Buch lesen: «Стремятся мысли вдаль. Поэзия и проза»

Schriftart:

Дизайнер обложки АЛЕКСАНДР ЯРОСЛАВОВИЧ СЛУКА

Иллюстратор АЛЕКСАНДР ЯРОСЛАВОВИЧ СЛУКА

ISBN 978-5-0051-7035-4

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

К ЧИТАТЕЛЮ

Великий писатель должен охватывать все
стороны человеческого существования.
Андре Моруа

Возможность достичь успеха при жизни предоставляется лишь тем, кто успел «проснуться» до наступления смерти. Истинность выражения, на мой взгляд, очевидна. Ибо только целеустремлённому и настойчивому человеку, обладающему глубокими знаниями и пониманием того, что он делает, дано преуспеть. Лень, невежество или же глупость, что, по большому счёту, одно и то же, ни на миллиметр не приблизят к желаемому, сутью которого, подчас, является кропотливый ежедневный труд, порой в течение всей жизни. Человек появляется на свет для того, чтобы познавать и творить. Если он не способен к этому, то жизнь его пуста и бессмысленна, подобна сну, пусть даже и красивому. Стремление к постижению неизведанного, созиданию прекрасного заложено изначально в каждом из нас. Вначале оно служит толчком к пробуждению, в дальнейшем же: движущей силой на Великом жизненном пути. Жаль лишь, что само пробуждение наступает у одних раньше, у других – позже, у третьих – не наступает никогда. Безусловно, человек многогранен. Внутри каждого из нас идёт постоянная борьба между добром и злом. Одних ведёт и охраняет по жизни светлый ангел, других – тёмный. Мы не похожи друг на друга. Жизнь на каждого из нас накладывает свой отпечаток. Однако, как бы там ни было, в глубине души у каждого есть что-то хорошее, только глубины у всех разные и порой донырнуть у себя в душе до этого хорошего не каждый может. Книги же всегда давали, дают и будут давать такую возможность, так как человек остаётся один на один с написанным. И если то, что он читает, заставляет его хоть что-нибудь почувствовать и пережить заново какие-то моменты своей жизни, пробудиться, давно уснувшему, воображению и вновь всколыхнуться чувствам, значит то, что написано – написано не зря. Очень хочется верить, что эти рассказы и стихи смогут окунуть Вас в воспоминания, заставить задуматься над некоторыми вопросами, глубоко похороненными под накопившимся хламом проблем, пересмотреть по-новому свои жизненные позиции, а также добавят Вам доброты, тепла и душевного покоя.

С уважением, автор.
Рисунок Любовь(МЕТАМОРФОЗЫ) – идея автора.

СТИХИ

Просто сказка

Я приду туманом ранним,
Постучусь в твоё окно.
Не откроешь, значит, снами
Занята пока ещё.

Значит с ними хороводы
Водишь мило где-то ты,
Позабыв печаль, невзгоды.
Шепчешь тихо: «Ах, цветы!».

Красоту, да неземную,
Видишь в чудном том краю,
А коль так, то помолчу я,
Да туманом постою,

Подожду, пока проснёшься,
Светом выглянешь в окно,
Потянувшись, засмеёшься,
Спросишь: «Что Вас привело?».

Только, как же позабыл я —
Мне ж ответить не успеть,
Ведь туманам свет – могила,
Ну и пусть! Хоть посмотреть!

Хоть одним глазком увидеть
Мне б тебя, моя краса!
Нет, увы, опять не выйдет —
Не туман я уж – роса.

Чуть допеть

Жаль осталось, право, малость —
Чуть допеть, чуть долюбить.
Зазвенев вдруг оборвалась
Где-то внутренняя нить.

Ну, а мне б рассветов ясных,
Белых, белых облаков,
Взглядов глаз твоих прекрасных,
Цвета юных васильков,
Шума рощицы весенней
Да мелодий птичьих стай
И печали, чуть осенней,
Уносящей мысли вдаль,
Духа жаркого бы лета,
Стужи зим, холодных вьюг,
Завываний брата-ветра,
Встреч! Поболе б!.. Не разлук…

Как же плохо, что порвалась
К сим прикрасам где-то нить,
Враз оставив, право, малость —
Чуть допеть, чуть долюбить.

