Der Fluch der Etrusker oder die Jagd nach dem Goldenen Geparden

Werner Siegert, Ingrid Schumacher

Der Fluch der Etrusker oder die Jagd nach dem Goldenen Geparden

Kriminal-Groteske

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Inhaltsverzeichnis

Titel

Die unheimliche Reise

Vereinsamt in Kensington

Erstaunen im C I D

Die Etruskische Liga

Judith vermisst!

Ein erpresserisches Angebot

Küsse in Lohr ....

Mal ausspannen am Tegernsee?

Der Abend mit Pirmin und Alois - eine Mordsgaudi

Auf den Hund gekommen

In Wandsworth, London SW12

Hilfe! Wasser und Schlangen!

Im Zweifel für den Angeklagten

Tabula rasa in Soho

Ein Ende mit Schrecken

Notabene:

Impressum neobooks

Die unheimliche Reise

Der Münchner Hauptbahnhof ist nie ein besonders gemütlicher Ort, schon gar nicht morgens vor sieben Uhr und noch dazu bei strömendem Regen.

Die Regionalzüge spucken Massen von Berufstätigen aus, die es alle eilig haben. Frustrierte Reisende warten auf verspätete Intercityzüge, und Gruppen von Jugendlichen auf Schulabschlussfahrt vertreiben sich lautstark die Zeit mit Rangeleien und anderem Unfug.

Der Mann, der da zielstrebig Gleis 14 ansteuerte, schien das alles kaum wahrzunehmen. Er sah aus wie ein Handelsreisender oder ein Geschäftsmann, völlig unauffällig in seinem dunkelgrauen Anzug, dem hellen Trenchcoat, das graumelierte dichte Haar über die Ohren nach hinten gekämmt. Er trug eine sogenannte Diplomatentasche, wie sie Versicherungsvertreter bei Hausbesuchen mit zu bringen pflegen.

Ja, Kommissar Maurice Elsterhorst hielt sich genau an die Anweisungen, die er von seiner Dienststelle in der Ettstraße erhalten hatte. Darum saß er jetzt auch nicht im Flugzeug nach London, sondern stieg in einen Zug, hatte seinen Koffer einem Gepäckservice anvertraut und war auf dem umständlichsten Weg, den man sich vorstellen kann, auf dem Weg nach Calais.

Es war eine eigenartige Mission, auf die man ihn geschickt hatte. Da wurde eine junge Archäologin in London vermisst, die vielfältige Beziehungen nach Deutschland pflegt und mit einem Deutschen verheiratet ist. Das CID hatte einen Kommissar aus München angefordert. um bei der Suche zu helfen. CID ist die Abkürzung von Criminal Investigation Department und entspricht in etwa dem deutschen Bundeskriminalamt (BKA). Warum aus München? Die Frau war nie in Bayern gemeldet. Archäologinnen gibt es wie Sand am Meer. Sie sei mit einem Deutschen verheiratet und pflege viele Kontakte mit deutschen Kollegen.

Da muss mehr dahinter stecken. Dachte er.

Außerdem hatte er einen Brief erhalten, in dem ein gewisser Thomas McCann ihn mit „Dear Friend“ anredete, behauptete, ihn von einer gemeinsamen Reise gut zu kennen und ihn bat, diese Aufgabe unbedingt zu übernehmen. Besonders geheimnisvoll klang der Zusatz, er solle möglichst unerkannt in London eintreffen.

Der Zug, der ihn zunächst bis Köln bringen würde, fuhr ein. Elsterhorst stieg nicht in den Wagen, in dem ein Platz für ihn reserviert war. Er drängte sich an anderen Reisenden vorbei, sah auf die Reservierungsschilder und fand schließlich einen Gangplatz in einem Abteil, in dem zwei Frauen bereits die Fensterplätze innehatten. Erwartungsvoll sahen sie ihn an. Eine der beiden machte sofort eine Bemerkung über das miserable Wetter und erwartete seine Zustimmung. Doch Elsterhorst hatte Erfahrung in solchen Dingen. Er hatte gründlich darüber nachgedacht, in welche Sprache er sich diesmal flüchten könnte, um mit einem „Nix versteh“ jedes Gespräch zu unterbinden. Bis Köln waren es schließlich fast fünf Stunden.

