarono in un istante. "Ehi! Va bene. Dio. Ve lo dico". Ciò nonostante il suo battito accelerò pochissimo.

Ho quello che vogliono. Ho io il controllo qui.

“È una chiavetta USB. Al suo interno ci sono delle informazioni”.

“Dammela”, ordinò Baker.

“Posso prenderla nella mia tasca?”

“Lentamente”, ringhiò Baker, puntando la Sig Sauer sulla fronte di Zero.

“Okay”. Zero mostrò la sua mano sinistra vuota, agitò le dita e poi lentamente fece scivolare la mano nella tasca dei pantaloni. Baker era a circa cinque metri di distanza. Con una mano in tasca, afferrò la chiavetta USB con due dita, tenendola ferma tra l'indice e il medio. Stevens è a circa sette metri di distanza. Con un mignolo e un anulare, tastò il coltello, impugnandolo con il pollice. Proprio come Tueller.

Quella mattina avrebbe giurato di non aver mai sentito il nome di Dennis Tueller, ma chiunque fosse mai stato addestrato a portare un coltello in uno scontro a fuoco lo avrebbe saputo. Nel 1983, il sergente Tueller eseguì una serie di test per determinare la velocità con cui un attaccante con un coltello poteva coprire una distanza di circa ventuno piedi e se un difensore con una pistola a fondina poteva reagire in tempo.

Meno di due secondi. Quello era il tempo medio impiegato da un attaccante per lanciarsi verso un bersaglio distante sette piedi. Il problema era che la pistola di Baker non era nel fodero.

Ma Stevens non si era ancora mosso.

“Eccola” Zero sollevò la chiavetta USB, pizzicata tra due dita, tenendo il dorso della mano rivolto verso Baker.

“Lanciamela”, disse Baker. Oltre la spalla del mercenario, alcuni passanti parlavano e ridevano mentre camminavano vicino a loro appena fuori dallo stretto vicolo. Un giovane lanciò un'occhiata nel vicolo, ma le spalle di Baker coprivano la Sig Sauer alla sua visuale. Perciò l'uomo aggrottò le sopracciglia e continuò a camminare.

Potrebbe essere una distrazione. Ma Zero non era disposto a chiamare nessuno, non voleva mettere in pericolo nessun altro.

Baker spostò la pistola nella mano sinistra e tese l'altra, con il palmo in alto, in attesa che Zero lanciasse la chiavetta USB.

Così fece. Rannicchiò il braccio e lanciò la chiavetta USB verso Baker con un movimento subdolo, facendole compiere un'ampia parabola. Mentre lanciava la chiavetta, fece scivolare il lucchetto del coltello dal palmo alle dita.

Quindi si catapultò sul suo bersaglio rapidamente, aprendo il coltello in quel momento.

Mentre lo sguardo di Baker si alzava dal suo obiettivo verso il magro vortice nero che si innalzava come un arco nell'aria, Zero scattò dalla sua posizione, ma non verso Baker. Si precipitò verso l'uomo più grande.

Un secondo e mezzo. Aveva provato il metodo Tueller mille volte, si era allenato per questo esatto scenario, lo ricordava chiaramente come se fosse successo ieri. Un radar di alta precisione in un campo di addestramento della CIA aveva cronometrato che ci metteva in media quattro secondi e mezzo per raggiungere un obiettivo a circa sette metri di distanza.

La quantità di calcoli che fece in un istante fu sbalorditiva. Quelle abilità erano sempre state presenti, rinchiuse nei recessi della sua memoria, in attesa di riaffiorare di nuovo. La velocità media di reazione umana va da mezzo secondo a tre quarti di secondo. Perfino un professionista come Baker aveva bisogno di almeno un quarto di secondo tra due colpi di una pistola semi-automatica come la Sig Sauer. E Zero era un bersaglio mobile.

Stevens non era veloce. A malapena aveva sfoderato la pistola, mentre i suoi occhi si spalancarono involontariamente per la velocità con cui Zero si precipitava verso di lui. La lama era già aperta. Zero si lanciò, saltando verso Stevens e facendo scivolare la punta del coltello, dentro e fuori, con un movimento, nella sua gola.

Con la mano destra fasciata, allungò la mano verso la grande spalla di Stevens e, mentre la punta del coltello scivolava di nuovo fuori, Zero si fece schermo con il corpo del grande uomo. Due colpi risuonarono dietro di lui e colpirono Stevens sul petto mentre Zero rimaneva dietro di lui. Sentì un dolore acuto e straziante alla mano ferita, ma l'adrenalina gli scorreva nelle vene mentre lasciava cadere il coltello e impugnava la pistola di Stevens prima che l'uomo potesse cadere. La liberò dal pugno muscoloso e, al sicuro dietro il suo ampio scudo umano, sparò due colpi a Baker.

Tirava piuttosto bene con la mano sinistra, ma non tanto quanto con la destra. Uno dei colpi mancò il bersaglio. Il vetro si frantumò da qualche parte oltre il vicolo. Il secondo, che risuonò come un tuono, la Beretta di Stevens non era dotata di silenziatore, colpì Baker sulla fronte.