Миг поры…

Всё притихло. Снова осень.
За туманом жёлтый лист…
Утро в мягком безголосье.
Нежен воздух, бархатист.
Красота под облаками
И куда ни кинешь взор —
Всё устелено коврами.
Ох, и ярок их узор.
Замечательны картины.
Гений осени велик.
С испокон веков доныне
Бесподобен этот миг.
Миг поры очарований
Открывающий в грусть дверь.
Миг любви, воспоминаний,
Ожиданий и… потерь…

Ласкаю облака…

Летит ночи рысак… Над сонною рекою
Легла прохладой тень… Ни звука. Тишина.
В печаль укутан день:..Всё в сетях полусна
Встречает полумрак… Вечернею зарёю.

Луна – небесный знак… Вверху, над головою,
Зовёт в далёкий путь… Мерцания страна.
Осталось сделать шаг,..Я рад ночи раздолью,
Подставив ветру грудь..Вбирая прелесть сна.

Я верю в чудеса!…Средь звёздного разлива
И «против», как и «за». Укроет нежно ива…
В миру теперь ином… К ней тянется рука.

Раскинулся покой… Над суетой земною
И стал слезой-росой,…Ступнёй своей, босою,
Печалясь о земном… Ласкаю облака.

Моя печаль

Прости, прощай, моя печаль,
С тобой сегодня я расстанусь.
Мне больше встреч не назначай,
Не умоляй – я не останусь.

Уйдя за тридевять земель
В страну веселья и удачи,
Я не вернусь к тебе, поверь.
Вот слёзы все тебе. Без сдачи.

Теперь они твои друзья,
А я – знакомый, очень дальний,
Теперь они – твоя семья,
А я – изгнанник твой опальный.

Изменник подлый, даже злой?!
Пусть будет так, не буду спорить,
Отправлюсь лучше за звездой,
Забыв тебя, а значит – горе…

И потому не голоси,
Не будь смешна – я не покаюсь.
Прощай, печаль моя, прости.
Я не вернусь и… не останусь.

Сын просторов

Взгляд печальный, взгляд глубокий
Кружит голову, лаская.
Ты зовёшь меня, родная,
Ну, а я – я одинокий.
Независим. Сын просторов.
Я играю синей далью.
Ты прости, я точно знаю —
Нам не плесть любви узоров.
Я ведь птица поднебесья,
Ты же – лань с печальным взором.
Ты – богиня, я же – песня.
Не гляди, прошу, с укором…

Эх, любовных нитей…

Сердце, друг мой, успокойся.
Эх, любовных нитей вязь…
Раскидал всё, как пропойца:
Душу – в небо, разум – в грязь.

Не любить её мне – мука,
А любить – совсем беда.
Вот, такая, братец, штука.
Думал – цвет, ан – лебеда.

Ведь, не я целую нежно,
Не в моих руках дрожит.
Кто сказал: «Любовь безбрежна»?..
Видно, знал, что говорит.

Да! Безбрежна, словно море.
И не каждому доплыть.
Потому в загулах горе
Стал, с недавнего, топить,
Раскидав всё, как пропойца:
Душу – в небо, разум – в грязь.
Друг мой, сердце, успокойся.
То ж – любовных нитей вязь…

Укроют снами

Любовь. Безумие. Коварство…
О, как прекрасен твой огонь.
Я – мотылёк! Моё лекарство:
Пасть тихо в нежную ладонь.

Не должен ждать. Не должен верить.
Лишь в сказках только чудеса.
Но я всё ближе, ближе к цели.
Ещё чуть-чуть и… небеса.

И небеса, раскрыв объятья,
Укроют снами навсегда.
Я – мотылёк! И в том проклятье!
Костру – огонь, реке – вода.

Старый клён

Старый клён шумит листвою
В тихом сумраке ночном.
Над моею головою
Россыпь звёзд горит огнём.
Небо отдали им птицы,
Реки скрыл от глаз туман,
Сны проходят вереницей,
Солнце спрятав в свой карман.
Тишина, укрыв собою,
Невесомый строит дом
И лишь старый клён листвою
Шелестит, борясь со сном.

Танкист

И снова мы в пекле, и солнце в дыму.
В этом яростном споре броня на кону.

Нам неясно пока, кто останется цел.
Выстрел с ходу и «ТИГР» уже не удел.

У кого зубы крепче покажет, звеня,
После первой «БОЛВАНКИ» сегодня броня.

Строй поломан давно – я один впереди,
Жаль, казах с армянином горят позади.

Но некогда плакать и нечего ждать —
До первой траншеи рукою подать.