Ganz im Sinne seines geheimnisvollen Auftrags hatte er sich für Spanisch entschieden, obwohl er kein Wort dieser Sprache auch nur richtig aussprechen konnte. Doch sein Gesicht war noch von der ägyptischen Sonne gebräunt, so dass er durchaus als Südländer durchgehen konnte. Er hängte seinen Mantel so auf, dass er sich zeitweise dahinter verstecken konnte und vertiefte sich in ein spanisches Buch. Ein schlanker Mann mittleren Alters schlenderte langsam den Gang entlang, einige Schriftstücke in der Hand, die er zu studieren schien. Immer wieder sah er auf und spähte in die Abteile, wohl auf der Suche nach einem freien Platz. Dann öffnete er die Tür und setzte sich Elsterhorst gegenüber. Die mittleren Plätze wurden schließlich von einer jungen Frau mit einem kleinen Kind eingenommen, das Elsterhorst unentwegt anstarrte. Er redete es mit ein paar spanisch klingenden Worten an. Daraufhin gab es sich zufrieden.

Sein Gegenüber hatte interessiert aufgeblickt. Elsterhorst hatte schon befürchtet, der könne seinen Schmu durchschauen. Doch wandte er sich wieder seiner Süddeutschen Zeitung zu.

Nach einer gefühlt endlosen Zeit in diesem immer wieder vollbesetzten Abteil näherte sich der Zug Köln. Viele der Fahrgäste drängelten sich in den Gängen, um möglichst bei den ersten zu sein, die aussteigen konnten. Es herrschte ein den Kommissar anwiderndes Geschiebe von Menschen und Koffern.

Elsterhorst blieb genug Zeit, seinen Zug nach Brüssel zu erreichen. Um die Ansage nicht zu verpassen, griff er in seine Manteltasche, um seine Hörhilfen herauszunehmen, die er in München wegen des Regens nicht hatte tragen können. Sie verstärken das Rauschen und die Nebengeräusche in unerträglicher Weise. Aber nicht nur die Ohrstöpsel lagen in seiner Hand, sondern auch etwas, von dem er zunächst nicht ausmachen konnte, was es war. Er nahm es heraus und staunte.

Es handelte sich um einen blank polierten Stein in der Form eines großen Käfers, braun angestrichen und mit einem kleinen Bild beklebt, das einen Krieger zeigte, der offenbar gerade ein Tier tötete. Es handelte sich zweifelsfrei um die primitive Nachahmung eines Skarabäus. Sollte als Vorlage irgendein antikes, eventuell sogar etruskisches Fundstück gedient haben, so war dies jedenfalls kein Zufall.

Irgendjemand wusste mehr über ihn und das Ziel seiner Reise, als er wissen sollte. Aber wer? Hunderte von Menschen hätten an diesem Tag Gelegenheit gehabt, ihm etwas unbemerkt in die Tasche zu schieben. Zumal, als er auf die Toilette gehen musste. In den Speisewagen zu gehen hatte er sich aus zwei Gründen verkniffen, erstens, weil er zu Geiz neigte, was er vor sich selbst mit einem miesen Preis-/Leistungsverhältnis des Angebots zu tarnen pflegte, und zweitens, um seine Sachen im Abteil nicht aus den Augen zu lassen.

Er ging in die 1. Klasse des Zuges nach Brüssel und vermied es, seinen Mitreisenden allzu nahe zu kommen. Sein spanisches Buch hatte er im Zug liegen lassen. Es hatte seine Dienste geleistet. So blieb ihm genug Zeit, über seine Entdeckung nachzudenken.

Die vermisste Archäologin hatte sich schließlich mit etruskischen Ausgrabungen beschäftigt. Soviel wusste er, aber ein Foto von ihr hatte man ihm nicht übermittelt. So hatte er keine Ahnung, wie sie wohl aussehen mochte. Sollte dieser „Käfer“ ein Hinweis sein? Dass man ihn beschatten würde? Oder verbarg sich darin sogar ein Chip, so dass ihn jemand auf Schritt und Tritt verfolgen könnte? Schnell aß er die letzten Pfefferminz-Lutschtabletten auf, die er in einer kleinen Blechdose bei sich hatte, und legte den geheimnisvollen Skarabäus dort hinein, wo er jedenfalls abgeschirmt wäre.

