Наговорившись с тишиной… Избранное. Книга первая

© Дорошин В.В., 2022

© Наш мир, 2022

По чьей-то воле…

В ненастный вечер. У окна…

 
Она прекрасна в этой грусти –
такой нечаянно святой…
 
 
Ах, мне познать её покой,
познать бы…
Но она не впустит…
 
 
Я лишь вспугну.
 
 
За тишиной
таится бесподобный мир –
счастливый, странный, молчаливый…
 
 
Её глаза…
Неуловимо во взгляде что-то…
что влечёт
к самой душе…
свеченью…
миру…
 
 
О, как она сейчас красива!
И мир красив вокруг неё…
 
 
…ужавшийся на островке
той осени, что отживает
неизлечимыми дождями…
 
 
А капли стынут на стекле…
 
 
К зиме…
Всё близится к зиме:
стремленья, мысли, блики, сути…
терзаний вечных суета…
 
 
И лишь запомнится она –
наипрекраснейшая в грусти…
В ненастный вечер.
У окна.
 

/7.XI.2012 г./

Приходящая…

 
Приходящая ты…
Уходящая…
Как назвать, тебя, робко светящую?
 
 
Зацелована ветром
и…
осенью.
Веришь в небо – высокое, с просинью.
Закрываешь глаза от бессилия.
А глаза-то…
бездонно красивые!
 
 
Пальцы тонкие.
Вовсе не ломкие.
Привязали
как будто верёвками
к этой нежности да незавещанной.
 
 
Слишком горько любить эту женщину.
 
 
Слишком сладко быть с ней – зачарованным.
Уготована ночь.
Да не поровну
разделить нашу жизнь по росиночкам…
Уходить ведь своею тропиночкой
в непорочное утро туманное…
 
 
Ты прости, что я пью тебя, славная…
Да глоточки мои не размерены.
По доверию всё,
по доверию.
Да по жажде, что не утоляема…
 
 
Замечаю, как ты вся измаяна…
 
 
Провожаю до двери-калиточки.
Ни слезиночки нет.
Ни слезиночки.
 
 
Лишь глаза твои – синие-синие…
Да тропинка, покрытая инеем…
 

/22.XII.2012 г. /

По чьей-то воле

 
«Всё, всё происходит
В мире не так,
По чьей-то, неведомой нам, воле…»
 

/И. Тальков «Ты опоздала»/

 
Наверное, так просто написать
в твою до слёз доверчивую осень…
 
 
Запомнилось, как смотришь в небеса.
Задумчиво.
И откровенно
очень.
Запомнилось, как жмёшься ты к груди,
а я твоих волос вдыхаю запах.
И слов мне от волненья не найти…
 
 
Но ты же понимаешь всё.
Ведь правда?
 
 
Хорошая моя…
Ненастен день.
Из солнечных лучей, увы, не соткан.
Мне теплоты хватило бы твоей –
звучащей в тишине заветной ноткой…
Хватило бы молчания вдвоём
и пальцев чуть озябнувших сплетенья…
и тихого: «мы всё переживём…».
 
 
Ах, сколько же… той чистоты осенней!
в нас было…
 
 
…Также вертится земля.
И осень год от года только краше –
доверчивая, прежняя…
твоя…
не ставшая [по чьей-то воле] нашей…
 
 
Я не пишу.
 

/17.I.2013 г./

Два поворота ключа

 
Два поворота ключа.
И – захлестнувшая нежность.
То, что уже не сдержать,
то, что сильней наших «нет».
 
 
Сладкий духов аромат.
Сброшена на пол одежда.
И не затмит красоту даже погашенный свет.
 
 
Ты…
Многозвучье Тебя…
 
 
Времени неудержимость.
Сразу и не ощутишь неумолимость часов.
 
 
После…
Сто тысяч ночей, где ты мне даже не снилась.
И послевкусье тебя – с чьим-то на чашах весов…
 
 
Если я даже забыл, стены впитали твой запах.
Все отраженья твои память зеркал забрала.
Я беспристрастен уже…
Знаешь, а это ведь правда.
Хочется даже порой выбросить те зеркала.
 
 
…Два поворота ключа.
Дом принимает, как прежде.
Я для него всё, что есть,
даже когда сгоряча
хлопаю дверью, бегу от одиночества спешно…
Но возвращают домой
два поворота ключа…
 
 
Веришь? А я и не жду.
Сладостью самообмана
можно себя убедить, разубедившись во всём.
 
