Черного нет и не будет

Когда начинаешь читать эту книгу, то какое-то время находишься во власти стилистической роскоши. Она написана каким-то совершенно поэтичным языком, причем одновременно стремительным, энергичным и полным метафор, что идеально подходит объекту, которому она посвящена. Своего рода литературное фламенко - страсть и танец. Гимн чувственности и творчеству. Очень какая-то плотская и одновременно обнятая музами вещь.

Но где-то к середине вот эта ее плотская составляющая (не в смысле секса, хотя его здесь тоже достаточно, а именно в смысле плоти - телесности) начинает даже не то, чтобы превалировать, но накапливаться. Я в какой-то момент поняла, что физически устала от Фриды. Я не могла больше представлять ее изломанное тело и постоянную боль, как бы стоически не относилась ко всему этому она сама. И примерно к середине книги с ней разводится Диего, подозреваю, что отчасти примерно из тех же соображений. Впрочем, потом он вернулся. Видимо сила притяжения этих двоих была сверхъестественной.

«Выходя в патио, Ривера забыл в доме пиджак, на вывернутых рукавах видна внутренняя подкладка синего, скорее даже фиолетового цвета, как тенарова синь. В опустевшей комнате Фрида набрасывает этот пиджак на плечи, в нем ее почти не видно – настолько он большой; Фрида подносит к лицу рукава, слишком для нее длинные: пахнет кожей и туберозой; она жадно вдыхает аромат художника, обнюхивает его следы. Прекрасная тенарова синь – кажется, для украшения дома оттенка лучше не придумать».

Стыдно в этом признаваться (в нашем толерантном обществе), но я вообще не могу представить, как он не боялся близости с ней? Когда Фридочка снаружи - раскрашенная куколка, а внутри мешок осколков. Там же все, все вообще собрано буквально на ниточку! Тронь – рассыпется. Как не боялась того же Фрида – можно не спрашивать. Страсть и любовь (4 или 5 абортов помимо прочих операций) были ее жизнью, все остальное сублимировалось в ее работах. Мне вообще кажется, что вряд ли бы она выжила, если бы не рисовала. Даже не тело, мозг бы не справился.

Вообще, хоть эта книга формально может считаться художественной биографией, она меньше всего о фактах (хотя и старается придерживаться хронологии событий), и больше всего об ощущениях. Физических, цветовых, моральных, подсознательных. Это поток текста, который моментально подхватывает, уносит и качает на волнах. Да иногда до тошноты. Но сделано (в смысле написано) восхитительно.

Интересно, что эта книга заставила меня посмотреть внимательнее не на картины Фриды (это все же тяжело), а на работы Диего Ривера. Я их мало видела до этого. А оказалось, что это такой своеобразный Глазунов начала века. Хотя на мой субъективный взгляд, Глазунов талантливее, пусть Ривера и считается главным художником Мексики. Хотя, он им был до Фриды….

Ну и еще один важный момент, которому я раньше не придавала значения: Фрида - мексиканская художница. Кактусы, текила, пейот, праздник мертвых, другой мир вообще. Другое мировоззрение. Не европейское, как ни тащи его в современный мир с небоскребами Нью-Йорка.

Рекомендовать не стану. Вещь, на мой взгляд, очень талантливая, но и очень специфическая. Хотя какой еще может быть книга о Фриде Кало? Она из тех, с которыми рад познакомиться, но перечитывать точно никогда не станешь.

Да. Начитка просто превосходная!