Noch zweimal musste er umsteigen, bis er Calais erreichte. Seine Ungeduld wuchs.

Erst am späten Nachmittag konnte er endlich auf das Schiff gelangen, das ihn nach Dover bringen sollte. An Bord fühlte er sich wohler. Es war ein schönes, relativ neues Schiff. Als er an der Reling stand, genoss er fast das Gefühl, im Urlaub zu sein. Die Betreiber dieser Schiffe gaben sich alle Mühe, der Konkurrenz von Hovercraft und Euro-Express gewachsen zu sein. Es wurden sogar Welcome-Cocktails und Sekt gereicht.

Eine Stewardess hielt ihm ein Tablett mit Gläsern hin. Er nahm einen Sherry und lehnte sich entspannt über die Brüstung, um den weißen Felsen entgegen zu sehen.

Was dann geschah, traf ihn so unerwartet wie ein Blitzschlag. Das Schiff tuckerte gemütlich dahin – eine Seltenheit. Selbst bei den heftigsten Stürmen hatte Elsterhorst nie auch nur den Anflug von Seekrankheit erlitten. Aber nun schien sich alles um ihn zu drehen. Übelkeit kam hoch. Gerade konnte er sich noch an der Reling festhalten, um zu verhindern, dass er auf dem Boden aufschlug.

Als er wieder zu sich kam, lag er bereits auf einer Tragbahre. Das Schiff hatte Dover erreicht, und man fuhr ihn mit einem Rettungswagen in ein Krankenhaus. Auf dem Weg dorthin verlor er erneut das Bewusstsein. Elsterhorst fand sich in einem Olivenhain wieder. Ihm kam die Landschaft bekannt vor. Er wusste genau, dass er in der Toskana war, konnte aber nicht ausmachen zu welcher Tageszeit. Als er durch die Bäume zum Himmel aufblicken wollte, sah er, dass sich immer mehr Oliven in kleine Skarabäen verwandelten, die herab fielen und ihn mit einer Schicht von Käfern bedeckten. Einige begannen zu wachsen und einer der Krieger schien ihn töten zu wollen. Dann waren es plötzlich Gesichter, viele menschliche Gesichter, von denen ihm einige bekannt vorkamen, er jedoch nicht wusste, wo er sie unterbringen sollte. Alle sahen ihn an; fragend, höhnisch, wissend oder mitfühlend. Ein Meer von Menschen? Nein, nun stand er wieder an der Reling eines Schiffes und schaute ins Wasser. Der Nil, die Donau, die Ostsee? Er wusste es nicht. Ein Mann kam auf ihn zu, dann näherte sich ihm eine Frau. Zu beiden wollte er etwas sagen, aber seine Stimme hatte keinen Ton. Und dann erblickte er seine Kinderfreundin Judith, deren Zuneigung er verschmäht und die wiederzusehen er weder erhofft noch gewünscht hatte. Sie war größer, als er sie in Erinnerung hatte, packte ihn mit einem geübten Griff und warf ihn ins Wasser. Er fiel und fiel, es wurde dunkel um ihn und dann fühlte er, dass er auf etwas Weichem aufschlug. Das ist der Grund des Meeres dachte er.

Als er die Augen aufschlug, fand er sich wieder in einem Krankenhausbett.

„Na, da sind wir ja wieder!“, sagte ein Mann im weißen Kittel, mit eher belustigtem als besorgtem Gesichtsausdruck.

Er zog gekonnt eine Infusionsnadel aus Elsterhorsts Arm und drückte eine kleine Mullrolle auf den Einstich.

„Fest drauf drücken“, sagte er noch und „Sie können aufstehen, Herr Kommissar.“

Der Arzt nickte ihm zu und verließ das Zimmer.

Elsterhorst bemerkte mit Erleichterung, dass man ihm nur die Jacke ausgezogen hatte und er sonst vollständig bekleidet war. Jacke und Mantel hingen ordentlich über einem Stuhl. Sein Aktenkoffer stand am Fußende des Bettes, wo er ihn mit den Füßen erreichen konnte.