С неба валится «ЯК» прямо в поросль лозы —
По всему знать «БУБНОВЫЕ» в небе «ТУЗЫ».

Ещё один «ТИГР», снова выстрел – попал.
«Нам сегодня везёт», – сам себе я сказал.

Но везенье капризно. И вот у меня
Самого через миг зазвенела броня.

И в глазах не понять, то ли кровь, то ли пот,
Но с паршивой овцы оторвать мне бы клок.

На моё место встанут другие, без ран,
Впереди ещё «ТИГР», иду на таран.

Третий год в этом пекле, в кромешном аду.
Третий год в нашем споре броня на кону.

Рябина

Плакала рябина,
Голову склонив,
Яркими рубинами
Кисти уронив.
«Кто обидел, нежная», —
Задал я вопрос, —
«Буря белоснежная
Или злой мороз?
Расскажи, печальная,
Поделись бедой,
Может ночь бескрайняя
Обняла тоской?».
Но, вздохнув, ответила
Та рябина мне:
«В этом лунном свете я
Плачу по тебе».

Гроза

Гроза! Ты – ярость, мощь и сила,
Безумство неба и ветров,
Протест покою, крик стихии
И власть разгневанных богов.

Ты – копья молний злых, ужасных,
Раскаты грома над землёй
И тяжесть туч неспешных, важных,
Накрывших все вокруг собой.

Ты, как палач над жуткой плахой,
Стоишь со взнятым топором,
И требуешь мольбы и страха,
Рыдая яростно дождём.

Каким безумным ты накрыла
Всё танцем неба и ветров!
Гроза! О, как же ты красива
И как свободна от оков.

Танец

Отплясала! Да с поклоном
Осень танец золотой.
И с протяжно-хриплым звоном
В душу плюнуло золой
От костров из чахлых листьев
Да измызганных бумаг.
Журавлиный крик, как выстрел
И мороз, как в грудь кулак.
Вороньё, почуяв зиму,
Раскричалось вслед теплу.
В мутно-сером небе стылом
Тучи начали игру.
Парки срам свой оголили,
Потускнела шерсть травы,
Облысели разом ивы
У покрытой льдом воды.
Холод встретить, да с поклоном,
Выполз месяц, вон какой,
Отплясала с нежным звоном
Осень танец золотой.

Бал

Ты не вейся, ворон чёрный, не кружи над головой.
Молодой я, непокорный, и пока ещё живой.

Не хочу я быть добычей да исклёванным лежать.
У меня есть голос зычный! Да и меч могу держать.

Я стою довольно крепко меж щитов, мечей да стрел
И себя не вижу жертвой среди тех, убитых тел.

Пусть немного нас осталось, не спеши готовить бал.
Ишь, гляди, как раскричался – всех сородичей созвал.

Враг теснит, враг наседает и подмога не придёт.
В небе чёрные летают, ждут, когда меч упадёт.

Щит уже давно изрублен, ноги не хотят держать.
Не везёт сегодня, други, маловата наша рать.

Дальше – хуже, всё слабее поднимается рука.
Солнце низко – вечереет, родилась в глазах тоска.

За тоскою ворон чёрный ждёт добычу, не ушёл.
Голос днём ещё задорный, к ночи хрипом изошёл.

Час настал – один остался средь врагов да мёртвых тел.
Видно ворон ты дождался – будет бал, как ты хотел.

Скрипач

Не уходи, старик, постой,
Не забирай печаль мою.
Ты много видел, раз седой,
Присядь, родной, я постою.

Тебе ведь некуда спешить —
Ты одинок там, как и я.
Пусть лучше тайники души
Откроет скрипка мне твоя.

Я за любовный принял жар,
Обрёк себя на муки я.
И стал душою сед и стар,
И грустно мне, и мал стакан.

Возьми и деньги, и вино.
Я их дарю за горечь слёз.
Твоя судьба, как домино.
Моя же жизнь – кора берёз.

Нам есть о чём поговорить.
Ты знаешь всё, я был везде.
Мы можем вместе утопить
Тоску, в играющем вине.

Не уходи, прошу, родной,
Не прячь в футляр печаль мою.
Сыграй ещё, скрипач седой,
Устал – так сядь, я постою.

Персты

Звонят колокола, да охают Матрены.
Ряд воинства застыл, ждут копья и мечи.
Вдали же по степи свободной и просторной
Летит татарский конь, как камень из пращи.

