Квента. Финал

Думаю, это выход – остаться одной.

Оборачиваюсь и наткнувшись на стеклянный взгляд, проглатываю слова, которые хотела сказать.

Почему пощечина – это всегда более унизительно, чем кулак?

Красный коридор – неужели это последнее, что я увижу?

Кажется, это самая мучительная смерть из каких-либо возможных.

Вокруг всё в крови. Она на стенах, словно неумелый художник шел и, оступившись, разбрызгал по белоснежному полотну алую краску.

У всех нас есть причины. Каждый человек делает что-то для чего-то. Иначе не бывает.

Прогоняя в голове последние моменты жизни, я понимаю – она не удалась.

Пистолет продолжение моей руки, а пуля – это ярость, это сила моего желания выбраться отсюда.

Ужасно. Но я ничего не чувствую. Ни жалости, ни скорби по тем, кто падает от моих пуль, неспособный больше подняться.