Er war erstaunt, dass es ihm mühelos gelang aufzustehen.

Er zog die Jacke an und fasste in die Tasche. Die Dose mit dem Stein war weg. Wahrscheinlich war sie heraus gefallen, als man ihn ins Krankenhaus brachte. Schade eigentlich. Dann machte er ein paar Schritte, ging zur Tür, die sich im selben Moment nach kurzem Klopfen öffnete.

„Inspector Budd, George Budd“, stellte sich der kräftige, alerte Mann vor.

„Wie geht es Ihnen, Herr Kommissar?“ Sein Deutsch war fast akzentfrei.

„Danke, Mr. Budd, aber was ist eigentlich passiert? Ich weiß nur noch, dass ich seekrank wurde. Das habe ich noch nie erlebt.“

„Sie waren nicht seekrank, Herr Kommissar. Jemand hat Ihnen K.O Topfen in Ihren Drink getan. Sie haben keinen Verdacht, wer es gewesen sein könnte?“

„Nicht den geringsten.“

„Hier in der Ambulanz haben die Leute natürlich ihren Pass kontrolliert, um Ihre Identität festzustellen. Dabei fanden Sie auch ein Schreiben des CID. Wir wurden sofort verständigt. Ich soll Sie nach London bringen.“

„Wird man den Vorfall dort klären?“

„Ich nehme es an. Aber meine Order lautet nur, dass ich Sie hier abholen und in Ihr Quartier nach London bringen soll. Dort erwarten Sie die zuständigen Leute.“

Elsterhorst nickte. Er nahm Mantel und Aktenkoffer und folgte George Budd. Er war froh, dass ihm die Zugfahrt und die Ankunft in Victoria Station erspart blieben. Budd brachte ihn zu seinem Auto. Fast schweigend legten sie die ganze Strecke zurück.

Vereinsamt in Kensington

Die Pension, vor deren Tür Budd ihn absetzte, war eine von vielen in den ruhigeren Seitenstraßen von Kensington. Er liebte diesen Teil Londons und alles kam ihm bekannt vor. Budd verabschiedete sich, dann betrat Elsterhorst den kleinen Vorraum. In diesen Pensionen war alles klein. Auch die Zimmer. Man könnte denken, auf einem Schiff zu sein, so schmal waren die Gänge. Im zweiten Stock öffnete die junge Frau, die ihn begrüßt hatte, eine Tür zu so einem Raum, der einer Kabine glich. Ein schmales Bett, eine Art Schreibtisch, der fast ganz von der Teemaschine eingenommen wurde, und eine Duschnische, die so eng war, dass er sich fragte, wie Leute, die nicht so schlank waren wie er, damit zurecht kamen, ohne dauernd anzustoßen. Es gab weder Fernseher noch Telefon.

Elsterhorst fragte sich, was wohl aus seinem Koffer geworden war, der ja auf dem geplanten Weg nach London Victoria Station transportiert worden war, wo er ihn hätte in Empfang nehmen sollen. Er griff in seine Jackentasche und stellte fest, dass auch sein Handy verschwunden war.

Detective Inspector (DI) Budd hatte ihm mitgeteilt, dass er erst am nächsten Morgen beim CID erwartet würde. Eigenartig, dass man ihn zwei Tage früher hatte anreisen lassen. Da er nichts auszupacken hatte und auch niemanden erwartete, machte sich Elsterhorst auf den Weg, um irgendwo etwas zu essen und die Straßen und Orte wieder zu sehen, die er von früheren Reisen so gut kannte. Elsterhorst war nie ein geselliger Mensch. Dennoch hatte er jetzt das Bedürfnis, mit irgendjemandem über seine Erlebnisse zu sprechen.