«Да… Будет жаркий день, – промолвил воевода, —
Коль выстоим его, то ночь переживём.
А там, глядишь, придёт к нам дальняя подмога.
Тогда от грабежа мы град убережём».

И началась резня, и ввысь взлетели стрелы,
И полилась рекой горячей бурно кровь.
Могуч ворот засов, крепки у града стены,
Но волны басурман в них бьются вновь и вновь.

«Сильны пока ещё! Уж, полдень жаром дышит,
Изрублены щиты, но город наш стоит!
Гляди-кась, отошли, – глас воеводы слышен,
Пусть глас немолодой, он тетивой звенит, —

Не время отдыхать, ещё поспать успеем.
Выстраивай ряды и выступай вперёд!
Сейчас мы разобьём их чёртовое племя
В низине у реки – им узок там проход».

И выступила рать. Могуча и безмолвна,
И завязался бой у брода той реки.
Взлетали стрелы ввысь, мечам там было вольно.
Косили, как траву, они врага ряды.

Батый не ожидал столь гневного отпора.
И в ярости бросал в бой новые войска.
Стотысячная рать уже была без крови,
А град ещё стоял шеренгой у леска.

Плотина мёртвых тел ту реку перекрыла.
Остатки сил орда бросала на тот брег.
Защитников ряды, теряя в рубке силы,
Стояли до конца. Час превратился в век…

А помощь не пришла. И пал последний воин,
И град орда сожгла, войдя в него, дотла.
В пятнадцать тысяч рать не отдала без боя
Судьбу семей своих. Вся как один легла…

Уроки те просты. И нам, увы, наука.
Вся сила в кулаке, уж, коль его сожмём.
Жаль, только, что персты, как лебедь, рак и щука
Кричат друг другу: «МЫ и так переживём»…

Смеются над тобой

Душа моя остыла… Откуда вдруг немилость?
Где кремень? Где огниво? За что несправедливость?
Вокруг всё тьма покрыла. Раскрыта дверь в унылость.
Куда исчезла сила?.. Повержена строптивость.

Как это всё не ново. Как это всё известно:
Судьбы крепка основа. Судьбе всегда есть кресло.
А дух, увы, без крова, А дух, увы, без места,
Коль умирает слово. Коль слаб уже маэстро.

И убегают мысли, И дней дымА печальны,
Гонимые, как листья, КружАт в дали опальной
Осеннею порой.

А бури злых сомнений, А лет, ушедших, боли,
Подняв свои знаменья, Испробовав слёз соли,
Смеются над тобой.

Ночной пастух

Холодный, молчаливый лик
Луны на звёздном небосклоне,
Рождающий тоску и крик —
Я пред тобой стою в поклоне.
Тяжёл твой взор с высот небес,
А ледяная блеклость красок,
Тобой разлитых всюду здесь,
Рисует уйму жутких масок.
Владыка неба и пастух
Морей, лесов, полей, созвездий.
Твой скорбный, молчаливый дух
Нам дарит танцы диких бестий
На сцене призрачных теней,
Как вызов солнцу и покою.
Пастух сердец, пастух ночей —
Стою в поклоне пред тобою.

Увяли осени цветы

Крик, улетевших журавлей,
Вдали уже растаял эхом.
Ушла Краса осенних дней,
Сдалась пред ярким белым мехом
Зимы, бредущей вдалеке,
Холодной, злой и непокорной —
Она с синицею в руке
И потому сильней, бесспорно,
Мечты, растаявшей вдали
Прощальным криком журавлиным.
Увяли осени цветы
И тополя пригнули спины —
Почуяв холод, тьму ночей,
В немом затихли ожиданье…
Ушла Краса осенних дней,
Печально крикнув: «До свиданья».

Миг застыл

Серебро моей души,
Сердца позолота
Между жизненных вершин,
Средь судьбы болота.

Взгляд, как-будто лунный свет:
Нежен и печален.
Роза дней моих и лет!
(Звёзды нас венчали).

И под мягкий бриз весны,
В лепестковом море,
Обнимали счастья сны
И топили горе.

Медный дождь волос твоих
Ниспадал на плечи.
Миг застыл и мир затих…
Лишь мерцали свечи.

Помню это, помню я.
Позабыть не в силах —
Радуга любви моя
В небе, о перилах.

Только жаль, ведёт перо
С колкостью осота:
Почернело серебро…
Слезла позолота.