 
Два поворота ключа.
Сброшена на пол усталость.
Дальше что?
 
 
Здравствуй, Тоска,
мой захватившая дом…
 

/28.II.2013 г./

Девочка Боль

 
Девочка Боль, помани к себе нежно.
Сладкая…
ты же бываешь такой.
 
 
Падаю в мир, что по-прежнему снежный.
И прикасаюсь к тебе, несвятой.
 
 
Девочка Боль, я не узнан, но принят.
Медленно-медленно тает твой яд.
 
 
Привкусом,
запахом,
соком полыни
ты оживаешь, впуская меня.
 
 
Нет, в нас – не кровь.
Безрассудство по венам.
 
 
Девочка Боль, я немел от потерь.
 
 
Лучше уж так – откровенно и смело,
нежели лбом да в закрытую дверь
не достучаться, весь свет проклиная…
Не отпустить от себя память нег…
 
 
Там, за порогом притихшего рая
снова на землю спускается снег…
 
 
Сладкая…
Я и не думал, как просто
можно тобою заласканным стать.
 
 
Горькая…
Всё-таки время смеётся…
 
 
…и не даёт
по чуть-чуть
отвыкать…
 

/10.XII.2012 г./

Папа и мама не любят друг друга

 
Папа и мама не любят друг друга…
Детское сердце вдруг сжалось в комочек.
 
 
Вроде бы дома тепло и уютно,
только душа согреваться не хочет.
 
 
Вроде бы вместе, да что-то неладно.
Взгляды…
Они выдают ненароком.
Даже без слов всё предельно понятно,
но ничего не изменишь упрёком.
 
 
Тихая ненависть бродит средь комнат.
Даже ночами дыхание – рядом.
Всё здесь живёт по её лишь законам,
всё лишь её здесь пропитано ядом.
Папа и мама не любят друг друга.
А ведь когда-то светились от счастья…
 
 
Осень.
И в доме – ненастное утро.
Завтрак невкусен.
 
 
– Так, всё, собирайся! –
мама торопит /опять недовольна/.
Папа весь мрачный /мрачней не найдёте/.
Манная каша влетает в «помойку».
– Больше не буду готовить – не жрёте!
 
 
Если бы,
если б всё в миг изменилось!
Крепко зажмурить глаза и представить:
папа и мама сдаются на милость
радости, что вооот такаааая большая!
 
 
Солнечным днём /не в промозглую слякоть/
с ними идти и держать их за ручки.
Больше не мучиться, больше не плакать,
не натыкаться на взгляды-колючки…
 
 
Что-то должно измениться…
/наверно/.
Всё же наивно ребёнка сердечко.
 
 
Любит он вас – тех, с которыми скверно.
Даже ТАКИХ любит он
 
 
бесконечно…
 

/16, 20-21.IX.2013 г./

Сегодня ночью…

 
Войдёшь в мой дом и не закроешь дверь.
Вслед за тобой ворвётся запах мокрых листьев.
 
 
Дыханье осени под стать душе моей –
не обнадёживает, холодит лишь мысли.
 
 
Войдёшь ты в дом, насмешливо взглянув
на странный быт моей заброшенной квартиры.
 
 
Привык лелеять здесь я только тишину,
забытый напрочь вдохновенной сладкой лирой.
 
 
Войдёшь…
 
 
А знаешь, я ведь ждал тебя,
предчувствуя – всё именно так будет:
под монотонный хлюп осипшего дождя,
в какое-то из мрачных полнолуний.
 
 
Мне вымолить ещё бы день один…
Но понимаю, что он прожит будет также.
 
 
Есть Одиночество – мой бог, мой господин.
Есть я – в его безвременье попавший.
 
 
Коснёшься ледяной рукой своей.
В глазницах – пустота, но ты – красива…
 
 
Развеются листки календарей:
где лето? где весна?
Всё мчится мимо…
 
 
Лишь осень – эта гиблая пора
пред снежным, мир объявшим, избавленьем,
со мной ещё побудет до утра,
до самого
последнего
мгновенья.
 
 
И буду долго-долго я смотреть,
как растворяешься ты в утреннем тумане…
 
 
Сегодня ночью приходила Смерть –
убила осень.
 