Nein, nicht mit irgendjemandem! Warum hörte er nicht auf, sich etwas vorzumachen? Es war doch Judith, an die er dachte. Und sie war in London. Was, wenn sie jetzt zufällig hier vorbei käme, ihn sähe und mit ausgebreiteten Armen auf ihn zuliefe, wie sie es schon als kleines Mädchen getan hatte, wenn er sie als ihr Beschützer zur Schule gebracht hatte, obwohl er nur wenig älter war? Ja, er hatte den Kontakt zu ihr abgebrochen, als sie nach England ging, ohne sich zu verabschieden. Doch dann hatte sie ihn plötzlich in seiner Münchner Wohnung geradezu überfallen, als er mitten in dem Fall steckte, der auch in der internationalen Presse für Aufsehen gesorgt hatte: „Spurlos“ - Der Fall der vier spurlos verschwundenen Witwen. (Ebenfalls als eBook erhältlich.)

Judith war selbst in die Sache verwickelt gewesen, aber sie war an seiner Seite geblieben bis zum bitteren Ende. Und dann war sie abermals wortlos abgereist. Einfach so. Und wer war schuld? Er, Elsterhorst, der sich benommen hatte wie ein ungezogener Schuljunge. Er verscheuchte die Gedanken an sie. Morgen würde er vielleicht die Gelegenheit nutzen, über alles mit ihr zu reden. Aber was in aller Welt sollte er mit Judith anfangen?

Er fand ein kleines italienisches Restaurant, das ganz in der Nähe seiner Pension lag. Besonders attraktiv sah er nicht aus in der Kleidung, die er seit seiner Abreise in München trug. Er würde sich einige Sachen kaufen müssen, für den Fall ....

Italienische Restaurants sind doch überall gleich, dachte er, als er an einem freien Tisch Platz nahm. Kein Wunder also, dass er sich sogleich wieder daran erinnerte, wie er mit Judith „beim Italiener“ saß und sie gemeinsam zu Abend aßen. Jetzt fühlte er sich völlig allein. Er verzehrte seine Pizza, trank dazu ein deutsches Bier, das auf der Karte stand. Judith hatte seinerzeit Rotwein getrunken. Judith, immer wieder Judith! Verstockt verließ er das Lokal unnötig schnell und verweigerte sogar den Espresso, den der Padrone ihm anbot.

Ja, nun würde er die Kensington Road Richtung Hyde Park entlang schlendern, sich die Bilder ansehen, die auf beiden Seiten ausgestellt waren und sich dann eine öffentliche Telefonzelle suchen.

Wozu denn? Er kannte doch hier niemand. Was natürlich nicht stimmte.

Kensington Road fand er unverändert. Er sah sich die Bilder an, übersah geflissentlich einen Maler, der ihm anbot, ihn zu porträtieren und blieb dann an einem Stand stehen, an dem Becher mit Namen verkauft wurden. Jennifer, Judy, Joy las er. Dann ging er weiter zum Park, setzte sich auf eine Bank und sah den Schwänen zu.

Jogger, Pulks von Müßiggängern und einsame Spaziergänger schlenderten an ihm vorbei. Warum nur versuchte er, allen ins Gesicht zu sehen? Elsterhorst, du bist ein hoffnungsloser Fall, beschimpfte er sich innerlich selbst und wandte sich dann in Richtung Marble Arch, wo er einige gute Geschäfte vermutete.

Als er den Rückweg antrat, hatte sich sein Aussehen verändert. Er trug eine elegante Sporthose, ein modisches Hemd und einen Anorak. In seiner Pension fragte er nach dem Telefonbuch.

„Schwertfeger“? Davon konnte es doch nicht allzu viele geben. Beim dritten Mal hatte er Glück.

„Ja, bitte?“

Dass er ihre Stimme sofort erkannte, ärgerte ihn mehr, als dass er sich darüber freute.

„Judith? Hier ist Maurice. Ich bin hier! In London! Ich wollte dich fragen, ob ....“

„Maurice?“ Es klang weder überrascht noch erfreut.

„Bitte, leg nicht auf. Können wir uns treffen?“

Hätte er sich hören können, er hätte selbst nicht geglaubt, dass er es sei, der da redete, aufgeregt, unsicher, abgehackt. Er verachtete sich zutiefst, und noch inbrünstiger, als er spürte, wie sein Herz klopfte, als Judith sagte:

„Maurice? Ach wirklich? Du hast Glück. Ich habe ausnahmsweise morgen Abend nichts vor.“

„Wo? Judith, bist du noch da? Ich weiß nicht, ob ich morgen ....“

„Ja, ja. Ist schon gut Maurice. Also heute. 20:00 Uhr.“

Sie nannte ein kleines Lokal in Soho.

