Ольга Дашкова

Я приехал в деревенский дом деда, чтобы залечить боевые раны.

Мне нужна была тишина. Никаких людей. Никаких женщин. Никаких чувств.

Но соседка в мокрой белой футболке решила все по-своему.

Она смеется слишком громко, печет вишневые пироги и смотрит на меня так, что я забываю, как дышать.

Я умею держать дистанцию. А она ее просто не признает.

Бывший муж сказал, что на такую, как я, нормальные мужчины не смотрят.

Десять лет я почти в это верила и терпела.

А потом на соседнем крыльце появился суровый десантник с позывным Грозный.

Один взгляд, и я поняла: все, что я себе внушала, – ложь.

Теперь я буду приносить ему пироги. По-соседски. Конечно же.

Один умеет только воевать.

Вторая – только делать вид, что ей не больно.

Этим летом оба сильно ошибутся.