Аркадий Аверченко Русалка – Вы кашляете? – учтиво спросил поэта Пеликанова художник Кранц. – Да, – вздохнул бледный поэт. – И кроме того, у меня насморк. – Где же это вы его схватили? – На реке. Вчера всю ночь на берегу просидел. И нога, кроме того, ломит. – Так, так, – кивнул головой третий из компании – угрюмый Дерягин. – Рыбу ловили, с ума сошли или просто так? – Просто так. Думал. – Просто так? Думал? О чем же вы думали? Пеликанов встал и закинул длинные светлые волосы за уши. – О чем я думал? Я думал о них… о прекрасных, загадочных, которые всплывают в ночной тиши на поверхность посеребренной луной реки и плещутся там между купами задумчивой осоки, напевая свои странные, чарующие, хватающие за душу песенки и расчесывая гребнями длинные волосы, в которых запутались водоросли… Бледные, прекрасные, круглые руки поднимаются из воды и в безмолвной мольбе протягиваются к луне… Большие печальные глаза сияют между ветвей, как звезды… Жутко и сладостно увидеть их в эту пору. – Это кто ж такие будут? – спросил Дерягин. – Русалки, что ли?
Если бы человек захотел себе ярко представить Россию - как она ему представится?
Вот как:
Огромный человеческий русский муравейник "хлопочет".
Никакой ему от этого пользы нет, никому это не нужно, но все обязаны хлопотать: бегают из угла в угол, часто почесывают затылок, размахивают руками, наклеивают какие-то марки и бормочут, бормочут.
Хорошо бы это все взять да изменить...
Нужно будет похлопотать об этом.
