Глава первая. Речная фантазия
Речная фантазия
Сказка ложь, да в ней намёк!
Добрым молодцам урок.
А. С. Пушкин
Мелькнула рыбкой в речке сказка-ложь…
Я спутнику сказала без намёков:
«Когда тебе вдруг станет одиноко,
ты в этот мир придуманный войдёшь,
найдёшь меня, тебя я буду ждать –
спокойно, отстранённо, безучастно,
как ждёт грозы в реке моей вода,
чтоб погрузиться в бурю в одночасье.»
Гроза уйдёт, растают облака,
и тайну бури речка похоронит.
«Всё – выдумка, – скажу я посторонним, –
безудержной фантазии строка,
в которой ярче проступает жизнь,
рука судьбы становится добрее…»
Мой спутник в сказке не увидит лжи,
своим теплом строка его согреет.
Счастливый луч
Дни в январе печально коротки,
Морщинит ветер зеркало реки,
Дробятся отражения и тонут;
Бесснежье нам добавило тоски,
Но облака подвижны и легки,
И этот день лучом счастливым тронут.
Как ни сложны земные нам пути,
Здесь каждый должен сам свой путь пройти,
Который был судьбою предназначен,
А вот судьба не против пошутить,
И в час, когда мы счастливы почти,
Вдруг отнимает счастье и удачу.
Мне доступна иная реальность
Мне доступна иная реальность,
Там, у нашей реки, за мостом,
Где в моём путешествии «дальнем»
Подтверждается принцип простой:
Получаешь всё то, что захочешь,
Лишь в желаниях выдели суть,
А для этого нам, между прочим,
Надо в душу свою заглянуть.
Я в душе не лелеяла зависть,
И за пазухой нету камней,
Говорила мерзавцу: «Мерзавец!» –
Хоть несладко потом было мне…
В жизни много чего пережито,
Это – проза вчерашнего дня;
Для добра моё сердце открыто,
Значит, зло не разрушит меня.
Ждать вечности
В безудержном потоке облаков
Кусочки неба синего проглянут;
На парк, его аллеи и поляны,
На речку и на склоны берегов
Прольётся свет сияющего дня,
И улетит с души моей усталость;
И никуда не надо звать меня:
Я в этом дне ждать вечности останусь.
Мне показалось
Другое время – другая жизнь,
Иные взгляды – иные мысли,
Вал изменений неудержим.
К какому рангу стихий причислят,
Ещё, допустим, лет через сто,
Дни пандемии и карантина?
Людские беды, печаль, восторг
Затянет вечность болотной тиной;
Тогда проступит иная суть:
Что было тайным, вдруг станет явным;
И снова бури времён снесут
Всё то, что прежде считалось главным.
В реке, где остров, – глухой рукав,
Болотцем пахнет речная заводь…
Мне показалось, во все века
Так будет пахнуть людская зависть.
Идеальное лето
(шуточные стихи)
Метеоролог вещал, улыбаясь,
Словно он выполнил сложный заказ,
Словно доступна погода любая,
Вот и решил он порадовать нас;
Так и сказал: «Идеальное лето,
Будут дожди, но они коротки…»
Есть идеальности этой приметы:
Солнце и ласковый ветер с реки.
Грустно, что лета осталось так мало,
Что ненадолго пришла благодать…
Так и бывает: найдёшь «идеала» –
Разочаруешься дней через пять.
На дождик радуга срывалась
То тучкой солнце прикрывалось,
То снова в небе красовалось,
На дождик радуга срывалась,
А я всем этим любовалась,
Глагольной рифмой упивалась
И в этот миг не сомневалась,
Что наша встреча – жизни шалость,
В ней временнАя запоздалость,
Как летних красок обветшалость,
Когда накоплена усталость…
Лето позднее
Лето позднее: тучи, тучи,
Мир в коротких штрихах дождей,
И по руслам речных излучин
Уплывающий в вечность день;
Очертанья изгибов скрыли
Всё, что вдаль унесла река;
Мне бы чайки летящей крылья,
А без них не догнать никак
Этот день, он пока что длится,
Но уже подступает мгла…
Долго в небе кружилась птица –
Села нА воду – поплыла…
Ни следа
На глади потревоженной реки
плывущий катер оставляет волны;
сентябрь теплом дни первые наполнил,
его дожди тихи и коротки;
и я залюбовалась этим днём,
спокойным, светлым и почти что летним,
ведь может оказаться он последним
подарком предосенним, а потом
нахлынут тучи сумрачно-густы,
и музыка дождей польётся форте,
и осень заключительным аккордом
сорвёт с ветвей последние листы;
а дальше вместо тонких струн дождей
появятся снежинок белых стайки,
и громкий крик неулетевшей чайки
провозгласит начало зимних дней;
и снова будет сброшена вода –
печальный вид у обмелевшей речки –
всё в этом мире зыбко, всё не вечно:
ни кАтера, ни лета, ни следа…
Камушки-слова
Много слов я в речку уронила,
Рассказав печаль свою воде;
Прячет их река под слоем ила,
Чтобы всё, что грустно и уныло
Не прибилось к берегу нигде.
