Анемоны Кристины

Кибербесы

Кристина шла медленно, зажав в руках заключение МРТ. На улице почти тепло. Ещё пара недель и можно обойтись без ветровки. Но теперь ногти Кристины периодически синели в любую жару. Задумалась. «Пересадка сердца?» – прикинула она. – «Ну нет, слишком страшно…» Да и ждать подходящего донора, та ещё история. В своей голове она прокручивала идеальный и оттого нелепый план самоизлечения. Мысленно отрубая головы мечом всеосознанности различным, присосавшимся к её хрупкой душе демонам. Гордыня, алчность, зависть… Кто первый погибнет от её руки? Уныние?… УНЫНИЕ…

…УНЫНИЕ…

Почти полгода прошло, как завершились первые длительные отношения Крис. Следующие же за ними так и не оправдали ожиданий.

«Абьюз… Абьюз…» – доносилось из динамика самой популярной в мире модели смартфона. Пресвятой ютуб выполнил свою грязную работу. Только кто был жертвой, она или Дэн, так и не удалось выяснить. Кажется, оба. Может, это даже приносило обоим какой-то извращенный вид удовольствия? Не раз Кристина ловила себя на ощущении, будто в такие моменты чувствуешь себя живой на все 200 процентов или даже больше… В самом конце сцены ей даже хотелось хохотать, шлепая себя по раскрасневшимся щекам, но она, уткнувшись носом в щель между подушками, лишь дотрагивалась пальцами до опухших мешков под глазами и как животное слизывала с них соль. «Ты бы посмотрела на себя в зеркало! Как ты выглядишь! Истеричка!» – орал Дэн. Часто он совершенно не понимал, что происходит в их самосозданном дурдоме, но схема действий зацикливалась и уже стала привычной обоим. Возможно, они бы прожили так долгие годы почти что счастливо или же достаточно комфортно, но по наводке подруги Кристина познакомилась с обратной стороной своего сознания. Да и неплохо было бы иногда пожалеть своё порочное с рождения сердце, хотя то никогда и не давало о себе знать… до последнего времени. Быть может, те истерии с Дэном были для него своеобразной посильной тренировкой? Мы не узнаем точно, однако её мыслями всё чаще завладевали священные подкасты одного небезызвестного психолога. Позже полюбились и другие блогеры, показавшие ей, что существует идеальный мир, идеальный дом, работа, отношения и многое многое другое. Конечно, она стала гораздо лояльнее как к людям, так и к себе, но та утопия доживала свою недолгую жизнь лишь в её голове. Как показала практика, после оной промывки мозгов она не смогла ужиться ни с Дэном, ни с Лией, у которой перебивалась первое время после расставания, ни позже с Феликсом. Конечно, это вряд ли имеет значение теперь. При всём желании, прошлых убеждений и неоправданной наукой радости не вернуть. Не вернуть беспричинных слёз, смеха, не вернуть счастья жизни…

Ларёк с цветами. Кристина подошла, осмотрела витрину. Попросив с десяток анемонов, она всю дорогу их рассматривала, как в первый раз. Мохнатые, но такие хрупкие… Кажется, чуть сожмешь, и они переломятся с хрустом. «Можно сегодня себя побаловать. Почему бы и нет…» – подумала она тогда.

Открыв дверь арендованной у двоюродной тети евродвушки в новом районе, Крис скинула куртку и бросила букет на тумбу, не позаботившись о вазе, воде, словом, ни о чём, что требуется цветам для сносного коротания последних дней.

Полуторачасовой подкаст на кухне без света не особо зашел. Вечер шел медленно.

…

Комната на другом конце города…

<Дэн лежит на матрасе, кинутом на пол. Пиво стоит рядом, под мигающей в RGB- режиме кольцевой лампой. Посматривая стрим, он планирует отрубиться минут через двадцать в той же одежде, в какой пришел с работы. Никаких планов на жизнь, никаких излишеств, никаких мыслей и тем более действий. Веки его медленно смыкаются>

Оповещение в мессенджере чуть разбудило его органы чувств.