La testa del mercenario scattò all'indietro. Il suo corpo la seguì.

Zero non attese né si fermò per riprendere fiato. Scattò di nuovo in avanti, afferrò la chiavetta USB che giaceva ancora sul cemento e poi corse nella direzione opposta lungo il vicolo. Se la mise in tasca, insieme al coltello insanguinato, e prese con sé la Beretta di Stevens. C'erano sopra le sue impronte digitali.

Da qualche parte un allarme auto emise un forte suono. Il vetro in frantumi che aveva sentito doveva essere il finestrino di una macchina. Sperava che nessuno fosse stato colpito.

Il petto del grande uomo si sollevò su e giù. Era ancora vivo. Ma Zero non poteva concedersi il lusso di finirlo o di aspettare; inoltre, con una ferita alla gola e due colpi al petto, sarebbe morto in pochi secondi.

La gente gridò allarmata da qualche parte lì vicino mentre Zero correva verso la fine del vicolo, infilandosi la pistola nella parte posteriore dei pantaloni. Svoltò l'angolo e si guardò intorno perplesso, sperando di sembrare un passante scioccato come chiunque altro.

Mentre si affrettava fino alla fine dell'isolato, sentì il grido di una donna, senza dubbio aveva trovato i due corpi nello stretto vicolo, e poi sentì un uomo gridare: “Qualcuno chiami il 911”

Dovevano morire. Non c'era altra soluzione. Se ne era accorto non appena aveva pronunciato il nome di Baker. Ne aveva avuto la conferma quando aveva mostrato loro l'unità USB che aveva recuperato dalla banca.

Stranamente, non provava alcun rimorso. Non c'era altra soluzione, non avrebbe potuto convincerli ad andarsene o a cambiare idea. O lui, o loro, e aveva deciso che non sarebbe stato lui. Avevano fatto la loro scelta e hanno scelto la cosa sbagliata.

L'intera azione, dal lancio della chiavetta USB alla fuga dal vicolo, si era svolta in pochi secondi. Ma poteva rivivere ogni istante chiaramente come un replay istantaneo al rallentatore nella sua testa. La cosa strana era che quando Baker aveva sparato con la pistola a pochi piedi dalla sua testa, colpendo il muro di mattoni, i pensieri di Zero non erano concentrati su quanto fosse vicino il proiettile, o sul fatto che Baker avrebbe potuto facilmente ucciderlo se avesse voluto. Non erano le sue ragazze. Era, invece, profondamente consapevole della natura dicotomica della sua mente dopo aver riscoperto i suoi ricordi. Zero era freddo, calmo e credeva, forse per un po' di arroganza o esperienza o per una combinazione di queste due, di avere ancora il controllo della situazione.

Era una sensazione bizzarra. Peggio ancora era quanto lo spaventasse e lo elettrizzasse allo stesso tempo. È questo quello che sono? Reid Lawson era una menzogna? O vivo la mia vita da due anni utilizzando solamente le parti più deboli della mia mente?

Zero raggiunse la fine dell'isolato, tornò indietro verso il negozio di fiori e andò dritto verso la sua macchina. Poteva vedere che una notevole folla di curiosi si stava radunando dietro l'angolo, molti erano sotto shock o addirittura piangevano alla vista dei due cadaveri.

Nessuno faceva caso a lui.

Guidò con indifferenza, mantenendo il limite di velocità e facendo attenzione a non oltrepassare alcun semaforo o segnale di stop. Non c'erano dubbi sul fatto che la polizia fosse in viaggio e che la CIA avrebbe saputo in pochi istanti che erano stati sparati dei colpi e che due uomini erano stati uccisi a soli tre isolati dalla banca in cui la Divisione aveva riferito che Zero si trovava.

La domanda era: cosa avrebbero fatto al riguardo. Non c'era nulla sulla scena che potesse collegarli a lui, e chiunque avesse inviato i mercenari della divisione a cercarlo, presumeva la Riker, non avrebbe potuto ammetterlo apertamente. Tuttavia, aveva bisogno di aiuto e non poteva chiedere ai suoi colleghi agenti. Anche loro sarebbero stati controllati. Se quello fosse stato un accenno di come sarebbe stata la nuova avventura dell’Agente Zero, allora avrebbe avuto bisogno di alleati. Alleati potenti.

Ma prima, doveva mettere in salvo le sue ragazze.

Non appena sentì di essersi allontanato in modo sicuro dalla scena raccapricciante del vicolo, si fermò in una stazione di servizio. Seppellì la pistola, il coltello e la chiave della cassetta di sicurezza nel cassonetto sotto la spazzatura maleodorante. Quindi tornò in macchina e fece una chiamata. Suonò solo due volte prima che Mitch rispondesse con un grugnito.

“Ho bisogno dell'estrazione subito, Mitch. Ci vediamo da qualche parte”.

“Meadow Field”, disse subito il meccanico. “Sai dov'è?”.

“Sì”. Meadow Field era una pista di atterraggio abbandonata a circa venti miglia a sud. “Arrivo subito”.