Всюду осень ранняя разлита,
По-сентябрьски день ещё хорош,
Вот стоит красивая ракита,
А за ней речная даль открыта –
Это редко в городе найдёшь.
Всё здесь как-то связано с рекою:
Ветер и тумана острова,
Это ощущение покоя –
У реки нашла его легко я,
Подарив ей камушки-слова.
Глава вторая. Злое солнце
Злое солнце
Всю ночь лил дождь, и утром тоже дождь,
И дробь его звучала приговором:
«Весна есть ложь, и мир твой бренный – ложь,
Ты убедишься в этом очень скоро».
Но предсказаньям всяким вопреки
И вопреки всем вирусным атакам,
Бродила я по парку вдоль реки
С моей всегдашней спутницей, собакой.
Какой же разной может быть весна:
То снег, то дождь, то пасмурно, то ясно;
Когда реальность стала мне тесна,
Ушла я в мир, атакам неподвластный;
Там были детство, море и песок,
И яркий день был радостью наполнен,
Прозрачным мёдом зной июльский тёк,
Дарили свежесть ласковые волны;
Там возводились замки из песка,
Им придавались сказочные формы
В надежде: простоят они пока
На море снова не случится шторма;
Последним штормом принесло медуз,
Их множество казалось бесконечным,
И колыхали волны этот груз
И водорослей мелкие колечки;
На берег из живительной воды
Несли медуз мы, выловив руками,
И оставались мокрые следы
От тельца на песке или на камне;
И продолжалась детская игра,
Нелепая, безжалостная даже,
Пока не звали взрослые: «Пора!» –
К полудню мы уйти спешили с пляжа.
Я не люблю варенье на меду.
Я серой тучей прошлое зашторю:
В нём тают тельца скользкие медуз,
На злое солнце вынутых из моря.
Кошка
Тропинку протоптав,
Мешаем росту трав;
Путь жизненный избрав,
Свой проявляем нрав.
Вот крылья распластав,
Планирует на кошку,
Не долетев немножко,
Но под авто загнав,
Десант от разных стай,
Повсюду птичий грай –
В реальность прорастай:
Нам карантин – не рай,
Но птицам нет помех;
А кошка дразнит всех:
Птиц и мою собаку –
Отважный зверь, однако!
Вдруг кошкин светлый мех
Мелькает за оградой
Соседнего детсада,
Но ждёт ли там успех?
Там тоже нет людей,
И корма нет нигде,
Атаки птиц – к беде.
Так кто из них – злодей?
Идёт борьба за жизнь.
Держись, зверёк, держись!
Добудь обед любой…
Вся жизнь – игра с судьбой.
Вечер сегодня синий
Вечер сегодня синий
(критики скажут: «Штамп!»).
Цвет его быстро сгинет
в свете диодных ламп
от фонарей включённых,
окон, глядящих вслед –
и превратится в чёрный
с синим отливом цвет.
В тучах, в просветах редких,
звёздных огней игра;
в память войдя, как в реку,
от современных драм
я уплыву в былое,
в очень далёкий год,
в тот, что не став золою,
в сердце моём живёт.
Помнится время это
в трудной его поре:
жарким случилось лето,
торф под Москвой горел,
всюду пожары были,
горького дыма взвесь…
Практик сезон на ЗИЛе1,
много студентов здесь;
ЗИЛу нужны замены:
в отпуск ушёл народ;
график работ – в три смены,
наш подошёл черёд.
В цехе жара в квадрате,
воздух тяжёл и густ,
кажется, сил не хватит
смену закончить… Грусть
светлой была в те годы –
в дУше усталость смыв,
выйдешь из стен завода:
«Чудо, как мир красив!»
Вечер крылом точёным
в небе взмахнёт легко,
с синим отливом чёрным…
Штамп – инструмент такой,
я – инженер по штампам,
знаю: не в них беда;
пусть я поэт внештатный –
строчки со мной всегда…