Buch lesen: «Июньские зорьки»

Фея сна

В нашей жизни скучной, бедной,

Сон – большая благодать.

Будут маятником медным

Мне о том часы стучать.

Над подушкой над моею,

Тихо, от меня тайком,

Ослепительная фея

Водит праздничным жезлом.

Есть пророческая сила

В тонком радужном жезле:

В ночь на святки сон красивый –

Признак счастья на земле.

Шум шагов своих не слышу

Почему-то я во сне,

Но мне снится: милый вышел

В майский сад, навстречу мне.

Словно юные мы оба…

И исчезла связь времен,

А проснулась – то сугробы,

Сад метелью занесен.

Фея сна неуловима,

Только все таки она

Предвещала, что с любимым

Обвенчает нас весна.

Осенняя элегия

Сырая дорога от ветра продрогла,

Румянцем в небесной дали

Заря полыхает, а в сердце тревога,

Что лучшие годы ушли.

В потерянных чувствах теперь разберись-ка,-

Ты в них не отыщешь тепла,

Смородина тоже склоняется низко,

Что листьев не сберегла.

И долго ль до первого снега осталось…

Звенит по кустам ветерок.

Не молодость это, но также не старость:

Круг солнца зарей не истек.

И только блестят эти тонкие лужи,

Морозца в них хрупкого след,

Быть хочется близкой кому-то и нужной,

Ведь каждый лишь этим согрет.

Увы, я во многом сама виновата…

Продрогла теперь на ветру,

И пламенем тонким, холодным объята,

Жду первого снега к утру.

Зимняя элегия

Желтый месяц, гибкой,

Золотою рыбкой,

Проплывал устало

В океане звезд.

Вечно одинокий,

Плыл он от востока,

Вслед звезда смеялась,

И крепчал мороз.

Ласковую землю,

Ту, что сладко дремлет,

В снежном одеянье,

– Освещал, как мог.

Плыл скиталец гибкий,

Золотою рыбкой,

В звездном океане,

Там, где тьма дорог.

13 дек.1969г.

Посвящается Коробко Лидии.
В селе.

Водянистыми сжатыми нивами,

Край родной, что еще напоешь?

Как осенняя песня счастливая,

– Твои лужи, дорога и дождь.

Запотевшими светится окнами

Этот день, а у самых ворот,

Отряхаясь в туман шерстью мокрою,

Лошадь белая сено жует.

В низких тучах, остывшею влагою,

Затянуло горячие дни.

От рябин полумгла над оврагами,

От дождя – светлых капель огни.

Дорогие окошки родимые,

Не забыть мне людей из села,

Свежим ветром и листьями дымными,

Так дышать я нигде не могла.

Я иду по дороге проселочной

В полевую российскую даль.

Пузырьками мечты моей солнечной

В желтых лужах вскипает вода.

1972г.

Абрикосы

Скверная погода: сырость и туман,

Я смотрю в окошко, и опять грустна.

Наши абрикосы в розовом цвету,

Холодно беднягам на сыром ветру,

Лепестки угрюмо по ветру летят,

Землю, покрывая в розовый наряд.

Наши абрикосы -Им бы солнца свет

Им бы ласки солнца, только солнца нет.

Моя юность тоже нынче так цветет,

То туман, то дождик.…Так весна пройдет.

1967г.

После дождя.

Посветлели тучи,

Оживились нивы,

Стог вдохнул пахучий

Капли дождевые.

И прохладно-сладок

Молодой горошек,

Меж морковных грядок,

Лег июльский дождик.

И колышет просо

Ветерок игривый.

И свежа береза,

И упруга ива.

В синем небе чистом

Вдруг заулыбалось

Солнце, и на листья

Жемчугом упало.

Посвящается семье Фурсовых
Соседи.

До чего же люблю утро свежее раннее,

И восторга полна, я на звезды смотрю,

Недоступны они в своем вечном сиянии,

Но вот вышли, чтоб встретить со мною зарю.

Двор наш маленький, только в нем люди хорошие,

В их окошках еще не зажегся и свет.

Пусть от звезд серебро – это звонкое крошево –

Осыпает их счастьем и стелется вслед.

