Buch lesen: «Мороз по коже»

– Джон Грин, значит?

Холод обдаёт ухо обжигающим дуновением, и я резко открываю глаза, вырываясь из беспамятства. Дёргаюсь, пытаясь встать, но руки крепко привязаны к чему-то за спиной. Я сижу на жёстком стуле с высокой спинкой по центру небольшого пятна света. Вокруг – лишь тьма и пугающая неизвестность. Голова гудит, и я не могу вспомнить, как оказался здесь. Не могу понять, где я.

Чужая рука опускается на плечо, и мороз проникает сквозь рубашку и плотную ткань ветровки. Кто-то стоит за моей спиной. Я успеваю вспомнить, кто это, прежде чем боковым зрением замечаю её тонкий профиль – она снова склоняется к моему уху.

– Джон Грин… до чего же безликое и обывательское имя. Такое подошло бы, пожалуй, фермеру, ассенизатору… ну или, на худой конец, копу. – Она наваливается на моё плечо солидной массой тела – мышцы у неё, несмотря на внешнюю стройность, словно натянутые металлические канаты. Рука в тугой синей перчатке с белой меховой оторочкой протягивается вперёд, и я вижу обложку своего удостоверения между её длинных пальцев. Она швыряет его на самый край света и тьмы. – Ах да, ты же и есть коп. Удачно, что остальные фараоны не стали стрелять, когда я прикрылась твоей тушкой при побеге.

– Люди ценят жизни других людей, – отвечаю я и чувствую сухость в горле. Похоже, я долго был без сознания. Ноги затекли, и связки в них подёргиваются, предвещая скорые судороги, но ни голова, ни затылок не саднят от удара. Значит, в отключку меня отправило что-то другое.

– Пфф, скажи это Уоллер, – невесело усмехается она.

– Кто это? – спрашиваю, хотя ответ мне уже известен.

– Аманда Уоллер? – переспрашивает она, сильнее давя на плечо. – Ну, как тебе объяснить… Хм… это такой гибрид Хэтти Макдэниел¹ и Адольфа Гитлера, стоящий на службе интересов нашей демократии.

– И правда, гремучая смесь, – отмечаю я.

– Даже взрывоопасная, – соглашается она.

– Опасные женщины сносят голову на раз.

Каламбур получился грубоватым, но моя пленительница, уловив скрытый подтекст, смеётся. Ещё бы – Аманда Уоллер и её привычка вживлять мини-бомбы в затылки своих невольных подопечных давно стала притчей среди гиков в моём мире. Правда, здесь это вроде как тайна. Я должен держать язык за зубами, но порой это так сложно. Особенно когда на плече висит самая красивая девушка, которую я только мог себе вообразить.

Пленительница отстраняется и обходит стул с изяществом вьюги, обдувающей острый горный пик. Остановившись напротив, она скрещивает руки на груди и с интересом склоняет голову набок. Белоснежные волосы, остриженные в слегка небрежное каре, касаются атлетичного плеча, обтянутого плотным синим боди.

– Ты странный, – констатирует она, оглядывая меня с головы до ног.

– И чем же?

– Совсем меня не боишься.

В ответ я осматриваю её столь же внимательно. Мышцы на её обнажённых бёдрах могли бы стать лучшей рекламой любой качалки, но пялиться на её прелести не стоит. Мы в её мире, здесь я – обычный парень, а она – мета-человек и суперзлодейка, которая недолюбливает особо настырных мужчин. Если попаду под это определение, попрощаюсь с жизнью. Недаром её зовут Киллер Фрост.

– Ты не выглядишь страшной, – чистосердечно признаю и добавляю: – Только опасной.

На её лице мелькает косая улыбка. Губы у неё словно подведены помадой цвета индиго, но это их натуральный оттенок. Бледная кожа, голубоватые тени под светлыми, как лёд, глазами – она выглядит так, будто замёрзла до полусмерти, а прижатые к груди руки только усиливают эту ассоциацию.

– Страшной, – повторяет она, выделяя звук “р”. – Это ведь акцент? Он едва заметен, но, когда ты начинаешь волноваться, его всё ещё можно различить. Я слышала похожий. Совсем недавно, кстати. – Фрост поднимает взгляд, вспоминая, кто именно так коверкал их мягкий язык. – Варвар, – тянет она, снова подчёркивая "р", и топает ногой в высоком сапоге на каблуке. – Точно, так же говорил тот безумец, которому Аманда снесла голову, чтобы преподать нам наглядный урок. Его звали КГБист, кажется. Редкий был отморозок.

С последним словом она делает особенно яркий акцент, и я невольно хмыкаю, мысленно соглашаясь. Мой нарисованный соотечественник был персонажем лишь на один эпизод, но клюквы в его образе хватило бы на фирменную бабушкину скоблянку. Сравнение меня с ним, прямо скажем, не самое удачное. Стереотип нужно было ломать, и я делаю это прежде, чем позволяю себе подумать о последствиях.

– Я из места гораздо более далёкого, чем то, откуда прибыл Анатолий Князев, – признаю я, и светлые брови Фрост взлетают от удивления. Её можно понять: в её глазах я всего лишь "расходник" – обычный человек, на которых суперзлодеи, а иногда и супергерои редко обращают внимание. Но вдруг я начинаю говорить не как простой НПС. Её изумление тешит моё самолюбие. Я понимаю, что совершаю ошибку, но, чёрт возьми, удержаться не могу. – Хотя между нами есть определённое сходство. Не между мной и им, а скорее… в земле, в стране, откуда мы оба родом. Да, мы оба русские, но я из другой…