 
Снег под утро выпал
ранний…
 

/30.IX.2013 г./

А будет ли лето?

 
Он обнимет тебя.
Он согреет тебя.
Он излечит от зимних недугов.
Обжигающий свет.
Исцеляющий свет.
Он, наверное, мог бы стать другом.
 
 
Ты касайся его.
Ты влюбляйся в него.
Ты тянись к нему всею душою.
Ослепляющий свет.
Нереальнейший свет.
 
 
Чуешь?
Это запахло весною.
После долгой зимы,
очень долгой зимы,
что ещё до конца не изжита,
ты поверь в этот свет,
ты прими этот свет –
он святой,
он почти как молитва…
 
 
Тянешь тонкие ручки,
а слёзы бегут –
то ль от боли они,
то ль от света…
 
 
Врач сказал как-то сухо:
– Дождёмся весну…
И подумал:
«А будет ли лето?..»
 

/10.III.2013 г./

Женщина с прошлым

 
Не первоцвет. Но и не вянущая роза.
Уже вкусившая все «прелести» любви…
 
 
У этой женщины так много было в прошлом.
Хотя всё главное – пожалуй, впереди…
 
 
Взгляд не уставший – он немного стал мудрее.
Слегка угас, но не сказать, что потускнел.
Не всё так гладко у неё, на самом деле…
А кто сказал, что грусть – её земной удел?
 
 
Она умеет быть приветливой, негордой.
Она умеет улыбаться и шутить.
 
 
Желает нравиться, отслеживает моды…
Да, обжигалась! Но не может не любить.
 
 
Принять её – такой, как есть, не каждый сможет.
Случайным ласкам не доверится легко.
Ведь не какая-то там женщина, а «с прошлым».
И это прошлое ей многое дало…
 
 
Не первый снег – давно сменились снегопады,
что укрывали от немыслимых обид.
Зима в душе – да разве ж ей такое надо?
Ведь сердце бьётся, даже если и болит…
 
 
На сто разлук одна единственная Встреча –
одна, способная всё в жизни изменить.
Не время лечит, а другое что-то лечит…
Вдох полной грудью – то, что даст ей дальше жить…
 
 
У этой женщины так много было в прошлом.
Хотя всё главное – конечно, впереди…
 
 
Понять её кому-то будет слишком сложно.
Но Кто-то встретится на жизненном пути…
 
 
Тот, Самый Главный, – кто и примет,
и простит…
 
 
По крайней мере, за былое не осудит.
Расчёт ли в том, – кто с кем, когда и для чего?
Осталось прошлое, оно – как книга судеб:
Святое что-то и… что колет под ребро…
Так было, есть и так всегда на свете будет.
И пусть однажды… просто станет ей… легко.
 

/26, 28.I.2014 г./

После развода

 
Её не заманишь простуженной лаской,
сочувственной скорбью и прочим «ля-ля».
 
 
Есть те, кто намного её в жизни счастлив.
И нет – тех, кого поглотила земля…
 
 
…Когда в её доме случается праздник,
приходят друзья и, конечно же… Он.
Счастливчик, что выжил в тот день смертной казни.
Клеймо: соглашенье обеих сторон.
 
 
«Остаться друзьями», стряхнув боль и слёзы,
как пепел.
Окурками – прошлые дни…
Приклеенный лоск на лице слишком розов.
 
 
– Ну, что ж… раз пришёл, не вопрос, – проходи…
 
 
…Чудеснейший вечер, стихи под гитару.
Друзья и подруги – как с ними легко!
Счастливые люди, семейные пары…
 
 
Её же семью обезглавил раскол…
 
 
И он перед нею – вот что притащился?
Не зря говорят: «уходя – уходи».
Есть сотни предлогов: вспылил, извинился…
Но после развода – какое «прости»?
 
 
– А жаль, что, ребятки, вы всё же расстались, –
любимою темой вновь кто-то вздохнёт.
Она промолчит, грусть утопит в бокале.
А он ухмыльнётся. И снова нальёт…
У них есть ребёнок – такая девчушка!
Единственной радостью полнится дом.
 
 
– Иди-ка, ложись, – поцелует в макушку. –
Уже слишком поздно…
 
 
А он же, а он
дождётся опять той удобной минуты,
когда ночь разгонит гостей по домам.
 
