Ein Sarg für Holyoke

"Vor seinem Colt hatte selbst der Teufel Respekt!" (Mark Twain) Der Lieblingssatz des berühmten US Marshals: «Abenteuer? Ich habe sie nie gesucht. Weiß der Teufel wie es kam, dass sie immer dort waren, wohin ich ritt.» Diese Romane müssen Sie als Western-Fan einfach lesen!

Stahlblauer Himmel spannte sich über der alten Westernstadt Dodge City.

Im Marshals Office, das in der Mitte der breiten Frontstreet lag, kratzte sich der bullige Chief Deputy Bat Masterson nachdenklich das Kinn und blickte auf die Depesche, die er da erhalten hatte.

Damned, was würde der Marshal dazu sagen?

Masterson musterte den blonden Kid Kay, der eben vom Hof kam und die hochgekrempelten Hemdsärmel herunterzog.

»Den Boß schon gesehen, Kid?«

»Ja, und zwar vor einer Stunde. Er ist noch oben an der Brandstelle und sprach mit Webster. Vorhin erzählte mir der alte Black, daß Webster es nur Wyatt Earp verdanke, wenn sein Haus überhaupt noch steht.«

»Well, dann werde ich wohl hinauf in die Siebte Straße gehen müssen«, überlegte Masterson, während er die Depesche zusammenfaltete und in die Tasche schob.

Als er aber einen Blick durch den großen Stern in der Mattglasscheibe auf die Straße warf, hielt er inne.

Drüben aus der Bridge Street kam ein hochgewachsener, breitschultriger Mann mit tiefbraunem Gesicht und dunkelblauen Augen. Er trug einen schwarzen flachkronigen Hut, einen schwarzen Anzug, ein graues Hemd und einen breiten büffelledernen Waffengurt. Mit weitausholenden Schritten überquerte er jetzt die Straße, setzte über die Treppe und gleich darauf verdunkelte seine herkulische Gestalt den Eingang.

Masterson blickte ihm entgegen.

»Morning, Boß.«

Wyatt Earp warf einen Blick über seinen Chief Deputy auf das vergilbte Zifferblatt der Uhr.

»Morning? Es ist ja schon fast elf.«

»Ja, ich wollte gerade zu Ihnen kommen, Boß! Ich habe nämlich eine Depesche bekommen.«

Erst jetzt, als der Missourier über die Schwelle hereinkam und das Licht auf ihn fiel, sah man, daß eine