Поиск нового языка
«Страх – это маленькие цветы под твоими ногами. Придёт осень, и они исчезнут на холодном ветру».
И. Масодов
Я иду по кладбищенской дали,
Улыбается месяц грешно.
Слов обыденных мы не видали
Для обыденной смерти смешной.
Как писать о погибели мира,
Если после неё был рождён,
Если суть современных кумиров -
Восхищаться забытым вождём?
Где язык, до бессилия нужный,
О котором тоскую лишь я?
Кто расскажет о ветреной дружбе
Без пошлейшего злого стишья?
Кто вернёт безъязыкую улицу
Прямо к сырой землице родной?
–
Только взгляд претрусливо потупится
И поступится верой родной.
Позабудутся распри поэтов,
Позабудутся войны богов.
Эпитафии, будто сонеты,
Взеленеются в вечный огонь,
И останется дикое поле
После нас колоситься в веках.
Нас разрушит тоска алкоголя
И раздумия вечного страх.