 
– И ты собирайся…
– А может, я… утром…
 
 
И – «преданный» взгляд. А когда предавал –
уже и не помнишь?
 
 
– Нет, я не оставлю…
И руки свои от меня убери!
 
 
– Я понял…
 
 
Уходит.
Как будто в печали.
 
 
«Другой стрёмной дуре на жалость дави…».
 
 
Закроется дверь.
Ни шагов, ни ухмылки.
Безжалостно всё эта ночь растворит.
К холодной стене прислонится затылком…
 
 
– Мам, снова ты плачешь?
– Нет, доченька… спи…
 

/2.II.2014 г./

Пуговка

 
– девичье, глупое –
 
 
Расстёгивал по пуговке,
а вот одну – сорвал.
В доверчивые губоньки
так страстно целовал.
Податливые ноженьки
умело разводил…
 
 
«Ах, что же это, что ж это?
Неужто полюбил?».
 
 
…И закатилась пуговка
куда-то под кровать.
«Не буду же, – подумала, –
её я поднимать…».
 
 
…А ночь хмельная, пряная
под утро и прошла…
 
 
Любовь же окаянная –
ему я не нужна!
 
 
Ушёл к другой девчоночке –
с ней также поиграть.
 
 
Ах, платьица, юбчоночки –
вас так легко снимать!
 
 
Но вспомнилась та пуговка,
и загрустилось вдруг.
Она тогда как будто бы
вела мою судьбу.
 
 
Сорвавшись в ночку тёмную
сказать хотела мне:
«Не верь ему, влюблённому, –
обманет на заре!»
 
 
Найду ту горемычную,
на кофточку пришью.
Недоброе и лишнее
от сердца отлучу.
 
 
Отныне буду чувствовать –
примета есть одна:
коль не сорвётся пуговка,
то милому нужна!
 

/28.VI.2015 г./

Ведьмовское. Вариация на тему

 
Стихи твои – яд.
Слова твои – скорбь.
Калиной горчат
да сорной травой.
Испить бы тебя –
да стылая муть.
А звёзды горят
в ночи –
не уснуть.
Судачит молва
/ах, злы языки/,
что сводишь с ума
у гиблой реки.
Отважится кто
и – камнем падёт.
И даже весной –
не сердце, а лёд.
Трава-лебеда
да маком печаль…
Утихнет сова.
Светла к утру даль.
За синей горой,
за чёрным ручьём
увижусь с тобой,
возьму за плечо…
 
 
Ах, мне бы в тот сон,
ах, мне бы в ту явь!
К лицу бы лицом –
всласть губы подставь.
Испить бы тебя
по капельке всю.
Пусть горечь, пусть яд –
в погибель мою.
 
 
Судачит молва,
трещат языки:
«Так ведьма она!
сердца рвёт в клочки…»
 
 
– Да кто вам сказал?!
Утихните все!
Такие глаза!
Какой же в них свет!
 
 
Прогнал от ворот,
укрыл ото всех…
Целует мой рот
рубцы на спине.
Два алых рубца –
заживших почти.
Да кем же была
ты раньше?
 
 
– Молчи!
Никто никогда
не должен то знать…
Пусть кличет толпа –
тому и бывать.
Стихи мои – яд,
слова мои – скорбь.
Но не для тебя
исполнится боль…
 
 
…Растаявший сон,
немая печаль.
Утихнувший стон.
И ты…
у плеча…
 

/5.I.2014 г. /

На Рождество. Анти-праздничное

 
Всё валится из рук с утра,
день обещает быть «чудесным».
Подружки примут на «ура»
/да подавитесь «доброй» вестью!/.
Все пальцы кофе обожгло
/ах, недотёпа-неумеха!/
И мази нет – ну, как назло.
Сегодня – точно не до смеха…
 
 
В троллейбусе народа – тьма
/зажали будто бы тисками/…
 
 
…Хреновая стоит зима –
как будто черти подгадали.
На Рождество +2…+3
по Цельсию.
И фиг вам – снега!
А слёзы душат изнутри.
В реальность – будто бы с разбега.
 
