Самопал
Март подходит к концу,
День поэтов на дворе.
Отправил весточку гонцу,
Ведь на пороге 8 якорей.
Ненавижу жирных,
Но мы же на гражданке,
Взять эпитеты шире?
Не будет и слова о мнимой гражданке.
В моем сердце жена
– Семья, остальное за порог.
Во мне и летом: зима,
От 1 до 0 вам утру нос.
Мой фристайл лайтом,
Искусство течет в крови.
Чай только с лаймом
– Ваш фидбек гроши.
Это творчества закат?
В мой адрес ваши sms в пути.
Это конец жизни аромат?
Не опущу пока есть руки.
Я прописал чит на стиль:
Демон внутри, на лицо мил
– Ребенок зари, роль затаил.
Сюжет мудрый? Титры смотри.
Смысл глубже Эвереста,
Словно Марианский желоб.
Если гениальность моя – береста,
То кинь ее в огонь.
Но вам не поднять и мысли,
Не то что руки для дела.
Никого не бросал: я чистый,
– Не виден талант, как живопись тела.
На моем месте ты потный,
Сколько не отдавайся спорту.
Эго на баттлы голодный
И ваши рекорды к черту.
В голове до сих пор флипы,
Мой оппонент судьба.
Каждый из вас мне не соперник:
Строки – гильотина, без следствия и суда.
У меня все те же позиции:
Не меняя основной принцип
Вношу свой вклад для поэзии,
Пока вы хайпа принцы.
Кругом байт и однотип.
В отличие от меня у вас внутри пусто.
Мой самопал не для моды:
Я и есть искусство.