Иллюстратор Екатерина Дорченкова
© Элли Блонде, 2021
© Екатерина Дорченкова, иллюстрации, 2021
ISBN 978-5-0055-3896-3
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
Об авторе
Настоящее имя Елизавета Ласькова (в девичестве – Котельникова). Родилась в Калуге. Выпускник филологического факультета Калужского государственного университета им. К. Э. Циолковского. Первые пробы пера были в 2008 году. Принимала участие в поэтических конкурсах, форумах, литературных вечерах. Награждена золотой медалью «Владимир Маяковский 125 лет». Некоторое время работала в редакции местной заводской газеты «Вперёд», а также была редактором многих её выпусков. Публикуется на поэтическом сайте «Стихи.ру» с 2014 года под псевдонимом Элли Блонде.
О художнике-иллюстраторе
Екатерина Дорченкова (Юргина) родилась в 1985 году в Калуге, где живёт и работает поныне. Тяга к изобразительному искусству проявилась у неё практически одновременно с умением держать карандаш в руке. Профессиональную жизнь она связала с химией, однако, хобби (рисование) не было забыто, что привело к окончанию вечернего отделения калужской ДШИ №3 (художественной) в 2013 году. Сферу её интересов составляет живопись, графика и декоративно-прикладное искусство. Принимала участие в городской выставке работ художников-любителей, неоднократно участвовала в выставках «Мир рукоделия», организованных в АО «КЭМЗ». В данном сборнике состоялся дебют художника в качестве иллюстратора.
Здравствуй, уважаемый читатель!
Многие авторы используют предисловие, чтобы объяснить замысел и структуру своей книги. Я отойду от данного занятия, оставляя это тебе, моему вдумчивому другу. Прежде чем ты приступишь к знакомству с этим стихотворным сборником, я хочу немного побеседовать с тобой в прозе.
Вспомни своё детство. То время, когда ты был весёлым и беззаботным, всё казалось тебе по плечу. Ты играл в благородных рыцарей и смелых воинов, защищающих свои родные земли от чужаков или же честь Прекрасной Дамы. Рьяно рубил полчища садовых или дворовых сорняков. К примеру, одуванчиков. А, может, ты был высокородной красавицей, принцессой или отважной чародейкой, сражающейся за правду, знания, любовь и род?!
Представил? Идём дальше! Вот в руке твоей хрупкий одуванчик. Ты только что его сорвал, чтобы сделать венок или же дунуть, чтобы разлетелись парашютики из семян. Легко и воздушно. И мысли вместе с этими белыми перьями улетают куда-то вдаль…
И ты мечтаешь. Мечтаешь об исполнении желаний, о любимом деле, об уютном доме, о замечательном будущем. Там ты полностью счастлив. И тебе всё равно на круговерть серых будней, каждый раз засасывающую в эту бездну событий «Работа-дом-дела-быт». У кого-то вечная суета и спешка. Всё мы разные, но всегда хотим одного – радости бытия. И поэтому боремся за своё место под солнцем, внутри скрывая доброго мальчика или романтичную девочку.
Мне однажды один человек сказал такую фразу: «Кто-то всю жизнь собирает одуванчики, а кого-то каждый день захватывает круговерть событий». Я задумалась над этим высказыванием. Ведь здесь надо понять, к какой категории ты относишься или хочешь относиться. Важно, на мой взгляд, не предавать себя и не совершать подлых поступков. А жизнь, как бы это банально ни звучало, сложная и непредсказуемая штука. Кто знает, может, с годами ты научишься виртуозно изготавливать вино из одуванчиков или же грациозно кружиться в водовороте событий. Одно радует, что никому неизвестно своё будущее, но есть возможность попытаться самому его построить.
Тем интереснее жить!
А тебе, мой дорогой читатель, я желаю приятного путешествия по стихотворным строкам, выливающимся в эпизоды жизни. Моей. Твоей. Нашей общей. Настало время собирать одуванчики!
Милости прошу к моему тёплому костру.
