Buch lesen: «Неправильно, но сладко»

МОИ ХОРОШИЕ, ЭТО МОЙ НОВОГОДНИЙ ПОДАРОК ДЛЯ ВАС.

Я НАДЕЮСЬ, ЧТО ВАМ ПОНРАВИТСЯ МОЯ МАЛЕНЬКАЯ ШАЛОСТЬ)))

И МОЯ МАЛЕНЬКАЯ ЕЛОЧКА, КОТОРОЙ ПОНРАВИЛОСЬ ПОСТУПАТЬ НЕПРАВИЛЬНО))))

ВСЕ МЫ ИНОГДА БЫВАЕМ МАЛЕНЬКИМИ ЕЛОЧКАМИ, ДА?)

* * *

– Маа-а-аленькой елочке хо-о-о-лодно… Сука, че ж так холодно-то?

Вот ведь зарекалась эти сапоги надевать! Тонкие! На шпильке! Убийцы ног! Но, к сожалению, офигенно красивые. И делающие мои, не особенно примечательные ноги чем-то феерическим.

Они стояли в шкафу на особой, выделенной только для них полке, потому что в свое время глупая Даша отдала за них всю месячную зарплату и потом жила на дошираке с майонезом. Что характерно, даже не похудела.

Последнее было особенно обидным.

Но сапоги, привлекающие взгляд из любого места моей маленькой съемной халупы, того стоили.

Ходить в них было больно, надевать – травмирующе для самооценки… Но внимательные мужские взгляды, в обычной жизни не баловавшие пристальностью, все страдания выкупали сторицей…

И не то, чтоб я планировала сегодня на корпоративе что-то большее, чем эти взгляды, но все же… Каждой женщине приятно такое.

А кому неприятно, тот не женщина.

И вот теперь, по полной насладившись сапоговым триумфом, я расплачиваюсь неминуемой в будущем ампутацией ног. Вполне вероятно, что прямо с сапогами, потому что снять их точно не смогу больше. Примерзли к коже, с-с-собаки.

А, учитывая, что на мне короткая шубка, такое же короткое белое платье с полностью открытой спиной, чулочки нежненькие… Я же блистать сегодня намеревалась, помним, да? То ситуация становится совсем уж отчаянной.

В который раз смотрю на приложение такси, где уже пятнадцать минут двигается в мою сторону нарисованная машинка. Двигается-двигается… И никак не придвинется.

Ресторан, где мы праздновали корпоративный Новый Год, уже закрыт. И вокруг – ни души. Вообще.

Странно даже, такой пустой город накануне Нового Года. Где феерверки? Где хлопушки? Где петарды? Где толпы пьяных гуляк?

Ни души.

Только вьюга гоняет снег и мусор по пустой улице…

И ноги уже не ощущаются. Никак. И попа тоже…

Тихий всхрап я слышу чисто случайно: ветер на мгновение перестает дуть, а ноги, которых я не чувствую, самовольно прут меня в сторону сугроба у стоянки.

И вот в этом-то сугробе я его и нахожу.

Сначала даже не понимаю, что там такое темное лежит, мешок, что ли? Или бревно?

И вот не ходить бы мне ближе, потому что желание одинокой женщины глянуть, что же там такое лежит у забора ночью на заснеженной улице не выдерживает никакой критики…

Но я подхожу.

И вижу, что не пакет передо мной, а мужик.

Здоровенный, собака такая, в чем-то пятнистом, темном, похожем на военный комбез. Лежит прямо на снегу, раскинув ноги с сапогах сорок последнего размера… И спит!

Реально спит!

Храпит!

Я медленно подхожу, пинаю носком своих шикарных сапог куда-то в район задницы мужика:

– Эй? Живой?

Мужик согласно всхрапывает. Живой, значит. Спит просто.

Ну а чего? Нормально…

Ночь, улица, фонарь, стоянка… Зима наша русская со всеми ее прелестями. И спящий под забором мужик. Ничего особенного, шел, шел, устал и прилег отдохнуть…

Не надо его трогать, Дашка…

И, вот клянусь, будь это летом, со спокойной совестью свалила бы домой, тем более, что такси неожиданно вышло из комы и бодренько поползло в нужную сторону.

Но на дворе бушует декабрь, и температура минусовая. Сильно минусовая, хотя и не критично. Может, минус десять, где-то… Не думаю, что больше, иначе бы я в своих роскошных колодках и шагу через пять минут стояния на морозе не сумела сделать бы. А я тут четверть часа уже прыгаю…

Мужик спит, причем сладко так похрапывая, и вообще незаметно, что ему некомфортно…

Во мне еще минуты три совесть борется с эгоизмом, но затем особо удачный порыв ветра распахивает короткую шубку и пробирает сразу до костей.

Не смогу. Ну вот просто не смогу его тут оставить! Замерзнет же! Это ему сейчас хорошо, а потом будет плохо! Но уже поздно!

Надо что-то делать…

Пинаю еще пару раз недвижно лежащее тело, включаю фонарик на телефоне, свечу в лицо, отмечая про себя, что мужик-то не старый, борода заснеженная, а морда лица не красная даже. Спит себе, и вообще не похоже, что испытывает хотя бы какой-то дискомфорт. Явно ему тут, на снегу, приятнее, чем мне на промозглом ветру…

Но долго так продолжаться не может, иначе я тут, с ним рядом, лягу и не встану. Спасительница Дашка…

Набираю скорую, после длительных гудков пытаюсь объяснить дежурному, что тут мужчина на снегу спит…

Нет, визуально в порядке. Пьяный? Ну, наверно… Вряд ли кто-то улегся бы спать на морозе по трезвянке… Попробовать пошевелить?