Фото ног со знакомыми костлявыми пальцами в ванне полной пены и каких-то тонущей в ней странных роз открылось по ссылке. Подпись: «Вечер воспоминаний». «От бывшей. Ничего особенного. Стоит ли отвечать?» – мелькнуло в голове.

«Попутала чят? Хотя… Могу заехать…» – печатает он спустя полминуты.

«Нет, спасибо…» – отвечает Кристина в своём стиле.

«Ммм… И к чему тогда всё это?» – печатает Дэн ровно/душно.

«Так… просто…» – приходит сообщение.

«И даже не думала, что хочешь вернуться… или тип того?» – выдержав паузу, решил спросить он.

«Может, и думала… Но… теперь точно не вернусь» – отвечает Крис голосовым.

«Кажется, ей нехватало подобных диалогов, соскучилась… Психопатка…» – подумал Дэн.

«Ты пьяная?» – озарило вдруг его. – «Розы кстати стрёмные» – печатает он вдогонку.

«Это анемоны… Как знак забытой любви… И… » – прилетело в ответ и фото бутылки недешевого коньяка вдогонку.

Дэн выдохнул и хотел было отложить телефон, не уделив должного внимания оборванной фразе.

«Печатает…» – прочел он статус в шапке чата и решил подождать…

«Не знаю… На самом деле…Просто хотела извиниться… Или… Я не знаю… Не знаю что сказать…» – её голосовое заставило чуть задуматься, что-то вспомнить. Дэн потёр лоб.

«Да, вроде никто не виноват… Ты… Это… Расслабься…» – ответил он и потянулся за сигаретами.

«Может… Это всё… Время… Это оно… Просто перестаёшь чувствовать…» – Дэн, кажется, снова вынужден выслушивать её полночный бред, вот только без ‘бонусов’ это не имело никакого смысла. Да и потраченное время никак не оплачивалось. Опять эти слёзы… Ничего нового… Закатив глаза, Дэн вздыхает…

«Печатает» – вновь читает он мигающую строку вверху экрана. Снова вздыхает. Закуривает… Выходит на холодный балкон.

«Печатает… Печатает… Печатает…»

Он возвращается в комнату.

Всё ещё печатает…

«Опять простыни?» – отправляет он сообщение в надежде наконец спокойно лечь и уснуть, как это было вчера, неделю назад, месяц,…

«Нет, Хотя, скорее, да… Знаешь, я пойду, а то становится… холодно…» – пишет она.

«Ты уж определись сама с собой, чего ты хочешь… От себя, от жизни, от меня, наконец. Удачи тебе…» – кидает он вдогонку.

Ответа не последовало спустя минуту, спустя десять минут, спустя полчаса,…

Сон не идёт. Дэн снова стоит на балконе.

– Определиться… Да… Пожалуй, ты прав… – шепчет Кристина. Она закрывает мессенджер, снова, как очарованная, листает бесконечную ленту коротких видео.

Милые знакомые лица блогеров сменяют шумы, пикселизации… «Четко формулируй свои желания… Отправляй прямо во вселенную… Люби себя… Открой себя…» – демонические рваные бордовые губы на белоснежных, серых, бурых нечетких образах и силуэтах, улыбаясь клыкастыми пастями шепчут и ревут всякую несуразицу: «…Дом своей мечты… Создай… Уют… Летай аэрофлотом… Системное поражение грибками рода Сandidа… Осознание потенциала… Описторхоз… Несокрушимое душевное равновесие… Новая модель наушников от… Желчные соли выводятся…» – рога кибербесов рвут интернет-пространство, впиваясь прямо в плоть Кристины. Врезаясь в размякшую от воды кожу, они то частично материализуются в её белоснежной ванной комнате, то исчезают. Но она не может сопротивляться, не может пошевелиться, потомучто…

Потомучто…

…

Кристина роняет бокал с коньяком на мраморный пол… Он разбивается вдребезги…

…

deREAL

Смеркалось. Сон не идёт. Дэн снова стоит на балконе. Курит. Юлозит пальцем в смартфоне периодически…

Никак не расслабиться, будто что-то мешает. Какие-то полупрозрачные гитарные рифы в голове,… или у соседа за стеной. Непонятно…

Всю недолгую жизнь Дэну казалось, что он прожигает какую-то ничтожную, малозначительную и не имеющую объективной ценности её часть.

