Ночной трамвай. Книга стихов

© Олег Паршев, 2018

ISBN 978-5-4490-3809-8

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Заметки на полях боливара
(2014)

Глаза окаянной Дженни

Жёлтые – цве`та уставшей тени —

Бабочки кружат в моём дому.

На каждом крыле – глаза окаянной Дженни.

Кому мне сказать об этом? Кому?…

Но если яркие свечи твои – это морские рыбы,

Если твои сторожа – это тюлени.

Я уйду вместе с тобой,

Ибо

Солнце ползёт двуликой змеёй —

Пожирает тьму.

Лот

Стандарты стада – словно студень.

А в реверс – будто бы болото.

Протянут жердь, а глядь: шпицрутен.

Да – гарпуном, как кашалота.

Из этой каши Лот единый

Себя исторг. Засим, в скафандре

Бежал в медовый край Медины,

Сверяя сканером Кассандры

Свою тропу и снов пит-стопы

С мечтой, застывшею стоп-кадром…

Так вышел Лот из хронотопа

И скрылся в сельве Сьерра-Мадре.

По грани ножа

Из-под платка облаков выбивается прядка —

Это солнечный луч.

Хочет нас поглотить без остатка

Асфальт —

Он сегодня тягуч.

У тебя за плечами

Семь Самаркандов

И дюжина Мальт.

И твоя говорящая панда

Шепчет мне: О, блистательный скальд,

Если сможешь, поправь,

Но ты знаешь и сам,

Что, прокравшись по грани ножа

Через дом с палачами,

Угодишь в неоглядную явь…

Моя госпожа

Тебя дожидается там.

Она пишет мне что-то в лич…

Я подумал: она, безусловно, права —

Мы все когда-то ляжем в этой траве.

Мир уже не договаривает слова – шепчет: здра…

Я киваю: приве…

Но пока она пишет мне что-то в лич…

И я ей что-то отве…

А потом утро берёт в руки спич…

Зажигает све…

Если отлететь в сторону

Сижу на подоконнике,

Ноги болтаются в пустоте.

Внизу – фуры-двадцатитонники,

Девушка жуёт гамбургер, совсем не думает о посте.

А на посту стоит угрюмый городовой,

Взгляд из-под фуражки недобр.

Видать, он пил вчера с какой-то братвой,

Возможно, его не берут в СОБР…

Взлететь, разве, как ворон?

Испугать прохожих? Выкрикнуть «кар-р-р»?..

И тогда, если отлететь в сторону,

Увижу, как вращается земной шар…

Ведёт куда-то колея

Сладка ирония моя,

Да кисловато послевкусье.

Ведёт куда-то колея.

Кто знает? – может, не вернусь я…

И лишь любви я не предам —

Она горчит. Но, право, стоит

Солёных слёз, и грёз, и драм,

И… Впрочем, прочее – пустое.

Будто пёс

Сон был в руку,

А бес – в ребро.

Ставил я глюки

Да все на зеро.

И кипел будто рой

Славный мир наш,

Обращаясь порой

В мираж.

А вот явь была

Словно винегрет.

Да хрома, да мала —

Не вмещалась в бред.

Но реал вышел вон —

Он всему виной…

Благо, верный сон —

Будто пёс – за мной.

Чёрный ворон

Что ж ты вьёшься, чёрный ворон,

Над моею головой?

Да грозишься nevermor`ом?

Да вселенскою бедой?

Ты не вейся, вlack`ный Raven,

Тут не сведаешь пожив.

Путь мой гладок да исправен;

Я в грядущее believe!

Дамский стальной каблук

Писали йети яти.

Пришельцам сие в напряг.

(Обычно они в засаде,

А нынче вот – просто так.)

И было всё тихо, мирно,

Пока не пришли волхвы.

Они притащили смирну,

Ливана и чуть халвы.

И мы запаслись терпеньем,

И чаша пошла вокруг.

И нас унесло теченьем

Под дамский стальной каблук.

А дальше – опять за яти,

А времечко всё – тик-так.

