Die Silvesterglocken

Es gibt nicht viele Menschen ‐ und da es wünschenswert ist, daß ein Erzähler und sein Leser einander

so rasch als möglich vollkommen verstehen, so bitte ich, darauf zu achten, daß ich meine Bemerkung

nicht auf junge oder kleine Leute beschränke, sondern sie auf alle ausdehne, mögen sie nun klein

oder groß, jung oder alt, erst im Aufschießen oder bereits wieder im Verwelken begriffen sein ‐ ich

sage, es gibt nicht viele Menschen, die gern in einer Kirche schliefen. Ich meine damit nicht ein

Einschlafen während der Predigt bei warmem Wetter, was wohl hin und wieder vorkommen mag,

sondern ein regelrechtes Übernachten, und zwar mutterseelenallein. Ich weiß, sehr viele würden

schon am hellichten Tag über ein derartiges Beginnen sich höchlich verwundern. Aber meine

Behauptung bezieht sich auf die Nacht. Und diese soll auch den Beweis liefern. Ich verpflichte mich,

in einer stürmischen Winternacht, die zu diesem Zweck gewählt werde, meiner Behauptung zu einem

glorreichen Sieg zu verhelfen, wenn sich mir ein Gegner aus der Menge allein auf einem alten

Friedhof vor ein altes Kirchtor stellt und mich vorher ermächtigt hat, falls es zu seiner Befriedigung

notwendig wäre, ihn bis zum Morgen einzusperren.

Denn der Nachtwind besitzt eine unheimliche Geschicklichkeit, ein derartiges Gebäude stöhnend zu

umkreisen, mit unsichtbarer Hand an Fenstern und Türen zu rütteln und irgendeine Spalte

aufzuspüren, durch die er sich hineinpfeifen kann. Ist er endlich drinnen, So winselt und heult er, um

wieder hinauszukommen, wie jemand, der nicht gefunden hat, was er sucht; und dabei begnügt er

sich nicht damit, durch die Schiffe zu schleichen, um die Pfeiler zu huschen, die tiefe Orgel zu

probieren, sondern schwingt sich auf zur Decke und bemüht sich, das Sparrenwerk zu zerreißen,

stürzt sich verzweifelt hinunter auf die Steinfliesen und dringt murrend in die Grüfte.