С уважением,Элли Блонде
И, улыбаясь,
Мне ломали крылья,
Мой хрип порой
Похожим был на вой,
И я немел
От боли и бессилья,
И лишь шептал:
«Спасибо, что живой».
В. С. Высоцкий
Я не хочу напрасно сквернословить:
Хулить судьбу и слёзы горько лить.
Достаточно претензий и условий —
Желаю просто жить, писать, любить.
И лёгкой птицей с перьями седыми
Под облака взмывать, чтоб воздух пить.
И вспоминать, как были молодыми,
И ощущать надежды светлой нить.
Я так хочу в свободном выраженье
Словами твёрдыми нести посыл.
Искать покой в мгновенности движений
И ликовать, что с теми рядом был.
И даже если душу рвут на части
Лихая круговерть, водоворот,
Руками крепко схватываю счастье,
Перехожу я вóды бедствий вброд.
Бывают дни, когда внутри всё воет,
Клокочет сердце, прыгает в груди.
Но с новым очищающим прибоем
Даются силы, чтоб вперёд идти.
Мы все уйдём под тихий стон и шелест:
Настанет час кончины роковой.
Дышу пока, вбирая мира прелесть,
И повторяю: «Благо, что живой»!
27.07.2021
Father once spoke of an angel
I used to dream he’d appear…
Now as I sing, I can sense him…
And I know he’s here…1
Отрывок из песни «Angel of music» (рок-опера «Призрак Оперы»)
Ангел с серыми мягкими крыльями,
Ты мне часто являлся во снах.
И руками могучими, сильными
Отгонял от души дикий страх.
Не дитя ты Небесного Царствия
И не сын сатаны, что во тьме.
Ты у Бога не принял причастия,
Оставаясь в своей глубине.
Но под ночь, что своим нежным бархатом
Накрывает родной городок,
Присыпая заснеженным сахаром
Одиноко скрипящий порог,
Прилетаешь ты, серое облако,
К моему смотровому окну2.
И своим тихим ласковым шёпотом
Помогаешь спокойно уснуть.
Ты моё вдохновение чистое!
И внутри перемешано так!
Наполняешь стихи мои смыслами,
Совмещая в строках свет и мрак.
Ангел с серыми мягкими крыльями,
Ты хранитель моих детских грёз.
Мы миры с тобой, друже, открыли бы
По мерцанию гаснущих звёзд.
Переплыли моря-океаны бы,
Но причалить, увы, нам пришлось:
Повзрослели мечты и желания,
Раскрутилась житейская ось.
Мой дружище! Теперь мелким почерком
Мы строчим новой эры стихи,
Принимая своё одиночество,
Обнажая мирские грехи.
20—25.02.2021
Не надо убивать в себе чувства. Достаточно убить в себе ненависть.
Анджей Сапковский «Кровь эльфов»
Вечер скроет от лишних глаз
То, что заперто в клетке, внутри.
Чистоту и прилипшую грязь.
Что сгорает и что болит.
Дум сердечных мохнатый рой
Поселился пятном в голове.
Кто сегодня бесстрашный герой?
Примири́т ли он Тьму и Свет?
Много ждёт преград и дорог
На пути, что мы жизнью зовём.
Но настанет и час, и срок
И наш выбор зажжётся огнём.
Где осознанность бытия
Станет нормой для меры людской.
Не боясь ничего потерять,
Обретём долгожданный покой.
Погружаясь в ночной полумрак,
Где теней страстный танец кипит,
Забываешь про собственный страх,
Выпуская, что скрыто внутри.
17.02.2021
Когда б вы знали, из какого сора
Растут стихи, не ведая стыда,
Как жёлтый одуванчик у забора,
Как лопухи и лебеда
Анна Ахматова
Душевных не пишется песен
(И пары не сложится слов).
Немало продавлено кресел,
Достаточно бито голов.
И чтобы стихи подытожить,
Чтоб творчества – дикий полёт,
Осталось задумки лишь множить
По принципу: «может, сойдёт».
Осталось, осталось, осталось…
А там круговерть бытия
Затянет по самую «малость».