Это был сон в квадрате,

А может, снесло чердак…

Тает…

Смешались кони и люди

В доме Облонских.

Всё поделили Иуды.

И сам Саурон стих.

Не слышно звона Шалтая-Валдая.

Все бряцают оружьем.

Мир страдает удушьем…

Тает…

И пролилось вино

…и пролилось вино,

и созрели истины зёрна…

И пророс корень зла.

Сколько логических веток выйдет на свет?..

А пока созревает зерно,

время сдвигает курсор на

мушку ствола.

А конь времени блед…

Когда?

Когда мы поймём

(в какой-то будущий год),

что время – главный источник энергии,

то из Земли построим уютный и вечный дом

вместо нашей пещерки и

станем в нём

жить да не кручиниться,

ибо до нас дойдёт,

что планета наша —

не какая-то там гостиница

или – как бы это сказать? – космосоход,

а многомерная чаша

Грааля,

уходящая в любые и бесконечные концы и дали.

В точке пересечений
(2014—2015)

В точке пересечений

По газовой трубе бегает белка.

Кот, глядящий с третьего этажа,

кричит ей «welcome!»

Но рыжая, свободою дорожа,

прыгает вниз,

что—то цокает, кажется, «рlease»,

прости, мол, у меня и так дел от ушей до хвоста.

И бежит от кота

и ото всех нас,

укоряя себя за поиски приключений…

И всё снова на привычных местах.

Белка, сидя в дупле, пишет трактат

о говорящих по-английски котах;

о влиянии санскрита на миграции тех, кто хвостат;

в трубе шуршит, прилетевший из Уренгоя, газ.

А я стою в точке пересечений…

В росе перепелиных прерий

Не всем известно: Айболит —

Любимый сын Деда-Мороза.

Об этом Фету Майн Рид

Писал, когда служил матросом.

Сам Фет парил невдалеке,

Пронзая ночь аэростатом.

Держа в зажатом кулаке

Всё то, что вечностью разжато.

И Айболит, и Рид, и Дед

Без всяко лишних фанаберий

Шли, как чероки – следом в след —

В росе перепелиных прерий.

И чуть зевая через глаз,

Что было так по-марсиански,

Они – незримы между нас —

Читали мысли этой сказки.

Анна, конечно, жива!

Дело было после пожара,

Когда поутих аврал.

Кити поймала ручного кальмара,

Что под шумок сбежал.

И, о передник вытерев руки,

Поправив в причёске коралл,

Сказала: это, верно, со скуки

Николаич всё переврал.

И Левин кивнул, ну, конечно же – слухи,

И тихо пробормотал:

Лев Николаич тогда был не в духе…

И – чёрт бы их всех побрал!..

И никто не бросался под локомотивы,

И Анна, конечно, жива.

Её увёз в Полинезию Стива,

Там – финики и айва.

Кити в ангаре кормила кальмара.

Я взялся за флажолет…

А Вронский уже бил по клавишам яро,

В Сети покупая билет.

Треугольное время сна

Снимаешь одно лицо, другое, ещё с дюжину

И понимаешь, что это ты, именно ты, ходил по воде.

А вчера после ужина

Поправлял локон самой непослушной звезде.

Между тем, мохноногий (трёхгранной мотыгой,

Сотворённой когда-то Гварнери,

Удерживая в берегах убегающий к небесному краю, сад),

Ворчит вполголоса, что, если б я умел держать в руках книгу,

То знал бы, кто мой истинный брат.

Но я нисколько ему не верю.

Зеркальное время сна

Сон разума в руку

порождает томлёный овощ.

Придёт ли помощь

От рыб, уходящих к югу?

Думаю, ждать не стоит. Тем более,

Что их путь неподвижен —

Их сносит теченьем свободы и воли.

Рассвет растворяет тягучий морок,

Выгоняет сорок сороков рыб из подкорок.

А ты знаешь, что поиски новой доли

Начинаются в час луннооких вишен?

