Buch lesen: «Только для тебя! Стихи настроений»

Иллюстратор Искусственный Интеллект

© Андрей Данильсон, 2023

© Искусственный Интеллект, иллюстрации, 2023

ISBN 978-5-0060-2485-4

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Только тебе

Хочу на ты, разрешено знакомством.

Поверь, уже всю душу исписал.

И место нам двоим под новым солнцем

Почти нашёл, ведь так давно искал.

Бежишь глазами и глазам не веришь,

Что эти строчки только для тебя,

Настанет час с оригиналом сверишь

На стыке звёзд и вечного огня.

Не останавливайся. Завтра будет завтра.

Открою всё, что можно описать

И сердце чувствует, вот выпала нам карта

Стать неизбежностью пути и ждать.

Не бойся, друг, стихами врать не должно!

Быть может ошибаюсь иногда,

Но знаю точно с Богом всё возможно,

От «верь, пройдёт» до «будет навсегда»!

Памятка для себя

Для чего, друг, зовёшься поэтом,

Напиши хоть сто тысяч стишков,

Если врёшь сам себе ты при этом,

Не останется даже вершков.

Если хобби, то радуй знакомых,

Можешь словом друзей одарить,

Только не сочиняй бестолковых,

Ими легче талант свой убить.

Рифмы сложит и школьник, скучая

От доставших, сухих теорем,

Можно маяться маем не зная,

Для чего, отчего и зачем.

Но поэт из поэтов при этом

Не пытается сделать друзей,

Его путь между тенью и светом

От начала до самых корней.

Можно знать и уметь, но не делать,

Или сделать, как есть и скорей

Засветиться и рамку примерить

И остаться таким у Дверей.

Сотни сотен волочат смиренно

Свои крылья, боясь полететь,

Опасаясь досужих надменно,

Продвигающих жизнью смерть.

Можно слыть не в горах альпинистом

Или гордо свой образ носить,

Можно жить и плохим пианистом,

Но поэтом Быть – значит НЕ БЫТЬ.

Ответный код

Понять, что никому не должен

Пытаться донести всю правду,

На спектр истины разложен,

Сей мир, лелеющий отраву.

От буквы Я до совершенства

С рожденья торим мы дороги,

Вдруг пропадая в тьме блаженства,

Которое сумы не стоит.

И остаёмся ожидая

Надежды прожитое чудо,

Взрослея, но не понимая,

Пустую жизнь дробя в минуты.

Клюёт не сделанное в темя,

Мораль больных уже не лечит,

Горчит пророщенное семя,

Всё решено: где чёт, где нечет.

До старости немногим дольше,

Чем до рождения обратно.

На кладбище свободных больше,

Придём, вздохнём, всплакнём и ладно…

И белыми листами лица

Мелькают вычеркнутым прошлым,

И сжавши журавля в синицу,

Спешим к прокисшим, но надёжным.