Дышит синей прохладой опять небо чистое,

Стал восток по краям все сильней розоветь,

Если б песни мои, что о людях написаны,

Петухи на рассвете сумели пропеть.

Ах, Дружок, ты не лай, работяги – хозяева

Пусть поспят. Я ценю неустанный их труд:

Потому что они до вечернего зарева

На работе тяжелой своей устают.

Облака, облака, жизнь такая же быстрая…

Как прожить без соседей, без добрых, когда

Среди ночи, пусть даже они и не выспятся,

Прибегут, если рядом случится беда.

Очень скоро окошки соседей засветятся,

А потом из-за гор солнце сразу взойдет,

Мне соседи теперь только вечером встретятся,

И с улыбкою каждый мне молча кивнет.

Начинающему поэту.

Автологических стихов

Учти тяжелые вершины,

В них прозу ты любить готов?

Знай, – в прозе отпечаток сильный.

Ведь проза может быть звучна

И без метафор и сравнений,

Коль чувств и мудрости полна,

Правдивости изображений.

Смысл автологии простой:

В ней краски те, что есть в природе.

Готов писать уже? Постой!

Есть переливы в ней мелодий.

И про читателя, мой друг,

Везде и всюду помнить надо:

Воспримет ли стихи на слух,

Не будет ли рассеян взглядом.

Знай, начинающий поэт,

Коль посвятишь ты душу музе:

В капризной славе – счастья нет!

Не будь ее ленивый узник.

Но честный труд тебя спасет,

Работай до изнеможенья,

И прозе и стихам – почет,

Когда в них есть души движенье.

Когда поэзией полна

Твоя задумчивая проза,

То для стихов как раз она,

Стихи должны цвести как розы.

Учение Эпикура.

Что ни движение – есть смерть.

И впрямь – святое изреченье,

Но надо здесь в виду иметь

Смысл философского ученья.

Движенье – часто суета,

Лишь душ и разума блаженство –

Предел движенья, высота.

(Здесь душ должно быть совершенство)

Но Эпикур не отрывал

От тела души, вот в чем дело.

Он с телом их соединял,

Чтоб все в гармонии звенело.

Блаженство тела? Что ж и в том

Я в жизни назначенье вижу,

Мы с каждым приходящим днем

В движении к блаженству ближе.

О, Эпикур! Мудрец большой!

Кто понимал его превратно

В движенье был, но только шел

Он в направлении обратном.

Он создавал себе комфорт

Любым путем и без предела.

Не думая, что вдруг умрет

И отделят комфорт от тела!

Что ни движение – есть смерть,

Но жалок тот в своем движенье,

Кто движется, чтоб умереть

В проклятии, или в забвенье.

Памяти брата Шевченко Владимира
Фото и снег

О если б я одним мазком сумела

Все передать – весь колорит зимы,

От серых туч и до снежинок белых,

До серебра вечерней полумглы.

Я помню: снег валил, и я, с восторгом,

В себя вбирала радость бытия,

Тогда казалась юность долгой-долгой,

В 16 лет была я как дитя.

Не знала я про моды и наряды,

И для любви не расточала сил,

Но этот снег, когда на землю падал,

– Он счастьем мою голову кружил.

Не передать какой у снега запах…

Торжественно шумели тополя,

Мое пальто зеленое, из драпа,

Таким же стало белым, как земля.

И со ступенек фотоаппаратом

Запечатлел тот чудный миг мой брат.

И вот теперь я вижу, что когда-то

Со мною было, много лет назад.

На фото я в платке, чуть подбоченясь,

Гляжу на снег…. О юное лицо!

Где сумрак синеватый тот вечерний,

И где мое родимое крыльцо?

Все в даль ушло. Вот новые снежинки,

Чью юность схватит фотоаппарат,

А мне как память, те мгновенья жизни,

Где я в снегу, и на ступенях брат.

Липовый цвет

Липа тенью соткала

На земле узоры.

Липы цвет я собрала

– Отойдет он скоро.

Раскидаю на столе,

И на полках – лето,

Мне ей Богу, веселей

Жить под запах этот.

В белых чистых тополях

Будут перезвоны,

Вот тогда достану я

Липы цвет сушеный.

Быть счастливой – мой удел,

Он зовет и манит.

Снег пойдет, но летний день

Умещу в стакане.