А дальше – размыты края.
И так занесёт разудало:
Опомнишься – груда из букв.
Бумага ведь много видала.
Подумаешь! Плохо – сожгут.
Но вот почему-то так грустно:
Искусство продав с молотка,
Выносит поэтов, как мусор,
Всесильная чья-то рука.
09.02.2021
Я уже не вернусь в город детства – билет не достать.
Невозможно в одну реку дважды войти за всю жизнь.
Вот поэтому хочется птицею белой летать
И над памятью светлой прозрачным виденьем
кружить.
Не доехать попуткой – дорогу размыли года.
Пешеходные трóпы давно заросли муравой.
Но в ночных размышлениях и́скрой блеснут иногда
Безмятежный зелёный простор и волшебный покой.
Нет возврата в мой край – время вспять
не пойдёт же, увы!
Город детства, родимый, прости меня. Знаю —
поймёшь.
Крылья сброшены и не найти той зелёной тропы́:
С головой окунулась в житейскую взрослую ложь.
25.04.2019
У каждого из нас на свете есть места,
Куда приходим мы от всех отъединиться,
Где память, как строка почтового листа,
Нам сердце исцелит, когда оно томится.
«Чистые пруды» —Песня Давида Тухманова, слова Леонида Фадеева, исполнял Игорь Тальков.
Я оторванный с веточки лист —
Потерялся в течении3 будней.
И кружит меня бренная жизнь
По бульварам и улицам судеб.
В круговерти отчаянных дней
Истрепался, замёрз, обессилел.
Но несёт меня ветер сильней
В уголки отдалённой России.
Избы старые спят мирным сном —
Здесь, наверное, замерло время.
Я лечу пожелтевшим листом
По-над лесом, где шепчут деревья.
Принимай меня, матушка-Русь!
Хоть потрёпан я жизнью исправно.
С ветром шалым к тебе устремлюсь,
И прибуду я утром туманным.
И к хрустальной воде родника
Я прильну тонким краешком рваным.
Затеряюсь в твоих уголках.
Так встречай же, бескрайняя мама!
23.03.2018
Всё кружит в голове моей
Лейтмотив отчаянных дней,
Где мелодией прожитых чувств
Организм мой измученный пуст.
И ни склеить теперь, ни слепить —
Мы порвали последнюю нить.
Догорает разрушенный мост,
Отправляя любовь на погост.
Почему ж получилось так:
Воцарился в душе бардак?
Лейтмотив отчаянных дней
Всё кружит в голове моей.
20.11.2017
Я разберу по нотам свою грусть:
Она слегка наивна и тонкá.
И в музыку, как в омут, окунусь —
Услышу дуновенье ветерка.
Её мотив протяжен, лёгок, чист —
Он словно бархат посреди шипов.
Моя тоска – единый белый лист,
Где много пыли от седых веков.
Где сквозь года в потоке суеты
Мелодией из жизненных страниц
Шуршит и, плавно перейдя на «ты»,
Скрывается за тенью верениц
Моя печаль… Я помню наизусть
Всю музыку расплавленной мечты.
Я разберу по нотам свою грусть,
Чтоб записать на чистые листы.
29.09.2017
Моих стихов размеренная грусть
Растает в строках музыкой нетленной.
В неё, как в воду, снова окунусь
И растворюсь потоком во Вселенной.
Единый мир предстанет предо мной
В своих чертах суровых и прекрасных.
Я буду наслаждаться красотой,
И понимать – всё это не напрасно.
В ажурном вальсе в комнате пустой
Я закружусь листочком золотистым.
И поднимусь за яркою звездой,
Ловя моменты жизни, словно и́скры.
Ища покой, я снова обрету
Надежду, Веру и Любовь Святую.
Сквозь ложь и боль, мирску́ю суету
Воссяду Истины я одесну́ю4.
Сольётся ритм в единый чистый смысл
И потревожит спёртый старый воздух.
В моих стихах струится светом жизнь
И тихо в небе зажигает звёзды.