 
Как больно бьёт судьба подчас
Её, привыкшую быть сильной.
Но только лишь бы не сейчас,
не в эту тягостную зиму…
да в праздники, когда душе
вот-вот бы счастьем насладиться…
 
 
…Не хватит сотни ворожей –
всему нагаданному сбыться.
 
 
Любимый праздник отшумит,
подружки дощебечут сплетни.
И снова делать бодрый вид,
изображая «всех прелестней»?
 
 
А вечерами – в дом пустой,
где отрешённы даже стены…
 
 
ОН от Неё ушёл к другой –
от «дуры»…
безнадёжно верной…
 

/8.I.2014 г./

В несказанных словах

 
В несказанных словах – все правды и неправды,
бессилие страстей и опреснённость слёз…
Несказанность тех слов отложена на завтра.
А завтра… день другой, в котором их не ждёшь.
 
 
В несказанных словах живёт их очевидность,
что нас не допекла, казалось бы, ещё…
Несказанностью я пресёк твои обиды –
те новые, каким не продолжать бы счёт…
 
 
К несказанным словам порою больше веры –
они ведь то «чуть-чуть», что можно оправдать.
Я не договорил.
Но я закончил первым.
Не правда ли, сейчас свершилась благодать?
 
 
К несказанности слов хочу добавить время –
оно расставит все акценты по местам.
Однажды ты поймёшь, а я принять сумею:
в несказанных словах нет примиренья нам.
 
 
Прощаясь, ухожу – слова мои со мною.
Как хочешь, так трактуй…
А лучше – всё забудь.
 
 
Есть смысл не причинять паскудно лишней боли…
…и шанс – не пожалеть
о том когда-нибудь.
 

/6.IV.2014 г./

Не маясь

 
Какая же странная эта пора –
не осень, а дышится вновь листопадом…
 
 
Нет, я не спрошу, с кем была до утра.
Достаточно просто того, что ты рядом.
Достаточно взгляда, касания рук…
А запах волос твой вдыхал бы я вечно…
 
 
И даже не важно, кто он – новый друг…
Мне больше не хочется боли сердечной…
 
 
Душа не кричит… /или я вдруг оглох?/
Запоем не лечат сердечные раны.
Теперь «умиляюсь»: я больше не бог…
и даже с тобой мы уже не на равных…
 
 
Смиряются все. Чем я лучше других?
 
 
…А запах твой так же волнует, как раньше.
 
 
Не осень.
А город весь будто затих
в осеннем покое – вне суетной фальши…
 
 
Ты вскоре уйдёшь.
Мы с тобой во вчера
навеки такими, как были, остались…
 
 
И всё-таки странная это пора –
май-месяц, а я отпускаю…
Не маясь…
 

/19.IV.2014 г. /

Темнее ночь перед рассветом

«Темнее всего перед рассветом» /Б. Дизраэли/

 

Употребляется как формула утешения в тяжкий момент испытаний.

 
Темнее ночь перед рассветом,
когда уставшие глаза
не видят ни земли, ни неба…
А до утра – не полчаса.
 
 
И звёзды вроде также светят,
а может, даже ярче…
Но
на этом отрешённом свете,
как и на том – темно…
 
 
ТЕМНО.
 
 
Взор наполняется слезами,
и тяжелее на душе…
 
 
Всё, что случается не с нами,
мы пережили бы уже,
благополучно позабыли:
и свет – не свет, и тьма – не тьма.
 
 
Происходящее с другими –
всего лишь пища для ума.
 
 
А боль же – МНЕ, а не кому-то.
И ожидание, и плач…
 
 
– Лишь остаётся верить в чудо, –
вновь разведёт руками врач.
 
 
– А сам-то веришь ли ты в это,
что без конца другим твердишь?
 
 
– Темнее ночь перед рассветом…
 
 
– …и коридоров глубже тишь…
 
 
Махнув рукой и без нотаций,
списав на нервный всё симптом,
уходит…
Мне же оставаться
в том мире, где пока
ТЕМНО…
 

/9.IV.2014 г. /

Родного там нет

 
Не бывает родного там, где его нет.
И не те снова – мысли, слова…
 
 
Ни в моей, ни в твоей и ни в чьей-то вине,
что чужой человек предавал.
 
 
Это блажь, что нас любят, желают понять
те, кому мы отдать рады всё.
 