„Ich komme!“

Elsterhorst hörte noch, wie Judith lachte und dann auflegte. War sie etwa nicht allein?

Obwohl es noch zu früh war, machte er sich sofort auf den Weg. Warum auch nicht? Es gab doch viel zu sehen in Soho. Er schlenderte durch die Gassen, schaute sich ohne großes Interesse die zum Teil bizarren Auslagen an, und sah alle zehn Minuten auf die Uhr. Dabei widmete er allen vorübergehenden Frauen große Aufmerksamkeit. Es hätte ja immerhin sein können, dass sich auch Judith zu früh auf den Weg gemacht hatte.

Den Eingang zu dem verabredeten Lokal ließ er bei alledem nicht aus den Augen. Schließlich betrat er das Restaurant. Der Chinese bot ihm einen kleinen Tisch am Fenster an und brachte den Begrüßungstee. Ein Taxi hielt. Elsterhorst erhob sich halb von seinem Sitz, aber nur ein behäbiges Ehepaar schälte sich aus dem Wagen, so unverkennbar deutsch, dass er sich sofort auf sein „Spanisch“ besann. Wie oft er auf seine Armbanduhr schaute! Endlich rückten die Zeiger auf 20 Uhr. Aber noch immer ließ Judith auf sich warten. Dabei war sie doch sonst immer pünktlich? Elsterhorst rutsche auf seinem Stuhl nervös hin und her. 20:15 Uhr. Noch immer keine Judith. Hatte sie sich doch auf morgen eingerichtet? Gab es irgendwo einen Stau? War was mit der Underground? Es ging auf 20:30 Uhr. Der Kellner umkreiste ihn mehrmals mit der Speisekarte. Er winkte immer wieder ab.

Um 21:00 Uhr hatte sein Ärger den Höhepunkt erreicht. Sie hat mich versetzt, dachte er. Keine sehr angemessene Rache für das bisschen Unaufmerksamkeit, das er sich damals hatte zu Schulden kommen lassen. Hatte sie nicht gelacht, als sie dieser Verabredung zugestimmte?

Er ging zur Theke und bat um das Telefon. Judiths Nummer hatte er sich zum Glück gemerkt.

Mehrmals ließ er das Telefon bis zu einer gefühlten Unendlichkeit läuten. Nichts! Sie hebt nicht ab. Amüsiert sich wahrscheinlich mit einem Freund über den blöden Maurice.

Schließlich gab er dem Kellner ein Trinkgeld, hielt ein Taxi an und fuhr zurück in seine Pension.

Erstaunen im C I D

Auf die Minute pünktlich stand er am nächsten Morgen vor dem Zimmer, das DI Budd im angegeben hatte.

Dsupt Brown SO1

stand auf dem Schild der Tür, zu der er nach eingehender Prüfung seines Dienstausweises von einem Constable geleitet worden war. Ein Detective Superintendent gehört zu den höheren Rängen des C I D und die SO1 befasst sich mit internationalen und organisierten Verbrechen.

Elsterhorst klopfte.

Als die Tür geöffnet wurde, sprangen mindestens fünf Beamte von ihren Sitzen und starrten ihn an. Dann redeten alle gleichzeitig:

„Kommissar Elsterhorst, wo um Gottes Willen haben Sie gesteckt? Wir erwarten Sie seit zwei Tagen! Unsere Leute standen bei Ankunft des angegebenen Zuges an der Victoria Station, um sie abzuholen. Wir konnten nur Ihren Koffer sicherstellen.“

„In dem gebuchten Hotelzimmer sind Sie auch nicht eingetroffen.“

Es klang vorwurfsvoll, fast entrüstet.

„Entschuldigen Sie“, sagte Elsterhorst, als er endlich zu Wort kam. „Ich habe mich genau an das gehalten, was Ihr DI Budd mir ausgerichtet hat.“

„Wer?“

„DI Budd, der mich im Krankenhaus abholte und nach London in eine Pension brachte. Er sagte, dass ich genau zu dieser Zeit und in diesem Zimmer erwartet würde.“

„Krankenhaus?“

„Ja, wissen Sie denn überhaupt nichts?“

„Offensichtlich nicht!“

„Detective Superintendent Brown!“ stellte sich einer der Anwesenden vor.