23.07.2017
Я хочу написать свою жизнь
Ярким светом на блёклой стене.
Рядом слово добавить «держись» —
Маяком верным станет во тьме.
Пусть палитра моя негуста,
Кисти тонкие мирно лежат, —
Одного мне довольно листа,
Где оттенком играет душа.
Я хочу написать свою жизнь,
Словно маслом на старом холсте.
Мне достаточно слова «борись»
В этой вязкой прокуренной мгле!
Утро. 20.07.2017
Минувших дней спокойное начало
Забудется с течением времён.
И опустеет мой родимый дом,
Где музыка приятная звучала.
Сотрутся вмиг картины бытия,
Как замки из песка, уйдя с волною.
И нерв натянутой (в предел) струною
Вдруг затрепещет на исходе дня.
Да я о многом не прошу теперь:
Лишь встретить тихо вековую старость.
Для мира это всё – такая малость,
Из ряда пролетающих недель.
Я сберегу по строчкам все слова,
Которые хранят стихотворенья.
Настанет и моё отдохновенье —
В свои объятья примут Небеса.
И птицей став, я вознесусь над миром,
Паря в пространстве белых облаков.
Сквозь пелену из прожитых веков
Я чистой возрожусь навеки лирой.
03.07.2017
Где же ты, босоногая рифма?
За тобою гонюсь каждый день.
Карандашный я старенький грифель
Поломала под гнётом идей.
Ускользаешь под утро неслышно:
Ни следа, ни письма – ни строки́.
Только чувствую: всё ещё дышат
Одинокие фразы-стихи.
Это лишь безымянные мысли,
Что заточены в беленький лист.
Они узники скрытого смысла.
Звук их лёгок, прозрачен и чист.
Только ночь приоткроет завесу —
На бумагу узором витым,
Отслужив полуночную мессу,
Стихотворные лягут черты.
И бессонница вещею птицей
Вновь к поэту ворвётся в тот миг.
И страница, стремглав, за страницей
Под рукою творца явит лик.
Это ты, босоногая рифма?
Я ждала тебя цéлую жизнь.
Но теперь карандашный мой грифель
Поистёрся о беленький лист.
23.11.2016
Деточка,
все мы немножко лошади,
каждый из нас по-своему
лошадь…
В. В. Маяковский «Хорошее отношение к лошадям»
Все мы немножко лошади —
кто-то – в душе,
кто – снаружи.
Все мы немножко лошади.
Лучше ль от этого?
Хуже?
Все мы немножко лошади:
жизнь свою стрелками
мерим.
Все мы немножко лошади.
Скачем в погоне
за временем.
Все мы немножко лошади
с грустными
серыми
лицами.
Все мы немножко лошади,
что так хотят – вперёд
с птицами
в высь улететь синеокую.
В ней раствориться облаком.
Все мы немножко лошади
с раной на сердце глубокою…
17.10.2016
Я горю.
Душа объята пламенем.
Его жар остынет «до шести».
Я горю.
И под небесным знаменем
я хочу свободу пронести.
Я горю
с сердечным стуком праведным,
что под кожей чувствуется впредь.
Я горю.
И с дымкою отравленной
суждено увидеть свою смерть.
Я горю,
агонией измученный,
и могу лучиной долго тлеть.
Я горю.
Возможно, будет лучше мне.
И теперь осталось – догореть!
Сентябрь 2016
Немая сцена – ключ к разгадке.
И смысл рвётся здесь по стрóкам.
Но вот финал – конец загадки
Без срока.
Антракт минутный не поможет,
Чтоб насладиться тишиною.
Другому гению он служит,
Хромой.
Театр. Вешалка. Буфетик,
Где люди рвутся наугад,
Протягивая свой билетик
Назад.
Я был здесь мигом проходимым
И словом резким. Громким словом.
Из зала зритель корчил мины
С укором.
Вновь на подмостках ищут кадр.
Немая сцена рвётся в душу.
А жизнь, пожалуй, лишь театр
Снаружи.
18.09.2016