 
Не согревшись душой, обмануться опять…
 
 
Отгорит, порастёт всё быльём…
 
 
Слушай ночь.
И отмеривай, как стонет дождь,
разбиваясь на сотни частиц.
Это бьются обиды,
сомнения,
ложь…
Не твоя, а зеркальная жизнь!
 
 
Отпускай,
отрекайся,
нещадно гони,
задыхаясь от боли и слёз.
С горя локти кусай, но назад не зови –
не воспримет ЧУЖАЯ всерьёз…
 
 
…Помни только одно:
каждый новый рассвет
отдаляет ту страшную тьму,
когда стало понятно:
родного там нет,
да и места
тебе
самому…
 

/8.IX.2014 г./

Не твой маршрут

 
Попробуй сесть хоть раз не в свой маршрут
на первой же приметной остановке,
где в суете тебя не узнают
и дела никому нет до одёвки.
Ты пристальный не встретишь чей-то взгляд –
никто тут никого не замечает.
И также никому не будешь рад,
смотря в окно и попросту скучая.
Здесь будут те, с кем в жизни никогда
и ни за что бы ты не повстречался.
Маршрут не твой.
И не твоя судьба.
И ждут тебя не там, где оказался.
 
 
Как будто в неизвестность заглянул,
того, что не случилось бы, коснулся.
От перебора незнакомых струн
душой вздохнул,
а может, встрепенулся…
Причудливая, странная игра –
увидеть то, чего не ожидал ты.
Не тронута никем твоя струна:
кто ты? зачем? откуда? – не понятно.
 
 
Мальчишество…
А может быть, – тоска.
Желание сбежать за повседневность,
туда, где жизнь беспечна и легка…
и те, кто не мотает снова нервы…
 
 
Сажусь не в свой, а чей-нибудь маршрут.
И еду не в свою, а чью-то сторону.
 
 
Вновь обманусь на сколько-то минут…
Пока обратно не потянет.
К дому.
 

/16.VIII.2014 г./

Я буду играть для Тебя

 
Я буду играть для Тебя…
 
 
Мне хочется, чтобы ты знала:
все эти слова не нужны…
все лишние эти слова…
Пусть музыка в нас говорит…
За нас…
В этом сумраке зала,
где будто бы вечность назад я робко тебя целовал…
 
 
Я буду играть для Тебя…
Послушные клавиши тонут,
подушечки пальцев дрожат.
Волнение истинных нот…
И я бы не смог
здесь
сейчас
тебя удивлять по-другому,
с твоей воспарившей душой достигнув желанных высот…
 
 
Я буду играть для Тебя – среди этих пьющих и жрущих,
которым по кайфу музон под весь их поддатый галдёж…
 
 
А я же хмельной не с того…
Твой взгляд – бесконечно зовущий…
 
 
И я закрываю глаза…
А ты ко мне молча идёшь…
 
 
И вдруг все поймут, для кого рождалось заветное чудо.
И, может, склонится весь мир у ног твоих,
пусть и на миг.
 
 
Я буду играть для Тебя.
Твоею мелодией буду.
 
 
Слова не нужны.
Мы сейчас
вполне обойдёмся
без них.
 

/1.VI.2014 г./

Город всё знал

 
Город не ждал.
Я почувствовал сразу
/взгляд его улиц, усмешка огней/
то, что он вслух никогда и не скажет,
но что желал бы сказать только мне…
 
 
Город молчал, нагнетая враждебность
мелким дождём с перепадами в снег…
 
 
Я понимал, этот путь неизбежен.
Выехать в осень. Прибыть в декабре…
 
 
Что-то не так в этом городе.
Словно
он предрекал не печаль, а беду.
 
 
Мне бы сейчас быть как он – хладнокровным.
Но не в ладу я с собой.
Не в ладу.
 
 
Город всё знал.
Даже то, что в итоге
с нами случится – с тобой и со мной.
Я буду гнать вновь по скользкой дороге.
Встречка. Слепящие фары…
Отбой.
Ты ничего обо мне знать не будешь…
 
 
…Ночью – под окнами.
Снег по стеклу.
 
 
«Если уж дёрнуло, может, разбудишь?», –
внутренний голос дерзнул.
 
 
– Не могу!
Окна чужие. И ты там – чужая.
Может быть, с кем-то – таким же чужим.
 
