Poesía de rastros conocidos, hecha de trastos de la cocina, útiles de juego, acontecimientos mundanos. Escritura de apenas ocultos homenajes: “una Meharí en la que viajaban / el viejo y Dorotea y sus silencios”. Ecos de cierta urbanidad rioplatense reconocible, discretas ceremonias de reconocimiento, pequeñas memorias. Poesía que habla de la justicia sin nombrarla.

DURAZNO ABIERTO

Estoy temblando, madre,

como me sacudía una tarde

con un durazno abierto

en medio de las manos.

Estoy temblando, madre,

parado sobre un charco,

con los ojos abiertos, madre, padre,

y una palabra oscura al borde de la lengua.

Madre que estoy temblando,

bajando la escalera con pasos de reloj.

Te estoy pidiendo agua, madre.

Agua.

ESPUMA

Quiero traer un niño de diez años

debajo de esta ducha.

No mirará a su padre que lo enfrenta

mientras oye caer el chorro de agua.

Nadie más andará por los vestuarios.

Acaso alguna voz llegue de lejos

a confirmar que nadie está soñando.

Es sábado después del mediodía.

Siento que la felicidad tiene el color

de la espuma en el pecho de mi padre.

Sigo siendo ese niño bajo el chorro de agua.

Los dedos arrugados en las puntas

y una pregunta clara que no suelto.

PADRE E HIJO

Un hombre va paseando a su hijo idiota,

arqueado y balanceando los dos brazos,

queriendo con su voz llegar al otro

y rogarle la baba, los temblores,

a cambio de la vida que le resta.

Pero aúlla el idiota y se sostiene

el triste corazón con ambas palmas,

mientras cruzan tres niños discutiendo

sobre el probable precio de un helado.

Saltan al aire números, sabores,

—hay un silencio de fotografía—

y el idiota repite diecisiete.

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Luz de última hora

DURAZNO ABIERTO

ESPUMA

PADRE E HIJO

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