Мартовская не-сказка

Было у него какое-то усталое высокомерие в душе и голове, наигранное, пустое и глупое. Но это Денис понял гораздо позже. А тогда, ранней весной одна тысяча девятьсот двадцать четвёртого года, он трясся в служебном стареньком «форде» и жутко гордился собой и своей ответственной работой. Он и в квартиру на втором этаже зашёл, молодцевато поскрипывая офицерской портупеей, которую носил с особым форсом. Как-никак – военный трофей, лично снял с пленного белогвардейца.

сидевший в кресле до этого момента молча, поднял вдруг голову и жалобно простонал, обращаясь к цыганистой гражданке: – Мусенька, они ведь просто гуляют… Правда? Цыганистая гражданка погладила его по голове и с неожиданной теплотой и нежностью сказала: – Конечно, Антоша…

настоящим, взрослым оперативникам. Денис уже знал от самого Митьки, что тот – детдомовец, родителей своих не помнил. Да и вообще – детство его покрыто мраком и неизвестностью. – Меня милиционер на вокзале нашёл. Ну как – на вокзале. У нас платформа рядом с распределителем была, вот там и нашёл. Как туда попал – я не знаю. В горячке я был. Помер бы точно, если бы не тот милиционер. Принёс меня на руках. И ушёл. – Митька возбуждённо жестикулировал и