 
Всё, не хочу!
По газам. Уезжаю.
Точно – как «дёрнуло»…
Блажь, миражи…
 
 
Город гнал прочь.
 
 
Мерзко, суетно, тяжко…
Что же, душа, ты изнылась опять?
 
 
Там, за спиной, день растаял вчерашний…
Новый же день – мне уже не начать.
 
 
Город всё знал…
 

/28, 29.XI.2014 г./

Безгрешно

 
Это безгрешно,
как ветра касанье –
просто дотронуться мыслями нежно
до твоих робких и тёплых признаний –
ими ты дышишь…
жива…
неизбежна…
 
 
Это безгрешно –
ловить сердцем трепет
за много-много шальных километров…
знать, что душа откровениям внемлет
и обнажает мою незаметно…
 
 
Это безгрешно –
дружить, не стараясь
переплести две судьбы воедино,
не предавая и не разрываясь
меж теми, кем мы по жизни любимы…
 
 
Это безгрешно –
на уровне вздоха
вдруг ощутить, что ты также вздохнула…
плакать безмолвно, когда тебе плохо,
не засыпать, если вновь не уснула…
 
 
Это безгрешно –
стихами живыми
перекликаться, весной наполняясь…
просто шепнуть в тишине твоё имя
ласково…
будто немного стесняясь…
 
 
Это безгрешно –
когда есть границы,
что преступить нам нельзя и на время…
 
 
Если же большее – лучше проститься.
Ведь, как и ты, я предать не посмею.
 

/22.XII.2014 г./

Дай ей пожить…

 
Дай ей пожить счастливо…
 
 
Не изводи звонками,
не обижай словами.
Ночью хмельной не рвись
в мир, что теперь красивый
после того, как стали,
с ней вы чужими стали…
 
 
Новым отсчётом – жизнь.
Дай ей побыть счастливой,
прежней не ведать боли.
 
 
Время залечит раны –
те, что душе нанёс.
 
 
Ты был её мужчиной,
всё в твоей было воле.
Только с тобой узнала
что она, кроме слёз?
 
 
Дай ей побыть счастливой,
нервы не рвать напрасно,
перечеркнуть все страхи,
веря в свой светлый день…
 
 
Больше не бьёшь – спасибо.
Больше не пьян – прекрасно.
 
 
Будто спустилась с плахи
в солнечный мир лучей.
 
 
Станет теперь любимой
кем-то другим – достойным.
 
 
Это тебе казалось:
вечным твой будет рай.
 
 
Дай ей пожить счастливо –
просто, легко, спокойно.
 
 
И не дави на жалость,
как ты умеешь…
ТВАРЬ…
 

/12.XII.2014 г. /

Ворожба

 
То ли ночь колдовская меня усмирила,
то ли ласка твоя, от которой хмельной…
 
 
«Полнолунье придаст ведьме бо́льшую силу.
Позабудешь и в мыслях жалеть о другой», –
говорила одна мне из сельских ведуний,
зная, что прикипел к тебе сердцем чумным.
«Бойся, парень, её в череде полнолуний.
Ну, а лучше молись всем на свете святым!
Чёрный глаз у неё – как бездоннейший омут.
Вижу, сохнешь по ней. Ворожба это всё.
На болоте, где черти поганые стонут,
схоронила от всех она сердце твоё…».
 
 
Что ни слово, то в дрожь – нагнетает старуха.
Или просто завидует счастью других?
Невдомёк ей, что нам не прожить друг без друга,
что любовь в нас кипит каждый истинный миг…
 
 
«Ворожба это всё – на свечах и на кро́ви.
Что душой завладела, тут ясно и так.
Приворотом чадит, а не пахнет любовью.
Подскажу, научу, а то сгинешь, дурак…».
 
 
Пусть дурак я. Но лучшей судьбы мне не надо.
И объятий твоих я не знал горячей.
А старуху послал… до ближайшего ада –
в то болото, где водится уйма чертей…
 
 
– Ты не верь никому. Слушай сердце, любимый, –
говорила ты после, порою ночной.
 
 
Чувство – будто всего аж до капли испила.
Иль тому полнолуние, скажут, виной?
…что тебе придаёт несказа́нную силу,
а меня же, напротив, лишает её…
Этой ночью хмельной упоённо любила…
Разве можно сказать: «ворожба это всё…»?
 

/3.I.2015 г. /