Буду светлый пить настой,

Рифм ловить круженье.

Право, в жизни смысл простой

– Быть всегда в движенье.

Пусть печален, мглист и сед,

Вечер снегом тянет.

Жизнь – душистой липы цвет,

Жизнь, как день в стакане.

Только надо не ворчать,

Зря не тратить силы,

Время так распределять,

Чтоб на все хватило.

За здоровье чаще пить

Липы цвет – не водку,

И живое все любить,

Счастье – в сердце кротком.

Лень

Словно в замке, в заточенье,

С ленью я судьбу делю,

Лень моя – мое мученье.

С ней зеваю лишь, да сплю.

О, моя голубка, муза,

Отгони скорее лень.

Кругозор ее так узок,

И она глупа, как пень.

С нею мне главу Монтеня

Дочитать – тяжелый труд.

Или я умру от лени,

Иль ее не будет тут.

С каждым днем она наглее,

Боже, праведный, спаси,

Никогда не знались с ленью

Мои предки на Руси.

А не то бы прекратился,

И заглох наш крепкий род,

Нет, еще не обленился

Терпеливый наш народ.

Скажет так философ каждый

Шопенгауэр, Монтень:

Смерть порой приходит дважды,

Первый раз, она – есть лень!

Лунная ночь.

Погас давно закат багровый,

Взошла холодная луна,

Сквозь ночи темные покровы,

Льет серебро свое она.

Какой равнинной пеленою

Снег лег на землю и дома,

И он сверкает под луною.

Прекрасна русская зима!

Во двор я выйду: в гаммах чудных

Играет легкий этот свет.

И жить и радостно и трудно,

И скоро мне 15 лет.

1965г.

Усталость

Зачем обнял? Случайно, или как?

По дружески, или по уваженью,

Иль то души неясное движенье,

Иль роз прекрасных увяданья – знак?

В нем все от роз, как в алых лепестках,

В его щеках пылающих та свежесть,

Что юности полна, рассвет в них брезжит,

Хоть седина давно уж на висках.

Зачем спросил: могу ли плакать я,

Зачем пытался выразить намеком

В своем простом неведенье жестоком,

То, что могла принять я не шутя?

Не знаю я, любил ли он меня,

Но осенью цветы вот так прохладны,

Как чувства, что во мне, и я лишь рада

Забыться, отдохнуть на склоне дня.

Не трепещу от этих милых рук,

Себе внушая, что они не милы,

Но если б я совсем душой остыла,

Не волновал бы даже лиры звук,

А так, не надо больше ничего:

Вот звуки лиры все нежней и ближе,

Ему ж сказала: «Как Вас ненавижу!»,

Бесчувственна в объятиях его.

Вишня

Вишня цветет у меня под окном,

Вишня весенним омыта дождем.

Солнце, сквозь тучи, на вишню глядит,

И лепестков белизну золотит.

Солнце заходит, а завтра опять

Станет цветущую вишню ласкать.

К вишне моей воробей подлетел,

Неугомонный, на веточку сел,

Ах, непоседа, притих тут и он…

Видно весной, как и я, восхищен.

Снова я верю, что все впереди:

Долгая юность и счастье в груди.

Зря, что ли капельки нежно блестят,

Переливая веселый закат?

Зря ли пахучая эта пыльца,

Мне обещает весну без конца.

Кладбище.

За декабрьским не вижу я сумраком

Скорых, будущих, долгих ли дней,

Вот заря потонула угрюмая

В серебристых просторах полей.

Все вокруг и туманно и горестно

– Это белого кладбища жуть,

Как печальный конец долгой повести,

Завершен чей-то жизненный путь.

Может быть, ни любовью, ни ласкою

На земле не отмечен тот был,

Чью могилу засыпали наскоро,

Тут же снег ее припорошил.

Пробирается к небу возвышенность,

Что меж памятников и крестов.

Всех сравняла земля: нету нищих здесь,

Нет порядочных, нет подлецов.

И достоин здесь каждый сочувствия,

Здесь не делят людей на сорта.

Над холодной сверкающей пустошью

Здесь последняя их высота.

Снежинки.

Какое чудо! Словно светлячки

Мелькают редкие снежинки,

Зовут к успокоенью, к жизни.

К надежде грусть моей строки.