Чудный локон

Волос прекрасных чудный локон
Рукою мягко трону, нежно…
Мне поцелуй твой был бы соком,
Любовь же – озером безбрежным.
Я б утонул в нём без сомнений,
Без чувства скомканной тревоги,
Но, жаль, не так решили Боги…
Иль мало я мечту лелеял?
Иль мало я просил о малом?
Иль много требовал у неба?
Но только ты моей не стала,
А я твоим, увы, и не был
Ни в думах, ни в душе, ни в сердце.
Нигде мне не было приюта…
Не всем любви открыта дверца,
Пора… Прощания минуты…
Волос твоих я чудный локон
Рукою мягко трону, нежно…
Мне поцелуй твой мог быть соком,
Любовь же – озером безбрежным.

Когда-нибудь…

Когда-нибудь уйду и я
Среди короткой майской ночи.
Уйду не точкой – многоточьем
В конце строки о свете дня.
И кто-то, может, помянёт
Глотком коротким горькой «белой»,
Промолвив в тишине: «По делу
Он жил меж нами и живёт».
Я лишь тогда, с высот смотря,
Пойму насколько здесь был нужен
Всем тем, кем был я так простужен
Средь этой жизни января…

Ещё раз о любви

Во ай ни! Мэн сэни севем!
Серетлек! Мэн сэни турар!
К«тыбытык! Эс кэс сирумэм!
Жэ тэм! Ме шен миквархар!
Ни чезмудь! Сэ уэ лагун!
А мо тэ! Мон вечкан! Т'юбеск!
Ман то эйсч! На вин хира хун!
Аната ва дай ску дес!
Мин син хынара! Мам те рад!
Аз ти обичам! Ай лав ю!
Я дома, любимый! Ты рад?
И шёпот в ответ: «Люблю…»

Это не стих… Просто взято выражение (я тебя люблю) с разных языков… Мы на разных языках любим…

Плакучая ива

Что грустишь ты, плакучая ива,
Молча глядя в холодную мглу?..
Неужели тепло отлюбила
И готова отдать топору
Стан свой нежный, красивый и юный?
Ну, за что же столь юным позор?..
Судьи всюду! Но ты неподсудна!
Неподсудна, коль радуешь взор,
Неподсудна, коль сердце тревожишь,
Да, косицами балуешь глаз…
Ничего нет, пока что, дороже
Жизни выпитой залпом, за раз
Из кувшина нам данного кем-то
Под пронзительный свист бесовья!..
Неужель, отлюбила совсем ты
Радость эту, как некогда я?

Жизнь не бывает гладкой

Прекрасна вдохновляющая осень,
Царица золотых печальных дней.
Сегодня я средь шума старых сосен
Мечтаю о багрянце тополей.

Мечтаю о шуршащей под ногами
Опавшей увядающей листве.
Сегодня переполнен я словами
Несказанными некогда тебе.

Любима. Так застенчива. Прекрасна…
Твой облик навсегда в моей груди.
Но ветер тихо шепчет: «Нет. Напрасно.
Забудь. Не вспоминай. Не береди.

Не заставляй болеть былую рану.
Глянь, сколько впереди ещё дорог.
Жизнь не бывает гладкой, без изъяна.
Не вспоминай о том, что не сберёг.

Вчерашний день – он жёлтый лист осенний,
Что, падая, задел случайно грудь.
Увяло – знать ушло. Прошу, поверь мне.
Не вспоминай, не думай, позабудь».

Тайны превращений

Игристое вино!…В миг полусна и сказки
Туманит взор оно… Мы надеваем маски.
Подобно чудо-зелью..Пьянит, играя, ночь.

Но сказка полусна,…Объятья, поцелуи,
Мелодии волна… И жара в венах струи
Уходят с первой трелью – Заря уносит прочь.

И льётся в окна свет!..И нет былых волнений,
Поблек ночи алмаз,…Хотя, не в этом суть.
Печалит сухость фраз,..Терзает снова грудь
Кивок простой вослед – Загадка раздвоений.

Стремится вдаль Пегас..Вскользь брошено: «Забудь,
Виной всему рассвет,…Прошёл миг упоений.
Слова, объятья, джаз… Хмелят, но лишь чуть-чуть,
Пускай хранит сонет… Все тайны превращений».

Звучит души свирель

О, чудный свет зари… О, птиц весёлых пенье.
Всё оживает вкруг!…Цветущий тёплый май!
Забыв стенанья вьюг,…Познай рассветов рай,
Гори, поэт, гори!…Вдохни же вдохновенье!