Вертикальное время сна

Когда разум ползёт улиткой —

Вверх до самых высот,

Много ль он видит красот

С вертикальной стены?

Наблюдая его полузрачно

Со стороны,

Явь пытается дёргать за нитки.

Но тот непослушен. И ей… в общем, хоть плачь, но

Разуму всё равно.

Плывёт он на лодочке зодиака

На весеннем ветру.

А в полночь мой Разум-улитка и его @

Стартуют с Куру,

Чтобы к утру,

Нажимая на клавиатуре

Снип, Снап, а затем Shift (одновременно со Снурре),

Зайти на посадку, зная,

Что ты заварила чаю

Из лепестков золотого огня,

Ожидая меня

На сакральном своём Байконуре.

Зелёное время сна

Время северных трав

Подходит к концу.

Вода поднимается прямо к лицу.

Ветер приносит «I love»

От тебя,

Скрипя

Тополями.

Ночь открывалась подобно ларцу,

Предлагая выбрать нам по кольцу.

Но мы обменялись антителами.

Треугольники #1

Адама Ева запилила.

Угас порыв холостяка.

И он в сердцах уехал к Лиле,

Купив конфет и коньяка.

Лилит клевалась, точно птица,

Господь смеялся: Не воздам!

А что ж ты хочешь? – демоница!

И опечалился Адам.

И вновь запиленный изрядно,

Он бросил краткое: Пока!

И к Еве двинулся обратно,

Купив букет и молока.

Грустили ангелы по веткам.

И даже змей слегка грустил.

Адам возглавил список предков,

Которым рай порой не мил.

Треугольники #2

Карп и Клара – ах! – вовсе не пара!

Кларе жаль, что рассталася с Карлом.

Только Карлу милей Че Гевара.

Где-то в сельве они под огнём.

Ну, а Карп носит Кларе брильянты.

(Клара их не желает и даром!)

И всё дарит фиалки и банты —

Нежной страстию к Кларе влеком.

О, прекрасная, Карл не вернётся.

Герильерос суровы, как скалы.

У него доля канатоходца,

Он гуляет по неба кайме.

Только Клара смириться не хочет.

И всё шепчет, и молит устало

День-деньской, а порой, и средь ночи:

Славный Карл, возвращайся ко мне!..

Их архангелы вместе собрались.

Поразмыслив, покликали бесов.

Братцы, нужен тут психоанализ! —

Кларин ангел крылами всплеснул.

Карпов бес усмехнулся: не стоит

Без бутылки и браться за тезы.

В этих судьбах мильон синусоид.

И копыта закинул на стул.

Так и спорят, и судят, и рядят.

За столетьями минули эры.

И чего это, спросите, ради?

Так ведь дело не в этих троих.

Это – вечно-вселенская тема.

Трое – лишь эталон для примера.

Но навряд ли решим мы трилемму…

Нам в себе разобраться б самих.

Треугольники #3

Учитель танцев похож на косматого пса.

Учитель шансов носит космический шлем.

Первый всё шепчет: Вот бы уйти в леса…

Другой пишет в «личку»: Какие леса? Зачем?

Меж ними плывёт по радуге звёздный флот.

Они охраняют твой тростниковый сон.

А если новый не наступает год,

Они лишь смеются: видимо, не сезон…

Утром взлетают птицы твоих чар.

День открывает окна твоим льдам.

Один учитель – глина, другой – гончар.

Один из них – круг, другой – как всегда – Адам.

Учитель танцев – я, бредущий вдали.

Учитель шансов – я, что близок и тих.

Но ты пока не решила, а нужен ли

Тебе хотя бы кто-то из них – двоих.

«порошки»

*

шёл как то штирлиц коридором

сжимался мюллера кулак

а штирлиц тут подумал на фиг

в кабак.

**

мой дядя самых честных правил

ещё есть деверь и сестра

ещё есть кто то подсчитаю

с утра

***

а чё не сбацать нам макбета

главреж спросил нас прямо в лоб

а чё легко и право братцы

а чё б

«порошки» 2

*