В руках дьявола

– Молодец, Никки, – шепчет Демиан, глядя мне в глаза. Наматывает мои волосы на кулак, и у меня начинают подрагивать коленки. Клинок прижат к его шее. В комнате такая тишина, что я слышу удары наших сердец. – Сделай это, Никки. Давай. Лёгкая усмешка. Грозовые раскаты в его ледяных глазах. Запах дождя и сандала, исходящий от сильного тела. Стук кинжала о пол. Мой шумный выдох. Железная хватка вокруг моей талии. Рваные ненасытные поцелуи. Стоны. Мешающая одежда. И, наконец, я – сидящая на столе.

– Люди творят беспредел, Никки, – спокойно произносит Демиан, но его глаза лихорадочно сверкают. – Люди, а не вещи. Нет никакого проклятия, люди сами делают выбор. Ты же хотела убить меня. Разве тобой руководил какой-то древний артефакт?

Внутри вспыхивает сноп тёплых искр. Притягиваю Никки к себе и нахожу её губы. Они такие мягкие, тёплые, сладкие. Никки пахнет весенней грозой и свободным ветром. Она никогда не была рабыней по определению. Никогда никому не принадлежала. Для меня честь, что она впустила меня в свою жизнь, тело, сердце и душу. И я сделаю всё, чтобы быть достойным её.

Наступившая тишина кажется оглушительной. Несколько секунд превращаются в вечность. А я словно обмякаю. Стоило обнажить душу, и я будто потеряла стержень, который помогал мне держаться.

Он угрожающе нависает надо мной, смотрит так презрительно, и что-то внутри меня ломается. Я ведь правда поверила ему. Демиан – первый человек за восемь лет, которому я доверилась. Как оказалось – зря.