Перо твоё – смычок,…Строка – тропа в алмазах,
Все чувства, как ветра, В чернилах – лики дум.
Внутри души шатра… Листвы ласкает шум,
Уж нет былых тревог… В рождённых маем фразах.

Вкушай весну, пиит… Средь запахов сирени,
Пусть сладостно пьянит. В объятьях нежной тени
Вишнёвая метель… Стремятся мысли в даль.

Пусть в синих небесах,.В безоблачном раздолье,
От солнца в двух шагах, Забыв совсем бездолье,
Звучит души свирель… Звенит стихов хрусталь.

Какая ждёт судьбина

Позолотило осенью аллеи,
А серебром украсило виски.
«Неужто, мы со временем стареем?» —
Звучала песнь рябиновой тоски,
И клёны шелестели, подпевая,
Роняя наземь жёлтые листы…
Мы начинаем жить, ещё не зная,
Какие в жизни выстроим мосты,
Какая впереди нас ждёт судьбина,
Удастся ль до конца нам песнь допеть,
И будет ли дописана картина
Под мысль: «Увы, пожалуй, не успеть»?
Не отыскать ответов на вопросы
В мелодиях рябиновой тоски —
Рыданиях о времени морозном,
Что отберёт последние листки,
Тем самым, подытожив жирной точкой
Тона багрянца, в убегающем году.
Жизнь не проста. Что прочно? Что не прочно?
И сам пока понять я не могу.
В одном уверен. Точно это знаю —
Жизнь пролететь – не поле перейти…
Но, если ты сказал: «Я доиграю»,
То доиграй же, прежде чем уйти,
Уж, если жить, то жить не бесполезно,
Дойти вперёд – не сломится спина!
Ведь только лишь тогда родится песня,
В которой будут наши имена.

Белые росы

Выйду в поле вечерней зарёю,
Окунусь в ароматы цветов,
Распрощавшись с унылой тоскою,
Крикну небу: «Не нужно мне снов!
Подари мне весёлые песни,
Танцы звёзд, колокольчиков звон!
Подари мне себя с ними вместе!
Я сегодня безумно влюблён.
Я влюблён в эти чудные косы
Тихих рек да в прохладу лесов,
Я влюблён в эти Белые Росы,
В звуки птичьих вверху голосов.
Будто в юности, будто впервые,
И прекрасно всё как никогда!
И неважно, что кудри седые…
Важно то, что влюблён навсегда».

Раздарила молодость…

Раздарила молодость другим.
Отдала красу им всю и тело.
Нет любви, которой ты хотела,
Есть печали горькой едкий дым.

Есть усталость. Вот она, у глаз.
Паутинкой тонкой угнетает.
Годы, пролетая, тихо тают,
Падая листвой в который раз.

Нет весёлых дней, есть злые ночи
И зеркал кошмары по утрам.
Раздарила молодость ветрам,
Что играют травами обочин…

Был и я одним из тех ветров.
Буйным, молодым и непокорным,
Но, устав от игр, стал тихим, сонным,
Чтоб раздуть вновь пламя с угольков.

Чтобы вновь волос играть волною
И шептать о розовых цветах,
Растворяясь в сказочных глазах,
Ныне затуманенных тоскою…

Раздарила молодость другим.
Раздарил и я. Такое дело.
Не успев расцвесть, всё облетело,
Став ковром печали золотым..

Обида

Ай, красавица-берёза!
За забором, у ручья.
Загрустила да и в слёзы.
Потерялася. Одна.
Не нашлось в саду ей места
Среди яблонь, слив да груш.
И красива, как невеста!
Только сорван счастья куш
Теми, что в саду смеются,
Да какой уж там – вопят!
В спину вишнями плюются
И за косы теребят,
Надувая важно груши:
«О, от нас великий прок!»,
Спорят с ветром непослушным,
Испуская яблок сок.
Одинокая осталась
За забором, у ручья.
Потерялась, вот так жалость.
Ай, красивая моя,
Не грусти, не плачь, не надо.
Это гложет зависть их.
Погляди на это стадо,
Погляди же ты на них!
Раскоряки! Низкорослы,
Некрасивы и глупы.
С этой внешностью и ростом
Для чего тебе сады?
– Ты не прав! Нет! Всё иначе!
Не краса важна – друзья!…
Ай, красавица! Ай, плачет!
За забором, у ручья.