И снег и солнце, небо ж все синей,

Снег с радужным дождем в отожествленье,

Но легче, серебристей и звучней,

И каждая снежинка, как мгновенье.

Я не поймаю их никак рукой,

Они то вверх, то вниз летят по ветру,

Но есть в них относительный покой

В сравненье с сердцем, в нем – покоя нету.

Посвящаю Рожко Лидии
Вечер

Помню я: у дома вечером

Под ракитою стою,

И снежинки с Пути Млечного

Я ладонями ловлю.

Как звенят они серебряно

В колосках июльской ржи.

Блестки счастья сыплет небо мне

С неразгаданной межи.

Я смотрю, как рожь колышется,

Сколько в поле красоты.

Хорошо от сена дышится,

Коль в нем – разные цветы.

С освещенными комбайнами

Заиграет в прятки тьма,

Серебро от звезд туманное,

Ссыпят с хлебом в закрома.

Костер.

Цвет розовый в полутонах, -

Костра веселого основа,

Но если искры есть в глазах –

Душа еще гореть готова.

Но помню девочку одну,

С которой я училась в школе,

Там, за малейшую вину,

Она страдала поневоле.

Я помню глубину ту глаз,

Что исходила пеплом тусклым.

Не знал принципиальный класс,

Как горько девочке, как грустно.

Она училась кое-как.

Такие были не в почете,

Таких вогнать старались в мрак,

И душу оторвать от плоти.

А, акварелей все цвета

Никто в девчонке не заметил,

Не оценил, что доброта

Превыше есть всего на свете.

Девчонка эта, втихаря,

Жалела каждую букашку,

В ее душе плыла заря:

Цвели там васильки, ромашки.

Под ласковым зари огнем,

Ах, я зашла к девчонке в гости…

Отец гонялся с топором

За матерью, дрожа от злости.

Был на лице его костер,

Глаза – как пламенные искры…

А я все слышу до сих пор

Как говорит учитель чисто:

«Кто не горит, тот лишь коптит».

И плакала девчонка тайно,

Она, невзрачная на вид,

Коптила на земле печальной.

Волны.

Нахлынут волны как-то сразу,

Притихнув, катятся назад,

Как много в них оттенков разных:

То красный в них плывет закат,

То голубые переливы,

То легкий и прозрачный свет.

То редкий изумруд красивый,

Как глубины бездонной след.

Они спокойны, иль мятежны,

Иль в черный превратились шторм,

В ночи еще бывает нежным

Цвет волн, под лунным серебром.

Я молодая… Берег моря…

О, как же явь та далека.

В ней пальмы, темный цвет лимонов,

Блеск светлячков и облака

И я бегу по гальке гладкой:

Зари вечерней красота,

И сердцу весело и сладко

И в чувствах волн морских цвета.

Памяти однокласснице Л. Суриковой
Висячий мост

Жизнь динамична, вот она

Качается, как мост висячий,

Белеет над мостом луна,

Круг солнца скрыт горой горячей.

Еще не вечер, и не день,

У нас с тобою просто зрелость.

Мы – повторенье чувств людей,

Которым подражать хотелось.

Я вижу: рифмы под мостом –

Цвет радужный их в мутной пене,

Ты ж Люба, думаешь о том,

Что в детях – жизни назначенье.

Как ты права. Качнулся путь

Опять под нашими ногами.

Тебя поддержит кто-нибудь,

Кого я поддержу стихами?

Ах, сколько ж пролетело лет,

Но не забыть нам детской дружбы.

Вот мост. Махни рукой мне вслед…

А дальше провожать не нужно.

Ноктюрн.

От одуванчиков легких ли пух?

Ветер сбивает периной – ли луг?

День, истоптавший зной летних дорог,

И, утомленный, в перину ту лег.

Ивушки – ивы мимо плывут,

В капельках росных сон берегут.

Звезды своим одеялом цветным

День укрывают, склонившись над ним.

Вот мимолетный качнулся туман,

Заняло счастье передний весь план.

Парень девчоночке руку все жмет…

Пахнет душицей ли, клевер цветет.

Щеки пылают, сиянье ли глаз.

Отблеск ли дальней зари не угас,

Есть в перспективе чудесный закон:

Чувствам людей обязателен фон.