„Bitte lassen Sie mich mit Kommissar Elsterhorst allein sprechen.“

Dann saßen sie einander gegenüber.

„DI Budd hat Sie also von Dover nach London gefahren und Ihnen diesen Termin angegeben?“ eröffnete Brown das Gespräch.

„Genau wie ich es Ihnen sagte. Er brachte mich nach Kensington in eine Pension, die Phoenix heißt.“

„Was genau ist seit Ihrer Abreise mit Ihnen passiert?“

Elsterhorst gab einen kurzen Bericht, den Brown nicht kommentierte.

„Wieviel wissen Sie überhaupt über den Fall?“

„Offenbar nur das Nötigste. Priscilla Henderson, eine englische Archäologin, die sich hauptsächlich mit den Etruskern beschäftigt, wird vermisst. Auch ihr deutscher Ehemann ist verschwunden. Und nun vermutet man irgendeinen Zusammenhang und will sowohl in England wie in Deutschland recherchieren. Ein bisschen merkwürdig, finde ich.“

„Merkwürdiger als Sie glauben, Herr Elsterhorst. Inzwischen sind Hinweise eingegangen, die das Ganze fast als Scherz erscheinen lassen.“

„Eher wohl als die Vortäuschung einer Straftat,“ korrigierte ihn Elsterhorst. „Was für Hinweise?“

„Nun, da erhielten wir einen Brief, den Sie lesen sollten.“

Er reichte Elsterhorst ein Schriftstück.

Dr. phil. Karoline Küster D-97816 Lohr a. Main

Räuberstraße 13

To whom it may concern ....

Sehr geehrte Damen und Herren,

aus London habe ich einen rätselhaften Anruf bekommen. Der Anrufer hat sich nicht zu erkennen gegeben. Ich wurde gefragt, ob Mrs. Priscilla Henderson bei mir wäre oder ob ich wüsste, wo sie sich aufhält. Ihr Mann (?) Karl-Heinz Schmidt sei tot in ihrer Wohnung aufgefunden worden.

Wie ich am Telefon bereits sagte, habe ich meine geliebte Freundin Pritchie leider seit vielen Jahren nicht mehr gesehen. Zwischen uns ist nur noch eine Postkarten-Freundschaft geblieben. Frau Prof. Dr. Priscilla Henderson reist ja sehr viel und schickte mir bis vor ca. einem Jahr ständig Ansichtskarten aus aller Welt.

Wir haben uns während des Studiums in Heidelberg kennen gelernt. Sie war Stipendiatin, eine beneidenswerte Überfliegerin, vielsprachig. Nach kurzer Zeit schon zogen wir zusammen in eine Wohnung. Es schien, als seien wir füreinander bestimmt. Leider zerbrach unsere Beziehung, als sie in London diesen unausstehlichen deutschen Export-Kaufmann Karl-Heinz Schmidt kennen lernte und dann - horribile dictu! - auch heiratete. Allerdings war es wohl eine reine Versorgungs-Ehe. Sie brauchte jemand, der ihr ihre Forschungsarbeiten, Experimente und die Reisen finanzierte.

Soviel ich weiß, behielt Pritchie ihre Wohnung, ihr Reservat, wie sie sich auszudrücken pflegte, bei. Von ihrem Mann sprach sie nur von „Herr Schmidt“. Aus Imagegründen behielt sie ihren Mädchennamen bei. Sie wollte partout nicht Schmidt heißen.

So wie ich Pritchie in Erinnerung habe, braucht man sich um sie nicht zu sorgen. Sie weiß sich zu behaupten, wettergegerbt und weit gereist, nimmt ihr niemand die Butter vom Brot. Vielleicht lebt sie zurzeit unter Eingeborenen. Sie liebt das Prickeln der Gefahr und hat sich zu meinem Entsetzen oft auch Expeditionen von Höhlenforschern angeschlossen. Aber es ist immer gut gegangen.

Falls Sie mit Pritschie in Verbindung treten können, richten sie ihr doch bitte ganz herzliche Grüße aus von ihrem Karolinchen.