Эквивалент = пустота.

Эквивалент = парадигма.

Эквивалент = покорность судьбе.

Будто весь окружающий тебя мир, это недалёкое, но прошлое. Детство, школа, аттестат, колледж, работа – все события промелькнули, как в замедленной съёмке.

Гитарные рифы усилили мощность. Дэн обернулся, прислушался. Не найдя источник звука, он затушил сигарету, еще раз осмотрелся и побрёл в комнату.

Поставив телефон на зарядку, он увалился на матрас, не сняв даже капюшона толстовки и сжался, как куриный эмбрион.

«Мысли современных девушек такие глубокие и в то же время надменные… Будто видят всех и вся насквозь с высоты собственного полёта…» – размышлял Дэн, пробивая логическую цепь сквозь навязчивую, но от того не менее прекрасную мелодию, исходящую от воображаемой или же соседской электрогитары.

«А ты просто рабочая лошадка… Вот только кому ты служишь?» – Дэн, пытаясь отвлечься, снова включил на телеке Ютуб.

ТехноDEUS, однако, на первой же минуте запикселил, а затем сгинул, оставив после себя лишь белый шум… Какой-то сбой… Дэн покрутил пультом у головы…

Время ролика же усердно капало…

«Не мог же он выложить видос в таком «подтёртом» виде? Посмотрим, что в комментах пишут…» – Дэн, не успев повернуться к одиноко стоящей справа от матраса табуретке, (честно заменяющей прикроватную тумбу), на которой заряжался его телефон, вдруг среагировал на вспышку, произведенную тв-экраном.

«Что?» – шепнул он себе под нос и уставился в телек.

По белому фону разгуливал человек в рваном сером свитере. Сзади на уровне лопаток свисали нити. Они тащились по всему полу наподобие ангельских крыльев. Волнистые грязные волосы скрывали лицо полностью, однако были видны черные готические шрифты на шее и венистых кистях рук… Это он производил на своей электрогитаре те самые божественные рифы… Серый ангел прошелся к правому краю экрана, исчез. Исчезла и музыка. Дэн глянул на телефон, затем снова на экран. Мысли активировались в его голове, забродили, как лава перед извержением вулкана. Ангел появился вновь. Он играл с удвоенной силой, что-то, заставляющее сердце бежать… Ангел повернулся к экрану. Лица его всё так же не разглядеть за зеленовато-русыми локонами. Он направился вперёд, будто прямо в комнату. Дэн вскочил, схватил телефон, ненароком выдернув его из зарядки. В тот момент он что-то осознал… Впервые что-то значительное, гигантское, огромное… Перед глазами его мелькали фразы из сообщений, отправленных Кристиной. Дэн открыл последнюю переписку:

«Вечер воспоминаний… не вернусь… хотела извиниться… перестёшь чувствовать… пойду… становится холодно…

это… анемоны… символ любви … и … любви … и…»

Как наяву Дэн слышит отзвук разбивающегося о пол бокала… Картинку экрана заволокло густым едким черным дымом.

«Анемоны… символ любви… и…» – дрожащими руками вбивает он в поисковик, глаза его слезятся от изображенной light-emmiting диодами гари. Он вытирает щеки грязным рукавом и читает первый заголовок по ссылке…

«АНЕМОНЫ… СИМВОЛ ЛЮБВИ… И… СМЕРТИ…»

911 – набирает он, не раздумывая ни секунды.

Время пошло…