Mit freundlichen Grüßen

Karoline Küster

„Ist das ernst zu nehmen?“ fragte Elsterhorst, nachdem er den Brief gelesen hatte.

„Was Schmidt betrifft, habe ich so meine Zweifel. Bisher ist er weder tot noch lebendig gefunden worden. Aber die anderen Angaben stimmen jedenfalls. Sie hat tatsächlich in Heidelberg studiert. Der verschwundene Ehemann heißt Karl-Heinz Schmidt. Die Henderson war mit Ausgrabungsteams unterwegs. Finanziert wurde sie allerdings vom British Museum und der zuständigen Universität, nicht von Schmidt. Außerdem gibt mir der Name zu denken.“

„Welcher? Henderson?“

„Der könnte tatsächlich echt sein. Er ist sogar ziemlich häufig. Aber Priscilla! Das ist doch ungewöhnlich.“

„Es gibt schlimmere“, meinte Elsterhorst.

„Sicher. Aber überlegen sie doch: Priscus, so hieß der frühere römische König, der eine etruskische Frau heiratete, die ihn später als Matriarchin an die Wand spielte.“

„Ein Hinweis also von der Küster? So wie die über den Schmidt herzieht, könnte es sich durchaus um eine Beziehungstat handeln.“

„Die Geschichte geht noch weiter. Ihr Kollege Velmond ist doch zuverlässig in seinen Angaben, oder?“

„Zeitweise. Was will er denn herausgebracht haben?“

„Nun, er hat diese Karoline Küster tatsächlich in Lohr aufgespürt. Es gibt sie also. Dann hat er sie wohl mit einem guten Wein traktiert.“

„Natürlich - das sieht im ähnlich!“ bemerkte Elsterhorst.“

„Zum Glück, würde ich sagen. Sie erzählte ihm nämlich, dass Priscilla angeblich im Besitz einer einzigartigen Geparden-Plastik etruskischer Herkunft sein soll. Den Fundort in den deutschen Alpen hielte sie geheim. Auch wisse niemand, in welchem Safe welcher Bank, London, Zürich, Frankfurt, sich die kleine ca. 15 cm lange Plastik aus Bergkristall – andere sagen sogar aus Gold - befindet, ein springender Gepard, wie er auch in einer Höhle im Tegernseer Gebirge abgebildet ist. Ihr Wert werde auf Millionen bis unbezahlbar geschätzt. Dieser Karl-Heinz Schmidt habe sich an Priscilla angeblich nur herangemacht, um an den Geparden zu kommen.“

„Und wenn sie lügt?“

„Möglich. Aber warum? Velmond hat die Küster zufällig noch mal in der Fußgängerzone von Lohr getroffen und ihr diesmal einen Kräutertee spendiert. Da blieb sie etwas zurückhaltender. Mal behauptete sie, der Gepard solle aus Bergkristall sein, dann wieder aus purem Gold! Selber aber habe sie ihn noch nie gesehen! Und es kommt noch besser: Vielleicht gäbe es ja den Geparden auch gar nicht! Vielleicht sei er ja nur ein Phantom.“

„Und was soll ich in dieser Sache tun“, fragte Elsterhorst. „Wenn Kollege Velmond mal wieder lediglich mit schönen Dienstreisen, Nichtstun und Weintrinken die wichtigen Hinweise zu Tage fördert?“

„Es ist wichtig, dass Sie hier sind! Morgen werden Sie mehr erfahren. Heute muss ich mich leider noch um anderes kümmern. Hier ist Ihr Koffer.“ Er nahm ihn aus einem verschlossenen Schrank.

„Ein Constable wird Sie in Ihre Pension fahren. Seien Sie vorsichtig! Bis morgen um acht Uhr.“

Elsterhorst war entlassen. Der Constable stand schon bereit.

In seinem Zimmer angekommen, überlegte er nur kurz, ob er Judith noch einmal anrufen sollte, entschied sich aber dagegen. So wurde es für ihn ein sehr langweiliger Abend. Allerdings machte ihm die Sache mit dem rätselhaften DI George Budd zu schaffen, und dass sie hier angeblich so gar nichts von ihm wussten.